Chapitre 1 987
La moitié du Royaume de la Mort gisait en ruines, et la majeure partie des dégâts était survenue après la chute de la Lumière Primordiale. Avant cette chute, le combat était tendu, mais les deux camps se retenaient ; la perte de l'un des leurs brisa le dernier verrou de la retenue des Primordiaux.
Ne se retenant plus, les Primordiaux déchaînèrent toutes les Forces d'Origine qu'ils contrôlaient, et le Royaume de la Mort, aux profondeurs infinies, fondit sous leur puissance. D'innombrables régions furent pulvérisées, et des armées sans nombre n'eurent même pas la chance de comprendre comment elles avaient péri.
Les Primordiaux marquèrent une pause, observant leur œuvre sans y trouver la moindre satisfaction.
Des éclats fractals flottaient comme du verre brisé dans le vide, reflétant les échos déformés d'une bataille qui gagnait en intensité. Des billions de Régions avaient été effacées dans le cataclysme, leurs âmes récoltées se dissolvant en volutes de fumée oubliée. L'air, si une telle chose existait dans cette couche profonde du Royaume des morts, vibrait des répercussions des Forces d'Origine consumées, une vibration sourde qui faisait trembler les ailes des Primordiaux restants.
Ils avaient commencé à brûler leur Force d'Origine au moindre signe de résistance, s'assurant que la Mort ne puisse jamais les surprendre. Leur stratégie était brillante, car plusieurs Mandalas de forces élémentaires variées furent découverts ; s'ils avaient été moins prudents, certains d'entre eux auraient pu périr.
La Bête qu'ils avaient contribué à créer avait plus de crocs qu'ils ne l'avaient imaginé.
Nyxara se tenait au centre des Primordiaux, ses nouvelles ailes hybrides projetant une lueur froide et inégale sur la dévastation. La lumière des plumes blanches, désormais entrelacées de son essence d'âme noire, illuminait les visages de ses frères et sœurs : Xylos, aux traits démoniaques tordus par une fureur à peine contenue ; Eldrithor, dont le chaos était soumis à une immobilité contre-nature ; Xyris, ses sens temporels chancelant face à des futurs soudainement assombris ; Elgorath, aux structures dorées ternies alors qu'il gravait le cri final d'Asteroath dans sa mémoire éternelle ; Vorthas, aux ailes vertes pendantes, dont les larmes de sève creusaient des sillons sur sa peau.
Ils formaient un cercle pour le deuil, et non pour se défendre. La mort d'Asteroath pesait entre eux comme un trou noir, aspirant leur détermination. Ils pensaient que la douleur de la perte d'Asteroath s'atténuerait avec le temps, mais c'était l'inverse qui se produisait ; ils ressentaient son absence plus profondément que jamais. Les plans qu'ils avaient élaborés sur des éons infinis semblaient désormais fragiles. Ils avaient consumé des dizaines de milliers de Forces d'Origine dans ce sauvetage désespéré, passant de leur millier habituel à des niveaux qu'ils n'avaient pas atteints depuis la trahison d'Enoch. Et pourtant, cela n'avait pas suffi.
Au fond d'elle-même, Nyxara se remémora les cris de Rowan lorsqu'elle lui avait montré les âmes mourantes de sa mère, de ses enfants et de ses amis. Elle avait vu sa douleur, et cela l'avait amusée qu'un être si puissant et doté d'un tel potentiel puisse être aussi… fragile.
« Est-ce ce qu'il ressentait à chaque fois que nous brisions son cœur ? Si c'est le cas, pourquoi continue-t-il à rassembler les faibles autour de lui ? »
« Nous continuons », dit Nyxara, sa voix stable mais teintée d'une nuance nouvelle : l'incertitude. « La lumière d'Asteroath nous alimente désormais. Nous nous adaptons. Nous… »
Le Royaume de la Mort frissonna, et les Primordiaux durent invoquer leurs pouvoirs pour se protéger, car quelque chose, au plus profond de ce royaume, s'agitait.
Un regard d'étonnement passa dans les yeux des Primordiaux alors qu'ils se regardaient ; pendant un instant, la puissance qu'ils avaient ressentie dépassait tout ce qu'ils avaient jamais rencontré.
Le sol, composé de couches compressées de cadavres anciens, se fendit comme une plaie qui se rouvre. De la fissure s'éleva une présence qui faisait paraître minuscules les Mandalas ayant pris la vie de la Lumière Primordiale, les généraux de la Mort et leurs légions infinies. Ce n'était pas une armée. C'était la source.
La Bête du Repos Final émergea.
Elle ne chargea pas, ne rugit pas. Elle était, tout simplement.
Sa forme défiait les sens des Primordiaux, même leurs perceptions de dimensions supérieures.
Aux yeux d'un mortel, elle aurait pu apparaître comme un corbeau colossal, boursouflé et grotesque, aux plumes maculées de l'ichor des âmes dévorées. Mais pour les six, c'était un amalgame changeant, un trou noir revêtant la peau de chaque mort qu'elle avait jamais réclamée.
Des visages vacillaient à sa surface : dieux, titans, réalités entières, hurlant silencieusement avant de sombrer à nouveau dans le vide. Ses ailes n'étaient pas des appendices mais des absences, de vastes étendues de néant qui engloutissaient la lumière, le temps et la mémoire. Ses yeux étaient des abysses jumeaux, reflétant non pas le présent, mais la fin inévitable de toutes choses.
La réalisation qu'ils contemplaient la véritable forme de la Mort était terrifiante. Plus que quiconque, elle avait porté son masque plus près d'eux qu'ils ne l'avaient anticipé. Les Primordiaux croyaient que la croissance de la Mort dépendait du nombre de Réalités mourant au sein de l'Existence, mais la Bête voyait plus loin qu'eux, et elle exploitait les Existences condamnées pour faire avancer son programme.
Peut-être était-ce dû à sa nature, mais la Mort avait secrètement grandi au point d'égaler les Primordiaux lorsqu'ils étaient en proie à la folie. Cependant, contrairement à eux, incapables de supporter la tension de d'innombrables Forces d'Origine différentes, la Mort était capable d'intégrer parfaitement en elle les Morts de toutes les Existences précédentes.
La Bête planait devant eux, sa taille englobant tout le nexus en ruines, et pourtant, elle semblait étrangement trop proche, presque intimement, comme si elle se tenait à leurs côtés pour murmurer directement à leurs essences. L'air s'alourdit d'une odeur de décomposition — non pas de pourriture, mais de la finalité stérile de l'extinction.
Les Primordiaux se tendirent, leurs ailes se déployant instinctivement. Xylos invoqua des essaims démoniaques depuis ses plumes, Eldrithor remua des poches de chaos, et Xyris se prépara à faire vieillir la Bête jusqu'à l'oubli. Mais Nyxara leva la main, son aile hybride noir et blanc vibrant d'une puissance contenue.
« Attendez », ordonna-t-elle. « Elle ne vient pas pour combattre. »
La voix de la Bête n'émergea pas d'une bouche, mais de partout : du sol, des éclats, du vide lui-même. C'était un murmure résonnant comme le tonnerre, chargé des derniers souffles de billions d'êtres.
« Vous avez goûté au vrai péril, enfants de la folie. La lumière d'Asteroath est éteinte. J'ai prouvé mon point : même les Primordiaux peuvent finir. Votre arrogance vous a aveuglés face à cette vérité, mais maintenant vous voyez. Continuez cette guerre, et d'autres parmi vous le suivront dans le néant que je garde. Un par un, vos Origines nourriront ma faim, jusqu'à ce qu'il ne reste que des échos. »
Les mots restèrent suspendus dans le vide, lourds d'inévitabilité. La Bête ne jubilait pas ; elle énonçait un fait, aussi impassible que la gravité.
Elgorath tressaillit, ses ailes dorées vacillant alors que des souvenirs fragmentés des Architectes de la Fin faisaient surface sans y être invités, des connaissances effacées remontant comme le sang d'une coupure fraîche. Les yeux de Vorthas tremblaient de manière erratique. Même Xylos, toujours enclin à la tentation, ressentit un froid glacial dans son noyau abyssal.
Nyxara s'avança, son aile hybride projetant des ombres allongées qui dansaient comme des êtres vivants. « Tu émerges maintenant, Bête ? Après des millénaires à te cacher derrière tes hordes récoltées ? Déclare ton but, ou nous reprenons la digestion de ton Royaume. Et si tu crois que cette forme nous arrêtera, alors tu ne sais pas ce que nous sommes réellement. »
La forme de la Bête ondula, des visages de Primordiaux déchus, frères oubliés depuis longtemps, faisant surface brièvement avant de disparaître.
« Je n'ai nul besoin de me cacher. Je suis la fin qui attend tout. Mais vous… vous êtes des anomalies. Des perturbateurs. Vous avez cherché à me consommer, à remodeler les Limbes à votre image. Pourtant, en faisant cela, vous avez réveillé des puissances plus anciennes. Les Architectes s'agitent. Le Temple de la Fin observe. Votre guerre risque bien plus que votre propre anéantissement ; elle risque de défaire l'équilibre fragile que même moi, je respecte. »
Une pause, le vide semblant inspirer.
« Maintenant que j'ai prouvé que vous pouvez être tués, prouvé avec le sang de votre frère, je n'offre pas la reddition, mais un accord. Un nouveau pacte, forgé dans l'ombre de la vraie mort. »
Les Primordiaux échangèrent des regards, une communion silencieuse née d'éons passés ensemble. Xyris vit des lignes temporelles divergentes où l'acceptation menait à la trahison, et le rejet à l'annihilation. Eldrithor sentit le chaos dans cette offre, les probabilités se nouant.
« Énonce les termes », dit Nyxara, sa voix telle une lame gainée de soie. « Nous écoutons. Pour l'instant. »
Les yeux de la Bête s'approfondirent, aspirant leurs regards comme des horizons d'événements. « Je revendique le pouvoir de la Fin. La cessation absolue, l'effacement que même les Primordiaux craignent. En échange, vous acquérez tous les pouvoirs de l'Origine. La force de création brute du berceau d'Enoch, non souillée par ses chaînes. Vous devenez les architectes de nouveaux commencements, remodelant la désolation des Limbes en la folie ou la gloire que vous désirez. Je reste le gardien des fins, assurant l'équilibre. Plus de guerre entre nous. Nous divisons l'Existence à partir de maintenant : vous donnez naissance, je récolte. Et ensemble, nous nous dressons contre les Architectes, contre Eos, contre Enoch et tous ceux qui s'opposeraient à nous, s'ils jugeaient notre pacte… inacceptable. »