Chapitre 50
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Traducteur/éditeur : Ceaseless
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◈ Le Fou Gendre du Grand-Duc du Nord ◈
Chapitre 50 : Confiance
──────
Galahad tapota la table du bout des doigts en regardant Damian s’empiffrer de viande.
Lorsqu’ils s’étaient rencontrés, Damian portait des vêtements en lambeaux et vivait dans une cabane délabrée, en ne survivant que grâce à la neige.
À présent, il avait le visage propre. L’allure noble qu’il n’avait pas réussi à dissimuler, même couvert de crasse, ressortait davantage encore : on aurait dit le fils d’un grand aristocrate. Il le devait aux soins de Gwen et de Tom.
Le plus étrange, c’était qu’il restait terriblement maigre malgré tout ce qu’il mangeait.
Damian était un cas à part. On lui avait si peu appris qu’il tenait son épée à l’envers, et pourtant, il savait vraiment s’en servir.
Son escrime ne laissait pas la moindre place à l’hésitation.
Damian était un prédateur né. C’était étrange, mais dans ce monde, les gens lançaient des boules de feu et imprégnaient leurs épées d’aura.
Un tel écart restait compréhensible.
Il y avait même eu un agent du Bureau du renseignement qui ressemblait à Damian.
Le problème, c’était son aura.
« Une aura cendrée. »
Impossible de balayer ça d’un revers de main.
« Damian, quel est ton rêve ? »
« Un rêve ? »
« Qu’est-ce que tu veux devenir quand tu seras grand ? »
Damian mâcha un instant. Ses joues gonflées s’agitaient à toute allure.
« Il mange vraiment beaucoup », marmonna Galahad.
« Je n’en ai pas vraiment. »
« Alors, comment as-tu éveillé ton aura ? »
Éveiller son aura sans avoir de rêve précis n’avait aucun sens.
« J’ai fait caca avec mes mains. »
« C’est Sir Gilbert qui t’a appris ça ? »
« Oui. »
Même si c’était de l’aura, l’éveiller en faisant caca avec ses mains…
Galahad claqua doucement la langue.
« Bon. À quoi pensais-tu pendant que tu faisais caca ? »
« À faire caca. »
« Je vois. Tu peux me montrer maintenant ? »
« Je n’ai pas besoin de faire caca ici. »
« Hum. »
Galahad se retrouva une nouvelle fois sans voix. Puis, voyant Damian prendre la viande à pleines mains, il lui tendit une fourchette et un couteau.
« C’est plus pratique avec les mains. »
« La première fois, c’est toujours inconfortable. »
Galahad découpa gentiment la viande pour lui. Damian eut l’air un peu mécontent.
« Combien de pères as-tu dit que tu avais ? »
« Quatre. Schrödinger. »
« Exact, Schrödinger. Tu as meilleure mémoire que Sir Gilbert. »
Galahad adressa un léger sourire à Damian, qui se souvenait encore de Schrödinger depuis leur première rencontre.
« Sais-tu qui sont tes quatre pères ? »
« Deux d’entre eux. »
« Et les deux autres ? »
« C’étaient des clients de passage. L’un d’eux était un homme que ma mère ne connaissait pas du tout. »
« Ta mère devait avoir du succès. »
« Oui, à l’époque. »
« Tu tiens ta beauté de ta mère. Tiens, mange comme ça. »
Après avoir coupé la viande en petits morceaux, Galahad lui tendit de nouveau la fourchette. Damian piqua un morceau, le porta à sa bouche et mâcha.
« Deux sur quatre. »
Galahad se répéta la réponse de Damian.
La naissance de Damian était forcément liée à son aura cendrée.
L’hypothèse la plus suspecte était un lien avec les Démonides.
« Ta mère t’a-t-elle raconté quelque chose au sujet de cet homme qu’elle ne connaissait pas du tout ? »
« Elle a dit qu’il était vraiment tout petit. »
Galahad s’étrangla violemment. Damian enfila cinq morceaux de viande sur sa fourchette et les mit tous dans sa bouche.
Tom apporta une tasse d’eau tiède à Galahad, qui toussait.
« Ah, merci, Tom. »
Tom s’inclina et recula.
S’essuyant la bouche, Galahad fixa Damian, qui continuait à manger comme si de rien n’était.
« Je vois. Il devait être modeste. A-t-elle dit autre chose ? »
« Elle a dit qu’il lui avait donné une grosse liasse d’argent, comme quelqu’un qui payait pour la première fois. »
« Je vois. »
« Oui. Elle a tout perdu au jeu le lendemain. »
« Ta mère était une sacrée joueuse. »
« Elle ne faisait que perdre. »
« L’important, c’est de gagner à la fin. »
« Elle a aussi perdu à la fin. »
Galahad porta machinalement une cigarette à ses lèvres, puis la remit dans sa poche.
« Pas de chance. »
« Ouais. »
Damian continuait à engloutir la viande comme s’il n’en avait jamais mangé de sa vie.
« Son père était-il un Démonide ? »
Le mana de Damian n’avait rien d’anormal. Au contraire, il en avait moins que la moyenne.
Il ne restait qu’à examiner les pelotons auxquels Damian avait appartenu.
« Il a dit que les Démonides les avaient eus. »
Gilbert avait déjà enquêté. Damian avait répondu honnêtement aux questions. S’il y avait eu quelque chose à découvrir, cela aurait fini par ressortir pendant l’interrogatoire.
Il lui fallait davantage d’informations.
« Ah, First. »
Le Bureau du renseignement suivait forcément de très près les déplacements de Galahad.
Ils avaient dû recueillir des informations sur Damian, l’un des membres de son unité.
First les aurait apportées avec lui.
« Je devrais les lui demander. »
Au premier abord, First avait l’air idiot, mais il était franc, pas stupide.
Impossible qu’il n’ait pas compris la situation.
Pour obtenir des informations de lui, Galahad devait proposer quelque chose en échange.
« Quelque chose qui vaille le coup… »
« Ah, il y avait ça. »
Ses calculs terminés, Galahad se leva.
* * *
« … Des frais d’utilisation du terrain d’entraînement ? »
L’expression de First se figea devant la demande soudaine de Galahad.
« C’est ça. Comme vous le savez, les effets du Camp d’entraînement du Royaume démoniaque sont considérables. »
Galahad disait vrai.
Le Camp d’entraînement du Royaume démoniaque, ici, était incomparablement meilleur que ceux que First avait dépensé une fortune à aménager dans la capitale.
« Tout de même… »
« Vous n’avez pas dit que c’était la Société de magie noire qui l’avait créé ? »
Avant de venir voir Galahad, First avait déjà discuté de la situation avec Citrouille.
D’après ce qu’ils avaient appris, la Société de magie noire avait ouvert ce Royaume démoniaque pour s’en prendre au Septième bataillon.
Et maintenant, il réclamait des frais d’utilisation ?
First fronça les sourcils.
« C’est vrai. La Société de magie noire l’a créé. Mais c’est moi qui ai proposé de le transformer en terrain d’entraînement au lieu de le détruire. »
« On peut détruire ce truc ? »
« Bien sûr. Vous ne pouvez pas le détruire ? »
« … Si ! »
First hocha la tête pour l’instant.
Si Galahad en était capable, First le pouvait aussi.
Ce n’était qu’une question de temps.
À cet instant, Galahad fit claquer ses doigts. Les yeux de First s’écarquillèrent devant les étincelles éblouissantes qui crépitaient entre eux.
Les étincelles bondissantes prirent bientôt la forme d’une fleur.
Une magie aussi délicate au cœur du Royaume démoniaque…
À l’époque où ils travaillaient au Bureau du renseignement, l’écart entre First et Galahad s’était peu à peu réduit.
C’était inévitable. Plus on progressait en magie, plus on évoluait lentement.
À la fin, Galahad avait presque semblé à portée de main.
« Ce qu’il vient de faire… »
Galahad n’avait montré qu’un peu de son talent, l’air de rien, mais First avait parfaitement saisi la puissance derrière ce geste.
L’écart s’était encore creusé.
Il était plus grand qu’avant.
Si grand qu’il ne parvenait plus à distinguer ce niveau.
La raison, c’était…
« Le Nord. »
Il avait clairement progressé dans le Nord, où la concentration de mana était si dense.
First ne se laissa pas abattre par cet écart, plus grand que jamais.
« C’est ça, mon rival, Galahad. »
First se réjouissait sincèrement des progrès de son rival.
« Quoi qu’il en soit, j’ai transformé un Royaume démoniaque qui aurait dû être détruit en terrain d’entraînement. Le Grand-Duc m’a même nommé administrateur. »
Galahad dispersa la fleur de foudre en parlant.
Il y avait une faille dans son raisonnement.
Galahad était pratiquement en congé, mais il appartenait toujours au Bureau du renseignement.
Tout ce que Galahad obtenait au cours d’une mission revenait à l’Empire, par l’intermédiaire du Bureau du renseignement.
Le Nord ne faisait pas exception.
First ne le lui fit pas remarquer.
Le Camp d’entraînement du Royaume démoniaque était le fruit des efforts de Galahad.
Le lui prendre sans rien payer n’aurait pas été une compétition équitable.
« Je vois. »
First hocha la tête.
« Qu’exigez-vous comme frais d’utilisation ? Ce ne sera pas de l’argent. »
« Des informations. »
« Des informations ? Ah, je comprends. Vous n’avez pas accès aux dossiers ? »
À la question de First, Galahad tapota sa cigarette.
« Le Grand-Duc est impliqué, après tout. »
First hocha la tête, convaincu par son explication.
D’une certaine manière, c’était logique. Ils avaient envoyé Galahad épouser la fille du Grand-Duc ; ils avaient donc dû lui retirer ses droits d’accès aux informations, au cas où quelque chose tournerait mal.
Mais retirer à un agent son accès aux informations…
« Ils l’ont abandonné. »
L’envoyer dans le Nord n’avait pas suffi. Lui retirer ses droits d’accès, c’était clairement l’abandonner.
Après tout ce que Galahad avait accompli au Bureau du renseignement, le traiter ainsi…
First bouillait intérieurement.
« Mon père a encore fait quelque chose d’inutile. Je vous prie de m’excuser. »
« Je ne crois pas. Cette nomination ne relevait pas du seul directeur. »
First força un sourire en entendant Galahad le reprendre au lieu de se contenter d’accepter ses excuses.
« L’influence de mon père n’a probablement pas été totalement absente. »
« C’est vrai. »
Galahad acquiesça plus vite que First ne l’avait prévu, mais ce dernier hocha la tête.
Divulguer des informations du Bureau du renseignement constituait un crime grave. S’il arrivait quelque chose à Galahad, First risquait d’être accusé avec lui et puni à ses côtés.
Ça ne posait aucun problème à First.
Si Galahad sautait d’une falaise de trois cents mètres, First le suivrait, même si personne ne le poussait.
Comme il l’avait suivi dans le Nord.
« Très bien. J’accepte. »
First sortit un carnet. Petit, c’était pourtant un dispositif magique qui libérait des informations compressées lorsqu’on y plaçait une clé.
« Merci. »
« Cette fois, ça ne prendra pas longtemps. »
First sourit férocement tandis que Galahad acceptait le carnet.
Le Royaume démoniaque était un terrain d’entraînement idéal.
Cette fois, il le rattraperait à coup sûr.
« Très bien. Bonne chance. »
Galahad répondit d’un ton léger.
Ses yeux étaient déjà rivés sur le carnet. First ne lui avait pourtant pas donné la clé, mais il était ouvert.
« Hum, je vois. »
Galahad poussa un léger soupir en lisant. First, qui avait déjà tout mémorisé, savait exactement quelle partie Galahad parcourait.
« Vous avez dit qu’il s’appelait Damian ? Les pelotons dans lesquels ce garçon a servi étaient vraiment étranges. Quatre pelotons ont été attaqués par des Démonides, et lui s’en est sorti indemne à chaque fois ? »
Au Nord, les Démonides attaquaient régulièrement des pelotons. Il arrivait souvent que quelqu’un survive seul, même quand ce n’était pas un garçon.
Mais quatre fois de suite, c’était presque du jamais-vu.
« J’ai donc enquêté, mais je n’ai trouvé aucune preuve. L’interrogatoire n’a rien donné non plus. »
Les informations provenant du Nord n’étaient pas de très bonne qualité.
Le Bureau du renseignement investissait peu dans le Nord et, de toute façon, les gens du coin ne savaient pas recueillir les informations avec précision.
S’il restait autant de renseignements, c’était uniquement parce que quatre pelotons du garçon avaient disparu.
First avait tout lu, et la plupart des éléments ne servaient à rien.
Mais Galahad étudiait le dossier avec tant d’attention que cela éveilla sa curiosité.
Galahad savait remarquablement bien analyser les informations.
« Vous avez trouvé quelque chose ? »
« Les intervalles se ressemblent. »
« Il n’y a aucune date indiquée. »
First fronça les sourcils. Les informations sur Damian ne mentionnaient aucune date.
Elles indiquaient seulement au cours de quelle mission les incidents s’étaient produits. Même cela n’était qu’une estimation. Il n’y avait nulle part la moindre indication de temps.
« Les effectifs des pelotons sont indiqués. En reconstituant le calendrier des missions à partir des compagnies et des pelotons du bataillon à l’époque, on peut calculer à peu près les tours de garde. »
First hocha la tête. Il se demandait s’il était nécessaire de creuser aussi loin, mais ce n’était pas faux.
Comme Galahad l’avait dit, ce ne serait qu’une estimation.
« Tout de même… »
« Il y a une marge d’erreur. »
« C’est l’intervalle le plus court qui compte. Les problèmes ont commencé après un certain temps, n’est-ce pas ? Par exemple, son peloton n’a pas été attaqué lors de sa première mission. Cela signifie que… »
Galahad tapota le carnet en réponse à la remarque de First.
« La marge d’erreur correspond forcément au temps passé à la base du bataillon avant la dernière mission. Ils ne peuvent pas s’en prendre à la base ? »
First hocha la tête en entendant Galahad poursuivre son explication.
« Alors, ça correspond à peu près. Les intervalles se ressemblent. On dirait que les Démonides l’observaient avant de passer à l’attaque. Attendez. Ça correspond à peu près à la durée de son service dans l’Unité des opérations spéciales. »
Galahad referma le carnet aux mots de First.
À cet instant, un croassement retentit quelque part. Galahad hocha la tête.
« Il y a du nouveau. Je dois me rendre quelque part. Puisque le terrain d’entraînement est à vous, prenez-en bien soin. »
La période calculée à partir des informations correspondait à peu près à la durée de service de Damian dans l’Unité des opérations spéciales.
Et pourtant, Galahad disait qu’il devait aller quelque part.
« Vous comptez les attirer dehors. »
Galahad disparut sans répondre.
First le regarda un instant, puis reprit son épée.
« Allez, debout ! Vous vous êtes assez reposés ! »
Les soldats affalés s’agitèrent.
« Non mais, c’est quoi ce putain de… »
Hines gémit à voix basse en songeant à quelqu’un d’encore pire que Gilbert.
* * *
« Préparez-vous. On part tout de suite. »
Tom, qui jouait de la musique, bondit sur ses pieds au commandement de Galahad.
« J’ai déjà tout préparé ! »
La réaction empressée de Tom laissa Galahad perplexe.
Il savait que Tom était remarquablement doué pour les petites tâches. Mais Galahad venait tout juste de le prévenir. Comment avait-il déjà eu le temps de tout préparer ?
« Ah, je garde toujours mes affaires prêtes ! Et je me disais qu’on n’allait pas tarder à partir ! »
« Je vois. Bien. Chargez tout sur le carrosse immédiatement. »
« Oui ! Je vais aussi appeler Sir Gilbert ! »
Tom s’éloigna en hâte.
Galahad s’assit en face de Damian, qui fixait le vide, et mit de l’ordre dans ses pensées.
Eight l’avait contacté au bon moment. Le Chef de la Société de magie noire n’avait pas encore bougé, mais l’un de ses principaux subordonnés était arrivé à la branche du Cinquième bataillon.
Pour l’instant, il comptait s’y rendre, en remuant vigoureusement les hanches tout au long du trajet.
« On est obligés d’y aller ? »
« Pourquoi pas ? »
« Comme ça. »
Damian avait déjà vécu cette situation quatre fois. Son instinct lui disait que le moment approchait, et il semblait inquiet.
« Je vois. Je suis désolé, mais on doit y aller. »
Le visage de Damian s’assombrit. Galahad claqua la langue et tapota la table du bout des doigts. Damian releva les yeux vers lui.
« Tu aimes la vie dans l’Unité des opérations spéciales ? »
« Oui, beaucoup. »
Les yeux de Damian étaient d’une limpidité inhabituelle lorsqu’il répondit.
Galahad ignorait toujours ce que signifiait cette aura cendrée, ou quel genre de conviction animait Damian.
Ça pouvait être dangereux, mais il ne le saurait qu’après avoir enquêté.
Il était idiot de craindre de perdre et de refuser de lancer les dés, au lieu de chercher comment obtenir un bon résultat.
« Protège-toi. Je ferai de mon mieux, moi aussi. Tu t’es entraîné dur, pas vrai ? »
« … C’est vrai. »
Malgré sa réponse, Damian avait toujours l’air abattu. Galahad n’insista pas.
Un œuf avait plus de valeur quand il se brisait de lui-même.
À cet instant, la porte s’ouvrit brusquement et Gilbert entra. Gwen, noire de la tête aux pieds, se tenait à côté de lui.
Gwen s’occupait du Monstre de rang intermédiaire laissé par le Grand-Duc. Galahad lui avait confié cette créature, gravée d’un cercle magique de Dresseur de monstres, parce qu’elle pouvait communiquer avec l’Œuf de douleur. Gilbert la protégeait.
« Gwen, comment va le Monstre ? »
« Il était calme, jusqu’à ce que Sir Gilbert tabasse Ngingkangi ! »
« Il a aussi un nom comme ça. Sir Gilbert, comment avez-vous pu tabasser Kkangkkangi ? »
« Ngingkangi ! »
« Oui, Ngingkangi. »
« Non, c’est un Monstre. Et pourquoi est-ce qu’on part tout à coup ? »
Gilbert avait l’air étrangement pressé. First avait commencé à entraîner les soldats, et Gilbert avait de moins en moins de raisons de rester ici.
« Nous retournons au Cinquième bataillon. Le quartier général de l’Unité des opérations spéciales est terminé, je dois aller l’inspecter. »
« Quoi ? Et cet endroit, alors ? »
« Je l’ai confié à quelqu’un de compétent. »
« … À quelqu’un de compétent ? »
Galahad acquiesça à la question de Gilbert.
Au Bureau du renseignement, First était l’agent placé juste après Galahad.
L’écart entre eux était considérable, mais First venait tout de même juste derrière Galahad.
Avec le commandant du Septième bataillon ici aussi, nul besoin de trop s’inquiéter pour cet endroit.
« Ça permettra aussi d’obtenir de bons résultats de recherche. »
Le Royaume démoniaque prolongeait les méthodes d’entraînement que First avait employées jusque-là.
De plus, First était du genre à accepter le risque de voir son corps exploser. Si Galahad lui confiait cet endroit, les résultats seraient forcément bons.
Galahad n’avait aucune raison de rester ici.
« Tout est prêt ! »
Tom cria depuis l’extérieur, et Galahad se leva.
« Damian, tu as mangé quelque chose ? Tu as les joues toutes creuses ! »
Gwen pinça les joues de Damian, qui regarda Galahad. Galahad porta une cigarette à ses lèvres.
« Protège-toi. »
Galahad se dirigea vers le carrosse.
Comme Tom l’avait dit, tout était prêt.
Galahad monta sur le siège du cocher. Gilbert, qui avait l’air un peu hébété, prit les rênes.
« Nous partons comme ça ? »
« Vous voulez qu’on organise un banquet d’adieu ? Vous êtes plutôt dépensier. »
« Non, ce n’est pas ce que je voulais dire. »
« Tout le monde est à bord ! »
« Alors, en route. »
Sur l’ordre désinvolte de Galahad, Gilbert tira machinalement sur les rênes.
Le cheval se mit lentement en marche.
« Celui que le Grand-Duc a reconnu ! »
Des saluts retentirent de toutes parts.
Contrairement à leur arrivée, les saluts s’adressaient à Galahad.
Devant le respect débordant qui se lisait sur les visages des soldats, Gilbert déglutit avec gêne.
« J’ai quand même pas mal la cote. »
Galahad avait fait la même plaisanterie à leur arrivée, mais cette fois, Gilbert ne put pas le contredire.
Parce que c’était vrai.
Sous les acclamations enthousiastes, le carrosse quitta le Septième bataillon.
« C’est étrange, quand même. Lady Adrianna a laissé le Royaume démoniaque derrière elle si facilement. »
Galahad secoua la cendre de sa cigarette avant de répondre à Gilbert.
« Elle m’a dit qu’elle me faisait confiance. »
« Je vois. »
Lady Adrianna avait fait confiance à quelqu’un et était partie…
Pour Gilbert, qui avait longtemps servi Adrianna, c’était inhabituel.
« Enfin, c’est le commandant. »
Tandis que Gilbert se faisait cette réflexion, quelque chose lui parut étrange.
Autrement dit…
« Lady Adrianna vous a fait confiance et vous a confié le Camp d’entraînement du Royaume démoniaque ce matin, et vous avez abandonné le Septième bataillon le soir même ? »
« Abandonné ? J’ai confié les lieux à quelqu’un de compétent. Si elle me fait confiance, elle fait aussi confiance à mon jugement. »
Gilbert fronça les sourcils devant la réponse détendue de Galahad.
Adrianna n’avait-elle pas fait confiance à Galahad pour protéger convenablement le Septième bataillon ?
Toutes sortes de pensées lui traversèrent l’esprit.
« Je vois. »
Gilbert se contenta de tenir les rênes.
Essayer de comprendre Galahad ne lui donnerait que mal à la tête.
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