Chapitre 1 781
Dans la conscience de Rowan se trouvaient d'innombrables points lumineux représentant tous les lieux d'intérêt sur lesquels il se concentrait. Parmi ces points, douze étaient extrêmement imposants, correspondant tous à des tâches de niveau Primordial. Au-dessus de ces douze points se trouvaient quatre autres, plus vastes encore, représentant ce que Rowan considérait comme des problèmes dépassant les Primordiaux présents dans cette Réalité.
Il s'agissait de la Bête du Repos Final, qui était la Mort, d'Eosah et de sa connaissance du cinquième niveau au-delà de l'Origine, du mystérieux Premier Créateur, d'Enoch et... de lui-même, lié au Registre Primordial.
Son attention principale se portait cependant sur l'un des points d'intérêt Primordial... le Chaos. Il passa en revue la série d'événements ayant mené à l'emprisonnement du Chaos dans l'Oubli, et lorsqu'il fut convaincu de n'avoir rien oublié, son corps principal commença à s'élever... il était temps de tuer un autre Primordial.
Rowan examina les outils à sa disposition et vérifia ses armes et ses Origines. Avant que son corps ne disparaisse des Terres d'Origine, il commença à forger une nouvelle lame au sein de son cœur, une lame spécifiquement conçue pour tuer le Chaos.
Son corps entama sa transformation, son armure et sa chair évoluant subtilement vers une forme adaptée à la bataille à venir. Ses nouveaux talents étaient d'une puissance extrême et, en tant que Titan Omniversel, il n'était pas limité à un seul style de combat.
Les Primordiaux restants dans la Réalité étaient dangereux, mais c'était l'occasion pour lui d'apprendre et d'affiner toutes ses méthodologies de combat afin de faire face aux menaces extérieures à cette Réalité.
®
L'Oubli était infini, et bien que Rowan ait poussé le Chaos Primordial à travers sa porte, s'il n'avait eu aucun moyen de traquer le Primordial, il aurait dû chercher dans l'Oubli pendant une éternité avant de le découvrir.
Évidemment, Rowan ne permettrait pas une telle négligence ; il traqua facilement le Primordial grâce au lien qu'il entretenait avec l'Origine de l'Espace.
Le Chaos Primordial avait maîtrisé deux couches de l'Origine de l'Espace, mais Rowan en avait maîtrisé quatre. Si ce n'était le fait qu'il n'avait pas encore infusé cette Origine dans sa chair, Rowan serait déjà en passe de devenir le Primordial de l'Espace.
Désormais, il pouvait se qualifier de Primordial Naissant de l'Espace, de la Destruction, du Destin, de l'Âme et de la Fatalité. Pourtant, des préparatifs restaient nécessaires ; il fallait tuer les Primordiaux avant de franchir l'ultime étape.
Rowan pouvait sentir son lien avec le Chaos. S'il le voulait, il pourrait reprendre la mineure Autorité que le Primordial possédait sur l'espace, garantissant ainsi que la Réalité ne s'effondre pas à sa mort, mais ce serait une erreur à ce stade ; il ne voulait pas que le Chaos sache qu'il détenait ce pouvoir.
Il préférait laisser une porte de sortie au Chaos pour le moment où la mort viendrait le chercher. Si le Primordial choisissait de s'échapper en utilisant son pouvoir sur l'Espace, pensant y trouver son salut, alors Rowan frapperait.
Sentant l'achèvement de l'arme dans son cœur, Rowan fit un pas dans l'Oubli.
La transition vers l'Oubli ne fut pas une chute, mais une dé-création de la chute elle-même. Rowan ne descendit pas ; le concept de « descente » fut systématiquement effacé autour de lui.
Un instant, il était au précipice de la Porte ; l'instant suivant, il était... ailleurs. Ailleurs n'était pas un lieu. C'était l'absence de lieu, le cadavre de la localisation.
Il se trouvait dans la quatrième couche du vide, dans un endroit qu'il nomma le Rivage Cendré de l'Oubli. Rowan regarda autour de lui, sa conscience massive embrassant cette couche du vide d'un seul coup d'œil.
C'était un plan d'un gris absolu, une poussière fine et statique qui n'était pas de la matière, mais la mémoire de la matière. Sous ses pieds, elle avait la consistance de possibilités écrasées.
Il n'y avait ni ciel, ni horizon, seulement une pénombre perpétuelle qui semblait émaner de la poussière elle-même. L'air — bien qu'il n'y ait pas d'air — était épais du silence des choses oubliées.
Le son ne résonnait pas ici ; il était absorbé, sa nature vibratoire remise en question et annulée. Les lois de la physique n'étaient pas brisées ; elles étaient décédées. Le temps était un fleuve mourant et paresseux, serpentant vers une mer évaporée depuis des éons.
Les sens de Rowan, accordés aux fréquences fondamentales de l'existence, hurlèrent en signe de protestation. Il était un intrus dans un royaume qui avait voté contre l'existence. Cependant, la portion de l'Origine de l'Espace dans son corps brûlait de consommer ce vide, mais Rowan maintenait cette faim en échec.
Chaque particule de son armure, chaque fibre de sa volonté, subissait un assaut constant, doux et inexorable, à la fois de l'intérieur, alors qu'il réprimait sa faim, et de l'extérieur, par l'Oubli.
L'Oubli n'attaquait pas ; il insistait simplement sur le fait que lui, comme toute chose, n'était qu'une erreur temporaire dans l'équation éternelle du néant. Rester ici, entier et défini, exigeait un acte de défi continu et monumental.
Il s'y attendait. Son armure, forgée dans les affres de la mort d'une dimension, était une parure de défi existentiel. Sa volonté, durcie par la dé-création d'un Primordial, était une forteresse contre le néant. Il était une lame de rasoir de « l'être » flottant dans un océan de « non-être ».
Et il n'était pas seul.
À mille lieues de là, à l'échelle absolue de ce non-lieu, une tempête se mourait.
C'était le Chaos Primordial. Mais la tempête infinie de potentialité, qui s'étendait sur des galaxies, avait disparu. Il ne restait qu'une chose rétrécie et désespérée. Un noyau d'énergie hurlante, peut-être large de quelques milliers de kilomètres, convulsant sur la plaine cendrée. C'était comme regarder un soleil se noyer dans du goudron.
Le champ de néant de l'Oubli faisait son œuvre. Il le dé-créait. Mais le Chaos ne succombait pas passivement. Rowan observait, sa perception perçant la pénombre, et vit la vérité terrifiante. Le Primordial ne se contentait pas de résister ; il s'adaptait. Pour survivre ici, ne serait-ce qu'un instant, il était forcé de violer sa propre nature fondamentale.
Le Chaos Primordial ne voulait pas être supprimé, et il taillait dans sa propre chair pour s'adapter à l'Oubli.
Le Chaos était le seigneur de l'informe, le roi de l'infini possible. Mais pour exister dans un royaume qui rejetait l'existence elle-même, il devait devenir autre chose. Il devait se définir. Il devait imposer des limites à son être illimité. Pour éviter d'être défait par le néant extérieur, il se réduisait lui-même de l'intérieur.
C'était une évolution horrible et paradoxale. Rowan vit la tempête se condenser, son énergie sauvage se comprimant en formes plus dures et plus solides. La foudre du hasard se structurait, arc-boutée en motifs prévisibles et douloureux.
Les nébuleuses tourbillonnantes de possibilités se cristallisaient en une géographie déchiquetée et douloureuse — des montagnes de hasard solidifié, des rivières de probabilités gelées. Le milliard d'yeux des étoiles naissantes s'éteignait, leur lumière se concentrant en quelques centaines de milliers de points de conscience désespérés et intelligents.
Il troquait son pouvoir chaotique et infini contre une stabilité finie et ordonnée. Il devenait mortel au sens le plus littéral : sujet à la limitation, et donc, à la mort.
Le processus était une agonie. Les hurlements du Primordial n'étaient pas de douleur, mais de violation existentielle. Chaque compression, chaque nouvelle loi qu'il s'imposait, était une blessure auto-infligée. Son corps infini, sacrifié pour une forme capable d'endurer le champ de néant, rétrécit jusqu'à devenir un paysage de tourments, un continent d'angoisse se tordant sur la poussière grise.
C'était le moment. C'était pour cela que Rowan était venu. Un Primordial affaibli était un Primordial vulnérable. Mais un Primordial forcé de s'affaiblir pour survivre était une créature dans ses derniers râles.
Rowan commença à marcher. Ses pas ne crissaient pas sur la cendre ; ils imposaient le concept de « pas » sur une substance qui rejetait tous les concepts. Chaque pas était une petite victoire de la réalité sur l'irréalité.
Il se tint devant la blessure vivante qu'était le Chaos Primordial. L'entité transformée était un spectacle terrible. Ce n'était plus une tempête informe, mais une masse terrestre grotesque et changeante de chaos semi-solidifié.
Certaines parties ressemblaient à de l'obsidienne, vitreuse et tranchante, reflétant une réalité qui n'existait pas. D'autres parties étaient charnues et à vif, pulsant d'une lumière maladive. Des centaines de milliers d'yeux, chacun de la taille d'une ville, s'ouvraient et se fermaient à sa surface, tous fixés sur la silhouette solitaire et cuirassée qui se tenait devant lui.
Dans sa main droite, Rowan fit apparaître l'arme qu'il avait créée uniquement pour tuer le Chaos Primordial ; il l'appela Anathème. Une fusion de son Destructeur et des cris de mort de l'Âme Primordiale... elle ne contenait pas seulement le concept d'annihilation, mais aussi la fin assurée d'un Primordial.
Ici, en ce lieu, la lame semblait encore plus puissante. C'était un éclat d'« être » absolu dans un univers de « non-être ». Elle vibrait d'une impatience silencieuse.
Une bouche se forma sur le paysage devant Rowan — une vaste faille dans la chair d'obsidienne, bordée de dents faites de lignes temporelles brisées et de paradoxes gelés.
« TOI. » La voix était un grondement sismique, mais diminué. Elle ne faisait plus trembler les fondations de la réalité, car il n'y avait plus de fondations à faire trembler. Ici, ce n'était qu'un son, pathétique et tendu. « C'EST TOI QUI AS FAIT CELA. »
« Tu te l'es fait à toi-même », répondit Rowan d'une voix plate, un constat qui trancha le silence oppressant. « Tu t'es enchaîné à la porte. Je n'ai fait que tourner la clé. »
« TU M'AS PIÉGÉ ! J'ÉTAIS LE GARDIEN ! JE TENAIS LA LIGNE CONTRE LA FAIM DES PRIMORDIAUX ! » De la salive jaillit de la gueule gigantesque, chaque gouttelette étant un big bang miniature qui vacillait et mourait avant de toucher la poussière grise, consumé par le champ de néant.
« La ligne était contre un fantôme », dit Rowan, son regard inébranlable. « La guerre était déjà finie. Tu gardais une forteresse vide pendant que le véritable ennemi franchissait la porte d'entrée. »
La multitude d'yeux cligna dans une vague de confusion et de rage. « ENNEMI ? TU OSES ME TRAITER D'ENNEMI ? JE SUIS L'ARGILE ! JE SUIS LA MATIÈRE BRUTE À PARTIR DE LAQUELLE TOUTES CHOSES SONT SCULPTÉES ! SANS MOI, IL N'Y A QUE LA STAGNATION ! SEULEMENT TON PATHÉTIQUE NÉANT ORDONNÉ ! »
« Et sans le Sculpteur, l'argile n'a aucun sens », répliqua Rowan, une colère froide et ancienne commençant à bouillir sous son extérieur glacial. Il pensait à Nyxara, l'Âme Primordiale, et à tout ce qu'elle avait pris avant d'être tuée, et du venin s'insinua dans son ton. « Une nuisance. Un désordre qui doit être nettoyé. »
Le Primordial sembla reculer, sa chair rocheuse grinçant contre elle-même. Il avait appris à utiliser le rire, un son dur et craquant comme des continents qui se brisent. « NETTOYÉ ? PAR TOI ? LA PETITE RÉALITÉ QUI SE PREND POUR UN BALAI ? JE TE CONNAIS, ROWAN. JE T'AI TOUJOURS CONNU. J'ÉTAIS LÀ DANS LE CHAOS DE TA NAISSANCE. J'ÉTAIS LA TEMPÊTE QUI FAISAIT RAGE LA NUIT OÙ TA MÈRE A HURLE ALORS QUE NOUS LA DÉVORIONS VIVANTE. DIS-MOI ROWAN, AS-TU ENTENDU LE SON D'UNE RÉALITÉ QUI HURLE ? »
La posture de Rowan ne changea pas, mais l'air autour de lui devint plus froid. L'Oubli lui-même sembla hésiter.