Chapitre 1 811
Vyraak, le Dieu Dragon, Scion du Temps, aurait dû mourir lorsque les Primordiaux commencèrent à s'affronter dans l'Arène forgée en Enfer, mais il n'en fut rien.
Il était resté assis en silence aux côtés d'un groupe étrange, dissimulé sous le manteau de sa misère. Le groupe se composait d'un dragon blanc, dont les profondeurs étaient voilées de brume, d'un immortel ardent entouré de Phénix dansant autour de son corps, de deux mages et de cinq êtres uniques dont les âmes possédaient tout l'éclat dynamique de la mortalité, bien que leurs lignes de vie fussent si longues qu'elles équivalaient à celles d'un immortel de dimension supérieure.
La bataille dans l'Arène avait été extrêmement captivante, mais Vyraak faisait partie des rares à ne pas se concentrer sur le combat entre Telmus et le Titan ; c'était intense, certes, mais il percevait une part de mise en scène dans toute cette affaire.
Visiblement, son intuition n'était pas partagée par les autres, qui exultaient comme des charognards devant un festin de cadavres. Le regard caché de Vyraak, en revanche, était rivé sur ces mortels qui se faisaient appeler Elythrii.
Comment des mortels pouvaient-ils avoir l'espérance de vie d'un immortel de dimension supérieure ? Et pourquoi ai-je l'impression qu'ils font partie de cette Réalité, tout en n'en faisant pas partie ?
Puis Rowan arriva, et Vyraak comprit pleinement ce que signifiait être une fourmi face à un soleil qui s'effondre.
Avant même que le dragon n'annonce qu'ils devaient fuir, Vyraak était déjà en mouvement. Il avait vu son univers entier sombrer dans la guerre et la folie, et il avait passé chaque instant de sa vie à combattre et à explorer ; il savait quand il était temps de courir.
Cependant, il avait surestimé ses capacités et sous-estimé la puissance des Primordiaux.
Vyraak fut parmi les premiers à se précipiter vers les points de sortie de l'Arène, mais lorsqu'un trait d'énergie égaré, dévié d'en haut, anéantit une partie considérable de l'Arène, tuant des milliards d'inconnus, Vyraak se trouvait à la périphérie de l'explosion. Sa chair fut arrachée de son corps, laissant derrière lui des os incandescents qui se transformaient rapidement en pierre et en cendres sous la puissance annihilante d'un infime filet d'énergie tombé du ciel.
La mort vint rapidement pour Vyraak, et parmi ses nombreux regrets, ne pas connaître la racine de la corruption qu'il poursuivait, et qui se cachait au plus profond de son âme, était le plus grand, suivi par celui de ne pas avoir pris sa revanche sur tous les Célestes et les Démons qui avaient écrasé son univers.
Le silence de la mort n'était pas paisible. Il était empli des spectres obsédants de son monde natal qui hurlaient contre lui et griffaient sa santé mentale, réclamant absolution et vengeance.
Sa raison vacillait, son ego était sur le point de voler en éclats lorsqu'il vit la pâle lumière d'une lune briller au loin, et tel un homme en train de se noyer, il tendit la main vers elle. Vyraak crut entendre une voix familière avant que la lumière de la lune n'éclipse sa conscience.
« Autant ton âme aspire au repos, Vyraak, autant j'ai encore besoin de toi, mais je ne prends pas sans donner en retour. Dragon, la Mort ne peut t'avoir... pas encore. »
Vyraak ressuscita, hurlant, sa lame à la main.
« Alors que je forgeais mon premier Trésor d'Origine, au cours des deux cent millions d'années de labeur dans le Néant, j'ai commis mon trente et unième échec. Je ne leur ai donné aucun nom, car je ne les manierai pas. Ceci est mon cadeau pour toi. Maintenant, lève-toi Vyraak, en ma présence, la Mort n'est pas ton lot. »
Ces mots étaient familiers, mais Vyraak aurait juré ne les avoir jamais entendus auparavant. Pourtant, une chose maintenait sa raison en place et lui permettait de se concentrer : sa lame, la Lame du Clair de Lune Rouge.
Elle brillait intensément de la couleur du clair de lune, mais au-dessus, une lune rouge apparut tandis qu'un œil rouge massif s'ouvrait sur la poitrine de Vyraak.
Balançant paresseusement sa lame sur le côté, la lune rouge au-dessus s'effondra dans un cri, déchirant l'espace et le temps, ignorant les puissantes restrictions imposées à un domaine primordial.
Sans jeter un regard au chaos qui l'entourait, Vyraak s'engouffra dans la déchirure spatio-temporelle et s'échappa de ce lieu condamné.
®
Son voyage à travers l'espace et le temps se déroula dans un brouillard ; après tout, il avait traversé une blessure qu'il avait lui-même ouverte par la force brute, une plaie qui laisserait assurément des cicatrices.
Vyraak, le Dieu Dragon, ne vola pas à travers l'espace et le temps, il en fut plutôt expulsé. Le majestueux léviathan humanoïde, qui avait autrefois défié des armées entières d'Anges et de Démons, n'était plus qu'une silhouette meurtrie, ses ailes déchirées, ses écailles ternies par les cendres métaphysiques de la mort de l'Arène.
Son vol n'était pas dirigé. C'était une chute aveugle et paniquée à travers les couloirs hurlants de dimensions agonisantes. Son unique guide était son épée.
Il vit des dimensions se fondre les unes dans les autres, entendit les échos de civilisations éteintes dans le contrecoup d'une bataille qu'elles ne pourraient jamais comprendre. Il était une feuille dans un ouragan, battu par des vagues de physique désintégrée et de choc psychique.
Le temps perdit tout son sens. Il s'étira et se brisa, le projetant en arrière à travers l'enfance des étoiles et en avant vers la mort thermique silencieuse d'univers à venir.
La conscience n'était qu'une lueur vacillante. Il se souvenait de la pression écrasante du vide entre les mondes, du toucher glacial du zéro absolu, de la chaleur brève et terrifiante d'une supernova alors qu'il était projeté à travers son cœur. Il n'était pas un dieu en voyage. Il était une épave, à la dérive.
Lorsque la tempête finit par le recracher, ce fut dans un silence si profond qu'il le ressentit comme un coup physique.
Il gisait, haletant, sur une surface qui n'était ni de pierre, ni de métal, ni d'énergie. C'était... du potentiel. Elle vibrait d'un bourdonnement sourd et omniprésent, racine de toute vibration. L'air était immobile, empreint d'une absence, comme une respiration retenue depuis des éons.
Quelque chose en lui reconnut cette immobilité ; cette corruption qui griffait sa conscience depuis toujours, comme un abcès ne cessant de croître, avait enfin éclaté.
Gémissant, chaque articulation et chaque muscle hurlant de protestation, Vyraak se redressa. Ses griffes ne trouvèrent aucune prise, pourtant il ne glissa pas. Il se tint debout.
Et il contempla le Palais du Temps.
Le qualifier de « palais » était une simplification mortelle pathétique. C'était un lieu qui existait dans plus de trois dimensions, un nexus de tous les instants. Ses murs étaient tissés des fils chatoyants de la causalité, ses fondations étaient le socle de l'« avant » et de l'« après », et ses tours étaient les piliers mêmes de l'éternité, s'étirant vers un ciel.
C'était à la fois immense et intime, écrasant et familier. C'était la source de la rivière, et la rivière elle-même.
Et c'était familier.
Cette corruption en lui, cette impulsion qui l'avait guidé depuis l'instant où il avait sombré dans la mort et lui avait donné un nouveau sens... cette impulsion avait trouvé sa destination.
La Lame du Clair de Lune Rouge commença à vibrer, et il sentit une attraction émanant d'elle qui traîna son corps vers les portes de ce palais.
Au loin, un être massif dont le visage était couvert de tentacules passa au-dessus du palais, mais Vyraak ne le remarqua pas.
[L'introduction de Vyraak se trouve au chapitre 1 397, pour les lecteurs souhaitant un rappel sur ce Dieu Dragon. Je recommande de le relire. Son introduction remonte à près de 400 chapitres.]