Chapitre 1 816
Le Palais du Temps n'était plus silencieux. Un bourdonnement à peine perceptible gagnait lentement en intensité. C'était le son de l'Origine du Temps, et ce palais tout entier était la sublimation de cette Origine.
Rowan avait découvert, au fil de ses batailles contre les Primordiaux, qu'ils portaient tous de multiples Origines. Ils avaient pillé de nombreuses Réalités avant Eosah, et la dernière chose qui leur manquait, c'était l'Origine.
De tous les Primordiaux que Rowan avait tués, il n'avait pu récolter qu'une seule unité de Force d'Origine, celle provenant de cette Réalité. Il y avait perdu au change, mais il n'avait pas eu le choix ; tuer un Primordial sans épuiser sa Force d'Origine était impossible.
Cependant, Xyris, le Primordial du Temps, avait fait un cadeau à Rowan ; il s'était laissé s'effacer sans combattre, préservant ainsi toute la Force d'Origine qu'il possédait.
Il était important de noter que techniquement, Rowan était toujours un Ancien, et qu'il retardait délibérément son ascension vers le neuvième niveau dimensionnel. Il savait qu'une fois ce cap franchi, les changements apportés à son corps deviendraient permanents, et qu'il ne pourrait bâtir qu'à partir des fondations déjà posées.
En tant qu'Ancien, il était capable de dominer facilement les Primordiaux au sein de la Réalité grâce à plusieurs facteurs, dont le fait qu'il possédait lui-même de l'Origine, et ce, sous de nombreuses formes différentes.
Pourtant, chaque type d'Origine n'avait été présent qu'en une seule unité, mais d'après ce qu'il percevait émaner de ce palais, il restait pas moins de quinze Unités d'Origine du Temps !
Certes, pour des Primordiaux, quinze unités de Force d'Origine n'étaient rien. Le Primordial Démon en avait vingt, le Primordial Chaos trente-cinq, et le Primordial Âme quatre-vingt-sept.
Cela ne les aidait pas beaucoup, cela ne faisait que retarder leur mort. Rowan avait eu la chance de pouvoir ouvrir un passage vers les Limbes durant sa bataille contre le Primordial Âme ; il avait découvert que l'acte de résister à l'attraction de son corps principal avait drainé une grande partie de la Force d'Origine du Primordial. Sans cela, avec une telle réserve d'Origine et un Rowan pas encore totalement habitué à ses nouveaux pouvoirs, il y avait de fortes chances qu'il ait perdu le combat.
Le Destin et la Fatalité avaient été de son côté ce jour-là, et tout ce qui avait suivi était le résultat de cette bataille.
Rowan savait donc que pour les Primordiaux, une plus grande quantité de Force d'Origine agissait comme une batterie ; il était fort probable que leurs corps principaux puissent faire bien plus avec cette Force d'Origine, mais que leurs ramifications au sein de la Réalité en étaient incapables.
Chaque Réalité était différente, ce qui signifiait que chaque Force d'Origine l'était aussi. L'Autel de la Décréation trouvé au centre de l'Origine du Primordial Âme ne provenait pas de cette Réalité, et même le marteau venait d'ailleurs.
Rowan était certain que la capacité d'utiliser la Force d'Origine pour autre chose que comme simple batterie était possible pour les Primordiaux, mais ce pouvoir avait été retiré à ceux qui se trouvaient à l'intérieur de la Réalité.
Mais cette limitation ne s'appliquait pas à lui.
Impossible de prédire les possibilités qui pourraient naître de l'exploration de la Force d'Origine de quatorze Réalités étrangères, mais Rowan était sûr que la clé finale pour débloquer son chemin vers le Niveau Primordial s'y trouvait.
Rowan était un mutant, une abomination, mais au fond de lui, il était Eos, une Réalité. Son chemin d'ascension était censé être différent de celui d'un Primordial, pourtant il exploitait simultanément les traits d'un Primordial et d'une Réalité.
Cela signifiait que pour lui, chaque pas en avant devait être tracé de sa propre main. Il était comme un homme qui se hissait lui-même par la force de ses propres bras.
Un grand fracas et une série de bruits de pas interrompirent ses pensées, et le Troisième Prince finit par se frayer un chemin à travers les murs de la chambre. Il trébucha, tomba, puis rampa lentement à l'intérieur, laissant une traînée de sang noir derrière lui.
L'acte de déchirer le mur lui avait coûté cher. Ses beaux vêtements étaient en lambeaux. Ses mains étaient une ruine sanglante, les os visibles par endroits, comme s'il avait gratté des murs de diamant à mains nues.
Sa bouche était une plaie béante et sanglante, les lèvres déchiquetées, les dents brisées et maculées de gore. Il n'avait pas franchi les défenses du Palais ; il les avait mâchées et déchirées.
Rowan grogna de colère et d'irritation : « Pourquoi ai-je l'impression que je n'en aurai jamais fini avec toi ? »
Le Troisième Prince eut un sourire carnassier avant de s'effondrer à nouveau sur le sol, son corps secoué de tremblements. Mais il releva la tête, et les yeux qui se fixèrent sur Rowan n'étaient plus d'un argent terni. C'étaient des puits de noirceur bouillonnante et haineuse.
« Fils... » cracha la chose, sa voix une ruine humide et gutturale, mais dégoulinante de moquerie. « Tu... tu l'as vraiment fait. Tu as tué la seule partie de nous... qui avait une once de... décence. Même moi, j'en étais incapable. »
Rowan ne bougea pas. Son expression se durcit, devenant plus froide, plus tranchante. Il contemplait cette chose brisée qui rampait, réalisant qu'il faisait face à la malédiction née du massacre d'innombrables Réalités, ou peut-être à quelque chose de bien pire.
« Tu as toujours été l'infection », dit Rowan d'une voix plate. « La peur qui a tourné à la haine et au Mal. Xyris était la cage et tu étais la pourriture en son sein. »
Le Troisième Prince — ou la chose qui portait son nom — laissa échapper un rire humide et étouffé. Il se redressa sur ses genoux, ses mains brisées laissant des traces de sang noirâtre sur le sol intemporel. « Et tu es l'idiot ! Tu penses... Tu as purifié le temple ? »
Un frisson violent secoua sa forme, et pendant un instant, la peau de son torse sembla s'étirer et devenir translucide, révélant non pas des os et des viscères, mais une masse de ténèbres grouillantes et chaotiques, un aperçu de quelque chose de visqueux et tentaculaire, vibrant d'une vie vile et extraterrestre. « Tu as seulement... brisé le sceau ! »
Il toussa, une gerbe de fluide noir s'échappant de sa bouche en ruine. « Nous n'avions pas... peur de l'extérieur, espèce d'idiot moralisateur. Nous le contenions ! Nous avons bâti notre ordre parfait... notre ordre stagnant et magnifique... comme une barricade ! Et toi... Tu as défoncé la porte ! »
Une nouvelle convulsion. Un long tentacule sombre, poisseux d'ichor, jaillit d'une déchirure dans son épaule, s'agitant sauvagement un instant avant de se rétracter dans un bruit de succion écœurant, retournant dans le miasme intérieur.
La chose qui était le Troisième Prince ne sembla même pas s'en apercevoir. Ses yeux moqueurs et emplis de haine restaient rivés sur Rowan.
« Xyris me retenait... avec sa patience, sa surveillance... sa faiblesse », cracha-t-il. « Mais toi... toi avec ta fureur vertueuse... ta glorieuse purge... Tu m'as donné les clés ! Sa mort... était le dernier verrou ! »
Il tenta de se lever, ses jambes se dérobant, l'obligeant à se rattraper sur ses mains mutilées. C'était un corps aux derniers stades d'une défaillance catastrophique, un réceptacle totalement inadapté à l'énergie vile qu'il contenait.
« Tue-moi donc, tueur de Primordiaux ! » hurla-t-il, le son déchirant la santé mentale de la chambre elle-même. « Exécute le jumeau maléfique ! Rends-moi au silence ! Mais sache ceci... mon essence... la véritable essence des Primordiaux... n'est pas l'ordre... c'est la domination. C'est la volonté d'imposer notre réalité au vide. Et cette volonté... est désormais libérée ! Elle ne mourra pas avec moi... elle se répandra... et elle trouvera de nouveaux hôtes... dans les fissures que tu as créées ! »