Chapitre 1 986
Les yeux d'Asteroath, autrefois deux étoiles brûlant d'un éclat inégalé, n'étaient plus que des braises ternes. Ses ailes glorieuses avaient disparu, ne laissant que leurs ombres flotter dans l'air. Il ne restait qu'une seule plume dérivant vers son corps qui se refroidissait, et Nyxara referma son poing sur elle.
Ses mains tremblaient, une rage viscérale l'envahissant. Elle serra la plume, mais ne l'absorba pas, pas encore. Tournant son regard, empreint de chagrin et d'indécision, vers ses frères et sœurs, Nyxara ne vit pas les Primordiaux qu'ils étaient devenus ; elle vit des enfants dont les parents et le monde entier ne voyaient que des malédictions.
Ils étaient sept, liés par le sang, et chaque fois que leur mère les mettait au monde, la lune virait au rouge sang, faisant pleuvoir poison et carnage sur leur terre. Ce spectacle avait rendu leurs parents fous, et leur peuple les avait maudits, car leurs naissances entraînaient systématiquement la mort de millions d'êtres.
Peu importait que les enfants soient nés innocents, et que leurs talents, bien que terrifiants, puissent être mis au service du bien. Ils furent rejetés, battus, maudits, affamés, et chaque jour n'était qu'une litanie sans fin de danger et de cruauté. Si Enoch ne les avait pas trouvés, Nyxara savait qu'ils n'auraient pas survécu un mois de plus.
Malgré toutes ces tribulations, une seule chose les maintenait soudés : la certitude qu'ils s'avaient les uns les autres. C'était un miracle qu'ils aient pu vivre si longtemps en tant que mortels alors qu'un monde entier voulait les éradiquer, et la seule raison était leur unité. Même en tant que Primordiaux, ils n'avaient jamais perdu ce lien, et le voir rompre de la sorte brisa quelque chose en Nyxara.
À ses côtés, Xylos tremblait d'une rage démoniaque. Il avait cru avoir perdu la capacité de ressentir la douleur, mais il avait tort. Asteroath n'était pas le plus jeune, mais il l'était par l'esprit. Impétueux et bruyant, il agissait sans hésiter, et au combat, il se jetait toujours en première ligne, même en étant techniquement un canon de verre.
Eldrithor était silencieux pour la première fois depuis l'éternité ; il était le chaos, mais ce chaos était devenu presque ordonné. Son choc était tel qu'il en avait oublié sa nature profonde, incapable de faire autre chose que fixer le corps de son frère qui se dispersait lentement en cendres dans les bras de sa sœur.
Ils avaient vu plus de morts que quiconque dans l'Existence, et pourtant, ils n'avaient jamais vu la leur. S'ils devaient mourir, une partie d'eux pensait que ce serait par la main d'Enoch ou même d'Eos, pas par la Mort… pas cette bête immonde dont la fonction n'était que de servir de pierre à aiguiser avant la véritable bataille. Xyris scruta des futurs qui bifurquaient soudain vers une obscurité totale. C'était étrange pour lui de regarder vers l'avenir et de ne plus voir la lumière de son frère. S'il était vrai qu'il n'avait plus la capacité de voir le futur, il pouvait encore spéculer avec une précision quasi parfaite, et il ne voyait plus de lumière. Là où cette chaleur avait toujours été, semblant éternelle, il n'y avait désormais… rien.
Elgorath, se remémorant tout de son frère et souhaitant ne jamais oublier, savait que c'était désormais impossible. Contrairement à ses frères et sœurs, il pouvait encore voir la Lumière, entendre sa voix, et s'il le voulait, le toucher, mais même ces souvenirs commençaient à s'effacer. La Mort l'avait emporté si radicalement que même les souvenirs de la Lumière s'estompaient, et à partir de maintenant, seuls quelques-uns se souviendraient qu'Asteroath avait un jour existé.
Vorthas, le Primordial de la Vie, fit planer sa main au-dessus du corps dissipé de son frère, mais il ne put déceler aucune étincelle à raviver. Entendant le bruit de la combustion, il regarda le sol et remarqua qu'il pleurait des larmes qui brûlaient la terre.
De tous ses frères et sœurs, c'était la Lumière qu'il aimait le moins ; sa nature agaçait Vorthas, mais il restait son frère, et l'existence entière ne valait pas un seul cheveu de sa tête. Vorthas avait toujours aimé la mort, mais parce qu'il savait qu'elle ne pourrait jamais toucher ceux qu'il chérissait.
Tous les regards se tournèrent vers Nyxara, qui plongea son regard au plus profond du Royaume, des larmes de feu creusant son visage tandis que ses yeux perçaient jusqu'au noyau caché où la Bête attendait.
Elle resta silencieuse, puis sa voix, lorsqu'elle finit par parler, fut calme. D'un calme mortel.
"Le jeu change maintenant. On nous a montré maintes fois par le passé que nous n'étions pas prêts, et pourtant, nous n'avons pas retenu la leçon. Repose en paix, frère. S'il reste quoi que ce soit de toi dans le sein de la Bête, nous le reprendrons."
Se levant lentement, les restes d'Asteroath s'effondrèrent en cendres autour d'elle, et même ces cendres s'évanouirent dans le néant. Tuer un Primordial signifiait éradiquer tout ce qu'il était ; rien ne pouvait subsister, sinon ils n'étaient jamais vraiment morts.
Ouvrant lentement le poing, Nyxara regarda la plume, la dernière partie d'Asteroath qu'elle avait pu conserver, car la Lumière Primordiale, à l'instant même de sa mort, avait arraché sa conscience de sa Lumière, laissant derrière lui des millions de Forces d'Origine de Lumière.
Dans la mort, la Lumière Primordiale avait aussi triomphé ; il avait protégé son pouvoir pour qu'il ne tombe pas entre les mains de la Mort. Nyxara grogna de douleur en pressant la plume blanche contre sa poitrine.
Elle s'enfonça en brûlant son cœur, et elle grimaça. Elle prit une longue inspiration, le silence envahit le royaume de la Mort, et en expirant, une nouvelle aile jaillit de son dos, blanche, mais veinée de fils d'âme noirs, créant une lumière hybride qui ne dégageait aucune chaleur.
La douleur la déchira tandis que deux Forces d'Origine se disputaient la domination au sein de son essence. Nyxara ne broncha pas.
"Tuons cette Bête", murmura-t-elle.
Ses mots portaient la résolution des Primordiaux ; ils étaient emplis de la promesse de la douleur, car Asteroath n'avait pas seulement préservé sa Force d'Origine, il avait aussi crié le nom de leur ennemi, les forçant à se souvenir d'eux.
Les Architectes de la Fin avaient été rappelés à leur mémoire. La Mort avait joué un jeu bien plus profond qu'ils ne l'avaient imaginé. Et pour la première fois depuis le début de la guerre, les Primordiaux restants comprirent qu'ils pouvaient perdre.
De tous ses frères et sœurs, c'était la Lumière qu'il aimait le moins ; sa nature agaçait Vorthas, mais il restait son frère, et l'existence entière ne valait pas un seul cheveu de sa tête. Vorthas avait toujours aimé la mort, mais parce qu'il savait qu'elle ne pourrait jamais toucher ceux qu'il chérissait.