Chapitre 1 759
La toundra gelée fit place à un paysage de montagnes de verre noir et déchiquetées, reflétant le ciel chaotique en nuances déformées et cauchemardesques.
Ils avaient, d'une manière ou d'une autre, traversé la dimension précédente pour en atteindre une autre, et Lyra remarqua que les deux êtres puissants qui les accompagnaient avaient été surpris avant de se reprendre lentement. Il semblait que cette situation, bien qu'inattendue, n'était pas une éventualité inconnue.
« La réalité change, l'Essence Primordiale qui l'inonde sème un chaos sans nom à travers l'espace et le temps », grommela Fury, mais sa voix était assez forte pour atteindre tout le monde.
L'air lui-même semblait tranchant ici, et l'Écho que les Elythrii pouvaient percevoir depuis l'Arène lointaine n'était plus un bourdonnement distant, mais une pression constante et oppressive qui faisait tinter les oreilles et souffrir les têtes des Elythrii.
Seul Fury semblait insensible, sifflotant une mélodie sans rythme, crépitante, qui claquait et sifflait comme un feu mourant, mais les Elythrii remarquèrent que les phénix entourant son corps mouraient plus vite que d'habitude.
Vraegar se déplaçait avec une prudence nouvelle, sa tête colossale oscillant lentement de gauche à droite, scrutant les pics acérés comme des rasoirs.
« Le Miroir Brisé, un lieu où résidait autrefois un trou de ver qui crachait de l'Essence Primordiale. Je pensais qu'il avait dû être détruit par l'une des puissances Primordiales », entonna-t-il, sa voix plus basse, plus méfiante. « La réalité est fragile ici. Les reflets peuvent devenir réels. Les pensées peuvent prendre forme. Gardez vos esprits, petits rejetons. Ne donnez pas corps à vos peurs. Les êtres mortels comme vous en ont généralement beaucoup. »
« Oh, détends-toi, Écaille-de-Givre », lança Fury en donnant un coup de pied dans un éclat d'obsidienne qui s'éloigna en glissant et se multiplia en une douzaine d'éclats identiques avant de s'immobiliser dans un cliquetis. « C'est juste un peu de retour existentiel. C'est amusant ! Regarde », dit-il en s'arrêtant pour fixer intensément son propre reflet déformé dans une haute plaque de verre noir. Son reflet le fixait en retour, mais ses cheveux étaient une couronne de flammes rugissantes et furieuses, et ses yeux étaient des puits de roche en fusion. « Tu vois ? Je pense à quel point je suis beau. Et me voilà ! Beau. »
« Tu penses à ta propre vanité », corrigea Braegar, un panache de brume glacée s'échappant de ses narines et gelant une parcelle du sol vitreux. « Un concept si puissant qu'il n'a pas besoin d'un amincissement de la réalité pour se manifester. »
Fury tira la langue à son reflet, qui répondit en exhibant des crocs de lave solidifiée. Il gloussa et reprit sa route.
Lyra maintenait sa patrouille serrée, leur formation compacte, pourtant l'un des Elythrii, Aelen, regardait autour de lui, une manie grandissante dans les yeux.
Les articulations d'Aelen blanchirent sur son arme. « Première Lame », murmura-t-il en s'adressant à Lyra, « je n'arrête pas... de voir des choses. Dans le coin de mon champ de vision. Des mouvements. »
« Ils ne sont pas réels, Aelen », dit Lyra, la voix tendue. Elle les avait vus aussi : des scintillements de formes sombres et multi-membres se faufilant juste à la limite de sa vue. « Ne leur prête pas attention. Ne les nourris pas. »
C'était plus facile à dire qu'à faire. Le paysage jouait des tours à l'esprit. Le vent qui sifflait ressemblait à des voix implorant dans une langue oubliée. Le grincement des écailles de Vraegar contre la roche vitreuse sonnait comme des os qui se brisent.
Elara, la jeune guerrière, cria soudain et pointa du doigt. « Là ! Un enfant ! Un enfant Elythrii ! »
Ils se tournèrent tous. Debout entre deux piliers de verre acérés se trouvait une petite silhouette translucide, sa forme vacillant comme une brume de chaleur. Elle avait la forme générale d'un jeune Elythrii, mais son visage était vide, sans traits. Il leva une main, faisant signe d'approcher.
« C'est un piège », dit Lyra sèchement, son glaive vibrant alors qu'elle le serrait plus fort.
« Mais c'est si réel... » Elara fit un demi-pas en avant.
« Ne fais pas ça ! » L'ordre de Vraegar fut comme une force physique, figeant Elara sur place. « C'est un Fantôme-Éclat. Il se nourrit de désir et de chagrin. Il a extrait l'image d'un être cher de ton esprit, guerrière. Le toucher, c'est lui permettre de s'ancrer à ton âme, de drainer ta chaleur jusqu'à ce que tu sois aussi froide et vide que cet endroit. »
L'avertissement de Vraegar aurait dû suffire, mais d'une manière ou d'une autre, Aelen avait réussi à se faufiler à travers la barrière de la volonté du dragon, et il avait touché un pilier de verre noir. Ses yeux s'écarquillèrent alors qu'un cri silencieux émergeait de sa bouche ouverte avant qu'il ne se transforme en cendres.
Le groupe se tut, les Elythrii sous le choc d'avoir perdu l'un des leurs, et le dragon d'avoir échoué à contenir un être mortel.
Avant que le choc ne puisse s'installer dans le cœur des Elythrii, le verre noir ondula, et un fantôme d'Aelen, désormais mort, en sortit.
Le fantôme fit un geste, un appel à le rejoindre, et ce qui horrifia les Elythrii fut la force qui les poussait à obéir ; sans la volonté du dragon qui les enveloppait, peut-être auraient-ils tous succombé à ce fantôme.
Elara recula en trébuchant, le visage pâle. « Mon... mon frère. Je peux entendre ses cris ; il veut que nous le ramenions à la maison. Il a si froid. » Des larmes jaillirent de ses yeux à facettes et gelèrent sur ses joues.
Le visage vide du fantôme sembla sourire. Il fit un pas en avant.
Fury soupira de manière théâtrale. « Beurk, des vampires émotionnels. Tellement ringards. » Il claqua des doigts. Il n'y eut aucun son, mais une vague de chaleur pure et sèche jaillit de lui. Le fantôme ne cria pas ; il se défit simplement, sa forme se dissipant comme de la brume sous un soleil de midi. Le sentiment oppressant diminua légèrement.
« Voilà », dit Fury en se frottant les mains. « Tout va mieux. Tu vois ? Rien qu'une petite brûlure contrôlée ne puisse arranger. »
« Une solution par la force brute », gronda Vraegar, bien qu'il ne semblât pas totalement désapprouver. « Tu brûles le symptôme mais tu ignores la maladie de cet endroit. »
« La maladie, c'est l'ennui », rétorqua Fury. « Et mon remède, c'est l'efficacité. Maintenant, qui a faim ? Toute cette angoisse existentielle creuse l'appétit. » Il plongea la main dans une sacoche à sa ceinture et en sortit ce qui ressemblait à un morceau de charbon brut et incandescent. Il en prit une bouchée, le croquant avec un plaisir manifeste. Des étincelles jaillirent de ses lèvres.
Les Elythrii le fixèrent, horrifiés, lorsqu'ils remarquèrent que le charbon était composé des âmes hurlantes de milliards de créatures inconnues.
« Quoi ? » dit-il la bouche pleine. « C'est un en-cas hautement énergétique. Vous en voulez ? Vous ne pouvez pas manger d'âmes, mais ça vous réchauffera. » Il offrit la roche incandescente à Lyra.
« Nous... nous nous nourrissons de lumière solaire et d'eau purifiée », dit-elle, essayant de masquer le dégoût dans sa voix.
« La lumière solaire ? » Fury rit. « C'est comme essayer de faire fonctionner un volcan avec une bougie. Pas étonnant que vous soyez tous si chétifs. » Néanmoins, il fit un geste de la main, et l'air autour des Elythrii devint sensiblement plus chaud, comme s'ils se tenaient dans un rayon de soleil parfait et doux. Leurs muscles endoloris se détendirent et le bourdonnement dans leurs oreilles s'apaisa. C'était un geste étrangement bienveillant, enveloppé d'insultes.
Ils voyagèrent en silence pendant un moment, le seul bruit étant le croque-croque-croque de Fury dévorant son en-cas pétrifié.
« Vous avez mentionné d'innombrables races », hasarda Lyra, désireuse de détourner son propre esprit des formes fantomatiques. « Des guerres sans fin. Notre peuple connaît les ruches Skaraggi près du Terrain d'Héritage et les clans des Façonneurs de Pierre des profondeurs de la terre résidant dans les ceintures interdimensionnelles. Mais votre perspective... doit être vaste. »
Fury avala le dernier morceau de son charbon. « Vaste ? Vous n'avez aucune idée. C'est un zoo là-dehors. Un zoo bruyant, violent et fascinant à l'infini. Prenez les Skaraggi, par exemple. Vous voyez une ruche d'insectes bavards et expansionnistes. Je vois un système de conversion de biomasse magnifiquement efficace. Ils ne sont pas mauvais ; ils ont juste faim. Et leur reine a une voix chantante fantastique, si vous arrivez à oublier le fait qu'elle fait liquéfier votre cerveau. Dommage que j'aie dû la tuer, elle refusait de rejoindre ma croisade et voulait quand même faire de moi un vassal. »
Elara semblait malade. « Et les guerres ? »
« Qu'est-ce qu'elles ont ? » demanda Fury. « Elles sont sans fin parce que les raisons sont sans fin. En dehors de l'événement majeur qui doit façonner la Réalité, qui a lentement tout mis à l'arrêt, les Skaraggi se battent pour la nourriture. Les Façonneurs de Pierre se battent pour les meilleures roches — ne riez pas, c'est une affaire sérieuse, un très bon filon de quartz narratif vaut plus que toute votre forêt. Les Baleiniers de l'Aether des continents flottants se battent pour des nuages qui contiennent les rêves de dieux morts. Les Mandarins Pyroclastiques mènent des guerres philosophiques sur l'interprétation correcte d'une seule ligne de poésie écrite dans la lave il y a un million d'années. Tout ça n'a aucun sens. »
« Cela a du sens », rétorqua Vraegar. « C'est l'identité. C'est l'expression d'un but. Un être, un peuple, doit se définir par rapport à quelque chose. Souvent, ce quelque chose est un autre être ou un autre peuple. Quelqu'un comme toi devrait le savoir, mais il semble que tu sois loin de ta famille depuis trop longtemps. Ou cette soi-disant alliance est-elle un appel à l'aide ? Une recherche de quelque chose qui manque en toi. Je crois que le conflit est la pierre à aiguiser sur laquelle les cultures s'affûtent. »
Fury ignora la pique de Vraegar alors qu'elle répliquait :
« Et parfois, elles s'affûtent jusqu'à l'oubli », sourit Fury, un regard hanté dans les yeux. Il avait peut-être beaucoup grandi grâce à ses talents, mais cela l'avait exposé trop rapidement aux horreurs de la Réalité, et l'âme de chacun n'est pas faite pour s'adapter à l'horreur. Il continua de parler avec une pointe de venin dans la voix : « L'Empire K’tharr s'est défini si intensément contre tous les autres qu'ils ont inventé une arme qui a effacé leur propre ligne temporelle de l'existence. Très tranchant. Très mort. Pouf. » Il fit un geste explosif avec ses doigts.
« Vous parlez de telles tragédies avec une telle légèreté », dit Lyra, horrifiée.
« Tragédie ? Comédie ? » Fury haussa les épaules. « Tout est matière. Toute cette maudite Réalité est une histoire, Première Lame. Une très, très longue et mal éditée. Certains chapitres sont sanglants, certains sont romantiques, et d'autres ne sont qu'une seule page qui dit : "Et puis ils sont tous morts à cause d'une virgule mal placée dans un rituel." Vous devez apprendre à apprécier tout ce rituel désordonné. Si vous vous focalisez trop sur un seul passage sanglant, vous manquerez le motif grandiose et ridicule. »
« Et quel est ce motif, ô sage de la forge ? » demanda Vraegar, une pointe de moquerie dans la voix.
« Qu'il n'y en a pas ! » dit Fury en écartant largement les bras. « C'est ça la beauté ! C'est le chaos ! Un chaos glorieux, imprévisible et explosif ! Les créateurs essaient d'imposer une mélodie, les tueurs essaient d'imposer le silence, mais la vraie musique est dans le bruit dans l'entre-deux ! »