Père et Fils (1)

Chapitre 1872 : Père et fils (1)

RÉALITÉ D’EOSAH.

Vraegar regarda le soleil se lever pour la sept cent vingt-cinquième fois en une seule journée, et à chaque lever de soleil, il grogna de plaisir en s’imprégnant des rayons émis.

Il avait été transporté dans une dimension étrange par l’être qui se faisait appeler un Archai et prétendait être une Ancre de la Réalité. Lorsque Vraegar avait demandé quelle Réalité il ancrait, l’Archai avait simplement souri en répondant : « Toutes. »

Vraegar était en admiration devant cet être, et pendant un moment, il ne put même pas soutenir son regard. Ce n’était pas seulement la pression mentale de se tenir devant une entité dont l’existence défiait toute compréhension ; c’était aussi le fait qu’il savait que s’il ne franchissait pas une étape impossible pour la vaste majorité des formes de vie dans toute l’existence, il n’atteindrait jamais le niveau de puissance de cet être.

Mais tout cela allait changer… bientôt.

Vraegar avait été amené dans cette dimension il y a quelque temps et placé sur la seule planète qui s’y trouvait. Il lui était difficile de se repérer dans le temps ici, sans nuit, seulement un jour sans fin qui devenait lentement plus brillant à mesure que d’autres soleils s’élevaient dans le ciel.

En toute logique, cette planète aurait dû être réduite en cendres depuis longtemps sous la chaleur de ces nombreux soleils, mais la présence de Vraegar avait transformé la planète entière en un monde de glace.

Toute la lumière des soleils était attirée par le dragon, et s’il avait voulu dévorer les soleils, ils seraient tombés, mais le but de Vraegar n’était pas de manger ces soleils ; c’était d’attendre et de se préparer.

Se préparer à franchir l’étape suivante pour devenir un Primordial.

Vraegar ne savait pas ce qu’il devait ressentir face à cette responsabilité. Quand il était un jeune dragon, la perspective de devenir un Primordial l’aurait probablement plongé dans une frénésie, et il serait très certainement devenu fou en réalisant toute la puissance qu’un tel état lui accorderait, mais il avait changé.

Le temps n’était pas censé changer un dragon, et Vraegar, s’il était bien quelque chose, était un vrai dragon. Sa soif de pouvoir était inégalée, et sans la présence de son père, dont la puissance éclipsait chaque étoile née dans l’univers, la faim de Vraegar serait connue de toute la Réalité… non, le temps n’avait pas changé Vraegar, seule la perte l’avait fait.

La Réalité était pleine de dangers ; son père avait de nombreux ennemis puissants, mais pendant longtemps, Vraegar avait pu suivre son cœur de dragon, même s’il savait que cela mènerait inévitablement à sa mort un jour. Il n’existait pas de véritable dragon ancien ; ils mouraient tous plus vite que la plupart des immortels à cause de leur appétit de destruction.

C’était la raison pour laquelle il fut le premier des enfants de Rowan à quitter sa dimension et à entrer dans la Grande Ténèbre pour combattre et gagner en puissance. Il avait fait tout cela parce qu’il savait que s’il tombait un jour, il y aurait quelqu’un pour prendre soin de son père quand il en aurait besoin, et cette personne était son frère, Andar.

Il était difficile pour un dragon d’accepter quelqu’un d’autre comme son égal ou de revendiquer un lien familial avec un individu qui n’était pas un dragon, mais Andar avait prouvé à Vraegar plus de fois qu’il ne pouvait le compter qu’il était une force de la nature irremplaçable. Pendant un million d’années, ils avaient grandi ensemble, combattu, ri, pleuré ensemble, et Vraegar sentit la flamme de son cœur se refroidir lorsqu’il apprit la mort de son frère.

L’Archai, flottant à quelques milliers de kilomètres, se tourna soudain vers Vraegar et s’inclina. Ce fut le seul avertissement qu’il reçut avant que Rowan n’apparaisse à ses côtés, tenant une jarre scellée.

« Mon fils, puis-je me joindre à ta contemplation ? » Rowan sourit. « Ton esprit semblait préoccupé. » Il leva la main. « J’ai du vin, et on m’a dit le plus grand bien de ce breuvage, digne d’un Primordial. »

Même si Vraegar avait réduit sa taille, il restait aussi massif qu’une montagne, et Rowan conservait sa forme humanoïde. Le dragon, confus, rétrécit rapidement jusqu’à atteindre la taille d’une petite maison, et il hocha la tête vers son père tout en balayant le sol gelé de ses ailes, comme pour chasser une poussière imaginaire.

« Bien sûr, Père, c’est un honneur que tu sois ici avec moi. Partager ce vin avec toi serait mon… »

Rowan agita la main avec irritation. « Assez de ces discours pompeux, Vraegar. Il n’y a ici qu’un père et son fils sur le point de s’enivrer ; ta formalité gâcherait l’ambiance. »

Vraegar eut un sourire de dragon, le feu dans son cœur rugissant de vie. Il rétrécit encore et manipula ses os jusqu’à pouvoir se tenir debout et s’asseoir comme un homme. Il créa deux petits tabourets un peu trop proches l’un de l’autre, s’assit sur l’un d’eux et regarda Rowan, les yeux brillants comme ceux d’un enfant.

Rowan parut un peu surpris, rit aux éclats et prit place sur le second tabouret. En brisant le sceau de la jarre, un parfum agréable et incroyablement complexe s’en échappa, manquant de faire avaler sa langue à Vraegar tandis que des étoiles s’allumaient dans ses yeux.

« C’est quoi ce bordel ? » murmura Vraegar, impressionné.

« Ça ? » rit Rowan. « C’est le chef-d’œuvre de Circé. »

« Putain, la sorcière aux cheveux bleus a vraiment réussi son coup. » Sa voix n’était plus qu’un murmure ; Vraegar ne put s’empêcher de rapprocher son visage de l’ouverture de la jarre, tout en avalant sa salive. Rien que l’odeur du vin transporta la conscience de Vraegar dans une dimension inconnue, manquant de lui donner le vertige. « J’ai l’impression que je vais me transformer en un putain de Primordial rien qu’avec cette odeur. »

Le dragon manqua d’arracher la jarre des mains de Rowan avant que son esprit ne se calme. Il regarda son père en déglutissant, attendant que Rowan prenne la première gorgée avant lui, et ses yeux s’écarquillèrent comme ceux d’un hibou quand Rowan lui poussa la jarre dans les mains.

« Mais père, les traditions… »

« Au diable la tradition », sourit Rowan. « Mon fils boit avant moi parce qu’il l’a mérité, et ici nous sommes égaux, toi et moi. Maintenant, prends une gorgée avant que je ne te l’arrache des mains. »

Vraegar rit, renversa la tête en arrière et fit couler ce qu’il imaginait être une rivière d’étoiles dans sa gorge. Ses yeux, déjà grands ouverts, s’agrandirent soudainement et devinrent rouges dès que la première goutte de ce vin toucha sa langue.

En passant le vin à son père, Vraegar fut perdu tandis qu’une grosse larme coulait sur son visage ; une explosion d’arômes jaillit de son corps. Les quelques gorgées qu’il avait prises avaient rendu le dragon ivre, mais ce n’était rien comparé à la transformation qui s’opérait en lui.

La première goutte qui toucha sa langue propulsa Vraegar au sommet de la réalité, et il eut l’impression d’être couronné roi. Son rythme cardiaque devint un tambour de guerre qui aurait dû être entendu à travers les dimensions ; chaque pulsation était un décret de son invincibilité, et sans la présence de l’Archai pour maintenir le tout, cette dimension se serait effondrée.

Même son ombre se mit à danser.