Gared secoua la tête en soupirant.
« Vous vous êtes probablement trompé d'endroit. On ne prend pas de commandes pour du matériel sur mesure. »
Ruvian haussa un sourcil.
« Vraiment ? » répondit-il, la voix froide.
« Pourtant, j'ai entendu dire qu'il n'y avait qu'une seule forge sur cette place. Celle qui serait sous la tutelle de la Guilde Flamboyante, c'est bien celle-ci, non ? »
À peine eut-il fini sa phrase qu'il le remarqua. Les épaules de Gared se tendirent légèrement. Un muscle près de sa mâchoire se contracta avant qu'il ne croise les bras sur sa poitrine.
Il soupira. « Il y en a une autre, et vous avez frappé à la mauvaise porte, gamin », dit le jeune homme d'un ton raide.
« Cette nouvelle boutique vient d'ouvrir. Ils acceptent les demandes personnelles. Si c'est ce que vous cherchez, allez vers l'est, passez devant le tailleur, puis tournez à l'apothicairerie. » Il le dit avec le professionnalisme de quelqu'un qui avait répété cette phrase un peu trop souvent.
Ruvian hocha la tête pour accuser réception de l'indication.
« Je vois. Merci. »
Il se tourna délibérément, sa cape flottant doucement derrière lui, les doigts refermés sur la vieille poignée en fer de la porte.
Mais alors...
« Attendez ! »
La voix trancha le silence.
Gared s'arrêta et jeta un coup d'œil par-dessus son épaule. Ses yeux ne reflétaient plus le même ton qu'auparavant ; ils semblaient curieux, presque en conflit.
« ... Mais quel genre d'équipement essayez-vous de faire fabriquer ? »
Cette hésitation en disait long.
« Le voilà. »
Ruvian se tourna légèrement. Un sourire courtois s'étira sur son visage. Avec une voix capable de séduire un dieu, il déclara :
« Oh. Rien de bien grand, rien de bien petit. C'est juste... un couteau de cuisine. »
Le silence qui suivit fut profond.
Gared cligna des yeux. « Quoi ? »
Ruvian laissa le silence planer, le savourant. C'était aussi la première fois que Gared entendait une requête aussi insignifiante.
*****
Le lourd rideau derrière le comptoir s'écarta, tiré par une main qui avait sûrement plié le fer à sa volonté.
De la forge sombre derrière, une silhouette aux larges épaules s'avança, massive, imprégnée de l'odeur terreuse de la cendre et de l'acier forgé à la sueur.
Le tablier de l'homme était taché de suie et de marques de brûlures. Ses bras, croisés sur sa poitrine, ressemblaient moins à des membres qu'à des instruments de justice contondants.
Ses yeux étaient d'un brun sombre et il portait une longue barbe, bien que le sommet de son crâne fût totalement chauve.
Puis, ces yeux se posèrent sur Ruvian. Le regard de quelqu'un capable de deviner le poids d'une lame rien qu'à la façon dont elle respirait dans le feu.
« Hmm, il a l'air furieux. »
« Bien. C'est donc bien lui. Le forgeron légendaire pour son mépris total du service client. Ouais, je savais que c'était lui. »
Ruvian ressentit une petite étincelle de satisfaction traîtresse.
Dain expira avec un son qui tenait plus du grognement que de la respiration, et finit par parler. « Un couteau de cuisine ? » sa voix grave et rocailleuse racla la pièce.
« Gamin, tu peux en trouver un sur n'importe quel étal de la place. Pas besoin de venir jusqu'ici pour ça. À moins que tu ne sois là pour te payer ma tête ? »
Ruvian attendit, cherchant quoi répondre.
Eh bien, il n'avait pas tort ; il aurait dit la même chose à sa place. Il y avait plein de vendeurs proposant toutes sortes d'ustensiles de cuisine sur le marché animé.
Pourtant, Ruvian affronta le moment avec un calme admirable. Il ne cherchait pas un couteau ordinaire. Ses intentions étaient bien plus ambitieuses.
Il poussa un soupir exagéré. Puis, arborant un masque de lassitude frustrée, il entama sa performance.
« Mais monsieur, je vous en prie, c'est pour ma mère », dit-il, laissant une pointe de sincérité glisser dans sa voix.
« Ma mère adore cuisiner, et elle aime aussi les fleurs. Elle leur parle toujours comme si c'étaient ses enfants plutôt que ses vrais gosses. Je sais que vous ne pouvez pas comprendre, mais moi non plus... »
« ... »
« B-bref, regardez », continua-t-il rapidement, réalisant qu'il avait maladroitement tourné ses mots. « Je me suis dit qu'un couteau avec une délicate gravure florale signifierait beaucoup pour elle. »
Il hésita, observant subtilement l'expression du forgeron pour déceler une réaction.
« J'en ai trop fait ? Ça ne sonne pas si mal, en fait. Un peu sentimental, mais crédible, il devrait mordre à l'hameçon. N'importe qui achèterait ça. »
Le visage de Dain ne changea pas immédiatement. Il fixa Ruvian longuement, puis porta une main à l'arête de son nez.
Puis, un soupir sourd s'échappa de sa poitrine.
Juste après, quelque chose changea dans le silence qui suivit. L'irritation qui ternissait ses yeux fut remplacée par de la compréhension.
Ce qui l'avait frappé n'était pas la reconnaissance de Ruvian, mais le motif derrière ses paroles.
Sous la suie et l'extérieur impénétrable, Dain Forgewell restait un père, et aucun père ne pouvait ignorer totalement la sincérité d'un fils essayant d'honorer sa mère.
Ruvian connaissait parfaitement cette facette de Dain grâce au roman.
Finalement, le vieux forgeron secoua la tête.
« Très bien, d'accord », grommela-t-il.
« Suis-moi à l'intérieur. Si on fait ça, j'aurai besoin des détails. »
Il se tourna et retourna derrière le rideau.
« Eh bien, c'était plus facile que prévu. »
Ruvian le suivit, s'autorisant un infime sourire victorieux, totalement inconscient du fait que Gared l'observait avec un froncement de sourcils de plus en plus marqué avant de leur emboîter le pas.
« C'est qui, ce type, bordel ? » pensa Gared.
*****
En entrant dans l'atelier, Ruvian fut accueilli par une bouffée de chaleur qui fit perler la sueur sur son visage. La fumée de charbon flottait dans l'air, épaisse et tenace, se déposant sur chaque surface.
La forge brûlait intensément au fond, sa lueur orangée découpant les murs de pierre, et sur la longue table s'étalait un désordre d'outils et quelques pièces de métal à moitié finies.
Bien que l'atelier puisse lui sembler chaotique, il y régnait un ordre indéniable, où chaque pièce et chaque outil avait sa raison d'être.
Dain tira une chaise et fit signe à Ruvian de s'asseoir tout en attrapant un carnet épais et usé posé près de son bureau.
Quand Dain prenait une commande à cœur, il s'assurait de capturer chaque détail lui-même, soit par écrit, soit en écoutant.
Et maintenant, Ruvian avait toute son attention.
Dain ouvrit le carnet, ses doigts effleurant les pages avant qu'il ne saisisse un crayon de charbon.
« Très bien, gamin. Si tu veux un couteau sur mesure, je dois tout savoir. Taille, équilibre, léger ou lesté ? Quel genre d'acier tu veux ? Matériau du manche ? Pratique ou juste pour la frime ? » Il fit une pause, puis son regard s'aiguisa.
« Hé. T'en fais pas, gamin. N'importe quoi, même si c'est une réponse à moitié réfléchie. Dis-moi tout. »
Ruvian, qui avait distraitement balayé l'atelier du regard, reporta enfin ses yeux sur Dain. Le forgeron se tenait prêt, attendant la requête vague typique d'un jeune garçon.
Mais quand Ruvian parla, ses mots furent clairs et précis. Il s'y était préparé à l'avance.
« Lame de vingt centimètres. Construction pleine soie. Acier à haute teneur en carbone, de préférence plié pour améliorer la durabilité et la tenue du tranchant. Épaisseur du dos d'environ 2,5 millimètres, robuste, mais pas trop lourd. Un effilement distal vers la pointe, pour le contrôle... »
Le crayon de Dain, qui se déplaçait régulièrement sur la page, hésita.
« ... Les manches devraient être en bois stabilisé, du bois de fer si vous en avez, sinon quelque chose de dense, résistant à l'humidité. Une poignée ergonomique avec un léger contour pour épouser la main serait idéale, pour que l'équilibre soit parfait lors d'une prise en pince... »
La main de Dain se figea, le crayon suspendu au-dessus de la page. La voix de Ruvian continuait, comme si la requête était simple pour lui.
« ... Quant à la gravure, sur le côté opposé, il faudrait un motif floral, pas assez profond pour affecter l'intégrité de la lame, juste quelque chose qui rehausse la beauté du couteau sans compromettre sa fonction... et... »
Puis, la pièce tomba dans le silence.
Gared resta sans voix, la bouche grande ouverte, tandis que Dain fixait ses notes, ses sourcils épais froncés par la réflexion. Pour lui, ce n'était pas le caprice passager d'un enfant.
Non, c'était le client idéal d'un artisan !
« Putain ! Qu'est-ce que je viens d'entendre ? » pensa Dain.
Dain expira par le nez. Il avait pris ce garçon pour quelqu'un de simplement attentionné, un adolescent essayant d'impressionner sa mère avec un couteau « spécial ».
Mais c'était tout autre chose.
Dain se renversa en arrière, une main frottant pensivement son menton, son regard perçant toujours fixé sur Ruvian.
« Waouh... gamin ! »
Ruvian cligna des yeux, surpris. Il pencha légèrement la tête, une pointe de fierté se glissant dans son expression habituellement neutre.
« J'ai parlé trop vite ? Vous voulez que je répète ? »
Honnêtement, il ne pensait pas obtenir une telle réaction. Pendant un bref instant, l'atelier bourdonna de silence.
Mais à la seconde suivante...
« Pwahaha ! » Dain éclata de rire, un rire de ventre qui résonna jusque dans les murs de la pièce. Dain n'avait absolument pas vu ça venir.
Le garçon devant lui, calme et posé, était bien plus amusant qu'il ne l'avait cru. Dain se pencha en avant, ses bras massifs s'abattant lourdement sur le bureau usé, faisant s'envoler un nuage de sciure.
« Je t'aime bien, gamin. Dis-moi ton nom ? »
Ruvian le regarda droit dans les yeux, sans laisser paraître beaucoup d'émotion.
« Ruvian Castelor. »
Dain hocha lentement la tête, le sourire aux lèvres s'adoucissant.
« Eh bien, Ruvian, pas besoin de répéter. C'est tout là-haut », dit-il en tapotant son front avec un sourire.
« Une requête pareille ? Impossible de l'oublier ! Hahahaha ! Sauf si je deviens sénile, mais c'est encore trop tôt pour ça. » plaisanta-t-il.
Les lèvres de Ruvian esquissèrent un léger sourire, mais son silence en disait long. Dain l'observa un moment avant de demander doucement, presque curieusement.
« Au fait, ça t'intéresse, la forge, gamin ? »
« Père, quoi !? » pensa Gared.
Il était choqué d'entendre son père demander cela à un inconnu. Mais le regard de Ruvian balaya les armes inachevées et les outils en désordre, sans qu'aucun ne retienne son attention bien longtemps.
Puis, il vit une longue épée noire accrochée au mur, sa forme brisée mais conservant une certaine dignité.
Ruvian la fixa. Son regard dégageait une puissance calme avant de revenir vers Dain, l'air distant.
« Pour être honnête, je ne connais pas grand-chose à la forge... »
Ruvian parla doucement, presque humblement.
« Mais cette épée, là-bas. »
Il pointa la lame brisée.
« Même dans son état de ruine, elle était... »
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[Chapitre 9 : Une pièce bien faite]