Chapitre 1 812
Chapitre 1812 : Le Gardien
Ce palais était gigantesque, plus imposant que toute structure qu’il avait pu voir, à l’exception de l’Arène. Vyraak s’attendait à entendre un vacarme assourdissant en s’approchant autant, mais une grande partie du palais était dissimulée par un brouillard, ne laissant apparaître que la porte. Ce qui frappait le plus, c’était le silence.
Un silence si profond que le Dieu Dragon pouvait entendre les battements de son propre cœur ; ce son lui semblait être une intrusion vulgaire dans ce lieu de quiétude. Vyraak comprit qu’il était en train de vivre la sensation d’être totalement dépassé. Ce n’était pas un endroit pour un immortel mineur comme lui.
Pourtant, il n’était pas question de faire demi-tour. La corruption dans son noyau était devenue une démangeaison si intense qu’elle le poussait à la folie ; il devait trouver une solution.
La porte noire et scintillante, faite d’une chronologie liquide, l’appelait comme une flamme attire un papillon, et les jambes de Vyraak avançaient presque d’elles-mêmes. Des réponses se trouvaient ici, ou à défaut, une fin à une vie de honte.
Sa faiblesse, qui avait conduit à l’extermination de son univers tout entier, trouverait enfin une explication. Il paierait le prix de sa médiocrité.
À mesure qu’il se rapprochait de la porte, sa lame commença à chauffer si violemment qu’il sentit une douleur aiguë percer les défenses de sa paume pour s’ancrer dans ses os.
Vyraak ne lâcha pas l’arme ; au contraire, il serra le poing. La douleur servait d’ancre à sa conscience. Le Dieu Dragon était un Ancien puissant, mais il se doutait que ce lieu n’était pas destiné aux Anciens.
Sans cette épée en main, Vyraak n’avait aucune raison d’être ici. Bien sûr, il savait que le créateur de cette lame avait un dessein, tout comme la corruption en lui avait le sien, le laissant coincé entre deux titans. Mais Vyraak croyait que son lien avec la lame briserait l’emprise que son créateur exerçait sur elle.
« Reste avec moi », murmura-t-il à la lame. « Quoi qu’il arrive, c’est toi et moi contre tout le reste… Jusqu’au bout. »
Il fit un pas de plus vers la porte et commença à percevoir, plus qu’à entendre, un vrombissement sourd qui en émanait. Il ferma les yeux pour concentrer tous ses sens sur ce bourdonnement ; on aurait dit que la porte essayait de lui parler.
« C’est assez loin, voyageur. »
La voix était calme, posée, et provenait directement de ses côtés. Vyraak fit pivoter la tête, un grognement sourd grondant dans sa poitrine, tandis que l’œil sur son torse s’illuminait d’une lueur rouge. Ses ailes de chauve-souris se déployèrent largement et ses sept queues se positionnèrent comme celles de scorpions.
Vyraak avait adopté sa forme de combat, prêt à déchiqueter tout ce qui représentait une menace. En se concentrant sur sa cible, il fut surpris par la nature inattendue de son interlocuteur.
Un homme se tenait là. Il était grand, vêtu de robes grises simples qui semblaient absorber la lumière ambiante du lieu.
Ses traits étaient nets et intemporels, et ses yeux reflétaient une lassitude amusée, comme s’il avait vu la même blague se répéter à travers un million de lignes temporelles différentes.
Il s’appuyait nonchalamment contre le vide, les bras croisés sur la poitrine. Il ne dégageait pas de puissance comme Rowan ou les Primordiaux ; il semblait plutôt être une fonction de cet endroit. C’était une façon étrange de décrire quelqu’un, mais c’est ce que Vyraak ressentit en le regardant.
« C’est une résidence privée », dit l’homme, un léger sourire aux lèvres. « On ne peut pas simplement débarquer comme ça. Surtout en portant… ça. »
Le grognement de Vyraak s’intensifia. « Qui es-tu pour me barrer la route ? Je suis Vyraak, Dieu des Dragons et tueur de divinités ! » Ces titres lui parurent creux et puérils, même en les prononçant. En tout autre lieu, ce serait une annonce grandiose, mais pas ici.
« Les titres ne sont que du bruit ici », répondit l’homme, son sourire restant bienveillant. « Néanmoins, je suis un homme de culture, et je ne repousse pas une main tendue. Je suis le Troisième Prince. Un gardien. Un concierge, si tu préfères. Je nettoie les paradoxes et je graisse les rouages de la causalité. Cet endroit a été si peu entretenu que tu ne croirais pas la difficulté de mon travail. »
Son regard, qui était fixé sur les yeux de Vyraak, dériva vers le bas, s’arrêtant sur la garde de la Lame de la Lune Rouge. L’amusement dans ses yeux se fit plus tranchant. « Et je dois dire que tu as apporté un grain de sable particulièrement gênant avec toi. »
L’instinct de Vyraak fut de dégainer la lame, de rappeler à ce « concierge » sa puissance. Mais le souvenir de l’Arène, de sa propre impuissance, retint sa main.
« Cette lame est à moi. Elle m’a arraché à la mort, et j’ai massacré d’innombrables légions de deux Domaines Primordiaux avec elle. Elle est ma compagne depuis dix mille ans. »
« Vraiment ? » Le Troisième Prince se détacha de son appui invisible et fit un pas de plus. Son corps sembla apparaître dans l’instant séquentiel suivant sans avoir traversé l’espace entre les deux.
« Dis-moi, Vyraak, Dieu des Dragons. En dix mille ans, ne t’a-t-elle jamais semblé… trop parfaite ? Comme si elle n’était pas qu’un outil, mais une partenaire ? Comme si elle connaissait tes désirs avant toi ? T’a-t-elle déjà guidé la main en plein combat, te montrant un coup fatal que tu n’avais pas envisagé ? Sa soif de bataille n’a-t-elle jamais semblé… intelligente ? »
Vyraak se figea. Les mots frappèrent avec la force d’un coup physique. Oui. Mille fois, oui. Dans la chaleur de mille batailles, la lame avait chanté dans sa main, sa lumière cramoisie semblant anticiper ses ennemis, s’écoulant dans les failles de leur défense qu’il n’avait qu’à peine perçues. Il l’avait attribué à leur lien profond et à sa propre maîtrise. Il appelait cela l’âme de l’arme.
« C’est un artefact conscient d’une grande puissance », insista Vyraak, mais la conviction avait quitté sa voix. Pourquoi semblait-il si facile d’oublier son lien avec sa lame quand ce Troisième Prince en parlait ?
Le Troisième Prince gloussa, un son sec et craquant. « Conscient ? Oh, c’est bien plus que ça. C’est une écharde. Un fragment d’une volonté si vaste que tu pourrais noyer des galaxies dans sa concentration. »
Il s’arrêta à quelques pas du dieu dragon, ses yeux désormais rivés sur la lame, son expression mêlant curiosité professionnelle, pitié et une pointe de cupidité. « Tu n’as pas trouvé cette lame, Vyraak. C’est elle qui t’a trouvé. Elle a orchestré toute la bataille contre le divin qui a consumé ton esprit ces dix mille dernières années. Elle t’a guidé, t’a mené à la baguette, pendant des millénaires. Te poussant vers certains conflits, t’éloignant de certaines morts, façonnant ta légende, tout ça pour te rendre assez fort, assez résilient, pour survivre à un cataclysme très précis. »
La vérité commença à poindre chez Vyraak, froide et terrifiante, et peu importe ses tentatives de déni, il n’y avait aucun moyen d’y échapper.
Sa vie épique, son ascension à la divinité, son identité même de guerrier… tout cela n’était-il qu’un script écrit par un autre ?
« L’Arène… » murmura Vyraak.
« Était le test final », acquiesça le Troisième Prince. « Un test de résistance, si tu veux. Cette lame avait besoin d’un réceptacle capable de supporter le contrecoup psychique d’une bataille Primordiale et la fuite chaotique qui s’ensuivrait à travers une réalité brisée. Un réceptacle qui, poussé par la terreur et un besoin subconscient et désespéré de réponses, serait attiré vers le seul endroit de toute l’existence que son créateur ne pouvait pas localiser facilement par lui-même. »
Il fit un dernier pas et tapota légèrement le doigt sur la poitrine du dragon, juste au-dessus de son cœur battant.
« Le Palais du Temps est impossible à cartographier. Il existe autant dans le "quand" que dans le "où". Sa localisation est un état d’être, pas une coordonnée. Son maître a été… absent. Et en son absence, les défenses sont devenues rigides, prévisibles pour quelqu’un qui le connaît intimement. Pour quelqu’un qui l’a aidé à les construire. » Les yeux du Troisième Prince vacillèrent avec une émotion inconnue. « Pour le trouver, il faut une balise. Une clé. Pas un objet, mais une vie. Une vie imprégnée de l’essence même du maître, portant un minuscule fragment caché de sa volonté, hurlant dans le vide : "JE SUIS LÀ, VIENS ME CHERCHER". »
La fin de sa phrase sortit dans un cri, révélant à Vyraak l’incroyable folie cachée sous la façade calme du Troisième Prince.
Comme s’il réalisait que son masque avait glissé, le Troisième Prince toussa et détourna le regard du visage horrifié de Vyraak pour le reporter sur la lame.
« Tu n’es pas un invité, Vyraak. Tu es le cheval de Troie. Et ça », dit-il en désignant la Lame de la Lune Rouge, « c’est le soldat caché dans ton ventre. Mon fils s’est servi de toi. Il a transformé toute ton existence en un système de livraison. Il t’a envoyé ici pour frapper à la porte à sa place. »
La chaleur de la lame contre la main de Vyraak sembla soudain être une marque au fer rouge, un parasite. La compagne de dix mille ans était un mensonge. Sa vie était un mensonge. Il n’avait pas échappé à l’Arène par sa propre puissance. Il y avait été livré.
Il n’était qu’un pion, une bête de somme pour une puissance qu’il ne pouvait concevoir.
Un son bas et brisé s’échappa de la gorge de Vyraak, comme le gémissement d’une créature dont le monde avait été défait deux fois.
L’expression du Troisième Prince s’adoucit légèrement. « La question maintenant, dragon, c’est : que fait-on du colis ? »
Dix FP pour les dix premiers utilisateurs :
ABDHYMCFNEJ6CTL3A