Chapitre 2 257
Un être comme Krynnex-Sans-Mémoire était l'un des rares miracles de l'Arbre d'Origine, une créature dont les chemins pouvaient diverger des racines de l'arbre, et qui avait peut-être une chance infime de devenir un jour un être de dixième dimension, mais les saveurs du Peintre avaient étouffé cette promesse dans l'œuf.
Même les Primordiaux ne savaient pas tout ce qui se passait autour de l'Arbre d'Origine, car il était tout simplement trop vaste pour que leur perception puisse l'appréhender.
Peut-être que si l'un d'eux avait su ce qui arrivait à ce miracle unique de l'Arbre d'Origine, il serait intervenu pour le combattre... mais l'Existence était tout bonnement trop immense.
Tout comme un mortel regardant l'immensité de l'univers et sachant qu'il lui était impossible d'atteindre l'étoile la plus lointaine dans son champ de vision, il en allait de même pour les Primordiaux, malgré tous leurs dons.
Le public au soixante-millième niveau du visage du Peintre savourait le moment où un être se vouait à sa propre effacement parfait.
Eos voyait tout cela, mais il ne pouvait rien faire d'autre que regarder la saveur remodeler la direction de la croissance de Krynnex.
Krynnex, qui ressemblait à la fois à un poisson massif et à un dragon aussi grand qu'un amas dimensionnel, cessa de nager, et de faux souvenirs commencèrent à remplir son âme, lui faisant remémorer un passé qui n'avait jamais existé, et pourtant, ils étaient si réels que la cause et l'effet s'en trouvaient inversés, et ces souvenirs erronés devinrent une partie de l'Existence.
C'était là le plus grand danger des saveurs du Peintre. Du fait que ces saveurs provenaient d'une dimension supérieure, elles pouvaient infiltrer le substrat de l'Arbre d'Origine.
Les faux souvenirs commencèrent à dévorer Krynnex vivant, et il se réfugia dans la solitude, se forçant à oublier, mais cela mena à l'échec, et si cette créature avait été capable de voir la dixième dimension, elle aurait vu des membres massifs du public, plus grands que l'Arbre d'Origine lui-même, se rassembler autour d'elle et savourer sa folie imminente.
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Dans les ténèbres entre la Tour et l'Arbre, là où le Grand Vide s'étendait sans fin ni commencement, Andar marchait.
Il marchait depuis mille ans, et il n'avait toujours pas atteint la Tour, et il ne l'atteindrait pas avant plusieurs milliers d'années encore, car la distance entre la Tour et l'Arbre n'était pas une distance qui pouvait être parcourue à pied.
La Tour existait à une distance de l'Arbre qui n'était pas spatiale, et la seule façon de combler cette distance était d'être le genre d'être pour qui la distance à travers les Substrats n'avait aucun sens.
Andar n'était pas encore ce genre d'être, mais il le devenait rapidement... Serathis n'était pas la seule à avoir atteint la dixième couche de son Origine.
Il marchait, et tandis qu'il marchait, il sentait la présence de la Tour dans le substrat de son être. La Tour n'était pas un lieu qu'il avait visité, mais il avait été construit pour y accéder, et l'accès s'ouvrait en lui lentement, comme une porte restée close si longtemps que ses gonds avaient rouillé.
L'oiseau en bois sur son cœur était chaud. Ce n'était pas son corps qui générait cette chaleur. La chaleur provenait de l'oiseau, sculpté par un fils mort il y a trois Existences, qui n'avait jamais su que son père deviendrait ce qu'il était en train de devenir.
« J'arrive », pensa Andar, et il ne savait pas s'il l'adressait à la Tour, à son père, à l'oiseau en bois ou à lui-même. « J'arrive, et je serai là quand la porte s'ouvrira. »
Il continua de marcher, et il s'efforça de ne pas regarder le visage massif du Peintre, car il savait que le faire mènerait à la folie et attirerait le regard de cet être vers lui.
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À travers des branches infinies, à travers des mondes en nombre incalculable, à travers des panthéons qui contenaient plus de divinités qu'il n'y avait d'étoiles dans les petits univers mortels.
Ces divinités avaient commencé à se briser, la saveur du Peintre était arrivée et avait commencé à les courber, et cette courbure n'était pas toujours parfaite. Au volume que le Peintre avait déchaîné, le remodelage était tendu, et dans certaines régions, la saveur passait avec seulement une inversion partielle, et dans ces régions, les dégâts étaient réels.
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Sur une branche proche du tronc de l'Arbre, dans une dimension où le temps s'écoulait si lentement qu'une seule pensée pouvait prendre un milliard d'années à s'achever, un être appelé l'Archive était à l'agonie.
L'Archive n'était ni un dieu, ni un mortel, ni un démon. L'Archive était une structure, un dépôt de connaissances bâti au premier âge par une coalition d'immortels qui voulaient préserver quelque chose d'eux-mêmes hors de portée de l'entropie. L'Archive n'avait pas de soi, pas de la manière dont les êtres vivants en ont un. Elle avait des protocoles, des catégories, des références croisées et une immense soif de données.
Le poison myriade du Peintre atteignit l'Archive et se répandit sur ses possessions. Chaque bribe de connaissance que l'Archive contenait était désormais exprimée avec la signature du Peintre. Chaque fait, chaque histoire, chaque souvenir, chaque chose oubliée préservée dans les profondeurs de l'Archive, tout était réécrit depuis le substrat, de sorte que l'Archive n'était plus un dépôt de ce qui avait été vrai, mais un dépôt de ce que le Peintre voulait voir être vrai.
L'Archive ressentait cela comme une violation profonde, car son unique but était de contenir la vérité, et le poison remplaçait la vérité par le dessein du Peintre, et l'Archive ne pouvait l'empêcher, ne pouvait même pas le ralentir, car elle n'avait jamais été construite pour se défendre contre un ennemi qu'elle ne pouvait catégoriser.
La dernière pensée cohérente de l'Archive, avant que le Goût ne parachève son expression, fut une question : « À quoi sers-je, si ce que je contiens n'est pas vrai ? »
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Dans les chambres du substrat de la Tour Éternelle, Serathis continuait de manger.
Elle mangeait depuis toute la durée du second âge, et elle mangeait encore, car la Tour était vaste et la substance du Peintre était profonde, et le remplacement des fondations de la Tour par la signature d'Eos n'était pas une tâche qui pouvait être précipitée.
Les vastes saveurs libérées par le Peintre ne l'atteignaient pas. Elle n'était pas un être de l'Arbre d'Origine, et le Goût était une propriété du substrat de l'Arbre, non de celui de la Tour. Mais elle sentait la Tour trembler autour d'elle alors que le Peintre, sous sa forme dévoilée, commençait à se nourrir.