Chapitre 1 798
Chapitre 1798 : Le testament final de Seed
À l'exception du chargement des Éras Majeurs, une destruction d'une telle ampleur n'avait jamais été observée auparavant. Échapper à un tel cataclysme relevait du miracle.
Mais la bataille n'était pas terminée. L'onde de choc de la Danse du Silence Final, ratée par le Démon, les atteignit jusque-là.
Une vague de néant, le cri de mort du Grand Abîme, balaya la zone. La porte-arbre qu'était Seed brilla intensément, un ultime acte de défi, avant de voler en éclats en un million de particules de lumière verte, instantanément éteintes par le vide en expansion. Le portail disparut.
Seed n'était plus. Totalement. Son sacrifice les avait sauvés, mais le chemin du retour était scellé à jamais.
Ils étaient seuls dans ces terres désolées : un dragon pâle, un dieu phénix, cinq enfants brisés d'Eos et deux mages traumatisés. Derrière eux, là où se trouvaient l'Arène et le Grand Abîme, il ne restait qu'une nébuleuse chaotique et tourbillonnante d'énergies mourantes — une cicatrice sur le visage de la Réalité.
Ils avaient été témoins de puissances qui traitaient leur immortalité comme une curiosité passagère. Ils avaient vu deux de leurs compagnons, anciens et puissants en leur propre droit, s'éteindre comme des bougies.
Ils ne parlaient pas. Il n'y avait pas de mots. La stabilité de Vraegar avait été remplacée par une horreur froide et broyeuse. L'esprit ardent de Fury était en berne, réduit à des braises de choc et de chagrin. La lumière harmonieuse des Elythrii était fracturée en cinq bassins de douleur distincts. Les mages restaient assis dans un silence stupéfait, leur compréhension de la magie irrémédiablement brisée.
Ils étaient des survivants, mais hantés non par des fantômes, mais par l'énormité de leur propre insignifiance.
Le souvenir de cette bataille — un conflit dépassant toute compréhension, tout mythe, toute divinité — était gravé dans leurs âmes. Ils avaient échappé à la mort, mais ils avaient perdu quelque chose de bien plus précieux : leurs certitudes. Et ils savaient, avec une terreur glaciale, que les ondes de choc de ce combat ne faisaient que commencer à se propager.
Les dernières braises du portail vert, le sacrifice ultime de l'être appelé Seed, s'étaient fondues dans le gris. L'une des mages, Lila, fixe un petit objet lisse dans sa main : une graine unique, pétrifiée, noire comme l'obsidienne, qu'elle a trouvée là où la porte s'était évanouie.
Alors que ses doigts l'effleurent, un murmure, fin et sec comme une feuille morte, emplit le silence autour d'eux. Tous se raidirent en sentant la voix effleurer leur esprit ; ce n'était pas un son, mais une pensée projetée depuis la dernière étincelle vacillante de la conscience de Seed.
« J'ai toujours su que cela arriverait, et je ne voulais laisser aucun message, mais ma vie a été longue, et si elle ne mérite rien, peut-être qu'un testament me permettra de partir vers l'oubli. »
« Vous êtes en sécurité. Pour l'instant. C'est la seule victoire que ce vieil homme a pu obtenir. Je ne fais pas cela pour vous tous, mais pour ma fille et mon… petit-fils. Ah, qui est-ce que je veux tromper, je ne mérite pas de l'appeler ainsi. »
« Même si je ne pense pas que ce soit probable, je tiens à souligner que vous ne devriez pas me pleurer. L'arbre ne pleure pas la feuille qui tombe pour nourrir ses racines. Ma fin a un but. La vôtre en aura un, j'en suis sûr, à l'avenir. Eh bien, c'est tout ce que j'ai à dire… hmm, peut-être un cadeau final. Vous savez que j'ai vu la fin du Grand Abîme, alors laissez-moi vous dire ce dont j'ai été témoin. Un tel savoir n'est pas destiné à des immortels mineurs comme nous, alors je prends un grand plaisir à vous le transmettre. »
« Je ne pouvais pas voir la bataille comme vous, nos perceptions diffèrent. Je n'ai pas d'yeux pour une telle lumière, une telle fureur. Ma vue est… différente. Je sens le sol. Je sens les racines du monde. Et ce que j'ai ressenti… je dois le décrire, car c'est une horreur qui doit être mémorisée, même si ce souvenir est un poison. Mais je suis l'Arbre de la Colère, et ma Volonté est forte. »
« J'aimerais pouvoir vous décrire avec précision la fin de l'Abîme. Ce Domaine Primordial… a simplement… dépéri. Comme une plante dont on coupe les racines. Le poids de tout ce qui s'était passé ici — la fierté, l'histoire, la raison même du conflit — s'est amenuisé. C'est devenu un fantôme. »
« J'ai senti l'histoire de cet espace être défaite, page après page, jusqu'à ce qu'il ne reste qu'un vide. Ce fut une violence faite non pas au corps, mais à la mémoire elle-même. Faire d'un être un étranger dans sa propre vie… c'est un art froid. »
« Vous devez savoir qu'ils se battaient encore tous les deux, et j'étais témoin de l'extinction à travers les dimensions abyssales. Puis… le calme est venu. »
« La tempête de leur combat… elle a figé l'air, la lumière, la possibilité même du son… c'était pris au piège, comme une mouche dans l'ambre. Dans ce silence terrible et immobile, une seule chose bougeait. Une ombre, parfaite dans son dessein. Et elle chassait. Je pouvais entendre son rire, Rowan, et le cœur de mon être en a frémi. »
« J'ai senti le futur en ce lieu, peut-être parce que la Réalité s'était amincie ici. Le possible, le concevable… je pouvais tout voir, comme un champ de lumière scintillante. Et j'ai senti cette lumière s'éteindre. Pas tout d'un coup, mais brin par brin, comme une toile que l'on déferait de la fin vers le début. Les chemins de possibilité, les choix non encore faits, ils étaient… élagués. Coupés jusqu'à ce qu'il ne reste qu'une branche : une branche morte, menant à une falaise au-dessus du néant. C'était le meurtre de l'espoir. Non pas le sentiment, mais la chose elle-même. »
« À ce moment, j'ai pensé que le Démon Primordial avait dû gagner leur terrible bataille. L'idée même était une pensée imposée à la Réalité. Une pensée simple et terrible qui dit que tout cela ne sert à rien. Ce n'était pas un argument. C'était une… une vérité si vide qu'elle tournait en dérision la lutte, l'amour, le sacrifice. Pourquoi maintenir une porte ouverte ? Pourquoi s'accrocher à la vie ? L'obscurité est le véritable hôte, et nous ne sommes que des invités éphémères et insignifiants. J'ai senti mon propre but, mes longs âges à cultiver et faire croître ma Colère, se transformer en poussière dans ce vent. »
« Puis, je l'ai senti… se défaire, Rowan, et j'ai su que tout était perdu. »
« Pour mes sens, sa fin est arrivée comme une corde qui se détord. Comme une peinture qui se dissout sous la pluie. Les couleurs de son être — sa rage, son chagrin, son amour — ont commencé à couler, à se mélanger, perdant leur forme. La cohérence qui faisait de lui ce qu'il était, était doucement, patiemment déliée. Il était ramené à la matière brute et silencieuse d'avant le premier mot prononcé. »
« Mon esprit a presque sombré face à cette sensation, et finalement… cela a pris fin, mais quelque chose de pire a pris sa place. Une pression, douce comme un soupir, contre la dernière étincelle brillante. Une promesse de ne plus souffrir, de ne plus perdre. Le confort du vide. L'abandon ultime. C'était la chose la plus miséricordieuse et la plus monstrueuse que j'aie jamais ressentie. Et puis… quel mot utiliser ? Ah, oui, la consommation. La grande gueule de l'Abîme, qui avait tout contenu, a commencé à se refermer. L'équation parfaite et terrible était complète. »
« C'était sans faille. C'était la chose la plus belle et la plus affreuse dont j'aie jamais été témoin. Une œuvre d'art qui utilisait l'existence comme toile et la non-création comme pinceau. »
La narration s'interrompit ici, et l'auditoire, captivé par la voix de Seed, craignait de respirer ; ils ne voulaient pas briser l'équilibre délicat qui maintenait ce souvenir de Seed en vie, et ils comprenaient que c'était peut-être leur seule chance de découvrir à quoi ressemblait une bataille d'un tel niveau. C'était un cadeau qu'aucune richesse ne pouvait acheter.
Lorsque la voix de Seed reprit, la peur que cela ne soit fini se dissipa, et ils écoutèrent, personne n'osant faire le moindre bruit.
« Quoi qu'ait fait le Démon Primordial, cela aurait dû tuer n'importe qui, je crois même qu'un autre Primordial aurait pu mourir ici, mais lui… Rowan… il a brisé cela. »
« Je ne sais pas comment il a fait. J'aimerais le savoir, et l'un des nombreux regrets que j'emporte dans la tombe est tout ce que j'ignorais de lui. Tout ce que j'ai perdu à cause de ma nature. J'ai eu la chance de le connaître, mais je l'ai gâchée pendant si longtemps. Je le voyais comme une force du chaos, une tempête qui briserait le monde. Dans mon arrogance, j'ai toujours pensé que le bâton que je tenais était plus grand. J'étais un imbécile, cultivant mon jardin pendant que la lune avalait le soleil lui-même. »
« Je regrette… je regrette de ne pas avoir vu la graine de gloire en lui plus tôt. Je regrette de ne pas avoir offert d'eau à cette racine quand j'en avais l'occasion. Maintenant, je sais pourquoi ils craignaient son pouvoir, mais j'ai vu ce que le Démon Primordial a déchaîné dans cette bataille. Je comprends que le véritable danger était le vide qui s'opposait à Rowan. »
« Alors, écoutez la dernière leçon de cette vieille graine, apprise dans ma mort. Le pouvoir qui ne cherche qu'à dominer, à effacer, est une récolte de cendres. C'est un prix qui ne devrait pas être payé. La poursuite d'un tel pouvoir est une maladie qui fera de vous le maître d'un cimetière. La vraie force… la seule force qui compte à la fin… est la force de se tenir debout. De se souvenir. D'espérer. Même quand l'univers lui-même murmure que vous ne devriez pas, la tempête n'est pas terminée. Elle ne fait que commencer. Cultivez vos jardins. Soyez défiants. Rowan est la clé du futur… portez mon message à toute la création. »
La graine pétrifiée dans la main de Lila s'effrite, non pas en poussière, mais en un terreau fin et sombre qui sent la terre riche et quelque chose de plus ancien. Le murmure a disparu. Le silence qui demeure n'est plus lourd de désespoir, mais chargé d'un dessein terrible et sobre.
« Eh bien, » soupira Fury, « c'était quelque chose. »