Chapitre 29
Six.
Ryan comptait six victimes futures dans l’atrium alors qu’il ouvrait le feu, Sarin incluse. Certains se sont mis à couvert, tandis que d’autres l’ont immédiatement attaqué. Tous étaient des Psychos, et bientôt, ils seraient morts.
L’une était une femme sans traits, faite d’encre noire, avec une silhouette plutôt sexy. Les balles la traversaient facilement, bien que la sauvagerie de l’attaque l’ait brièvement stupéfiée. Une autre était un gars d’une pâleur mortelle, sans cheveux, portant seulement un pantalon noir ; bien qu’il paraissait maladif, il avait la musculature d’un nageur olympique. Contrairement à ses compagnons, il ne se mettait pas à couvert, esquivant les balles avec des réflexes surnaturels. Le quatrième Psycho dans la pièce était un humanoïde en costume sans traits faciaux, pas même des oreilles ou des yeux, et le cinquième un hybride humanoïde jaguar. Contrairement à ses semblables, ce furry a reçu quelques balles dans la poitrine mais a survécu.
Quant au Psycho tentaculaire derrière le bar…
Non, pas tentaculaire. En y regardant de plus près, ce que Ryan prenait pour des tentacules s’avéraient être des bras translucides d’énergie cramoisie. Le messager en compta des dizaines, soulevant la tête d’une femme disembodied aux traits asiatiques et aux longs cheveux noirs au-dessus du sol.
Elle s’appelait probablement Putainface ou quelque chose comme ça.
« Mademoiselle Tchernobyl, je vous ai déjà dit qu peu importe ce que vous faites, je ne vous prendrais pas au sérieux, » dit Ryan, tirant à nouveau sur Sarin avant qu’elle ne puisse se remettre et faisant plus de trous dans sa combinaison. En raison de sa puissance offensive écrasante, il devait d’abord l’éliminer. « Devinez quoi ! Je ne le fais toujours pas ! »
« Sarin, c’est qui ce type ? » demanda la femme d’encre, son corps passant du noir au cramoisi alors qu’elle chargeait Ryan. Cela lui rappela brièvement Bloodstream, au grand désagrément du messager. « Ton ex ? »
« Je ne sais pas, d’accord ! » protesta Sarin en rampant vers la porte la plus proche, des fumées toxiques s’échappant des trous que Ryan avait percés dans sa combinaison. Le gaz rongé les murs en métal du bunker, les rouillant. « Je fuis ! »
« Tu peux te transformer en encre et changer de couleur ? » demanda Ryan à la femme d’encre. « Comment tu t’appelles, Inky Winky ? »
« Ink Machine, » répondit la femme avec une pointe de fierté blessée, transformant ses mains en haches et tentant de décapiter le messager avec.
« Je suppose que tu n’étais pas assez bonne pour t’appeler Machine à Meurtre, » la taquina Ryan, stoppant le temps pendant trois secondes pour esquiver hors de sa portée. Vu son pouvoir, ses balles ne lui feraient rien, alors il décida de se concentrer d’abord sur les autres. La surprise ne durerait pas éternellement.
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« Un téléporteur ! » cria quelqu’un alors que le temps reprenait.
« Incognito, descends et appelle Frank ! On va faire dormir ce pédé dans la poussière ! » Putainface ouvrit la bouche et cracha un flot de feu sur Ryan. Le messager esquiva, l’attaque frappant un mur et déclenchant un petit feu isolé.
« C’est un espace confiné, espèce de pute stupide ! » grogna le gars pâle, attrapant des boules de billard numérotées et les lançant sur Ryan avec une précision mortelle. Le Meta peut travailler en équipe, mais clairement, ils n’avaient ni cohésion ni respect mutuel.
Arrêtant le temps encore cinq secondes pour éviter les projectiles, Ryan saisit l’occasion de piétiner Sarin puis de couper sa retraite. En voyant l’homme sans visage en costume, « Incognito », courir vers l’ascenseur, le courier lui tira dessus par derrière avec une habileté perfectionnée lors d’innombrables redémarrages, juste au moment où le temps se figea. Quatre balles, deux provenant du fusil à bobine, frappèrent son crâne et sa poitrine par derrière, le cadavre s’effondrant au sol.
Coup critique !
Cependant, le courier n’avait plus de projectiles pour ses armes, ce qui l’obligea à les jeter de côté. Fuckface grogna et vola dans sa direction, ses bras télékinétiques cramoisis s’élançant vers son cou pendant qu’Inky Winky le flanquait.
Ryan ouvrit son trench-coat, révélant la ceinture explosive autour de sa poitrine.
Et pas le genre familial que la plupart des fous utilisaient. La version réservée aux adultes.
« NAGASAKI ! » cria-t-il, se précipitant vers la tête volante comme un taureau vers une vache en chaleur.
Fuckface stoppa immédiatement son attaque et recula de peur, la laissant vulnérable à l’attaque. Ryan lui donna toute l’expérience du Fistyfacial. La mitaine la projeta violemment contre un mur, ses bras cramoisis disparaissant avec sa conscience.
« Je rigole ! » la taquina Ryan. « Je dois d’abord dire le mot de sécurité. »
Mais il s’amusait tellement ! Il était encore bien trop tôt pour tout finir d’un coup de détonation !
« Ce n’est pas de la téléportation, » dit le gars pâle, lançant encore plus de boules de billard à la tête de Ryan avec une habileté incroyable. Même avec son sens du timing amélioré, le courier avait besoin de brèves pauses pour arrêter le temps afin d’éviter les tirs à la tête. Inky Winky ne facilitait pas non plus la tâche, le harcelant avec ses mains en forme de hache. « Il joue avec notre perception, nous paralysant ! Mon pouvoir ne peut pas le voir clairement ! »
« Alors un Bleu, » répondit Inky Winky, tournant la tête vers l’homme jaguar. « Rakshasa, ne reste pas là à appeler des renforts ! »
L’homme-bête poussa un rugissement puissant, ayant en quelque sorte récupéré de ses blessures par balle. À ce moment-là, de petites créatures poilues apparurent autour de lui dans un éclat de lumière violette. Elles semblaient être de mignons monstres gremlins, avec de longs cheveux, des dents pointues et des yeux adorables.
Oh, le moment de commettre un génocide de gobelins.
Ryan regarda sous son manteau pour attraper une nouvelle arme et tous les tirer dessus, mais Pale Guy réussit à lui frapper la main avec une boule de billard, envoyant l’arme voler dans un coin de la pièce. Inky Winky tenta alors de décapiter le chronokinétique avec son bras-hache, et bien qu’elle manquât sa cible, elle lui coupa une mèche de cheveux. Pour aggraver la situation, les gremlins se jetèrent sur Ryan comme une meute de rats enragés, et leur maître continua à en invoquer d’autres.
Argh, les Psychos s’étaient remis de la surprise et reprenaient le contrôle du combat. Comme ils étaient en surnombre dans un espace confiné avec des renforts en route, il fallait qu’il règle ça rapidement.
Les temps désespérés appelaient des mesures désespérées.
« Tu veux un concours de peluches ? » demanda Ryan, sortant son arme secrète de son trench-coat. « Je sais que je devrais dire que ce n’est pas personnel, mais devine quoi ? »
Il appuya sur le bouton de mise en marche de la peluche.
« C’est personnel. »
Puis il lança la peluche parmi ses ennemis.
La fille en encre fut la plus proche, et vit donc la première la peluche. La peluche leva les yeux vers elle avec ses petits yeux bleus, l’image même de l’innocence. Son corps émit des étincelles violettes, de l’énergie imprégnant ses membres et sa fourrure.
La Machine à Encre ne comprenait pas.
Et puis elle explosa, deux faisceaux laser cramoisis désintégrant son torse et faisant deux trous dans le mur derrière elle. Le reste de son corps d’encre s’effondra en une flaque.
« Je t’aime ! » dit la peluche avec sa voix préenregistrée mignonne, ses yeux bleus devenus rouge cramoisi. Le jouet se tourna vers les gremlins et les vaporisa d’un regard alors qu’ils se précipitaient vers lui. L’ombre qu’il projetait sur les murs n’était pas celle d’un lapin, mais celle de quelque chose de plus grand, et pas de ce monde.
« Je t’aime tellement ! »
Puis il courut droit vers Jaguar Man à une vitesse incroyable, sautant sur le Psycho surpris. Des couteaux apparurent de sa petite patte, et il sauta sur le ventre du Psycho, creusant un trou à l’intérieur.
« Allons à Disneyland ! » dit-il en s’enfonçant dans la poitrine de Rakshasa, le jaguar se tortillant de douleur terrible alors que la peluche se frayait un chemin à travers sa poitrine.
Ryan entendit des voix venant des ombres ; des voix qui ne venaient pas de ce monde. Elles parlaient à voix basse, proférant des menaces de mort dans une langue étrangère qu’il pouvait à peine comprendre. Si cela avait progressé jusqu’ici, alors l’effet pourrait commencer à se répandre hors du bunker.
Et cela ne ferait qu’empirer avec le temps.
« Qu’est-ce que… qu’est-ce que c’est… » Pale Guy fixait le lapin qui s’insinuait dans l’estomac de son coéquipier. « Ce n’est pas un lapin… Je vois… autre chose à l’intérieur… »
Oh mon Dieu, Pale Guy avait un genre de pouvoir sensoriel. « Non, ne le regarde pas avec ton pouvoir, » le prévint Ryan, « c’est une très mauvaise idée, tu ne peux pas gérer sa vérité— »
Il n’écouta pas, et il vit.
Pale Guy poussa un cri d’horreur pure, alors que son esprit confrontait une vérité si horrible, que la santé mentale restante du Psycho ne pouvait que céder. Il attrapa immédiatement un bâton de billard et chargea Ryan avec une intention de meurtre dans le cœur. « Arrête ça ! »
« Je ne peux pas, tu dois lui lancer un enfant d’abord, » le taquina Ryan, esquivant de justesse une attaque visant l’artère carotide. Il ne trouva cependant aucune ouverture, car le Psycho enragé tentait sans relâche de le poignarder. « Plus il est jeune, mieux c’est. »
La peluche s’imprimerait sur le premier préadolescent qu’elle trouverait comme son meilleur ami, mais… eh bien… cela résoudrait le problème en en créant un nouveau, encore plus intéressant.
Le courier arrêta le temps, coupa le bâton en deux avec sa main, et planta la pointe dans l’œil gauche de Pale Guy. Le tueur poussa un cri lorsque le temps reprit, avant d’essayer d’engager Ryan en combat corps à corps. Le courier recula, plus préoccupé par sa propre création que par le Psycho.
Une fois libérée, il n’y avait plus moyen de remettre le génie dans la bouteille. À moins qu’il ne puisse désactiver la machine à l’improviste, Ryan n’avait aucun moyen de contrôler ce lapin meurtrier.
La peluche était sortie du cadavre de Rakshasa, trempée de sang, remodelant ses intestins en une épaisse corde. Elle sauta alors sur le dos de Pale Guy avant qu’il ne puisse réagir, enroula l’organisme autour de son cou, puis commença à étrangler le Psycho. Le tueur trébucha en essayant désespérément de jeter le lapin par terre, haletant pour respirer.
« On va se faire un câlin ! » dit la peluche, dont la fourrure blanche était maintenant tachée de rouge. Elle semblait si heureuse et paisible en étranglant Pale Guy. « Je suis ton ami ! »
La pire partie était que Ryan ne l’avait pas programmé pour une telle violence.
Il aimait simplement tuer.
À l’exception de Pale Guy, seul Sarin était encore en vie, mais elle ne pouvait pas garder le gaz qui composait son corps à l’intérieur de sa combinaison. On aurait dit quelqu’un qui saigne à mort, sauf du gaz à la place du sang. Sans attendre l’arrivée de renforts ou que la peluche ne tourne son attention mortelle vers lui, Ryan se dirigea vers l’ascenseur, l’appela, et entra. Il n’y avait qu’un autre étage disponible, en bas.
Le gars pâle leva une main vers Ryan, ses yeux implorant la pitié tandis que la peluche l’étouffait avec une expression de bonheur. « Pourquoi ? » parvint-il à murmurer, tandis que le courier appuyait sur le bouton du bas. « Pourquoi ? »
« Tu as cassé ma voiture, » répondit Ryan, abandonnant le gars pâle à une mort douloureuse alors que les portes de l’ascenseur se fermaient.
Le système de transport descendit plusieurs étages, ce qui fit réfléchir Ryan à la profondeur du bunker… et à sa taille. Est-ce qu’il s’étendait sur toute la ville de Rust ?
L’ascenseur atteignit finalement sa destination et ouvrit ses portes.
Ryan entra dans une chambre souterraine aux murs en métal noir épais. Au centre de la pièce, un projecteur fournissait une source de lumière bleue, accompagnée d’un buste holographique de Mechron : un vieil homme dans la soixantaine, avec une peau ridée, des cheveux en désordre et une barbe blanche. On aurait pu le prendre pour un Gandalf ou un Dumbledore, si ce n’était pour l’intensité froide dans le regard de l’hologramme. Deux portes blindées se dressaient de part et d’autre de cette pièce, bien qu’une seule fût ouverte.
Les débris de robots cassés recouvraient le sol. Certains ressemblaient à des humanoïdes en métal noir, équipés de fusils laser, tandis que d’autres étaient des drones d’assaut volumineux et arachnéens. Ryan reconnut les designs comme étant ceux de Mechron, beaucoup de ces machines ayant massacré des communautés entières lors des Guerres du Génome. À certains endroits, le courier remarqua des traces de sang séché et de mousse. Des corps avaient été laissés pour saigner et se décomposer dans certains coins, avant d’être déplacés.
Le Meta avait clairement livré une bataille acharnée pour le sol et n’avait pris la peine de retirer que les corps de ses propres membres. Ils les avaient probablement récoltés pour en extraire les Élixirs contenus dans leur sang.
« Y a quelqu’un ? » cria Ryan, mais ne reçut aucune réponse. Une fois sûr qu’il ne serait pas attaqué en embuscade, il examina la pièce, trouvant une carte du complexe devant le projecteur.
Comme Ryan l’avait craint, l’installation était suffisamment grande pour englober la majeure partie de Rust Town, bien qu’elle se trouvât si profondément sous terre qu’on ne pouvait y accéder qu’à travers l’entrée principale. L’étage supérieur qu’il venait de quitter était en réalité les quartiers d’habitation et la plus petite partie du complexe. Le reste, beaucoup mieux fortifié, était un labyrinthe de couloirs et de pièces aux noms inquiétants écrits en bosniaque.
Laboratoire A et B. Zone de Quarantaine. Usine à Nanobots. Centre de Production de Robots. Stockage de l’Armée A, B et C. Centre de Maintenance des Robots. Armurerie. Dépôt de Munitions. Terrain d’Essai des Armes. Réplicateur de Matière. Centre de Communications Orbitales. Centre de Commande U.B. Noyau du Réacteur. Zone Interdite…
Ce n’était pas un bunker de survie.
C’était une installation de production et de recherche d’armes.
Une des installations de Mechron.
Même à six pieds sous terre, ce mégalomane avait laissé un désordre derrière lui. Si autant de robots défendaient les zones moins importantes, alors il devait y avoir toute une armée en stockage sous New Rome. Une armée sans maître.
Un frisson parcourut la colonne vertébrale de Ryan, alors qu’il comprenait enfin le plan du Meta-Gang.
Ces enfoirés envoyaient des gens à la mort dans une tentative de franchir les défenses, tout ça pour accéder au centre de commandement. S’ils prenaient le contrôle des robots de Mechron et des armes que le Génie avait laissées, ils pourraient prendre le contrôle de New Rome, ou du moins le contester face aux autres factions. Putain, l’armurerie seule donnerait aux Psychos un coup de pouce énorme en puissance de feu.
Dédié à causer autant de destruction que possible dans le temps qui lui restait, Ryan passa par la seule porte ouverte.
Il traversa un long couloir, remarquant une grande fenêtre à sa droite. Il jeta un coup d’œil à travers, observant ce qui semblait être une infirmerie, mais du genre asile. La pièce avait clairement été abandonnée à la rouille depuis des années, les murs blancs ayant perdu leur couleur, bien que Ryan remarquât des caisses de fournitures médicales empilées dans un coin. Deux personnes, un homme et une femme, étaient attachées à des tables d’opération différentes. D’après les taches sur leur peau, ils étaient dépendants de Bliss.
Psyshock était occupé à pirater le cerveau de l’homme, sa tentacule de fil de fer enfoncée dans la bouche du drogué. La femme, quant à elle, semblait sédatée, le regard vide.
Le Psycho leva la tête lorsque Ryan entra dans l’infirmerie. « Petit César. » S’il avait peur ou été surpris, il ne le montra pas. « Quelle étrange surprise de— »
« Omae wa mou shindeiru, » le coureur l’interrompit en japonais.
« Quoi ? »
Très mauvais choix de dernier mot.
Le messager arrêta le temps, comblant l’écart entre eux en dix secondes, puis le frappa au moment où l’effet prit fin. La tête de Psyshock explosa dans une gerbe de matière cérébrale et d’autres fluides, ses fils de fer se débattant dans tous les sens. Celui à l’intérieur de la captive s’échappa, les tentacules reposant sur le sol comme la carcasse d’un calmar.
« Ça va ? » demanda Ryan à la captive, bien qu’il ne bougeât pas pour lui retirer ses liens, puisque la course se terminerait dans quelques heures.
L’homme répondit en tremblant sur place, quelque chose remuant sous la peau. Le crâne changea de forme, et les yeux devinrent blancs.
« Est-ce une question de sevrage ? » demanda le courier.
Les réflexes de Ryan le sauvèrent, lorsqu’un tentacule de fil de fer surgit du torse de l’homme et manqua de lui écraser le crâne. Le courier recula, alors que d’autres câbles sortaient du corps, à l’exception du crâne, qui subit une métamorphose biomécanique.
Bientôt, un amalgame monstrueux de fils de fer se tenait au-dessus de la carcasse de la droguée, des yeux froids scrutant Ryan.
« Je te dois tout cela à ton père. »
Les yeux de Ryan s’écarquillèrent de choc, face à un Psyshock ressuscité.
« Lorsqu’il m’a infligé ces blessures lors de notre dernière rencontre et m’a montré sa véritable puissance, je me suis demandé… Et si j’avais mal compris les limites de mon pouvoir ? Est-ce qu’il pourrait aussi me permettre de transcender la mortalité elle-même ? »
Ses tentacules se jetèrent à la tête de Ryan, le courier utilisant une brève pause dans le temps pour sauter dans un coin de la pièce.
« Je peux faire plus que lire dans les pensées, » ranta Psyshock en poursuivant son assaut, lançant la table d’opération sur le courier. Ryan se baissa pour esquiver le projectile qui heurta le mur derrière lui, essayant de comprendre la situation. « Je peux les remodeler, rebrancher leur cerveau, en faire des vaisseaux pour quelque chose de plus grand. Prendre le contrôle direct. »
Chaque fois qu’il mourait, Psyshock possédait un esclave dont il avait manipulé le cerveau. Le courier se souvenait du combat à l’orphelinat ; comment le Psycho s’était connecté de force avec son otage, et comment les médecins avaient noté ses ondes cérébrales anormales même après la mort du fou.
« Tu as essayé de faire ça à un enfant, » réalisa Ryan, horrifié.
« Lequel ? »
La réponse glaçante remplit le courier de fureur.
Ryan arrêta le temps et frappa le visage de ce monstre sans âme en une pâte fine avec Fisty, sans lui laisser la moindre chance de se défendre. Peu importe les conséquences.
Immédiatement après la reprise du temps, la seconde captive commença la même transformation macabre. Ryan lui épargna cette misère d’un coup de poing mortel, dégoûté.
« Je te tue à chaque redémarrage maintenant », promettait le Génome au cadavre. Dès qu’il aurait trouvé un moyen de neutraliser cette capacité horrifiante. C’était encore Bloodstream, heureusement, Psyshock devait mourir en premier pour activer cette capacité. Les similitudes avec son point de sauvegarde le rendaient également quelque peu mal à l’aise, et d’autant plus déterminé à se débarrasser définitivement du maniaque.
Le messager se dirigea vers les caisses médicales, les brisant pour jeter un œil à leur contenu. Ses soupçons furent immédiatement confirmés.
Elixirs contrefaits Dynamis.
Des dizaines d’entre eux. Si toutes les caisses en contenaient davantage, le nombre atteindrait des centaines.
D’accord, c’était réglé. Impossible qu’un vol d’une telle envergure n’ait pas fait la une ou provoqué une riposte de Dynamis. Atom Cat avait deviné juste, quelqu’un au sein de l’entreprise fournissait le Meta en drogue, armes et informations.
Pourquoi ? Pour affaiblir les Augusti tout en maintenant une plausible dénégation ? Créer des villains pour que leurs héros les arrêtent ? Ou les Meta exploraient-ils le bunker pour le compte de leur client, au lieu de poursuivre leurs propres intérêts ?
Qui était le fournisseur ? Enrique ? Son père Hector ? Ou quelqu’un que Psyshock avait brainwashé avec sa capacité répugnante ?
Ryan entendit des pas lourds venant du couloir et sortit rapidement de l’infirmerie. Psyshock et un nouveau Meta marchaient au bout du couloir, en face de l’entrée. L’autre Psycho était un colosse de trois mètres et demi, un monstre imposant entièrement fait d’acier rouillé. La partie supérieure du corps était plus grande que la moitié inférieure, avec des bras légèrement plus longs que les jambes. Le drapeau américain était peint sur sa poitrine. La créature ressemblait plus à un tank humanoïde qu’à un humain, avec même le visage remplacé par un masque qui rappelait à Ryan un personnage célèbre de Star Wars.
Oh mon Dieu, Ryan adorait Star Wars, même les préquels. Il était content que l’ancien monde ait fini avant que quelqu’un ne fasse des suites à la mode de l’argent. Elles auraient été nulles. Il le savait au fond de ses os.
« C’est inutile, Cesare. J’ai des centaines de vaisseaux autour. » Psyshock jeta un coup d’œil au Psycho énorme. « Frank, tue-le s’il te plaît. »
« Oui, Monsieur le Vice-Président », répondit-il d’une voix profonde, devant baisser la tête pour passer dans le passage.
« Monsieur le Vice-Président ? » demanda Ryan.
« Le Vice-Président des États-Unis d’Amérique, la plus grande nation sur Terre ! » Le géant se jeta sur Ryan et—PUTAIN IL ÉTAIT VITE !
Ryan aurait été tué sans son arrêt du temps, le poing énorme de Frank s’arrêtant à un pouce de son visage. Le messager fit un saut arrière rapidement tout en lançant des couteaux dans les yeux du géant.
Lorsque le temps reprit, le poing de Frank frappa le sol avec une force suffisante pour faire trembler tout le plancher, la main traversant le sol en alliage jusqu’au avant-bras. Quant aux couteaux, ils passèrent à travers ses yeux. Littéralement. Le corps du Psycho absorba les couteaux métalliques en lui.
« Après la poussée initiale, les humains me laissent entrer. Ils le veulent, Cesare. » Exploitant la largeur du couloir, Psyshock utilisa ses tentacules pour se suspendre au plafond au-dessus de Frank, se déplaçant comme une araignée biomécanique. « Les gens veulent être mes esclaves. Le fardeau de la pensée, de l’individualité, les oppresse. Mais je m’introduis dans leur cerveau, quand je retire la confusion et la remplace par ma volonté… ils deviennent vraiment heureux. Au fond, tu le veux aussi. »
« Tu es une contraception vivante, Psypsy. » Chaque mot qu’il prononçait était d’une intensité pire que le précédent. Il fallait beaucoup d’efforts pour faire vraiment détester Ryan quelqu’un, mais Psyshock avait décroché la loterie.
« Je vais te libérer, Cesare », dit le fou en réponse, Frank parvenant à libérer sa main du trou qu’il avait fait. « Je vais te libérer de toi-même. »
« Tu sais, me tuer ne sera qu’une solution temporaire ! » cria Ryan, attrapant une grenade sous son manteau et la lançant vers les deux. « Seule la thérapie peut t’aider avec tes problèmes ! »
La grenade explosa juste devant le visage de Frank, libérant une puissante détonation.
Et ça a fait…
Absolument rien. Le géant ne bougea même pas, et Psyshock s’était retiré derrière son garde du corps pour se mettre à l’abri. Pire encore, une aura cramoisie entourait le corps de Frank, et le Psycho semblait grandir de quelques centimètres.
« Oh oh. »
« Pearl Harbor… » Frank trembla comme s’il faisait une crise de PTSD. « C’est Pearl Harbor encore une fois… »
« Je suis désolé ? » demanda Ryan.
« Je ne pardonnerai jamais aux Japonais ! » grogna-t-il, levant ses poings avec fury et frappant le plafond, faisant trembler le couloir. « Je ne leur pardonnerai jamais ! Jamais, jamais ! »
Ryan commença à comprendre pourquoi on l’appelait Frank le Fou.
Cependant, s’il pouvait ignorer des grenades et absorber du métal, alors le messager n’avait rien qui puisse abattre ce type. Sauf peut-être la bombe atomique, mais évidemment, cela mettrait fin à la course ici et maintenant. Ryan devait réfléchir à une solution, et vite.
Les lumières commencèrent à dysfonctionner, et de petits pas résonnaient dans le couloir. Ryan jeta un regard inquiet par-dessus son épaule.
La peluche entra dans le couloir, portant le scalp de Pale Guy, ses yeux brillant de malice.