Chapitre 1 722
Rowan ne sut dire combien de temps il fixa les cieux, mais lorsqu'il reprit ses esprits, il remarqua que son âme était en train de changer. Sa peau se muait en or, et ses pensées en ambre.
« Alors, c'est là le danger de cet endroit. »
Le Sanctum de l'Éternité offrait un paradis serein où Rowan pouvait lentement appréhender ses mystères, libéré de la pression du temps. Pour lui, cela aurait dû être parfait, mais un danger caché rôdait ici.
S'il restait trop longtemps en ce lieu, il en deviendrait une partie intégrante. Sa peau fusionnerait lentement avec les murs, ses pensées s'élèveraient vers les cieux pour devenir des couleurs, et il oublierait tout — la douleur, le doute, le temps...
Rowan sourit : « Le Sanctum de l'Éternité promet la paix, mais il efface toute croissance. Intéressant, mais ce n'est pas la fin de mon chemin. »
Dans un sursaut de Volonté qui arracha son esprit à la léthargie et fit craquer sa peau dorée, l'âme de Rowan entra en éruption dans un rugissement :
« Je Suis ! »
« Je Crée ! »
« Je Persiste ! »
Le sanctum tout entier se mit à trembler et, comme si son corps s'était transformé en trou noir, tout ce qui l'entourait commença à sombrer dans son âme.
La situation rappelait l'acquisition de l'Origine Spatiale, mais contrairement à la première couche du vide où il n'avait récolté qu'une infime portion d'essence pour éviter d'attirer l'attention du Chaos Primordial, Rowan n'allait pas se retenir ici.
Dans cet espace hors du temps, l'âme de Rowan se nourrit intensément et commença à croître.
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La Vie Primordiale fixait les flammes sans ciller depuis huit mois ; son aura était retirée et, sans le mouvement de sa poitrine alors qu'il respirait l'essence vitale de tous les êtres au sein de la Réalité, il aurait pu passer pour une statue de chair.
Seed alternait entre l'observation du Primordial et celle des profondeurs des univers que la Vie Primordiale avait rassemblés. Il ne fut donc pas pleinement conscient du moment où cela se produisit, mais au loin, précisément à la cime des univers réunis, un arbre était apparu.
Il avait commencé comme un jeune plant, mais Seed avait manqué sa croissance initiale ; il n'avait pas besoin de l'avoir vu pour comprendre la signification de cet arbre en pleine expansion.
Enraciné non pas dans la terre, mais dans les sables des rêves oubliés, son tronc n'était ni de bois ni de pierre, mais ressemblait à un vortex de lumière stellaire capturée et de brume solidifiée, parcouru de veines de mercure liquide qui pulsaient d'une douce luminescence intérieure.
Seed ne se rendit pas compte qu'il s'était levé, désireux de marcher vers l'arbre, mais une force informe le cloua sur place. Il ne put qu'observer, tout en luttant distraitement pour se libérer.
Il était impossible de tracer entièrement ses racines, même avec la vision profonde d'un Trône. Certaines plongeaient dans des sources bouillonnantes de chaos primordial, puisant un potentiel brut et atteignant des profondeurs qu'aucune autre puissance ne devrait pouvoir toucher dans les royaumes inférieurs.
D'autres se faufilaient à travers les bibliothèques des royaumes inférieurs et supérieurs, absorbant des connaissances murmurées et effleurant le domaine de la Mémoire dans le Grand Labyrint.
D'autres encore s'ancraient dans le cœur d'enfants endormis ou dans les studios silencieux d'artistes et de mages, se nourrissant d'émerveillement pur et informe. Elles brillaient faiblement, transportant des rivières d'inspiration liquide — miroitant comme de l'opale en fusion — jusqu'au tronc massif.
Mais ce sont les branches qui défient l'entendement. Elles s'étirent vers l'infini, non pas vers le haut, mais vers l'extérieur et sur les côtés, perçant les voiles entre les réalités. Chaque branche se divise à l'infini, non pas en brindilles, mais en scènes, en concepts et en dimensions naissantes entières.
Un membre pouvait porter une forêt d'arbres cristallins chantant dans un vent harmonique ; un autre pouvait ruisseler de cités bâties sur le dos de léviathans flottants.
Seed crut voir une branche chargée de fruits luisants contenant des symphonies miniatures parfaites, ou une autre où des ombres se détachaient pour danser des ballets complexes.
Les feuilles n'étaient pas de simple feuillage. C'étaient des toiles vivantes.
Certaines étaient des cartes de continents inconnus, redessinant constamment leurs côtes. D'autres étaient des pages arrachées à des livres non écrits, le texte miroitant et changeant à chaque brise.
Beaucoup étaient des fenêtres, offrant des aperçus fugaces sur des royaumes impossibles : océans de lumière liquide, montagnes de cristal chantant, déserts où le temps s'écoule à l'envers. Dans l'une de ces visions, il aurait juré voir Rowan en mortel, une lame rouge plantée dans le front. Il cligna des yeux, et la vision disparut.
Les feuilles bruissaient du son de mille histoires inédites, de mélodies à moitié oubliées et du doux bourdonnement d'un potentiel pur.
Il était l'Arbre de la Colère, et Seed pouvait donc voir bien des choses qu'un être dimensionnel de son niveau ne pourrait appréhender. Cette connaissance, tout en le fascinant, l'entraînait lentement dans les profondeurs du désespoir.
Cet arbre en croissance avait pris possession de son esprit et ne le lâcherait pas ; Seed dut subir une infusion de savoir à laquelle il ne pouvait se soustraire.
Une petite partie de sa conscience hurla : « Assez », puis fut réduite au silence.
De la sève, épaisse et lumineuse comme l'aube capturée, suintait des fissures de l'écorce mouvante. Là où elle tombait sur le sable de vif-argent, elle ne s'imprégnait pas dans la Réalité ; Seed trouva cet aspect étrange.
Au lieu de cela, elle se cristallisait instantanément en géodes scintillantes qui s'ouvraient pour révéler de minuscules sculptures parfaites d'idées — un casque de chevalier fait de clair de lune, un oiseau mécanique, un navire aux voiles tissées de nuages d'orage.
Seed était captivé, et même la voix de la Vie Primordiale à ses côtés ne suffisait pas à le tirer de cette vision.
« Ah, l'Arbor Mentis, le Jeune Plant du Cœur du Monde, l'Arbre de l'Imagination. Quand elle m'a dit qu'elle pouvait ressusciter ce pouvoir des profondeurs où notre faim l'avait relégué, j'ai cru cela impossible, pourtant, une fois de plus, je dois admettre mon erreur. »
Seed avait épuisé son pouvoir à lutter contre l'influence qui le maintenait lié, mais les mots de la Vie Primordiale portaient une vitalité infinie. Il se tourna vers le Primordial, le choc et le déni emplissant ses yeux.
La Vie Primordiale, voyant ce regard sur le visage stoïque de son Trône, se mit à rire. C'était la première fois que Seed sentait que cet être lui montrait véritablement son cœur, et comme il l'avait toujours craint, le rire de la Vie Primordiale était une chose d'horreur.
« Petit idiot, tu aurais dû comprendre depuis longtemps que malgré tous nos pouvoirs, nous sommes accablés par une grande malédiction... Nous ne pouvons pas créer ! »
La Vie Primordiale fit un geste grandiose autour de lui. Seed remarqua que lui-même, l'arbre, ainsi que le reste de la Réalité, étaient inclus dans le balayage du bras de la Vie Primordiale.
« Toi, et cet arbre, vous n'avez pas été faits à partir de cette Réalité. Certes, vos racines puisent des nutriments dans son sang, mais votre noyau provient d'un autre endroit, bien plus ancien que cette Réalité. Je suis le Primordial de la Vie, enfant, pas un arbre. J'ai pris cette forme dans mon estomac, je l'ai implantée au sein de la Réalité pour entraîner son Origine de Vie dans mes feuilles, afin de pouvoir la consommer lentement dans les ténèbres des Limbes. »
Seed ne sut pas quand il tomba à genoux, mais une pression montait depuis l'apparition de l'arbre, et elle avait crû au point de l'écraser contre le sol. La Vie Primordiale ne semblait pas se soucier de son sort, son attention étant focalisée sur l'arbre seul. Seed haleta :
« Pourquoi me dis-tu tout cela, Vorthas ? »
La Vie Primordiale tressaillit en entendant ce nom, et il sourit :
« Parce qu'elle a gagné le pari, cette garce a gagné, et l'Arbor Mentis est à elle. Elle veut devenir la Primordiale de l'Imagination ! »