Chapitre 2 029
Eldrithor, le Chaos Primordial, n'avait nul besoin de forge, pas quand l'Existence elle-même et toute la folie qu'elle contenait constituaient la meilleure des forges pour lui. Il se rendit au centre de cette cicatrice noircie et tourbillonna tel un trou noir, ses ailes déchirant le tissu de ce lieu maudit en un vortex d'improbabilité.
Chaque rotation aspirait des fragments de causalité brisée, issus du passé et du futur probable. Il plongea dans des lignes temporelles où Asteroath avait vécu, des futurs où les Primordiaux avaient perdu, et des passés où ils n'avaient jamais trahi. Il était le chaos ; le sens et la vérité ne signifiaient rien pour lui.
Eldrithor avait toujours eu le potentiel d'être le plus fort des Anciens Primordiaux, mais il n'avait jamais vraiment eu l'occasion de briller, entravé par la folie. Ces écailles étaient tombées, et désormais, il pouvait exprimer la quintessence du chaos.
Chaque Ancien Primordial possédait des millions de Forces d'Origine similaires en son sein ; bien que toutes ces Forces d'Origine fussent identiques, elles n'étaient pas exactes. Cela provoquait une friction mineure entre toutes ces forces, menant généralement à une légère diminution de puissance, mais le Chaos Primordial ne souffrait pas de cette faiblesse car le chaos se nourrissait de ces affrontements et le renforçait. Sans le talent spécial de Nyxara, Eldrithor aurait eu le potentiel d'être le plus fort et le plus dangereux de tous les Primordiaux.
À partir de ce chaos, il créa, via le vortex d'improbabilité, les Béhémoths Paradoxaux. Ils prirent vie avec un cri qui aurait poussé des Primordiaux plus faibles au bord de la folie.
Ces monstruosités défiaient toute forme. L'une pouvait apparaître comme un humanoïde colossal à six bras, chacun armé différemment, pour devenir, à la seconde suivante, un essaim de criquets qui avaient toujours été des criquets.
Leurs corps oscillaient entre des états impossibles : brûlants mais gelés, vivants mais en putréfaction, victorieux mais vaincus. Riant, le Chaos Primordial forma un royaume massif, y attira la vie partout où il put en trouver et lâcha ses Béhémoths Paradoxaux pour créer une scène d'un massacre atroce.
Ces créatures portaient la folie tordue du chaos, et elles tuaient de manières à soulever le cœur.
Elles pouvaient forcer leurs victimes dans un paradoxe récursif, où leur mort avait déjà eu lieu, mais où elles continuaient de la revivre encore et encore, chaque cycle devenant plus atroce et brutal.
Un seul Béhémoth pouvait défaire des armées par sa simple présence. Les soldats oubliaient pour quel camp ils se battaient ; les armes se retournaient contre leurs porteurs ; le temps bouclait jusqu'à ce que les vétérans régressent en nourrissons, mourant de vieillesse en quelques instants.
Eldrithor en créa des milliers, chacun étant une plaie béante dans la logique. Ils erraient en tempêtes nomades, riant du rire cruel de leur créateur.
Un seul Béhémoth pouvait défaire des armées par sa simple présence. Les soldats oubliaient pour quel camp ils se battaient ; les armes se retournaient contre leurs porteurs ; le temps bouclait jusqu'à ce que les vétérans régressent en nourrissons, mourant de vieillesse en quelques instants.
Eldrithor en créa des milliers, chacun étant une plaie béante dans la logique. Ils erraient en tempêtes nomades, riant du rire cruel de leur créateur.
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Xyris travaillait en silence ; il savait qu'ils ne pouvaient égaler la puissance créatrice d'Eos ou les armées infinies de la Mort, mais ils possédaient des pouvoirs uniques capables de faire pencher la balance en leur faveur.
Ses os violets craquaient tandis qu'il tissait des fils de temps volé dans de vastes sabliers de la taille de montagnes. Le sable à l'intérieur n'était pas de la silice, mais des durées de vie compressées, issues de chaque seconde d'existence que les Primordiaux avaient refusée aux mondes.
S'il était vrai que les Primordiaux ne pouvaient créer, ils pouvaient tordre les règles de manières inédites, et le fait qu'ils utilisaient le pouvoir de la Fin ne pouvait plus être nié.
Xyris gloussa : la Fin n'était qu'un outil, et ils avaient raison de l'utiliser ainsi. De tout ce temps volé jaillit sa création : les Chronophages.
C'étaient des horreurs serpentines, aux corps composés d'engrenages imbriqués et de segments de sabliers, leurs têtes mécaniques abritant une gueule d'aiguilles d'horloge tournoyantes qui tranchaient le temps lui-même.
Il n'était pas nécessaire d'invoquer des vies impuissantes pour nourrir les gueules de sa création, mais Xyris ne put s'empêcher d'invoquer d'innombrables vies pour qu'elles s'en repaissent.
C'était le bon entraînement pour le moment où ils dévoreraient les Royaumes d'Origine.
Envoyés dans un royaume rempli de vie, les Chronophages entamèrent leur massacre. Ils ne mordaient pas la chair, ils se nourrissaient du passé de leurs proies. Un seul coup suffisait à vieillir une victime jusqu'à la réduire en poussière, ou à l'emprisonner à jamais dans l'enfance, l'esprit conscient mais le corps impuissant. Pire encore, ils pouvaient rembobiner les blessures, forçant les ennemis à revivre leurs coups fatals indéfiniment.
Les plus grands Chronophages devinrent des Boucles Éternelles, des structures imposantes qui enfermaient les champs de bataille dans des bulles temporelles où le temps reculait le jour et avançait la nuit, broyant les armées dans des paradoxes de naissance et de mort.
Xyris engendra des légions qui glissaient sur la cicatrice noircie comme des rivières de métal rouillé, dévorant la possibilité elle-même.
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Elgorath, la Mémoire Primordiale, n'avait nul besoin d'invoquer une armée ; il se contentait de s'en souvenir et de tordre ces souvenirs en cauchemars.
Il érigea un mausolée d'os doré, en forme de pyramide gigantesque ; chaque brique de son mausolée était un souvenir d'horreur compressé qu'il avait soigneusement sélectionné.
Elgorath prit le souvenir du premier meurtre de cette Existence, le dernier cri d'une Réalité mourante, et même les derniers mots de son frère, Asteroath… « Je ne comprends pas. »
Aucun souvenir n'était à l'abri du Primordial, et il s'assura que tout ce qu'il collectait représentait le pire de chaque chose.
De cette archive de douleur, il invoqua les Mémorivores.
C'étaient des géants spectraux, aux corps tissés de fils dorés translucides qui pulsaient de souvenirs volés. Leurs yeux étaient des miroirs reflétant chaque acte honteux que l'observateur avait commis. Un Mémorivore ne combattait pas ; il forçait la confrontation avec la mémoire.
Il était facile pour Elgorath de créer des souvenirs d'innombrables royaumes et d'y placer sa création, et il les regardait semer le chaos.
Les victimes revivaient leurs pires péchés avec une clarté parfaite, leurs corps paralysés tandis que leurs esprits se brisaient sous le poids de la culpabilité. La créature consommait alors le souvenir, laissant la victime comme une coquille vide errant sans but jusqu'à ce qu'elle meure de faim.
Les Mémorivores les plus puissants devinrent des Légions d'Eidôlon, des armées de fantômes dorés portant les visages de chaque âme trahie, forçant des civilisations entières à se souvenir de leurs propres génocides jusqu'à ce qu'elles s'entre-déchirent.
Les créations d'Elgorath étaient innombrables, car la mémoire n'a pas de limite.
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Vorthas, la Vie Primordiale, acceptant pleinement la corruption de la Fin, planta des graines de feu vert sur les bords de la cicatrice noircie, et là où elles prirent racine, des forêts d'os et de chair surgirent.
C'étaient les Necroflores. Des arbres aux troncs formés de squelettes fusionnés, aux feuilles de peau vivante qui hurlaient au contact du vent, aux fruits qui dégoulinaient de sang et provoquaient une croissance incontrôlable. En manger un provoquait l'éclosion de tumeurs, la multiplication des membres, la duplication des organes jusqu'à ce que la victime éclate pour devenir un nouvel arbre.
Les forêts donnèrent naissance aux Ravageurs Verdoyants, des bêtes végétales massives aux veines faites de lianes épineuses, aux têtes couronnées de crânes en fleurs. Ils répandaient des spores qui transformaient le sol en boue de chair, noyant les armées dans une pourriture vivante. Les plus grands devinrent des Dévoreurs de Mondes, des jungles mobiles qui se déracinaient pour marcher, consommant les paysages et engendrant d'autres créatures de leur espèce.
Le domaine de Vorthas devint un enfer vert, où la vie était la malédiction ultime.
Tous les Anciens Primordiaux étaient occupés à créer leurs armées, mais ils savaient que ce n'était que la première étape ; il restait encore du travail.
Le temps perdit tout son sens tandis que les six travaillaient. Finalement, leur création fut achevée, et ils se rassemblèrent au centre de la cicatrice noircie.