Chapitre 2 028
Les six Primordiaux Anciens avaient fouillé les Limbes pendant des centaines de milliers d'années, et finalement, un million d'années après l'Accord passé avec Eos, ils découvrirent le lieu qu'ils cherchaient… leur foyer.
Il leur avait fallu tout ce temps pour trouver cet endroit car cette terre n'était plus un lieu, mais une cicatrice noircie dans les Limbes, avec des plaines d'obsidienne s'étendant sous un ciel d'éclipse perpétuelle, éclairées seulement par les aurores vert maladif de leur propre folie persistante. Une folie qui ne faisait que croître à mesure que les Primordiaux sombraient dans la dépravation.
Ce royaume était devenu maudit car c'était le lieu qui les avait vus naître, et même les Limbes ne pouvaient assimiler la nature toxique de cet endroit et tout ce qu'il signifiait.
Ils ne voulaient pas y retourner car ils pouvaient sentir les vestiges de la main de leur père sur ce lieu, mais s'ils devaient forger une armée assez puissante pour tenir tête à Eos et à tout ce qu'il représentait… cet enfant qui avait été autrefois leur espoir et qui était désormais leur bourreau, alors ils devraient prendre des décisions inconfortables.
Nyxara regarda autour d'elle et rit : « Il a dit que notre temps était passé et que nous sommes des monstres corrompus indignes de la Fin ou de l'Origine… Je lui arracherai la langue et le ferai souffrir pour l'éternité. Sur cette terre, nous créerons une armée née de chaque atrocité que nous avons commise, de chaque Force d'Origine que nous avons saisie, et ils seront liés par chaque goutte de la lumière mourante d'Asteroath dans mes ailes. Mes frères, accordez-moi votre force afin que je puisse créer… des monstres. »
Sachant que sa création serait au cœur de leurs efforts, les autres Primordiaux donnèrent leur essence à Nyxara, et elle s'éleva dans les airs. Ils jetèrent un dernier regard sur elle avant de se disperser dans diverses directions ; cette cicatrice dans les Limbes était vaste, et ils avaient eux aussi leurs armées à créer.
Nyxara resta seule tandis qu'elle digérait les pouvoirs qu'elle avait collectés auprès de ses frères. Ses ailes s'étaient transformées, des parties de ses plumes portant désormais les couleurs de l'Origine dans son corps, le noir de l'âme, la couleur étrange issue de son assimilation hybride de la lumière d'Asteroath, le vert de l'Origine de Vie de Vorthas, le pourpre de Xyris, le doré des souvenirs déclinants d'Elgorath, et elle étira ses ailes jusqu'à ce qu'elles occultent les aurores cancéreuses de ce lieu.
Elle plongea dans son noyau et arracha un fragment de chaque âme qu'elle avait jamais récoltée, et elles étaient nombreuses. Il lui fallut des siècles pour accomplir cela, puis elle prit les cris de Réalités assassinées, le désespoir de dieux trahis, le désir creux d'espèces éteintes. Elle les tissa dans les premières monstruosités : les Spectres d'Âme.
Chaque Spectre d'Âme était une silhouette humanoïde de brume noire translucide, haute de deux mètres, sans visage, avec seulement un vortex tourbillonnant là où devrait se trouver une bouche. Leurs corps changeaient constamment : un instant l'étreinte d'un amant figée dans l'agonie, l'instant d'après la main d'un enfant tendant vers un parent déjà mort. Ils se déplaçaient sans bruit, mais leur présence induisait une terreur existentielle si profonde que les esprits les plus faibles oubliaient simplement comment respirer.
Nyxara avait vu les Archai d'Eos, et elle était jalouse de cette création depuis le jour où elle les avait vus. Ces spectres seraient sa réponse à ces créatures, et elle les verrait tous périr devant leur courroux sans fin. Nyxara en mit dix mille au monde la première semaine.
Ce nombre était le maximum qu'elle pouvait créer ; autant elle détestait Eos, autant il disait la vérité : ils n'étaient plus des êtres de création, car leurs actions avaient lentement consumé ces talents en eux. On pourrait arguer que ce que Nyxara avait fait n'était pas de la création, et qu'elle manifestait simplement la folie en elle et en ses frères en lui donnant de nouvelles formes.
Cependant, peu importait que les Primordiaux aient ces limites lorsqu'ils possédaient les outils pour les aider dans ces tâches. Et ainsi, depuis ses ombres, Nyxara tira plusieurs royaumes et y projeta les Spectres d'Âme.
Un Primordial était une entité massive, même si, à côté d'Eos, ils paraissaient petits ; ce n'était pas leur faute. Tout le reste était petit à côté d'Eos. La taille d'un Primordial signifiait qu'un milliard d'univers pouvaient exister sur un seul de leurs cheveux, et Nyxara gardait encore d'innombrables royaumes en vie autour d'elle, non pour les nourrir, mais parce qu'elle s'en moquait. De nouveaux Royaumes naissaient et mouraient autour d'elle en permanence, mais dans des moments comme ceux-ci, ils pouvaient s'avérer utiles.
Avant d'envoyer les Spectres d'Âme dans les royaumes, elle les nourrit de la lumière persistante d'Asteroath, la tordant en lueurs pâles et moqueuses qui illumineraient les pires souvenirs de leurs victimes avant de les dévorer.
C'était la raison pour laquelle elle les avait libérés dans ce royaume, afin qu'ils se nourrissent, grandissent et se multiplient.
Un Spectre d'Âme ne tuait pas rapidement ; il forçait sa proie à revivre chaque trahison, chaque échec, chaque moment de haine de soi jusqu'à ce que l'âme s'effiloche comme un fil mouillé. Ensuite, il buvait les fragments, grandissant et se précisant jusqu'à ressembler à la victime qu'il venait d'effacer. C'était une façon horrible de mourir selon n'importe quel critère, et les mortels comme les immortels tombaient facilement sous leurs coups.
Au 77e jour, les Spectres d'Âme se comptaient par millions, et ils s'envolèrent des royaumes dévorés, formant des ombres vivantes qui suivaient Nyxara comme une cape, murmurant des tentations de suicide et de reddition. Des étincelles de lumière commencèrent à fleurir et à s'éteindre autour de la Primordiale, et chaque étincelle représentait un royaume en train d'être dévoré. Tous ces royaumes avaient été comme des puces sur le dos de Nyxara, et maintenant leurs vies servaient de carburant pour créer ses armées. En un an, les Spectres d'Âme se comptaient par milliards, et ce n'était que le début ; les Primordiaux avaient potentiellement des milliards d'années pour se préparer à cette guerre.
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Xylos, Démon Primordial, regarda Nyxara s'élever vers les cieux pour créer ses armées parmi les aurores corrompues, et il choisit donc de descendre dans les gouffres les plus profonds, là où la roche mère de cette cicatrice avait fondu en lacs d'ombre liquide. Il plongea dans ces abysses, ses ailes noires perdant des plumes qui devinrent des graines de corruption.
À partir de son essence démoniaque, amplifiée par les innombrables ères passées à transformer les morts en traîtres, il forgea la Progéniture Abyssale. Si Eos avait été là, il aurait pensé qu'ils ressemblaient aux Blood Morts, des créatures qu'il avait vues dans l'Underverse par le passé, et il y avait une raison à cette ressemblance.
La Progéniture Abyssale n'était pas composée de créatures uniques, mais de fléaux vivants. Chaque Progéniture commençait comme une orbe de la taille d'un poing, faite d'ichor noir grouillant. Comme Nyxara, Xylos commença à augmenter leur nombre en les projetant dans des royaumes vivants où ils explosaient en hordes massives d'horreurs insectoïdes.
Leurs corps chitineux avaient la taille de loups, leurs mandibules dégoulinant d'un venin qui ne dissolvait pas la chair, mais la volonté. Une seule piqûre induisait des hallucinations de trahison infinie, des êtres chers se transformant en démons, et des dieux riant de la souffrance des mortels.
Les victimes s'arrachaient les yeux pour cesser de voir ces visions, seulement pour que le venin fasse repousser de nouveaux yeux qui en voyaient de pires.
Avec le temps, la Progéniture évolua. Plus ils se nourrissaient de peur, plus ils grandissaient, fusionnant en Titans de Progéniture, qui étaient des amalgames colossaux de milliers de démons plus petits.
Leurs corps fusionnaient en mastodontes imposants et multi-membres avec des centaines de bouches hurlantes. Ces Titans exhalaient des nuages de démons microscopiques qui s'enfouissaient dans les poumons, murmurant la corruption jusqu'à ce que l'hôte devienne un nouveau noyau de Progéniture.
Xylos rit alors qu'il enfantait des légions depuis ses ailes. « Que Eos voie ce qui arrive quand l'espoir est dévoré de l'intérieur. Son Royaume d'Origine tombera, et je le tuerai de mes propres mains. »
Au fil des années, le gouffre se transforma en un terrain de reproduction alors que Xylos continuait de plonger ses mains dans les Limbes pour traîner des royaumes vivants dans l'abîme. Le nombre de Progénitures ne pouvait bientôt plus être compté ; ils formaient un tapis vivant qui noircissait l'horizon.