Chapitre 9
WeTried Translations
Traducteur/éditeur : Ceaseless
Discord : <a target="_blank" rel="noopener noreferrer nofollow" class="link" href="https://dsc.gg/wetried">https://dsc.gg/wetried</a>
◈ Le Fou Gendre du Grand-Duc du Nord ◈
Chapitre 9 : Une bonne épée
──────
Comme l’Académie et le Bureau du renseignement se trouvaient tous deux dans la capitale, Galahad y avait passé le plus clair de son temps.
La capitale était d’une propreté remarquable. Ses rues étaient pavées de pierres lisses et son réseau d’égouts tenait les immondices à distance.
Tout le monde se promenait en costume noir comme l’aile d’un corbeau, et le parfum vous piquait les narines. Cela devait moins aux habitudes de propreté des habitants qu’aux mages employés par la famille impériale.
Comparé à la capitale, le Nord était atroce. Il avait entendu dire que c’était la misère, mais le voir de ses propres yeux dépassait encore ce qu’il avait imaginé.
La neige à moitié fondue se mêlait aux déjections du bétail et transformait les rues en bourbier, tandis que les habitants, mal lavés, noirs de crasse et décharnés, erraient dans les rues.
On aurait dit que la peste noire avait frappé le Nord et lui seul.
« Les gens qui attendent leur réaffectation sont là-bas ? »
L’endroit où Gilbert l’avait conduit, là où vivaient ceux qui attendaient une réaffectation, était encore pire.
La plupart des maisons s’étaient écroulées, et de grossières baraques de bois s’élevaient entre leurs ruines. Un boiteux rampait sur le sol tandis qu’un manchot regardait Galahad en ricanant.
« Oui. Tous ceux qui sont encore utiles se trouvent sur le front. »
« Donc, seuls les déchets incapables d’aller au front attendent ici. »
« En gros. »
« On m’a donc refilé les restes. »
« Voilà pourquoi le Grand-Duc avait fait de ceux qui attendaient leur réaffectation une condition. »
Autrement dit, on lui avait demandé de fouiller lui-même dans la poubelle de recyclage.
Galahad et Gilbert marchaient côte à côte, propres et tirés à quatre épingles, sous les regards insistants. Quelques personnes leur crièrent : « Sale bâtard impérial, tu vis aux crochets de Lady Adrianna ! »
« Je suis plutôt célèbre. Je devrais m’entraîner à signer des autographes. »
« Ça vous plaît, qu’on dise ça de vous ? »
« Bien sûr. Rencontrer une femme belle et capable, puis vivre confortablement, c’est le rêve de tout homme. »
« Pas le mien. »
« Et quel est votre rêve, alors ? »
« Je… »
Gilbert, qui avait failli répondre sans réfléchir, se tut brusquement.
« Pourquoi vous arrêtez en plein milieu ? Vous savez quels sont les deux types de personnes qui énervent les autres ? »
« Lesquels ? »
« Les mages stupides et les chevaliers intelligents. »
« Je comprends pour les mages stupides, mais pourquoi les chevaliers intelligents énervent-ils les gens ? »
« Quand un chevalier devient intelligent, son épée ralentit. La vôtre doit être sacrément rapide. »
« … ? »
Gilbert désigna un endroit sur le côté. Un groupe de constructions semblables à des huttes s’y dressait.
De vraies huttes, en fait.
« Pas mieux que des orques. »
Galahad se demanda comment qui que ce soit pouvait survivre au froid dans ces abris.
Gilbert s’arrêta devant la plus délabrée et la plus misérable des huttes.
Un garçon était assis sous un assemblage de quatre ou cinq morceaux de paille tressée. Ses cheveux formaient un nœud inextricable et ses vêtements étaient en lambeaux. Il avait tout d’un mendiant, mais ses traits étaient remarquablement beaux.
Même la crasse sur son visage ne parvenait pas à dissimuler son allure noble. Il avait l’air d’un aristocrate et ses yeux étaient d’une limpidité remarquable.
Gilbert le désigna du doigt.
« Damian. Sa manière de manier l’épée est bizarre. »
« Sa manière de manier l’épée est bizarre ? »
« Ce n’est pas vraiment de l’escrime, mais il est exceptionnellement doué pour tuer les Démonides. »
« Il n’a même pas l’air assez âgé pour avoir des poils. »
« Et alors ? »
« Je plaisantais. Il est jeune et sait se battre, alors pourquoi est-il encore au château ? »
« Tous les pelotons dans lesquels Damian a servi ont été décimés par les Démonides. Il est le seul survivant. »
« S’il est le seul survivant de pelotons anéantis, ils devraient prendre davantage soin de lui, non ? Mais des pelotons… ? »
« Ça s’est produit quatre fois environ. Les autres pelotons refusent de le prendre, alors il attend sa réaffectation. Il sera sans doute envoyé en reconnaissance bientôt. »
Gilbert laissa sa phrase en suspens.
Le seul survivant de quatre pelotons décimés.
« Le garçon aurait pu faire ça ? »
« Non. L’enquête a été minutieuse. »
« Hmm. »
Galahad marmonna. Puisqu’ils étaient sur le front, l’enquête avait dû être encore plus rigoureuse. Pourtant, si elle n’avait rien révélé, il était probable que le garçon soit innocent.
« Donc, son talent peut servir. »
« Oui. Sans aucun doute. »
Galahad chassa la cendre de sa cigarette et s’approcha du garçon. Damian était couvert d’ecchymoses et de cicatrices. Certaines n’avaient même pas encore guéri.
« Il se fait tabasser ? Je n’ai pas besoin d’un faible… »
Galahad claqua doucement la langue.
Le garçon gardait la bouche grande ouverte vers le ciel.
« Tu manges de la neige ? »
« J’ai soif. »
« Je vois. C’est bon ? »
« Aujourd’hui, elle a un goût de citron. »
Galahad cacha sa cigarette derrière son dos. Le garçon continua de manger la neige. Devant ce spectacle idiot, Galahad regarda Gilbert, qui haussa les épaules.
En claquant la langue, Galahad s’assit à côté du garçon. Ce n’est qu’alors que celui-ci le regarda.
Il n’y avait pas la moindre émotion dans ses yeux.
Ces yeux lui étaient familiers.
Ils ressemblaient à ceux d’un homme que Galahad avait vu au Bureau du renseignement. Damian pouvait-il être son frère ? Non, cet homme était Noir. Contrairement à ses yeux, noyés dans l’intention meurtrière, ceux du garçon étaient encore limpides.
Le garçon ouvrit la bouche.
« Vous avez l’air bizarre. »
À cette remarque sortie de nulle part, Galahad sourit.
« Toi aussi, Damian. Tu as une tête de noble. Tes parents étaient aristocrates ? »
« Non. Ma mère est une prostituée. »
Pour la première fois, Galahad resta sans voix face à une présentation aussi inattendue.
« Impressionnant. Tout le monde ne peut pas devenir prostituée. Ça veut dire qu’elle est assez séduisante pour que les gens la paient. Et ton père, il fait quoi ? »
« Hmm, c’est l’un des quatre. »
« Le père de Schrödinger. »
« Schrödinger ? »
« Ça veut dire mystérieux. »
Damian répéta « Schrödinger » plusieurs fois. Le sens du mot lui plaisait, à première vue.
« Je suis venu te chercher. »
« Moi ? »
« Oui. J’ai entendu dire que tu maniais très bien l’épée. »
« Ah, c’est vrai. »
« Quelle confiance en toi. J’ai créé l’Unité des opérations spéciales aujourd’hui. Rejoins-la. »
« Je n’en ai pas envie. »
Devant ce refus sans détour, Galahad regarda Gilbert, qui haussa de nouveau les épaules. Il avait une tête vraiment agaçante.
« Pourquoi pas ? »
« Si je vous rejoins, tout le monde mourra. Mais vous avez l’air d’être quelqu’un de bien, monsieur. Je crois que je le regretterais si vous mouriez. »
Sa voix était remarquablement claire et posée. Galahad plissa les yeux.
« D’abord, ne m’appelle pas “monsieur”. Je suis ton grand frère. Gilbert, là-bas, c’est “monsieur”. Allez, appelle-moi grand frère. »
« Grand frère. »
Le visage de Gilbert se tordit quand Galahad le désigna en l’appelant « monsieur ».
« Ensuite, je ne suis pas quelqu’un de bien. J’essaie de le devenir, mais c’est pas facile. Et pour finir, tu as tué les membres de ton peloton ? »
« C’est les Démonides qui les ont tués. »
« Les méchants Démonides. »
« C’étaient de méchants Démonides. »
Malgré le sujet, Damian parlait d’un calme absolu.
« Si tu t’en veux, les Démonides ne seraient-ils pas vexés que tu leur voles leur mérite ? »
« C’est vrai. »
« On se comprend bien. »
« Mais si je vous rejoins, tout le monde mourra. »
« Ne t’inquiète pas pour ça. J’ai une sacrée longue espérance de vie. »
Damian dévisagea Galahad de la tête aux pieds.
« Vous avez l’air fragile. »
« Les apparences ne font pas tout. »
Après un instant de réflexion, le garçon hocha la tête.
« D’accord. De toute façon, je n’avais rien d’autre à faire. »
« Damian, à partir de maintenant, tu appartiens à l’Unité des opérations spéciales. C’est un ordre de Son Altesse le Grand-Duc. Allez, jeune homme, debout. »
« Oui, grand frère. »
Damian se leva d’un air fanfaron. Son épée traînait par terre.
Gilbert ne comprenait pas pourquoi ces deux-là avaient eu une conversation aussi étrange avant de se mettre d’accord et de se lever.
Malheureusement, aucun des deux ne lui demanda son avis.
* * *
Damian avait l’air affamé, alors Galahad l’emmena dans une taverne.
« Je vais chercher les autres, alors. Ne faites pas de bêtises pendant mon absence. Il y a des mercenaires de bas étage dans le coin, et même Son Altesse le Grand-Duc a renoncé à cet endroit. Si vous y mourez, personne ne retrouvera même votre corps. »
Gilbert les avertit plusieurs fois avant de partir.
« Personne ne retrouvera même votre corps. »
Galahad fit rouler ces mots dans sa bouche.
« Tu as l’habitude de faire des bêtises ? »
« Les gens ordinaires prennent souvent le comportement exceptionnel d’un génie pour des bêtises. »
« Ah. »
Galahad tapota la tête de Damian, qui hochait la sienne.
Un homme qui semblait être le patron de la taverne cracha par terre. Une matraque de fer rouillée pendait à sa ceinture. On aurait dit une version nordique du Capitaine Crochet.
« Dégagez ! Je vous ai dit de ne jamais revenir ! Espèce de porte-malheur ! »
« Tu n’as pas très bonne réputation. »
« Je sais. »
« À ton âge, les gens t’apprécient si tu les salues correctement. Allez, essaie. »
« Bonjour. »
« Il faut t’incliner davantage. »
« Bonj… »
« C’est qui, cet abruti ? »
À cette insulte grossière, Galahad claqua doucement la langue. Le patron brandit la matraque de fer qu’il tenait de la main droite. Il essayait de les intimider ?
« Je m’appelle Galahad. Ravi de vous rencontrer, mon beau manchot. »
« C’est qui, ton pote, espèce de… ! »
Galahad posa nonchalamment la main sur la matraque de l’homme. Alors que celui-ci s’apprêtait à l’insulter de nouveau, des étincelles jaillirent de sa bouche.
Les lèvres de l’homme remuèrent sans produire un son. Il vacilla et pencha sur le côté.
« Il dit qu’on peut entrer. Allez, viens. »
« Vous l’avez tué ? »
« Non, il va juste dormir un moment. Il fera de très beaux rêves. »
Galahad posa le pied sur le ventre proéminent de l’homme en l’enjambant et entra dans la taverne.
Un vacarme assourdissant, une chaleur tiède et une puanteur de sueur les accueillirent.
« Pas mal. »
Des hommes à qui il manquait un œil ou un autre morceau de leur anatomie braillaient bruyamment. Parmi eux, des femmes ridées riaient d’un rire strident.
Le sol était si jonché d’os abandonnés et de gobelets brisés qu’il n’y avait pas de place où poser le pied. Une étrange chanson venait de quelque part dans la salle.
Le vacarme s’interrompit dès leur entrée. Tous les regards se tournèrent vers eux. Des hommes aux yeux rouges se mouchèrent bruyamment. Quelqu’un tripota l’épée accrochée à sa ceinture.
« On dirait qu’on vous déteste presque autant que moi. »
« C’est ma faute. »
« Non. Je vous le garantis. »
Galahad leva une main et cria :
« Enchanté, tout le monde ! Je suis Galahad, commandant de l’Unité des opérations spéciales ! Ceux qui ont leurs quatre membres et confiance en leurs capacités, venez vous engager ! Je me fiche de votre caractère ! »
L’atmosphère, déjà tendue, se fit encore plus électrique.
« Ils sont malpolis, ici. Personne ne répond à mon salut. »
Damian leva tardivement la main pour saluer en réponse à la plainte de Galahad.
Galahad ricana et se dirigea vers la table au milieu de la salle. C’était une belle table, toute entaillée de coups de couteau.
« Commande ce que tu veux. »
« Vraiment ? »
« Je ne mens pas. »
Les yeux de Damian brillèrent. Il devait mourir de faim.
Galahad leva la main pour commander. Celui qui s’approcha n’était pas un serveur, mais un homme qui buvait à la table voisine.
Il abattit son poing sur la table.
« Ça a dû faire mal. »
Galahad murmura à voix basse et leva les yeux vers lui.
L’homme lui sourit d’un air mauvais.
« Putain, je me demandais d’où venait cette sale odeur de Démonide. Y avait donc un mage de merde dans le coin ? »
L’homme, qui portait une barbe épaisse, posa la main sur l’épaule de Damian et fixa Galahad.
« C’était donc lui. »
Son poing faisait à peu près la taille des ecchymoses près des côtes de Damian. Le regard de Galahad se glaça.
« Pour commencer, la magie et les Démonides, ce sont deux choses complètement différentes. Si tu dis ça dans la capitale, on risque de te traiter d’abruti inculte. Alors fais attention. »
« … Quoi ? Un abruti inculte ? »
« J’ai dit qu’on risquait de te traiter comme ça. Tu serais un abruti inculte, par hasard ? »
L’homme secoua la tête sans même s’en rendre compte.
« Alors fais attention à ne pas être mal compris. »
Le visage de l’homme se tordit. Un liquide jaunâtre coulait de son orbite vide.
Peut-être avait-il senti quelque chose dans l’attitude détendue de Galahad, car il reporta son attention sur Damian.
« Pourquoi les gens d’ici méprisent-ils les mages ? »
Galahad se le demanda sincèrement.
Après un instant d’hésitation, l’homme se tourna vers Damian. Celui-ci avait dû être sa véritable cible depuis le début.
« Si t’as de l’argent pour venir à la taverne, tu ferais mieux de me le donner, espèce de bâtard. »
« J’ai pas d’argent. »
« T’as pas d’argent, mais tu viens à la taverne ? Mon cul, ouais. Je me disais que tu cachais du fric, espèce d’enfoiré ! »
« Damian vous doit de l’argent ? »
Galahad leva la main droite et posa la question. L’homme grinça des dents.
« Ça te regarde pas. »
« Il fait partie de mon unité maintenant. Donc, ça me regarde. »
« Alors, tu vas rembourser sa dette ? »
« On n’est pas encore assez proches pour ça. »
« Putain ! Alors ferme-la avant que je te refasse le portrait ! »
« Doucement. Calme-toi. Qui sait ? Je pourrais peut-être payer. »
« Alors, tu paies ? »
« Hmm, raconte-moi d’abord. »
Le visage de l’homme se plissa davantage. Son œil jauni parcourut la salle. Puis les hommes derrière lui se levèrent et s’approchèrent. L’homme se rengorgea de nouveau. Un vrai simplet.
« Un des membres du peloton que ce bâtard a fait tuer était mon ami. Un très proche… »
« Ah, je vois. C’est pour ça que vous lui avez prêté de l’argent ? »
« Pourquoi je prêterais de l’argent à un bâtard qui fait tuer les membres de son peloton ? »
« Alors pourquoi vous lui réclamez de l’argent ? »
« Parce que ce bâtard a tué les membres du peloton ! »
« Tu as tué les membres de ton peloton ? »
« Non. Je veux pas m’approprier le mérite d’un autre. »
« C’est ça. Voler, c’est mal. »
« Mais qu’est-ce que tu fous, espèce de… »
« Veuillez patienter un instant. »
Galahad sortit une pièce d’argent de sa poche intérieure et la posa sur la table. L’homme se tut. Les autres échangèrent des regards furtifs.
La taverne devint si silencieuse qu’on n’entendait même plus respirer. Clic. Le bruit d’une porte qu’on verrouillait retentit.
Un repaire de voleurs.
Galahad claqua doucement la langue.
« Le membre du peloton qui est mort, c’était un membre de votre famille ? »
« C’était un camarade, aussi proche que ma famille. »
L’homme répondit tout en faisant signe à quelqu’un près de lui. Un bruit sec retentit non loin, comme si quelqu’un dégainait une arme.
« Donc, pas de votre famille. Alors pourquoi vous réclamez de l’argent ? »
« Parce que c’était un camarade très proche… »
« Hmm. Même si le droit impérial est bizarre, un camarade n’hérite pas d’un autre. »
« Quelle loi, espèce de… »
Une avalanche d’injures crasseuses suivit. L’atmosphère s’échauffa. Même une femme d’âge mûr se tenait là, un couteau de cuisine à la main.
« Quel endroit mal élevé. »
En claquant la langue, Galahad regarda Damian.
« À bien y réfléchir, tu es en partie responsable de la mort des membres de ton peloton. »
« Vous avez dit que c’était pas ma faute. »
« Ils sont morts parce que tu étais faible. Si tu avais été fort, ils seraient morts ? »
« C’est vrai. »
Galahad fixa Damian, dont le regard s’aiguisa.
Un tumulte s’éleva derrière eux. Des épées qu’on dégainait, des souffles fébriles.
Le chant de ceux qui ne connaissaient pas leur place.
« Tout le monde fait des erreurs. L’important, c’est de ne pas refaire deux fois la même. »
« Je comprends. »
Damian hocha la tête.
« Bon, je suis en danger. Sauve-moi, Damian. »
Galahad poussa un petit cri. Les hommes qui tiraient leurs épées s’interrompirent, décontenancés par son étrange comportement.
« Oui, grand frère ! »
Damian répondit d’un ton enjoué et dégaina son épée.
L’épée de Damian était en mauvais état. Elle était rouillée par endroits et de vieilles taches de sang marquaient la lame. C’était une arme si sale qu’une simple égratignure risquait de donner le tétanos.
Une ligne argentée fendit l’air.
Le trait était d’une netteté remarquable.
Un homme, le bras tranché, hurla et s’effondra. La gerbe de sang rouge éclaboussa Damian, qui ouvrit grand la bouche.
Comme lorsqu’il mangeait de la neige.
« Ah ! »
Damian poussa un soupir d’excitation.
« Un boucher. »
Damian roula en avant.
Sa manière de tenir l’épée était très étrange. Sa prise inversée lui donnait l’air de n’avoir jamais touché une épée de sa vie. Ses mouvements ressemblaient davantage à ceux d’un voyou qu’à ceux d’un épéiste.
Ils étaient brutaux et désordonnés.
Et pourtant, étrangement, ils étaient plus aiguisés que ceux de tous les chevaliers que Galahad avait vus.
Le garçon n’avait pas de talent pour l’escrime.
Il avait du talent pour tuer.
« Tuez-le ! Tuez-le, espèce de porte-malheur ! »
« Crève ! »
La taverne sombra dans le chaos en un instant. Damian esquivait avec souplesse les attaques qui pleuvaient sur lui de toutes parts.
Ses mouvements tenaient davantage de l’acrobatie que de l’escrime.
« Sa façon de manier l’épée est vraiment étrange. »
Quand il ne resta plus que la moitié de la cigarette de Galahad…
Damian était le seul encore debout dans la taverne.
Galahad était resté assis.
« Bienvenue dans l’Unité des opérations spéciales. »
Damian acquiesça aux félicitations de Galahad. L’excitation sur son visage s’évanouit rapidement.
« Est-il né pour tuer ? »
Il s’était trouvé une bonne épée.
Galahad jeta au sol sa cigarette consumée.
À cet instant, la porte s’ouvrit à la volée. Le même Capitaine Crochet entra en débitant des injures.
« Espèce de mage répugnant ! Merde ! Tu profites de moi pendant que j’ai le dos tourné… ?! »
Les insultes hardies du Capitaine Crochet s’éteignirent à la vue de la taverne maculée de rouge. La peur se peignit sur son visage.
Après un instant d’hésitation, le Capitaine Crochet balaya la salle du regard et tenta discrètement de repartir.
« Prenez ma commande. »
Galahad leva la main droite.
Notes de bas de page :
Rejoignez notre Discord : <a target="_blank" rel="noopener noreferrer nofollow" class="link" href="https://dsc.gg/wetried">https://dsc.gg/wetried</a>