Chapitre 1 797
Le public dans l'Arène avait à peine eu le temps de digérer l'affrontement palpitant entre Telmus et les sept titans que Rowan arriva, et sa conscience remodela la Réalité.
Les Elythrii furent les rares à ne pas être plaqués au sol comme les autres, car ils reconnurent la force qui avait tenu cette Réalité dans sa poigne : c'était Eos, le Créateur qui leur avait offert un paradis à Elython.
Puisqu'ils ne portaient plus la forme des Eldar et révélaient glorieusement leurs véritables corps d'Elythrii à tous, leur singularité devint particulièrement frappante ; la connexion subtile qui liait tous les Elythrii et le fait que l'énergie les entourant semblait vivante étaient extrêmement apparents.
La résilience des Elythrii face aux forces de création les plus élevées apparaissant dans l'Arène fut rapidement détectée par les immortels alentour : Fury, Vraegar, les deux Mages qui se faisaient appeler Kacius et Lila, Seed, le mystérieux vieillard, et enfin Ghribba, la Reine d'Argent.
La présence des Elythrii sembla s'intensifier avec l'apparition de Rowan, créant un effet d'entraînement qui renforça les immortels autour d'eux, les forçant à se relever.
Vraegar les observa, une émotion complexe dans les yeux, difficile à déchiffrer, puis, levant les yeux vers le ciel, il lança : « Ce n'est plus un endroit pour nous. Préparez-vous à ce qui arrive. Les Primordiaux n'accepteront personne capable de défier leur domination. »
Ses mots furent prophétiques, car l'intention de combattre commença à monter alors que le premier signe de ce qui allait suivre ne fut pas un son, mais l'arrêt total de tout bruit.
La présence stabilisatrice des Elythrii fut coupée. Leurs cinq têtes se redressèrent à l'unisson. Vraegar, dont les sens étaient accordés aux fréquences profondes et lentes de l'existence, ressentit un tremblement dans le tissu même de l'espace-temps, une anomalie qui précédait le son et la lumière. Les cheveux de feu de Fury s'embrasèrent, non pas de chaleur, mais d'une ardeur tranchante, annonciatrice de danger.
Puis le ciel de l'Arène se déchira.
À travers la brèche, on aperçut des silhouettes dont la simple présence était une agression contre la réalité. Les Cinq Primordiaux. Leurs formes, vastes, terribles et difficiles à appréhender — des motifs changeants de puissance absolue qui faisaient pleurer les yeux et reculer l'esprit. Et face à eux, une silhouette solitaire se matérialisant depuis l'espace-temps cicatrisé : Rowan.
Les mots échangés entre eux ne furent pas entendus par les oreilles. Ils furent ressentis dans l'âme. C'était la vibration d'une loi fondamentale déclarant la guerre à d'autres lois fondamentales. Rowan défiait l'ensemble des Primordiaux.
Les immortels dans l'Arène, des êtres ayant régné sur des galaxies et vécu pendant des millions, voire des milliards d'années, prirent soudain conscience de leur propre petitesse. Ils n'étaient que des éphémères assistant à la collision d'étoiles.
« Nous devons partir », dit Seed, sa voix calme mais empreinte d'une urgence qui n'admettait aucune discussion. C'était la première fois que beaucoup l'entendaient parler, et le son ressemblait à la terre elle-même émettant un avertissement.
Se regardant les uns les autres, ils acceptèrent silencieusement et suivirent le Vieillard, se dirigeant vers la sortie de ce royaume.
« Je pensais que tu voudrais observer le chaos, Fury », ricana Vraegar, apportant une pointe de chaleur au sein de leur groupe dont les cœurs étaient remplis d'inquiétude à l'idée d'être si proches de telles entités.
Fury grogna : « Contrairement à toi, je ne suis pas un idiot, dragon maudit. Je sais quand combattre et quand fuir. C'est le moment de fuir. »
La bataille commença, et pour les sens des immortels présents, ce ne fut pas un échange de coups ; ce fut une réécriture de la physique locale. Le premier choc entre Rowan et les Primordiaux ne créa pas d'onde de choc ; il créa une zone de probabilité nulle.
Un quart de l'Arène, ainsi que les milliards d'immortels qui s'y trouvaient, cessèrent simplement d'exister. Ils ne moururent pas ; ils furent rétroactivement effacés de l'existence.
Il y eut une pause, comme si les présents ne pouvaient comprendre ce qu'ils venaient de voir, puis la panique, pure et primale, éclata. Ce ne fut pas la fuite ordonnée d'êtres puissants. Ce fut une déroute. Une bousculade de dieux et de demi-dieux, leurs pouvoirs magnifiques rendus triviaux, se piétinant les uns les autres pour atteindre les Portes Abyssales.
Des êtres capables d'éteindre des soleils furent écrasés sous les pieds par des titans paniqués. Les sorts de téléportation s'éteignirent ; les couches spatiales étaient verrouillées, tordues par la présence des Primordiaux. La seule issue était à pied, par les portes prédestinées.
« Restez groupés ! » hurla Fury, sa voix servant de phare dans la tempête psychique. Il leva les mains, et un bouclier de feu de Phénix jaillit autour de leur petit groupe — Vraegar, les cinq Elythrii, Seed, Ghribba et les deux mages. C'était une barrière fragile face aux énergies déchaînées, mais c'était tout ce qu'ils avaient.
Le monde autour d'eux se désintégrait. Le ciel n'était plus qu'un kaléidoscope de couleurs et de géométries impossibles. Un éclair d'énergie errant, un simple souffle de la bataille au-dessus, trancha la foule devant eux.
Ce n'était ni du feu ni de la foudre ; c'était un ruban de temps accéléré. Ceux qu'il touchait vieillissaient de plusieurs éons en un battement de cœur, tombant en poussière, dispersée aussitôt par un vent soufflant d'une direction qui n'existait pas.
Ghribba, la reine d'argent, hurla lorsqu'une étincelle de cette énergie effleura son bras. L'argent vivant de son membre se ternit, se corroda et s'effrita rapidement. La corruption se propagea, une mort grise rampante. « Ça ne s'arrête pas ! » cria-t-elle, son visage changeant figé dans un masque d'horreur.
Lila la mage tenta de couper le fil temporel connecté à elle, mais le pouvoir était trop absolu, trop fondamental. Ses fils de magie du destin se brisèrent contre lui comme des toiles d'araignée.
Sous leurs yeux, la forme de Ghribba se dégrada, ses cris se transformant en gargouillis tandis que son corps d'argent liquide se solidifiait en une statue grise et fragile. Une seconde plus tard, un tremblement spatial secoua le sol, et la statue vola en éclats de métal terne. L'un des leurs était parti, juste comme ça.
Ils continuèrent d'avancer, le cœur battant d'une peur qu'ils avaient oublié pouvoir ressentir. Les Elythrii se déplaçaient comme un seul homme, leur lumière tissant une canopée protectrice qui défiait les énergies chaotiques. C'était comme essayer de tenir un parapluie en soie dans un ouragan.
Vraegar utilisa son immense stature pour frayer un chemin, son souffle glacial gelant instantanément les poches d'énergie chaotique, créant de brefs passages sûrs. Le feu de Fury incinérait les fragments de réalité devenus mortellement tranchants.
Ils atteignirent la Grande Porte Abyssale, une arche colossale d'énergie scintillante qui vacillait désormais de manière erratique. La porte était un nexus de routes d'évasion, menant à un milliard de dimensions plus sûres. Mais elle faiblissait.
La bataille au-dessus surchargeait ses mécanismes. Les immortels s'y entassaient, poussant et se bousculant dans une cohue terrifiée.
C'est là que la seconde horreur frappa. Le Démon Primordial, dans son affrontement avec Rowan, fut projeté vers le bas. Son corps, un théorème de violence, s'écrasa à travers le tissu de l'Arène, non loin de la porte.
L'impact ne causa pas de cratère physique. Il en causa un conceptuel. L'idée même d'« évasion » dans ce secteur fut annihilée. Des centaines de millions d'immortels oublièrent simplement comment fuir.
Ils restèrent là, confus, l'esprit vidé de tout but, juste avant qu'une vague d'entropie pure ne les submerge, désolidarisant leurs atomes.
Dans le chaos qui suivit, un fragment du pouvoir du Démon — un éclat d'intention martiale absolue — ricochet comme une balle. Il visait leur groupe. Les Elythrii, avec leur unité surnaturelle, le virent venir. Tous les cinq bougèrent comme une entité unique, érigeant un bouclier de lumière tissée et d'écorce.
L'éclat le frappa. Le son fut celui d'une loi parfaite brisant une loi imparfaite. Le bouclier, et les cinq Elythrii qui l'avaient formé, furent pulvérisés. Pas tués, mais scindés. Leur conscience unifiée fut soufflée. Leurs formes éthérées se fracturèrent en cinq êtres distincts et plus ternes, leur synchronisation perdue, leur chant réduit au silence. Ils étaient en vie, mais le cœur de leur puissance avait été brisé.
Ils auraient péri entièrement sans la présence d'Eos qu'ils pouvaient encore ressentir, et d'où ils puisaient leur subsistance. Secoués mais pas vaincus, ils continuèrent à courir. Autour de leur groupe, des centaines de millions mouraient à chaque souffle, et le salut semblait ne pas se rapprocher.
Ils atteignirent la Porte, mais elle s'effondrait, les fondations de l'Abysse se brisaient, et la grande porte perdait sa fonction. Vraegar se précipita en avant et saisit la base de la porte, une quantité phénoménale d'essence, suffisante pour illuminer un million de dimensions, s'écoulant de lui pour la maintenir en place.
« Non ! » cria Vraegar ; on ignorait s'il pleurait les morts ou le fait que leur évasion soit devenue impossible.
Il frappa le sol de ses mains, tentant de stabiliser la réalité qui se dérobait autour de la porte. L'effort était immense. Les veines saillaient sur son front. « Je ne peux pas la tenir ! Les fondations ont disparu ! »
Ce fut Seed qui agit. Le vieillard fit un pas en avant, quittant la sécurité relative du bouclier vacillant de Fury. Il regarda la porte en ruine, les immortels terrifiés, puis le cataclysme au-dessus. Il y avait une tristesse profonde dans ses yeux, mais aussi une résolution aussi ancienne que le temps.
« Certaines graines doivent tomber pour que d'autres puissent grandir. Faites-les passer. L'histoire n'est pas encore terminée », dit-il, sa voix couvrant le vacarme. Il regarda Fury, puis Vraegar. « Si vous le revoyez, dites-lui que je suis... non, il n'est pas nécessaire de mentionner mon nom. »
Avant que quiconque ne puisse l'arrêter, Seed marcha vers la porte défaillante. Il ne courut pas. Il s'agenouilla devant l'arche et posa ses mains noueuses sur le sol.
De ses doigts, des racines d'énergie verte pure s'enfoncèrent dans la pierre en désintégration. Elles se propagèrent rapidement, un réseau de force vitale vibrante contre la décomposition grise. Il ne renforçait pas la porte ; il devenait la porte.
Son corps commença à se raidir, à se transformer. Les racines s'épaissirent, s'entremêlant à travers l'arche, la stabilisant avec la persistance inflexible de la vie elle-même. L'énergie vacillante du portail de sortie se stabilisa, virant à un vert chaud et constant.
Mais le coût était absolu. La forme physique de Seed se dissolvait, se changeant en bois et en feuilles, fusionnant avec sa création. Il sacrifiait sa conscience, son identité ancestrale, pour devenir un pont temporaire vers la sécurité.
« Maintenant ! » rugit Fury, poussant les Elythrii stupéfaits et les deux mages vers l'avant. Vraegar jeta un dernier regard mélancolique au vieil homme qui devenait un arbre, puis se précipita à travers le portail vert.
Ils débouchèrent non pas dans un paradis, mais dans les terres désolées et rocheuses entre les dimensions — les Terres Désolées du Nexus, un lieu connecté au Passage du Temps. Ils s'effondrèrent, haletants, n'étant plus qu'une fraction des êtres magnifiques qu'ils étaient quelques heures auparavant. Ils se retournèrent vers la porte, qui n'était plus qu'un arbre de lumière magnifique et terrible, ses racines maintenant le portail ouvert.