Chapitre 73
Après le match de Rosalin, toute illusion de politesse qui masquait encore cet exercice d'entraînement commun s'évapora. La civilité restante sonnait désormais creux, piétinée par les bottes de la Classe A.
Les matchs qui suivirent ne pouvaient plus être pris pour des leçons. Chaque round se déroulait avec une froide fatalité, ressemblant moins à une compétition qu'à une démonstration rituelle de puissance.
Si cette scène avait été conçue comme une plateforme de progression mutuelle, la Classe A en avait totalement redéfini le but, la transformant en un tribunal de domination où la pitié n'avait aucune juridiction.
Sept matchs au total, en comptant celui de Rosalin.
Sept trios d'Érudits de Classe E s'avancèrent, marchant vers une défaite inévitable. Et face à eux, se tenait la lame suivante, soigneusement choisie par la Classe A.
Aucun salut ne fut échangé avant le combat.
Aucun encouragement ne passa d'un camp à l'autre.
Seule la voix détachée de Delila résonnait dans l'arène. Mais le silence avant chaque match était dense, oppressant.
Plus tard, le deuxième match se termina avant même que les Érudits de Classe E ne puissent finir leurs incantations.
Puis, lors du troisième match, une nappe de flammes fut déployée comme un rideau sur le sol. Elle balaya la zone, brûlante, forçant le trio de Classe E à se disperser et à sauter hors de la plateforme.
Les rires qui suivirent étaient tranchants, cruels dans leur satisfaction.
Puis vint le quatrième match.
Cette fois, l'adversaire n'était pas un mage, mais un bagarreur — un spécialiste du combat à mains nues. Pas d'incantations, pas de gestes dramatiques. Juste ses poings. Les trois Érudits de Classe E n'eurent jamais la chance de respirer, encore moins de répliquer.
Ils furent démantelés, leurs corps se repliant sur eux-mêmes sous l'effet de la douleur pure. Quand les médecins arrivèrent, les Érudits furent soulevés et évacués de la scène comme des outils brisés.
Au moment où le septième match prit fin, la tribune réservée à la Classe E était plongée dans un silence absolu.
L'étincelle d'admiration qui s'était brièvement allumée durant le match de Rosalin, née d'un rare sentiment de respect, s'était éteinte depuis longtemps, étouffée par le broyage impitoyable de ces combats à sens unique.
« Nous ne faisons vraiment pas le poids face à eux... »
Murmurèrent quelques Érudits.
Ruvian observait ses camarades plus attentivement qu'il ne regardait les matchs.
Les résultats, après tout, ne le surprenaient plus.
Il voyait comment l'énergie dans leurs yeux s'était dissipée, remplacée par la désorientation. L'incertitude s'accrochait à leurs visages comme un brouillard épais.
’C’était prévisible.’
Ruvian ne les blâmait pas.
Ils n'étaient pas des protagonistes destinés à la grandeur.
Ils n'étaient que des figurants enrôlés dans un récit qui n'avait jamais eu l'intention de retenir leurs noms.
Chacun d'eux avait été placé ici avec l'intention d'être oublié.
Et pourtant, Ruvian ne ressentait aucune envie d'accepter cette vérité comme définitive.
’Il est encore trop tôt pour abandonner.’
’Une seule chance suffit à les rallumer.’
Son regard s'attarda sur la scène un instant avant de se porter sur la femme qui avait orchestré tout ce stratagème.
Delila était restée silencieuse durant chaque match, sans offrir le moindre commentaire.
Après chaque résultat, elle se contentait d'un simple signe de tête.
Mais Ruvian avait vu l'étincelle dans ses yeux, cette satisfaction à peine dissimulée sous sa retenue habituelle.
Elle devait croire qu'elle avait fait sa part... joué son rôle tel qu'instruit par ses supérieurs.
« Ahem. »
Ruvian tourna la tête.
« Alors, on va vraiment poursuivre avec ce plan ? » La jeune fille lui faisait face calmement, ses longs cheveux bleu marine ondulant derrière elle.
Secouant la tête, l'homme à la queue-de-cheval auburn soupira en faisant tournoyer un doigt près de sa tempe.
« Je ne pense pas que tu aies besoin de demander, Noelle... Ruvian a clairement perdu la tête. »
« Croyez-moi, ça va marcher. Je m'entraîne depuis un bon moment maintenant. Et pas à l'aveugle, j'ai eu de bons conseils. » Ruvian ne semblait pas particulièrement inquiet en parlant.
Noelle et Griffer se regardèrent.
« Je veux dire, ce n'est pas qu'on ne te fait pas confiance, mec, mais... tu prévois vraiment de tester un nouveau sort pendant ce combat ? Tu pourrais te blesser gravement. » Ses doigts tambourinaient légèrement sur le manche de sa lance.
« Griffer a raison sur ce point. »
« Vous n'avez pas à vous en faire. J'ai déjà pris ça en compte. » Répondit calmement Ruvian.
« Hein !? Ne te méprends pas, je ne m'inquiète pas pour toi. »
’Cet abruti, ce n'était pas ce que je voulais dire.’
Ruvian secoua la tête et soupira. « Bref, tentons le coup. »
« Ouais, ouais... peu importe. J'ai aussi des trucs à essayer, tu n'as pas encore vu ma magie, pas vrai ? Alors, je vais montrer ça ici et maintenant. » Déclara fièrement Griffer.
Faisant tournoyer ses lames jumelles, Noelle acquiesça.
« Je suis prête à vous montrer la mienne, aussi. »
L'instant d'après, alors que la voix de Delila résonnait dans l'arène, Ruvian laissa enfin sa main tomber de sa manche.
Le cuir lisse de son gant effleura doucement le tissu sombre de sa tenue de combat.
« Maintenant, nous allons passer au huitième et dernier match », annonça Delila, sa voix tranchant net le silence stagnant.
« Ruvian Castelor, Noelle Sorcalor et Griffer Noktz de la Classe E, veuillez vous avancer. »
Elle laissa leurs noms flotter dans l'air, comme pour mettre quiconque au défi de rire.
Mais au lieu de cela...
Le nom de Ruvian se propagea dans les rangs supérieurs presque immédiatement.
Des murmures se répandirent en vagues étouffées, serpentant de bouche en bouche.
Le garçon qui avait remis en question l'autorité, qui avait défié Delila précédemment, montait enfin sur scène.
Tous les yeux le suivaient désormais avec une attention différente.
Ruvian bougea le premier.
Chacun de ses pas suggérait une absence totale d'hésitation.
À sa gauche, Griffer suivait à un rythme plus lent. Sa carrure était plus large, plus lourde, ses pas résonnant faiblement sur la plateforme sous leurs pieds.
Griffer ne prit même pas la peine de sourire. L'expression sur son visage suffisait à montrer que la peur n'avait pas pris racine en lui.
Plus tard, Noelle suivit derrière.
Elle se déplaçait avec grâce, faisant à peine bouger l'air. Ses dagues jumelles, courbes et scintillantes d'un tranchant subtil, pendaient avec aisance au bout de ses doigts.
Sa posture était légère, presque délicate. Le regard dans ses yeux magenta était calme, dépourvu de toute crainte.
Et puis arriva Ardyn Renhart.
Il émergea sur la plateforme avec une prestance polie jusqu'à l'os par des années d'éducation soignée et de privilèges.
Sa posture irradiait une confiance qui n'avait besoin d'aucune preuve.
La lumière se reflétait dans ses cheveux dorés, et son épée longue reposait contre son dos.
D'un mouvement fluide, il la tira.
La lame bougeait comme si elle ne pesait rien, glissant hors de son fourreau avec facilité. Il ne prit même pas la peine de regarder ses adversaires.
Le contraste entre les deux camps ne pouvait être plus frappant. C'était le choc de ce que chaque camp représentait aux yeux de la foule.
D'un côté se tenait un trio lié non par une synergie naturelle, mais par un pragmatisme désespéré.
Il n'y avait aucune illusion de perfection dans leur manière de se tenir. Juste de la détermination, et cette force lente qui naît du refus de plier.
Et en face d'eux, seul et imperturbable, se tenait un garçon qui n'avait jamais eu besoin de lutter pour que la lumière le trouve.
À partir de maintenant, ce sera le dernier match de la séance d'entraînement commune d'aujourd'hui.
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[Chapitre 73 : La scène de la défaite]