Chapitre 1 764
Il n'était ni une vision ni un son. Il était une conscience, une vérité fondamentale s'imposant au tissu même de l'arène. L'odeur de terreau, de fleurs écloses après la pluie, le goût métallique du sang et le parfum sucré du nectar inondaient chaque sens, réel comme psychique.
La poussière fractale de la plage sous son volume impossible se mit à germer. Des forêts minuscules, impossibles, naissaient et mouraient en l'espace d'un battement de cœur sur chaque grain de sable galactique. L'air lui-même s'épaissit, lourd de la promesse et de la menace de la génération.
Une forme se condensa au centre de l'arène, au-dessus de la blessure. Ce n'était pas un corps, mais un concept doté d'une forme temporaire — un vaste nexus tourbillonnant de racines, de vignes, de muscles, de pétales et de griffes — une fusion extraterrestre d'arbre et de chair.
Il était la première cellule qui se divise, le prédateur en chasse, le grand arbre qui tombe pour laisser place aux jeunes pousses, la lutte sans fin, désespérée et glorieuse d'exister. Il était la vie, dans toute son urgence magnifique, sauvage et inarrêtable.
La Vie Primordiale avait pris place.
Pour les formes de vie inférieures, contempler sa majesté était une épreuve ; il ressemblait à un arbre colossal sans début ni fin, plus grand que l'Arène, capable pourtant de flotter au-dessus d'elle... sa forme poussait à la folie les imprudents qui cherchaient à regarder le visage d'un Primordial.
Le souffle collectif du public fut un soupir d'ouragan. Les êtres de chair et de chlorophylle frissonnèrent de reconnaissance. Ceux de pierre et de feu ressentirent un écho lointain et étranger de leur propre état animé.
Les Hôtes Célestes se gonflèrent de lumière, leurs harmonies gagnant une vibrance nouvelle et féroce. La Quiétude des Seigneurs Démons sembla absorber l'énergie, la force vitale, rendant le silence autour d'eux encore plus profond et plus intense par contraste, alors qu'à leur manière, ils luttaient contre l'influence d'un Primordial vivant flottant au-dessus de leurs têtes.
Lyra sentit un sanglot lui nouer la gorge. Pour infiltrer cette Arène, ils avaient pris la forme d'Eldar ; cependant, même si cette forme n'avait pas de racines, elle restait affectée par l'Aura de la Vie Primordiale.
Une partie lointaine d'elle-même fut secouée d'horreur en sentant que ce Primordial était l'essence de son peuple, et qu'elle était Eldar. C'était la force qu'ils servaient. C'était écrasant, terrifiant et magnifique.
En cet instant, alors que le bon sens semblait fuir son corps et son âme, elle comprit pourquoi Vraegar avait été évasif. Comprendre le pouvoir du Primordial et se dire ses enfants n'était pas une mince affaire. C'était prétendre que cette force brute, amorale et magnifique, en tant que « créateur », était comme une simple feuille affirmant qu'un ouragan était son parent.
Ils n'étaient pas dignes, et cette conscience de ses propres failles la remplit de honte. Au fond de son cœur, Lyra commença à démanteler précipitamment le masque d'Eldar que les Elythrii et elle portaient... En présence de la Vie Primordiale, c'était chercher la mort, et si elle conservait cette forme d'Eldar, il ne lui faudrait pas longtemps avant de commencer à vénérer la Vie Primordiale comme leur créateur.
Avant que l'impact de l'arrivée de la Vie ne puisse s'estomper, le second Primordial se manifesta.
Le potentiel tourbillonnant et chaotique de la blessure de l'arène... s'apaisa. Non pas dans le silence, mais dans la clarté. Les géométries changeantes se figèrent en réseaux cristallins parfaits. La lumière cessa sa danse sauvage pour devenir un faisceau stable et illuminant. C'était comme si le cosmos tout entier prenait une inspiration soudaine et se souvenait de lui-même.
Vraegar frissonna. Ses yeux draconiques massifs étaient emplis de peur et de désir. Il pouvait sentir la présence arriver ; après tout, il avait vécu un temps dans son corps en tant que l'un de ses Spectres.
Une lumière bleue et froide émana d'un nouveau point dans l'arène, et avec elle vint une sensation d'ordre profond. C'était le sentiment d'un nom oublié soudain rappelé, d'une leçon d'histoire qui donnait un sens au présent, de la certitude absolue d'une preuve mathématique. C'était l'archive, le registre, la chronique infaillible de tout ce qui fut.
Sa forme était un réseau infini et constamment changeant de fils interconnectés — certains étaient des lignes temporelles, d'autres des histoires, des codes génétiques, ou les chaînes de cause à effet.
C'était une bibliothèque vivante où chaque livre était écrit dans la langue de l'existence elle-même. C'était la mémoire, non pas comme un enregistrement passif, mais comme une force active et déterminante. Le passé n'était pas disparu ; il était ici, il était maintenant, et il dictait la forme de ce qui allait advenir.
La Mémoire Primordiale était arrivée, et pendant un moment, les cieux au-dessus prirent la couleur de l'or, signifiant l'avidité cachée et sans fin de ce Primordial pour le trésor.
Vraegar laissa échapper un souffle tremblant, un panache de givre qui semblait insignifiant face à ce déploiement. « Le Gardien du Grand Livre, le Détenteur du Trésor, la Mémoire Primordiale », murmura-t-il, et il y avait dans sa voix un ton que Lyra n'avait jamais entendu auparavant : du désir. C'était l'un de ses mécènes, la source de sa volonté de préserver, d'enregistrer et de consommer.
La Mémoire valorisait le passé par-dessus tout. La fin de toutes choses serait l'effacement de son but même, pourtant la nature du Primordial était pervertie par la faim sans fin de son corps principal, qui ne voyait aucune valeur dans le titre qu'il portait, et ne voyait la Mémoire que comme un moyen d'arriver à ses fins.
Si Rowan était ici, il réaliserait pourquoi la Mémoire Primordiale semble être le plus faible des Primordiaux présents. C'était parce qu'il luttait contre sa propre nature ; la dualité de son existence l'affaiblissait à un niveau que seul un être de neuvième dimension pourrait comprendre.
Fury se déplaça inconfortablement en détournant le regard de la forme changeante de la Mémoire Primordiale. Il l'avait à peine effleuré du regard, et pourtant sa tête avait failli exploser. « Pff. Ça me donne toujours mal au crâne. Tout ce regard tourné vers le passé. Comment créer quoi que ce soit de nouveau si on est toujours préoccupé par la façon dont ça s'ajuste à l'ancien ? N'empêche, je peux sentir sa faim ; c'est putain d'anormal. »
À ses côtés, l'homme aux cheveux blancs gloussa : « Tu n'as aucune idée. »
Fury n'eut pas le temps de comprendre ce que cet inconnu voulait dire lorsque la troisième arrivée fut annoncée non par une odeur ou une lumière, mais par un cri.
Un cri psychique, silencieux, qui déchira l'esprit de chaque être présent. C'était le cri du premier meurtre, le cri de la trahison, le cri de la rage, de la douleur et d'un besoin infini, sans fond.
L'air chaud et fécond de la Vie et la lumière froide et ordonnée de la Mémoire furent soudain violés par une présence glaciale et invasive.
La blessure de l'arène sembla s'assombrir, les énergies chaotiques en son sein se tordant en formes agonisantes. Les ombres s'intensifièrent, non pas comme une absence de lumière, mais comme une force positive et malveillante.
Cette forme était un vortex de promesses brisées, de haine purulente et de tentation exquise. C'était le murmure du serpent, le couteau dans l'obscurité, l'addiction qui promettait la félicité et livrait le tourment. Ce n'était pas le mal au sens simpliste ; c'était le contrepoint nécessaire à la coopération, le moteur du conflit qui poussait à l'évolution et à l'ambition. C'était le défaut dans le diamant, la fissure dans les fondations, le mensonge qui révélait parfois une vérité trop terrible à affronter.
Tous les démons du Grand Abysse se mirent à hurler. Une plainte si horrifiante qu'il était impossible de la mettre en contexte.
Le Démon Primordial était venu.
Non pas un diable sorti d'un enfer quelconque, mais la source Primordiale de toute impulsion négative, de tout désir égoïste, de toutes les pulsions sombres qui rendaient la vie intéressante, tragique et imprévisible.
Le public recula comme un seul homme. Les Seigneurs Démons s'agitèrent avant de lever leurs épées en adoration, leur faim silencieuse trouvant un esprit apparenté, bien que bien plus chaotique. Dans le Grand Abysse, leur Primordial était roi, et après sa victoire dans l'Arène, le Démon Primordial les mènerait à balayer toute la Réalité jusqu'à ce que tout soit vénéré sous sa bannière noire.
Les lumières des Célestes vacillèrent, leur harmonie acquérant un tranchant défensif et militant, et ils se recroquevillèrent sur eux-mêmes.
Fury, observant tous ces changements parmi les forces Primordiales, eut un sourire, un éclat de son ancien moi réapparaissant. « Voilà un désordre familier. Chaos, entropie, égoïsme... ça évite que les choses deviennent trop ennuyeuses, n'est-ce pas ? »
« C'est le chancre dans la rose », répondit froidement Vraegar, ses yeux scrutant les alentours, profondément troublé. « Le défaut qui condamne des œuvres par ailleurs parfaites, mais cela n'aura aucune importance à la fin. »
« Les œuvres parfaites sont ennuyeuses », rétorqua Fury. « Ce sont les défauts qui les rendent uniques. Même moi, je ne suis pas aveugle au conflit au sein de la Mémoire Primordiale, cela ne le rend-il pas plus intéressant ? »
À côté, l'homme aux cheveux blancs regarda Fury avec un certain intérêt. Il était rare qu'un immortel soit capable de discerner la nature d'un Primordial.
La quatrième arrivée fut si subtile qu'au début, Lyra pensa que rien ne s'était passé. Les Elythrii s'étaient en grande partie débarrassés du masque d'Eldar, et leur véritable forme se révélait lentement, attirant des regards surpris autour d'eux. Cependant, Lyra ne se concentrait pas sur ce que les autres pensaient lorsqu'elle remarqua le changement.
Les réseaux figés de la Mémoire commencèrent à... rêver. La lutte féroce de la Vie développa des récits, des fantasmes et des espoirs. Les murmures sombres du Démon trouvèrent forme dans des cauchemars et des fantasmes interdits.
L'air commença à scintiller de non-choses. Des châteaux faits de nuages qui se dissolvaient en bancs de poissons chantants. Des émotions se cristallisèrent en fragiles sculptures de verre qui pleuraient de vraies larmes. Le parfum de la nostalgie pour des lieux qui n'avaient jamais existé remplit le vide.
C'était la création, mais pas à partir de rien. C'était la création à partir du potentiel. C'était le « et si ». C'était la vision de l'artiste, l'ami imaginaire de l'enfant, l'hypothèse du scientifique, la révélation du fou. C'était le pouvoir illimité, terrifiant et glorieux de la pensée détachée de la réalité.
Et sa forme... fut un choc profond pour la Réalité, bien qu'elle apparût telle qu'elle avait toujours existé.
Là où les autres Primordiaux s'étaient manifestés comme des concepts vastes et imposants, celle-ci apparut comme une figure — une femme, ou l'idée d'une femme.
Elle était grande et gracieuse, sa forme semblant tissée de lumière d'étoiles et d'ombre, de rêves à moitié oubliés et de mélodies perdues. Ses cheveux coulaient comme une rivière d'encre argentée, et ses yeux... ses yeux étaient profonds et contenaient des univers entiers de possibilités. Elle était belle et terrifiante parce qu'elle était totalement imprévisible.
Elle était l'Imagination Primordiale.
Une onde de choc, authentique et profonde, traversa les autres Primordiaux. Ce n'était pas censé être dans le script !
Les formes tourbillonnantes de la Vie se figèrent pendant une microseconde. Le réseau de la Mémoire vacilla, comme s'il cherchait dans ses registres infinis un fichier qui n'existait pas. Les murmures du Démon se turent, intrigués et méfiants.
Elle était nouvelle. Elle était inattendue.
Elle prit sa « place », un espace dans l'Arène qui se déforma autour d'elle, devenant une toile changeante de possibles et d'impossibles. Elle ne regarda pas les autres. Son regard était fixé sur l'arène en contrebas, et un léger sourire curieux flottait sur ses lèvres, comme si elle composait déjà une douzaine d'histoires différentes sur la façon dont tout cela pourrait finir.
La foule était déconcertée. Ce n'était pas dans les anciennes histoires. Ce n'était pas une force prise en compte dans aucune cosmologie. Un nouveau Primordial ? C'était comme si une nouvelle loi de la physique s'annonçait soudainement.