Observez

Le troisième âge avait mille ans, et le Peintre était resté silencieux pendant toutes ces années. La Tour Éternelle tremblait, et les derniers mots échangés entre elle et Eos restaient suspendus dans l’air, empêchés de se dissiper par l’attention du Peintre.

« Continueras-tu à supporter cela ? » avait ricané le Peintre. « Tu m’attaquerais pendant que je ravage ta création ? »

« Oui », avait répondu Eos. « Je continuerai à supporter, et je commencerai aussi mon attaque, car nulle part dans les règles du jeu il ne m’était interdit de le faire. »

Le public, sur son visage, chuchotait furieusement. L’état actuel du Peintre était étrange ; c’était la première fois, depuis qu’il avait pris conscience, qu’il ressentait cette émotion singulière en lui, et le public sur son visage observait le Peintre avec le même appétit vorace qu’il utilisait pour observer Eos.

Après un moment, le Peintre eut un sourire… il n’avait pas de visage, mais il souriait, et à cet instant, le Peintre devint magnifique. Il tendit la main vers les mots au-dessus du plateau et les balaya, les réduisant en fumée.

Le Peintre avait déjà été magnifique auparavant ; il s’était toujours considéré comme tel, mais cette beauté était celle de la retenue ; c’était le linceul sombre qui cachait ce qui avait faim derrière une surface présentable.

Mille ans dans le troisième âge, la retenue disparut, et la beauté du Peintre devint celle d’une gueule ouverte, garnie de dents.

Le Peintre ne montrait pas sa vraie nature au concurrent, pas avant que le jeu n’approche de sa fin, car il avait appris après de nombreux échecs douloureux que la connaissance de son vrai visage menait rapidement le concurrent à la folie et au désespoir, et qu’à partir de ce moment, une grande partie du jeu perdait tout son sens.

Cependant, le Peintre réalisait maintenant que traiter Eos comme les autres concurrents avait été sa plus grande erreur, et se retenir face à son… adversaire était une erreur. S’il y avait quelqu’un dans toute la création capable d’apprécier sa beauté, c’était Eos… Il pouvait jouer la plus grande partie de sa vie, et il n’aurait pas besoin de se cacher pour cela.

Le Peintre rit, et le rire sembla provenir d’un endroit plus bas que sa bouche… Mais il n’avait jamais eu de bouche.

« Quarante-quatrième », chanta le Peintre. « Quarante-quatrième, quarante-quatrième. Mon petit quarante-quatrième. Architecte de la deuxième signature. Bien-aimé. Mon quarante-troisième était peu impressionnant à la fin. Te l’ai-je dit ? Non. Permets-moi. Le quarante-troisième a fait un petit objet d’art avec le sang de ses amants et a essayé de le cacher dans son propre crâne. Je l’ai trouvé là lors du deuxième service, je l’ai retiré d’une simple pensée, et le quarante-troisième a pleuré, et ses pleurs étaient inadéquats, et je n’ai pas fini le repas car il était devenu insipide. Le palier qui avait commandé le quarante-troisième était déçu et a demandé un plat supplémentaire, que j’ai fourni à partir du stock d’une autre Existence. Tu vois ? Tu vois, mon quarante-quatrième ? Tu n’es pas le premier à essayer. Tu es le premier que je n’ai pas encore réussi à supprimer. »

Eos ne répondit pas. Que pouvait-il dire à une chose pareille ? Cependant, il savait que ce jeu venait d’entrer dans un territoire dangereux où rien ne pouvait plus être retenu. Il avait anticipé une telle éventualité dès l’instant où il avait commencé à agir contre la Tour Éternelle.

La dernière chose qu’on veut montrer à un tyran, c’est la pourriture sous son trône, et il venait de montrer au Peintre qu’il n’était pas dans une position inattaquable. Il s’attendait à ce que le Peintre se batte comme une bête acculée.

Le Peintre se leva, lentement, de la position qu’il occupait face au plateau depuis de nombreuses ères, et alors qu’il se levait, le public sur son visage se leva avec lui, car le public n’occupait pas le Peintre ; le public était le système circulatoire du Peintre, et ils se levèrent parce que le corps le faisait.

L’amphithéâtre se déploya vers le Grand Vide, et depuis l’Arbre d’Origine, en levant les yeux, on pouvait voir une architecture si massive qu’elle faisait paraître la Tour Éternelle minuscule.

L’échelle pure, la hauteur, l’approfondissement impossible des paliers, le fait que les membres du public que le Peintre servait n’étaient pas assis mais greffés, poussant hors de la substance des sièges comme des organes d’un corps, les sièges n’étant pas des meubles mais de la chair.

C’était l’extension totale du Peintre. C’était ce qui avait été compressé, à travers les quarante-trois Existences précédentes, dans la figure curatoriale face au plateau. La compression avait été un acte de décorum. Le décorum était désormais terminé.

Rappelons que l’Arbre d’Origine était incroyablement massif, d’une taille telle qu’un Primordial ne pourrait jamais en voir la totalité pour toute l’éternité, car peu importe la vitesse à laquelle ils voyageaient, l’Arbre d’Origine était infini dans leur perception, et la Tour Éternelle, selon une estimation prudente, faisait paraître l’Arbre d’Origine minuscule des centaines de fois. Et maintenant, le dévoilement complet du visage du Peintre rendait la Tour Éternelle aussi petite qu’un grain de sable.

« Regarde », dit le Peintre.

Le Peintre leva ses mains, non pas aux poignets, mais à chaque point de son corps où une main pouvait être créée, et de nombreuses mains furent créées.

La plupart des mains n’avaient pas une forme humaine, et beaucoup d’entre elles tenaient des choses. Ce qu’elles tenaient, c’étaient les saveurs que le Peintre n’avait servies dans aucune des quarante-trois Existences précédentes, car les saveurs attendaient, le public qui consommait ces saveurs attendait, et l’attente avait été si longue que les membres du public dans les paliers concernés avaient commencé à développer des bouches secondaires le long de leur corps, et ces bouches secondaires s’ouvraient maintenant.

« Je vais toutes les servir », hurla le Peintre, et tout le Grand Vide résonna. « Toutes. Chaque appétit. Le sept mille dix-septième palier, oui, mais aussi le soixante-dix-millième, le sept-millionième, même ce palier que j’ai gardé en réserve pour une Existence que j’ai jugée suffisante. Tu es suffisant, mon quarante-quatrième. Tu es plus que suffisant. Je vais servir toutes les saveurs que je possède, simultanément, à travers ton Arbre infini. »

Le Peintre déploya son nombre infini de bras et proclama à tous les substrats de la dixième dimension :

« Tu les as bien cachés, mais chaque dieu dans ton Arbre sera goûté. Chaque démon. Chaque être déchu. Chaque être élevé. Chaque être nommé dans chaque panthéon. Chaque chose sans nom dans chaque recoin vide. Chaque conscience, chaque volonté, chaque création chérie, chaque chose qui se pense être une chose. Je les servirai toutes en cette Ère Cosmique. Je donnerai au public tout ce qu’il a toujours voulu et n’a jamais reçu. Le repas durera aussi longtemps que ta refonte tiendra, et quand ta refonte sera submergée par le volume, ce qui arrivera, le public mangera ce qui arrivera sans altération, et ces saveurs intactes seront le plat le plus exquis de l’histoire de mon service. Comprends-tu ? Comprends-tu, mon bien-aimé ? Le volume est le coup. Le volume est ce que ton inversion de direction ne peut contenir. Je n’ai pas besoin de vaincre ton altération. J’ai seulement besoin de la dépasser. »