Chapitre 2 221
Eos comprit, à l'instant où il atteignit le niveau de la dixième dimension, qu'il était désormais immortel d'une manière que les Primordiaux et les Lumineux ne pourraient jamais concevoir.
À cet instant, il ne pouvait plus être tué, même s'il le voulait, et c'était à la fois une bénédiction et une malédiction. Il ne dit rien après cette révélation du Peintre, continuant à l'écouter.
C'était une information nécessaire pour son affrontement avec le Peintre, et en tant qu'être de dixième dimension dont le noyau était la Volonté de Vérité, il était impossible pour quiconque de lui mentir, pas même le Peintre.
« Nos objectifs sont porteurs dans la géométrie même de la dimension », déclara le Peintre, sa voix basse émergeant de sa forme comme un murmure. « Si tu devais être effacé, la nouvelle Existence que tu as créée perdrait son centre… son Telos. »
Eos ne fut pas surpris que le Peintre connaisse le Telos ; la nature de la dixième dimension signifiait qu'Eos avait toujours possédé le Telos en atteignant ce niveau, et le Peintre était donc capable de connaître le pouvoir qu'il avait revendiqué.
Cependant, le pouvoir du Peintre était dissimulé, et Eos ne pouvait le percevoir. C'est pourquoi il continuait à désigner le Peintre par un « il » neutre, car il lui était impossible de savoir s'il s'agissait d'un homme ou d'une femme, ou si l'entité avait depuis longtemps dépassé ces concepts mortels dérisoires.
« Théoriquement, si je t'effaçais, ton Arbre d'Origine errerait longtemps avant de trouver un autre endroit dans le Grand Vide pour s'enraciner, tu renaîtrais, et je serais contraint de recommencer. C'est fastidieux, ou alors je laisse cette Existence dériver vers la lente décomposition habituelle en utilisant d'autres… méthodes. D'un autre côté, si tu utilises cette épée pour m'effacer, je reviendrais mille fois plus vite que tu ne le penses, mais je reviendrai toujours. »
Eos grimaça : « Donc, aucun de nous ne meurt. »
« Aucun de nous ne meurt. Le jeu, par conséquent, n'est pas une question de mort. » Le Peintre déplaça distraitement une pièce sur le plateau avec un doigt enveloppé d'ombre. Quelque part dans le Grand Vide, à l'extérieur de la Tour, un petit grain de poussière dérivant vacilla. « Le jeu est une question de suppression. »
« Suppression. »
« Enfermement. Réduction de l'emprise. Tu t'es étendu, vois-tu, ton Arbre d'Origine s'est propagé dans un espace qui était le mien, de manière très complète, très offensive, et je ne peux t'en déloger par la force. J'ai établi cela à ma satisfaction au cours des quarante-trois parties précédentes. La force, au-delà d'une certaine dimension, ne défait pas le dessein. Ce que je peux faire, c'est te réduire et te contenir. Réduire le territoire de ton Telos jusqu'à ce que tu ne sois plus qu'un noyau préservé dans une pièce verrouillée. Vivant, oui, intact, oui, mais muet. La dimension continue. Je continue. Tu continues. Tu ne peux simplement plus atteindre quoi que ce soit. »
Eos se souvint d'avoir touché la tour éternelle et d'avoir entendu les voix des damnés, lui ordonnant de faire demi-tour et de fuir. Bien sûr, il pouvait fuir, mais c'était comme boire du poison pour étancher sa soif. Le Peintre resterait, rien de ce qu'il bâtirait ne serait en sécurité, et même s'il parvenait à fuir et à résister à l'influence du Peintre, ses enfants en seraient incapables. À moins de détruire son Arbre d'Origine, il devrait affronter la corruption du Peintre pour l'éternité.
Il ne fuirait jamais. Il était entré dans cette tour en sachant pertinemment qu'il préférait mourir plutôt que de fuir, et tuer le Peintre était sa seule raison d'être ici.
Découvrir qu'ils ne pouvaient plus mourir ne changeait rien à sa mission.
Eos se redressa et déclara :
« Et je peux faire la même chose avec toi… Te rendre muet jusqu'à ce que tu sois un noyau préservé dans une petite pièce ? »
Il y eut une longue pause, et les yeux d'Eos restèrent fixés sur la forme voilée du Peintre jusqu'à ce qu'il prenne la parole.
« En théorie », dit le Peintre, et Eos nota ces mots. « Les règles sont, en ce sens, symétriques. Oui. Tu pourrais me supprimer. M'enfermer dans cette Tour. Me réduire à une petite chose préservée observant par une fenêtre. Si ton jeu était suffisamment bon. »
« Cela a-t-il déjà été fait ? »
« Jamais. »
Eos regarda le plateau, comprenant ce que le Peintre disait réellement. Il avait affronté tous les autres, et ils avaient tous perdu.
« Quarante-trois fois. »
« Quarante-trois fois », convint le Peintre avec agrément.
« Et sur ces quarante-trois… »
« Tous supprimés », dit le Peintre. « Chacun dans sa petite pièce. Chacun préservé. Chacun muet. La dixième dimension ne permet pas leur effacement pas plus qu'elle ne permet le mien, alors ils restent. Ils sont toujours là, en fait, dans leurs pièces. Je leur rends visite parfois. La conversation à notre niveau est difficile à obtenir ; on utilise ce que l'on peut. »
Eos garda un visage impassible.
« Où ? »
« Oh, pas ici », dit le Peintre. « Pas dans cette Tour. Ailleurs. D'autres pièces. Je ne te dirai pas où. Ce serait de mauvais goût. »
Quarante-trois entités de dixième dimension supprimées, vivantes, murées, chacune étant le Telos d'une Existence qui avait été défaite autour d'elles. La pensée n'était pas une chose à laquelle Eos était préparé, et il la mit de côté avec précaution, au fond de sa conscience, pour s'en occuper quand il en aurait la possibilité.
« Et comment jouons-nous ? » demanda-t-il.
« Ah », dit le Peintre, et il y avait maintenant une pointe de délice dans sa voix, comme celle d'un artisan arrivant à la partie de son travail qu'il préférait. « Maintenant. C'est la meilleure partie. Sois attentif. »
Il bougea un doigt, un petit geste dans l'air au-dessus du plateau, et sur le plateau, dans le Grand Vide, dans le substrat entre l'Arbre et la Tour, une faille s'ouvrit.
Ce n'était pas une blessure dans la réalité ; c'était plus subtil et pire. Une faille dans les strates compressées de la Fin, s'étendant de la périphérie du Grand Vide vers la base de l'Arbre d'Origine.
De la faille commença à s'échapper une fréquence, un son bas, constant, presque inaudible, qui avait disparu depuis qu'Eos avait écrasé le noyau de la Fin à l'intérieur d'Enoch, et qui, sur le geste désinvolte du Peintre, reprenait maintenant.
C'était comme si tous les efforts et les sacrifices qu'Eos avait faits pour tuer Enoch avaient été réduits à néant, le Peintre venant de créer un autre mal, aussi immonde qu'Enoch, d'un simple geste.
Sur l'Arbre d'Origine, les mondes les plus récents frémirent en sentant la naissance d'un mal qui ne pourrait leur apporter que souffrance et mort.
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