Le Chant de Rowan (2)

Le chant les tenait sous son charme depuis ce qui pouvait être considéré comme des années, car ils ne pouvaient bouger, de peur qu'un simple bruit ne vienne souiller sa mélodie.

Après un moment, Prime soupira, sa voix brisant le sortilège que le chant exerçait sur eux. Ils ne pouvaient pas rester là éternellement alors qu'une tâche importante les attendait, même si Prime n'aurait rien voulu de plus que de demeurer ici pour toujours, à écouter la voix de l'Incarnation de son père.

Prime fronça les sourcils en sentant quelque chose et effleura l'air devant lui. Une expression d'horreur naissante commença à envahir son regard. « Qu'est-ce qui ne va pas avec le flux temporel ici ? »

Avec le recul, Prime réalisa qu'il avait été trop imprudent dans sa compréhension de la Fin, et de ses effets sur des concepts aussi éphémères que le temps.

« Il chante depuis d'innombrables éternités », haleta Prime, horrifié.

Circe et les autres se tournèrent vers lui, et Prime leur montra que le temps, en ce lieu, s'écoulait bien plus vite que dans l'Existence : une seule seconde dans l'Existence équivalait à une ère cosmique !

Enoch était l'ancre de cet endroit, maintenant fermement le passé, le présent et le futur dans cet espace. Lorsqu'il était parti, cet espace était devenu libre, dérivant pendant des éternités impossibles à compter.

Songer au temps qui avait dû s'écouler était une pensée profondément effrayante.

« Comment quelqu'un peut-il survivre dans un endroit pareil aussi longtemps ? » s'étonna Victorious Genesis.

« Je pense que c'est grâce à sa musique », murmura Circe.

Prime fit une pause et hocha la tête : « Il chante parce qu'il ne sait plus faire autre chose. Il chante parce que s'il s'arrêtait, il oublierait qu'il est encore là. »

« Bon sang, et je pensais ne pas pouvoir le respecter davantage », soupira Victorious Genesis, avant de demander d'une voix basse : « À quoi ressemblait-il ? Vous savez… avant. Je ne l'ai pas connu avant qu'il ne crée notre race. »

Il était surprenant que ce soit le dragon qui réponde à cette question, mais ce n'était pas si étrange si l'on y réfléchissait. Après tout, il était considéré comme le premier enfant d'Eos, et à l'époque où Vraegar était né, Eos était encore Rowan Kuranes, et il possédait l'une des lignées primitives du Grand Créateur.

Le dragon était issu du corps brisé de Rowan et il connaissait son père depuis longtemps, ce qui signifiait que son lien avec cette Incarnation était également profond.

Vraegar resta silencieux un long moment.

« Il était l'espoir », dit-il finalement, avec un sourire qui, pour un dragon, était assez effrayant. « Pas une personne optimiste, pas quelqu'un qui portait l'espoir. Je veux dire l'Espoir pur, le concept, avant que nous sachions qu'il pouvait prendre forme. Cette Incarnation est ce qu'Eos a coupé de lui-même lorsqu'il n'a plus eu les moyens de porter l'espoir. Eos a envoyé son espoir dans les ténèbres pour qu'il survive, car Eos lui-même ne pouvait pas survivre avec. Il devait être impitoyable. L'espoir ne l'aurait pas laissé être impitoyable. Alors il l'a renvoyé, et il est allé là où il l'a envoyé, et il a fait ce qu'Eos demandait, même si Eos ne comprenait pas pleinement ce qu'il demandait, et ici, il a trouvé des réponses. »

La voix du dragon s'était faite très calme. « Et Enoch l'a trouvé, et l'a retenu. La Fin l'a lentement usé pendant toutes ces éternités, et pourtant, c'est ce que nous sommes venus chercher… la forme ruinée de l'espoir qu'Eos a envoyé pour devenir l'être capable de nous sauver tous… s'il échoue à arrêter l'ennemi. »

Personne ne parla après cela, et ils se contentèrent d'écouter le chant de Rowan, chacun y entendant quelque chose de différent.

®

Ils traversèrent le chant et le trouvèrent dans une vallée qui avait autrefois été un cœur, mais peut-être les autres voyaient-ils autre chose ; il était impossible de le dire et inutile de demander.

Prime vit la topographie du paysage se préciser soudainement, et il réalisa avec une lente horreur que cela faisait un moment qu'ils marchaient sur un corps.

Les civilisations compressées étaient des capillaires. Les histoires repliées étaient des muscles. Le royaume entier de la Fin était façonné, à cette échelle, comme un vaste système circulatoire effondré, et la vallée où ils entraient était l'endroit où le cœur se trouvait avant que la Fin ne l'immobilise.

Et au point le plus bas de la vallée, assis dans le creux où le cœur avait battu, se trouvait la dernière Incarnation d'Eos.

Il était petit.

C'était la première chose que Prime remarqua, et la plus dévastatrice. Les Incarnations et tout ce qui était associé à Eos tendaient vers la grandeur.

Vraegar, Prime lui-même, toutes les autres Incarnations qui avaient atteint le cinquième niveau de leur Origine et dont la puissance ne pourrait jamais être égalée… et la dernière Incarnation n'était rien de tout cela.

Il avait désormais la taille d'un enfant mortel, il était maigre, et sa peau avait l'aspect de quelque chose qui avait été blanchi par une longue exposition à une lumière qui n'en était pas vraiment une.

Ses cheveux étaient blancs, du blanc de ce qui est resté si longtemps dans l'obscurité qu'il a oublié quelle était sa couleur d'origine, et il chantait.

Ses yeux étaient clos, ses mains jointes sur ses genoux. Il était assis en tailleur dans le creux, et le chant audible depuis leur entrée dans la Fin émanait de lui.

Le chant était une note unique, tenue, façonnée et remodelée par les moindres mouvements de sa gorge, portant le poids d'innombrables éternités d'énonciation continue.

Lorsqu'ils s'approchèrent, il n'ouvrit pas les yeux. Mais le chant changea.

Il devint plus lumineux.

« Il sait que vous êtes là », dit doucement Vraegar. « Il a toujours été capable de sentir les autres morceaux d'Eos. Même comme ça. Même diminué. »

Prime s'agenouilla devant l'enfant.

Il ne savait pas pourquoi il s'agenouillait. Ce n'était pas un geste qu'il avait prévu. Son corps avait simplement choisi de s'agenouiller, de la même manière que les corps savent parfois des choses que l'esprit n'a pas encore apprises. Il s'agenouilla, tendit la main et la posa sur les petites mains jointes sur les genoux de l'enfant.

Le chant s'arrêta, et le silence fut long.

Puis l'enfant ouvrit les yeux.

C'étaient les yeux de Rowan, ou ceux d'Eos, mais les yeux du prince mourant dans une pièce remplie de cadavres, les yeux du mineur mortel se réveillant dans la mauvaise vie, les yeux du jeune homme effrayé, furieux et refusant d'abandonner, qui avait entamé tout ce voyage en choisissant, contre toute logique, d'essayer de vivre.

C'étaient les yeux de ce qu'Eos avait été avant de devoir devenir ce qu'il était maintenant.

L'enfant regarda Prime, et pour la première fois en soixante-cinq millions d'années, il parla.

« Vous êtes en retard », dit-il.

Sa voix était rauque, faute d'usage et à cause d'un chant qui ne connaissait aucun repos, et il n'y avait aucune accusation dans ses mots. Juste une petite observation fatiguée, le genre de remarque qu'un enfant fait lorsqu'il a attendu trop longtemps et qu'il a cessé d'espérer que quelqu'un vienne.

La gorge de Prime se noua. Il ne put parler pendant un instant.

« Je suis désolé », dit-il finalement. « Je suis désolé. Nous sommes venus aussi vite que nous avons pu. »

L'enfant pencha la tête, le petit mouvement de quelqu'un qui envisage une réponse.

« Il ne savait pas que j'étais encore là », dit-il. Ce n'était pas une question.