Chapitre 2 260
Le public, à chaque gradin, se pencha en avant.
Le mouvement n'était pas coordonné, car ils ne formaient pas une entité unique, bien qu'ils soient greffés à la chair du Peintre.
C'étaient des individus, chacun avec ses propres appétits, ses propres histoires, ses propres textures de souffrance favorites.
Certains d'entre eux observaient l'œuvre du Peintre depuis si longtemps qu'ils avaient oublié qu'ils observaient ; ils étaient devenus l'observation, et l'observation était devenue eux.
Mais quand Eos se tourna vers eux et leur parla, au lieu de s'adresser au Peintre, ils bougèrent comme s'ils n'avaient qu'un seul esprit.
Eos ne s'était jamais adressé directement au public. Au premier âge, il avait été le cultivateur du repas, et le repas avait été son Existence, et le public l'avait dévoré sans jamais voir le cuisinier.
Au deuxième âge, il avait été le porteur du Goût, et le public l'avait regardé le porter, et ce portage avait été une saveur dont ils ignoraient qu'ils avaient envie.
Maintenant, il se tenait debout, face à eux, et il parla.
« Je suis Eos », dit-il. « Je suis le soi-disant quarante-quatrième Immortel de Dixième Dimension à devenir le sujet de vos désirs. »
Le public le savait, ils le dévoraient depuis deux âges. Mais l'entendre le dire, de sa propre voix, debout plutôt qu'assis, était différent. La voix se propageait à travers les gradins différemment, car elle possédait une texture que le public n'avait jamais goûtée auparavant.
C'était étrange, étant donné qu'il était le premier être à jamais exister à leur parler directement.
« J'ai été le repas », dit Eos. « J'ai été le porteur. J'ai été le cultivateur. Maintenant, je serai le serveur. »
Le Peintre, qui se trouvait devant lui, mais dont la présence avait été reléguée derrière celle d'Eos, émit un son.
Un étrange son de surprise, et le public, dans les gradins qui attendaient de la nouveauté, reconnut ce son comme quelque chose qu'ils n'avaient pas entendu depuis des millions d'Existences.
Le Peintre était incertain, et même la présence d'envahisseurs dans la Tour Éternelle ne l'avait pas ébranlé ainsi, car en fin de compte, la Tour était un objet extérieur, et le public était lui-même.
« Tu ne peux pas servir ce que tu n'as pas créé », grogna le Peintre, et l'incertitude était dans sa voix, et le public l'entendit.
« J'ai créé tout ce que vous leur avez donné à manger », dit Eos. « L'Arbre. Les branches. Les mondes. Les vies. La souffrance que vous exprimiez à travers le Goût était exprimée à travers mon substrat. Les saveurs que vous libériez étaient libérées dans mon médium. Vous avez servi mon travail, et vous l'avez appelé le vôtre. Le public le sait. Le public l'a toujours su. Le public a mangé mon travail en l'appelant votre service, et ils attendaient le moment où je me lèverais pour le réclamer. »
Il tourna légèrement la tête, sans quitter le public des yeux mais en reconnaissant la présence du Peintre d'un inclinement du menton.
« Tu as été le serveur », dit Eos. « J'ai été la cuisine. Maintenant, je suis le serveur, et tu peux continuer à attendre, ou tu peux t'asseoir, ou tu peux partir. Le public mangera ce que j'apporte. »
Eos leva la main, et il se débarrassa de la lumière d'un être de dixième dimension, laissant apparaître une main normale.
C'était la main d'un homme qui avait autrefois été un enfant mortel, qui avait autrefois été un mineur, qui était mort dans une pièce remplie de ses propres corps et s'était réveillé avec un livre dans la poitrine.
La main était petite, à l'échelle de l'amphithéâtre, et pourtant l'attention qu'elle suscitait était absolue.
Le public dévorait Eos depuis deux âges, et ils savaient que sa petitesse n'était pas une mesure de sa capacité. Sa petitesse était une mesure de sa retenue, et sa retenue était la saveur la plus exquise qu'ils aient goûtée depuis des millions d'Existences.
« Je vais servir », dit Eos, « ce que j'ai gardé. »
Il ouvrit la main, et dans l'Arbre d'Origine, sur chaque branche, dans chaque monde, dans chaque vie qui avait été exprimée par la faim du Peintre, quelque chose changea.
Ce changement n'arrêta pas la saveur qui se répandait sur tout l'Arbre d'Origine alors que les saveurs du Peintre continuaient de s'exprimer, que la souffrance continuait de se propager et que le public continuait de manger.
Mais sous la souffrance, dans le substrat de l'Arbre, dans le médium qu'Eos avait construit et que le Peintre avait utilisé, quelque chose d'autre se produisait.
L'Arbre d'Origine se souvenait de son Telos.
Eos avait construit l'Arbre pour qu'il soit le dépositaire de tout, pas seulement du présent, pas seulement du passé, mais du potentiel, de ce qui aurait pu être, de la branche qui n'avait pas poussé mais qui aurait pu le faire.
L'Arbre contenait tout cela, et l'Arbre le retenait depuis le premier âge, et le Peintre mangeait les fruits de l'Arbre sans jamais goûter aux racines.
Maintenant, Eos ouvrit les racines.
Les souvenirs que Krynnex oubliait, les faux souvenirs que le poison du Peintre avait implantés, ce n'étaient pas les seuls souvenirs dans le substrat de l'Arbre. Il y avait aussi des souvenirs vrais, des souvenirs profonds, des souvenirs qui précédaient la voix du Peintre, des souvenirs qui précédaient l'interférence du Peintre, des souvenirs qui remontaient au premier âge, au moment où Eos avait planté la première graine et l'avait regardée grandir.
Eos ouvrit les racines, et les vrais souvenirs commencèrent à remonter.
Ils ne remontèrent pas rapidement, et c'était une bonne chose que le Peintre n'essaie pas de l'arrêter, et les saveurs du Peintre s'exprimaient toujours, et le volume était immense.
Ainsi, les vrais souvenirs durent se frayer un chemin à travers le poison pour atteindre la surface. Mais ils remontèrent, et à mesure qu'ils remontaient, le public dans les gradins qui pouvait goûter le substrat commença à enregistrer une nouvelle saveur.
La saveur n'était pas la souffrance. La saveur n'était pas la douleur. La saveur n'était pas la texture exquise d'une chose en train d'être défaite... Cette saveur était le chagrin.
Ce n'était pas le chagrin d'un être regardant ses proches souffrir, le Peintre avait servi cette saveur pendant des millions d'Existences. C'était un chagrin différent, et le Peintre resta figé sur place en le voyant.
La saveur qu'Eos leur montrait était le chagrin d'un créateur regardant sa création être utilisée, regardant son travail être servi comme un repas, regardant ses enfants être dévorés par un public qui n'avait jamais demandé à quoi servaient ces enfants.
Le public n'avait jamais goûté ce chagrin auparavant. Le Peintre ne l'avait jamais servi, car le Peintre ne pouvait pas créer, et un chagrin de cette nature exigeait la création.
Le public, à chaque gradin, goûta le chagrin d'Eos.