Chapitre 1 813
Les mots du Troisième Prince furent comme un fouet sur l'âme de Vyraak ; ses triomphes durement acquis commencèrent à ressembler à la manipulation d'une main qu'il n'avait jamais vue.
Lui, Vyraak, le Dieu Dragon, n'était qu'une bête de somme. Un idiot cosmique. Un système de livraison.
Sa tête s'affaissa, les cornes qui avaient éventré des Seigneurs Démons pointant désormais impuissantes vers ce qui n'était pas le sol. La splendeur chatoyante et impossible du Palais du Temps semblait se moquer de lui, un prix qu'il n'était pas censé réclamer, mais seulement livrer.
Le poids chaud et familier de la Lame de la Lune Rouge contre son flanc n'était plus un réconfort. C'était une laisse. La honte qu'il ressentait à cet instant était une nausée physique.
Le Troisième Prince observait, son expression empreinte d'une pitié détachée, presque clinique. Il ne pouvait ressentir d'empathie, mais son esprit puissant comprenait tout ce qui se passait dans les moindres détails, et il ne voulait rien manquer.
« Et ainsi tombent les écailles », dit le Troisième Prince, sa voix douce, presque un murmure dans l'immense silence. « C'est une révélation douloureuse, mais nécessaire. Rends la lame. Renonce au but qui t'a été imposé. Il y a une certaine paix à accepter sa véritable et modeste place dans le grand dessein. »
Modeste. Le mot résonna dans la caverne creuse de l'esprit de Vyraak. Il était modeste. Il l'avait ressenti à l'Arène, une insignifiance terrifiante. Et maintenant, ce... ce concierge... le confirmait. Sa vie n'était qu'une note de bas de page dans l'histoire d'un autre être.
Il vit alors un futur d'un calme profond. Poser la lame, se détourner du Palais, trouver un coin oublié d'une dimension brisée pour vivre ses jours dans la connaissance humiliante de sa propre insignifiance.
Ce serait une paix, en quelque sorte. La paix du vaincu. La paix d'un outil utilisé puis jeté. Mais alors, des profondeurs de ce désespoir, un souvenir fit surface.
Il n'était pas encore un Ancien, mais un grand wyrm au niveau de la septième dimension, acculé dans les restes de son univers mourant par un Créateur Céleste.
Son feu était épuisé, ses ailes étaient en lambeaux, de la bile acide rongeait ses écailles jusqu'à l'os. Il était fini. Il le savait.
Puis, une chaleur à son flanc, et une lumière dans son cœur. La Lame de la Lune Rouge était venue à lui. Une connaissance proche de l'instinct inonda son esprit : un angle d'attaque précis, une faille microscopique dans l'armure du Créateur Céleste, un moyen de concentrer toute sa force restante pour s'élever vers la huitième dimension.
Ce fut le jour où il devint un Ancien, et son histoire, qui aurait dû s'arrêter, devint bien plus.
« Qu'ai-je réellement perdu ? » pensa Vyraak, alors qu'un autre souvenir prenait le dessus dans son esprit.
Il était désormais un Ancien, défiant un puissant Seigneur Démon appelé le Dévoreur de Soleils. Le démon était un vortex de plasma et d'arrogance, et il gagnait.
Il avait absorbé ses tempêtes, ses flammes, sa fureur. Il se préparait à le consumer, à ajouter son essence à son noyau. Le désespoir l'avait envahi.
La lame, encore. Une pulsation de chaleur. Une vision, non pas d'un coup mortel, mais d'une feinte, d'une reddition. La connaissance de la manière de laisser sa propre puissance être aspirée, pour surcharger le noyau du Dévoreur de Soleils avec un mélange chaotique de leurs énergies combinées. Il l'avait fait, un mouvement qui ressemblait à un suicide. L'explosion résultante avait marqué une centaine de dimensions et fait de lui le vainqueur, le pouvoir du Dévoreur de Soleils étant désormais le sien. La lame ne l'avait pas seulement sauvé ; elle l'avait rendu plus fort.
« Qu'ai-je vraiment perdu qui ne m'ait pas été rendu au centuple ? »
Ne laissant pas les mots du Troisième Prince déformer ses propres souvenirs, Vyraak plongea au plus profond de dix mille ans de conflits et de la seule constante qui l'avait accompagné durant tout ce temps.
Il se remémora non seulement des batailles, mais des choix. Un murmure l'incitant à épargner une tribu de mortels, qui deviendraient plus tard ses plus fervents adorateurs, leur foi alimentant sa vitalité, lui donnant un sens à son existence au-delà du combat.
Un guidage subtil l'éloignant d'un chemin qui l'aurait conduit sur le territoire du Trône courroucé d'un Primordial. La lame avait été là. Non seulement comme une arme, mais comme un mentor. Un protecteur. Un... partenaire.
Le Troisième Prince vit le changement. Le désespoir du dieu dragon se durcissait en autre chose. Son plaisir précédent face à la souffrance mentale de Vyraak se mua en méfiance.
« Ne t'accroche pas au mensonge, Vyraak. Le lien que tu ressens est une manipulation. Sophistiquée, certes, mais une manipulation tout de même, crois-moi, je l'ai vu arriver bien des fois. »
La tête de Vyraak se redressa. La honte était toujours là, une pierre froide dans son ventre. Mais elle était désormais entourée d'une émotion plus chaude, plus familière : une fierté défiante et têtue, celle que cette lame avait nourrie.
« Tu parles de son but. » La voix de Vyraak était un grondement sourd et rocailleux. « Tu mets à nu le dessein de son créateur. Tu me traites de pion. De cheval de Troie. »
Il fit un pas en avant. Le sol, qui n'était pas un sol, trembla.
« Mais tu ne parles pas de mon but. Tu ne parles pas des dix mille ans que j'ai vécus avec cet acier. Tu ne connais pas la sensation de sa garde dans ma griffe alors que je faisais face à l'oubli. Tu appelles cela une manipulation. J'appelle cela une alliance. »
Les yeux du Troisième Prince se plissèrent. « Une alliance avec un éclat de volonté qui te considère comme du bétail jetable. »
« PEUT-ÊTRE ! » rugit Vyraak, et le son fut un coup de tonnerre dans le royaume silencieux. « Mais c'est mon alliance ! Cet "éclat"... il m'a ramené de la mort ! Il m'a appris à combattre ! Il m'a donné la force pour ma vengeance ! C'est la raison pour laquelle j'ai survécu pour devenir un Ancien ! C'est la raison pour laquelle j'ai survécu à l'Arène ! »
Ses mains se refermèrent sur la garde de la Lame de la Lune Rouge. La chaleur inonda son bras, et il ne la voyait plus comme un collier ; c'était une affirmation de tout ce qu'ils étaient devenus ensemble.
C'était la même chaleur qui l'avait réconforté dans le froid de l'espace après ses défaites. C'était la même certitude qui l'avait guidé à travers des batailles impossibles.
« Le créateur de cette lame a peut-être eu ses raisons », grogna Vyraak, ses yeux brûlant d'une lueur orageuse et blessée. « Il me voit peut-être comme une bête, un outil, une clé. Mais cette lame... ce fragment de sa volonté... elle a été mienne, ma compagne, mon enseignante, ma sauveuse. Je fais plus confiance aux millénaires de partenariat entre mes mains qu'à l'instant unique de révélation qui sort de tes lèvres ! »
Le Troisième Prince soupira, un son d'une lassitude infinie. « Alors tu choisis la cage dorée. Dommage. J'espérais plus de sagesse de la part de quelqu'un qui a été témoin de l'Arène et du genre de forces qui contrôlent la Réalité. »
« Tu espérais de l'obéissance », le corrigea Vyraak. « Tu es le concierge. Tu souhaites garder les portes fermées et les sols propres. Je suis un dragon. Je ne nettoie pas. Je brise. »
Avec une vitesse qui défiait sa taille, une vitesse aiguisée par dix mille batailles et guidée par dix mille ans de pratique symbiotique avec la lame, Vyraak bougea.
La Lame de la Lune Rouge déchira l'air, sans émettre un son. Elle but le silence comme un balayage d'obscurité cramoisie absolue, une ligne d'anti-aube qui sculpta l'espace entre eux.
Le Troisième Prince n'essaya pas de bloquer. Il n'essaya pas d'esquiver ; ce coup porté par une lame forgée par Rowan était inévitable. Il regarda simplement Vyraak, son expression mêlant déception résignée et une pointe de jalousie profonde cachée au fond de son cœur.
La lame le traversa.
Ce ne fut pas comme couper de la chair ou de l'énergie, plutôt comme couper un concept. Il y eut la sensation de trancher un principe mathématique, comme si un engrenage avait été interrompu.
La forme du Troisième Prince se fendit nettement en deux au niveau du torse. Mais il n'y eut ni sang ni viscères. Les deux moitiés de son corps... persistèrent simplement. Elles flottèrent dans l'air un instant, puis se dissolurent en une pluie de chiffres délavés, de sceaux temporels tourbillonnants et du son faible et résonnant d'une horloge brisée.
Un rire résonna dans l'espace, venant du Troisième Prince qui avait été coupé en deux, sec et crissant, émergeant de partout et de nulle part.
« Un choix audacieux, dragon ! » chanta la voix du Troisième Prince. « Tu frappes le concierge pour entrer dans la maison du maître ! Tu fais confiance à l'arme plutôt qu'à la parole ! Nous verrons quels fruits portera cette défiance ! J'ai essayé de t'avertir, de te montrer la vérité interdite à ceux qui ne font pas partie de leur nombre, mais tu as craché sur mon cadeau ; les conséquences auxquelles tu feras face seront tiennes et tiennes seules. »
Le rire s'éteignit, ne laissant que le silence profond et bourdonnant du Palais et la respiration lourde et haletante du dragon.
« C'est mon choix », murmura Vyraak, « quelque chose que je suis sûr qu'aucun Primordial ne permettra. »