Chapitre 1 782
« OUI », siffla le Chaos, percevant la réaction infime de Rowan tout en sentant le royaume entier de l'Oubli trembler sous sa fureur. « JE ME SOUVIENS DU PARFUM DE CE SON. IL EST RARE QUE NOUS NOUS ADONNIONS À LA DESTRUCTION, MAIS EOSAH... ELLE EST NÉE EN DEHORS DE LA PROTECTION DU COLLECTIF. NOUS EN VEUX-TU D'AVOIR DÉCIDÉ DE NOUS FAIRE PLAISIR ? AH ! C'EST À CE MOMENT-LÀ QUE J'AI COMMENCÉ À AIMER LA DOULEUR, MAIS JE N'AI JAMAIS PU EN RETROUVER DE SEMBLABLE, JUSQU'À CE QUE JE TE RENCONTRE. OH, J'AI PRIS TELLEMENT DE PLAISIR À TE TORTURER, TOI ET TOUT CE QUE TU CRÉES POUR ÊTRE TES SEMBLABLES. »
Il tentait de verser du poison dans un puits gelé depuis longtemps. Rowan laissa les souvenirs remonter. Les mots d'un Primordial contenaient une quantité colossale d'informations, assez pour lui faire voir comment Eosah avait été lentement déchiquetée et torturée jusqu'à la mort.
Il semblerait que les Réalités nouvellement nées devaient être protégées, mais Eosah se trouvait d'une manière ou d'une autre en dehors de la frontière de protection, et les Primordiaux avaient donc eu une rare occasion de s'adonner à toutes les dépravations que leur cœur froid désirait... Y compris créer plusieurs tumeurs cancéreuses dans sa chair pour dévorer lentement son Origine de l'intérieur... ces tumeurs étaient les Primordiaux qui avaient régné en maîtres en elle pendant si longtemps.
« Tu prétends beaucoup de choses, Chaos, mais tu n'étais que l'étincelle », dit Rowan, sa voix restant terrifiante de calme. « Pas la main qui a frappé le silex. Au bout du compte, rien de tout cela n'aura d'importance ; vous paierez tous un prix pour vos actes, si terrible que vous ne pouvez même pas commencer à l'imaginer. »
« TU ES UN IMBÉCILE SI TU PENSES QUE CE QUE TU FAIS ICI A LE MOINDRE SENS. MA MORT AURAIT DES CONSÉQUENCES. »
« Cela n'a pas d'importance ; les roues ont tourné, et ma vengeance est là. » Rowan répondit froidement : « Tous doivent rendre compte de leurs actes, même les Primordiaux. Chaos, ta mort ne sera pas facile. »
Il y avait une forme de finalité dans les mots de Rowan qui toucha le cœur du Chaos Primordial, et la vérité de ce qu'il disait ne pouvait être niée. Une rage pure traversa le Primordial, et il libéra la folie qui habitait son cœur.
« RENDRE COMPTE ? » Le rire tonna à nouveau de la part du Chaos. « TU LES AS VENGÉS EN DEVENANT UN MONSTRE PIRE QUE N'IMPORTE LEQUEL D'ENTRE NOUS ! TU TUES LE SCULPTEUR ET ENSUITE TU T'EN PRENDS À L'ARGILE ! TU ES UNE BLAGUE, ROWAN ! UNE BLAGUE PATHÉTIQUE ET HYPOCRITE ENVELOPPÉE DANS LA TRAGÉDIE ! TU PENSES QUE CET ACTE FROID TE REND FORT ? IL TE REND VIDE. TOUT COMME CET ENDROIT. »
Une chaîne de montagnes sur le dos du Primordial se déplaça, formant un visage colossal et ricanant. « J'ÉTAIS LE FEU DANS LE VENTRE DE L'ŒIL DU TEMPS LORSQU'IL A DÉVORÉ TA SECONDE MÈRE. J'AI REGARDÉ D'INNOMBRABLES CRÉATURES MORTELLES QUE TU CONNAIS ET AIMES MOURIR, ET SACHE CECI, ROWAN. CHAQUE CHAGRIN, CHAQUE PERTE, CHAQUE TOURNANT SOMBRE DU DESTIN SUR TON CHEMIN... UNE PARTIE DE MON COUP DE PINCEAU ÉTAIT SUR LA TOILE DE TA VIE. JE NE SUIS PAS LE SEUL CONTRIBUTEUR À TA SOUFFRANCE, MAIS J'AI BIEN JOUÉ MON RÔLE ! »
Dans ces mots, Rowan vit les nombreux événements de sa vie qui portaient une trace de tragédie, et il sut que la Volonté du Chaos avait été présente tout au long. Il n'avait pas besoin d'agir directement. Le simple fait de vouloir la souffrance de Rowan entraînait naturellement des désastres autour de lui en permanence. Le Chaos Primordial était sa malédiction depuis longtemps.
Les mots se voulaient un torrent, une inondation pour briser le barrage du calme de Rowan. C'était la récitation d'une vie de chagrin, chaque événement étant un poignard soigneusement visé.
Rowan resta debout à travers tout cela. Lorsque les échos de la voix du Primordial s'estompèrent dans le gris affamé, il parla, et sa voix fut la seule chose réelle dans cet endroit irréel.
« Je sais », dit-il simplement. « J'ai toujours su. Penses-tu que je me suis frayé un chemin à travers les Hôtes Célestes pour m'amuser ? Penses-tu que j'ai plongé dans le puits des chagrins et arraché les Secrets de mon Origine à toutes vos mains cruelles si je ne comprenais pas où cela me mènerait ? Tous mes sacrifices, toute ma douleur... Chaque pas que j'ai fait était à cause de toi et de ton espèce. Chaque ennemi que j'ai abattu, chaque pouvoir que j'ai maîtrisé, chaque once de force que j'ai forgée dans les feux de l'agonie... tout cela était du carburant. Du carburant pour ce moment. »
Il fit un pas en avant. Anathema brillait d'une douce lumière grise qui reflétait le paysage infernal autour d'eux.
« Tu n'as pas créé ma douleur, Chaos. Tu n'en étais que le médium. Mais moi... j'ai pris cette douleur. J'ai pris ce chagrin. J'ai pris le souvenir de la chanson de mes enfants, la lumière dans les yeux de ma mère et l'espoir dans mon propre cœur... et j'ai tout brûlé. J'ai utilisé la chaleur de ce bûcher pour tremper ma volonté. Tu ne as pas fait de moi un monstre. Tu as fait de moi une arme. Et maintenant... »
Il leva la lame.
« ...l'arme a trouvé sa véritable cible. »
Le visage ricanant sur le dos du Primordial faiblit. Les yeux sur son corps clignèrent avec incertitude. La tactique avait échoué. Le poison n'avait eu aucun effet. L'être devant lui n'était pas un homme hanté par son passé ; il était l'esprit vengeur de ce passé lui-même, et il avait fait la paix avec son propre fantôme depuis longtemps.
Il ne restait plus que l'objectif.
La rage, pure et non diluée par les récentes tentatives d'ordre du Primordial, éclata. « ALORS VIENS, ARME ! VOYONS SI TU PEUX COUPER LA MAIN QUI T'A FORGÉE ! »
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Le continent qu'était le Chaos entra en éruption. Les montagnes solidifiées du hasard volèrent en éclats, libérant des tempêtes d'éclats de probabilité tranchants comme des rasoirs qui hurlaient dans l'air gris. Tout le temps que le Primordial avait passé à parler, c'était pour se préparer.
Les rivières de temps gelé dégelèrent en un instant, devenant des torrents d'énergie temporelle corrosive. Un millier de membres de cauchemar solidifié — un mélange de cristal, de chair et de foudre — explosèrent de sa masse, chacun capable d'anéantir un univers, désormais concentré sur un seul homme.
Rowan attendait l'attaque du Chaos depuis un moment déjà ; comment aurait-il pu le tuer correctement s'il n'avait pas permis au Primordial d'attaquer ?
Il se lança vers la calamité qui fondait sur lui. Sa forme devint un flou de mouvement absolu, une ligne définie coupant à travers le gris indéfini.
Les membres jaillissant du Primordial ne se déplaçaient pas en ligne droite, mais dans toutes les trajectoires possibles à la fois. Pour tout autre être, cela aurait été une tempête inévitable de mort certaine. Pour Rowan, c'était une carte.
Sa perception, aiguisée par des éons de guerre, calcula le seul vrai chemin à travers le chaos, l'unique corridor sûr et évolutif qui se faufilait à travers les innombrables éventualités. Il traversa la tempête comme un fantôme, les membres passant à travers l'espace qu'il occupait une nanoseconde auparavant.
Un membre de cauchemar incroyablement grand, terminé par une griffe d'entropie solidifiée, s'abattit. C'était un coup capable de faire vieillir un univers jusqu'à le réduire en poussière. Rowan ne le bloqua pas. Il fit un pas de côté, et alors que le membre passait, Anathema jaillit.
La lame ne coupa pas le membre ; elle trancha le concept même de la cohésion du membre. L'appendice colossal se brisa en plein élan, non pas en morceaux, mais en un nuage d'atomes déconnectés qui furent instantanément annulés par la cendre.
Le Chaos rugit, le son étant une onde physique de désorientation. Dans le royaume mortel, ce rugissement aurait défait l'ADN et dispersé la conscience aux vents solaires. Ici, son pouvoir était atténué, mais toujours puissant.
Rowan sentit son armure crépiter, résistant à l'onde de son non structuré. Il passa au travers, bondissant sur la forme changeante du Primordial.
« Tu as dit que tu avais soif de douleur, Chaos. Montre-moi combien tu peux en encaisser. »
Le « sol » sous Rowan était un enfer vivant. Il tentait de se dissoudre en paradoxe liquide, de s'ouvrir en bouches bordées de dents au zéro absolu, de devenir une cage d'espace solidifié. Chaque pas de Rowan était une bataille de volontés. Il imposait le « haut » et le « bas » au terrain à chaque foulée. Il était une île de réalité marchante sur une mer d'irréalité démente.
Anathema était un arc gris constant. À chaque coup, il ne blessait pas le Chaos ; il l'éditait. Il effaçait un vortex tourbillonnant de potentiel destructeur. Il supprimait un œil d'anti-création en formation.
Rowan était un sculpteur désormais, non pas de marbre, mais de l'essence d'un Primordial, et son ciseau était en train de démasquer. Avec des coups précis de sa lame qui choqueraient même Telmus, Rowan démontait un Primordial.
« TU NE COMBATS RIEN ! TU NE COUPES RIEN ! » beugla le Chaos, cent bouches se formant et parlant à l'unisson, la douleur d'être démantelé de cette manière était telle qu'aucun immortel ne pourrait jamais l'imaginer, et bien qu'il ait prétendu vouloir se battre, son corps commença à se tourner pour s'échapper alors qu'il continuait à hurler. « JE SUIS INFINI ! JE SUIS... »
Les yeux froids de Rowan virent à travers les actes du Primordial et il plongea la lame profondément dans un nexus d'énergie pulsante proche du noyau du Primordial. « ...Tu es fini », déclara-t-il, sa voix froide et claire au-dessus du vacarme. « Tu as choisi de l'être. Pour survivre ici, tu as dû devenir dénombrable. Tu n'es plus le Chaos Infini. Tu es simplement... un problème. Et je suis la solution. Commences-tu à apprendre tes leçons ? »
Le nexus explosa, non pas avec de l'énergie, mais avec une négation grise et silencieuse. Un morceau de la forme du Primordial cessa tout simplement d'exister.
La moitié du Chaos Primordial s'affaissa, cette partie de son corps estropiée. Désormais, les cris du Primordial devinrent incroyablement stridents alors que sa chance d'évasion était stoppée.
« La leçon ne fait que commencer, Chaos, nous n'en sommes même pas aux meilleurs moments. »
« MAUDIT SOIS-T... »