Chapitre 361
Chapitre 361 : Dépeindre le bonheur à travers le chagrin
Jiang Ci ne dit rien.
Il adressa un léger signe de tête à Feng Gang, ce qui lui servit de réponse.
Puis, il se tourna et marcha vers le centre de la scène, vers ce coin aménagé avec quelques vieux meubles, temporairement baptisé « maison ».
Le cœur de Lin Wan se serra une fois de plus.
Elle ne craignait pas que Jiang Ci soit en train de « chercher la mort » ; au contraire, son instinct de créatrice lui soufflait que Jiang Ci était en train de construire une « vision du monde » totalement détachée du scénario de Feng Gang, une vision qui n'appartenait qu'à lui.
Il voulait renverser la proposition vague du « bonheur » pour la redéfinir avec une image concrète et personnelle.
C'était de la folie, mais si cela réussissait, l'impact artistique serait dévastateur.
Jiang Ci ne se dirigea pas vers la chaise préparée pour le protagoniste.
Il alla d'abord vers cette table en bois carrée à la peinture écaillée.
La table était très vieille, avec des échardes de bois qui se recourbaient sur les bords, des marques de coups de couteau sur sa surface et des traces de brûlures circulaires de profondeurs variables laissées par des casseroles brûlantes.
Il tendit la main, ses doigts effleurant le grain rugueux, lentement, presque douloureusement lentement.
D'un bout à l'autre de la table.
Il n'y avait aucune performance délibérée dans ce mouvement ; cela ressemblait davantage à la vérification d'un vieil objet oublié depuis longtemps, pour voir s'il était encore intact.
Après ce geste, il tira la chaise et s'assit.
Il ne joua pas l'anxiété de l'attente comme Feng Gang l'avait demandé, et ne montra pas la moindre trace d'anticipation.
Il s'assit simplement, tranquillement.
Son corps se détendit, son dos légèrement voûté, tout son être s'enfonçant dans la chaise comme s'il était assis là depuis très longtemps.
Son regard se posa sur le bol et les baguettes vides sur la table.
Ses yeux étaient vagues.
Pas vides, mais une sorte de vacuité qui transperçait les objets devant lui pour regarder vers un endroit lointain.
Le studio de diffusion était plongé dans un silence terrifiant.
Feng Gang, l'aîné Zhao et l'aîné Qian, trois figures de proue, affichaient désormais des expressions graves.
Ils ne comprenaient pas l'entrée en matière de Jiang Ci, mais une pression intangible enveloppait déjà toute la salle.
Jiang Ci finit par bouger.
Il saisit cette paire de baguettes en bambou.
Le bout des baguettes était usé, lisse et blanchi, signe qu'elles avaient été utilisées pendant de nombreuses années.
Il ne s'en servit pas pour prendre de la nourriture, mais les fit tourner inconsciemment dans sa main.
Les baguettes en bambou roulaient rythmiquement entre ses doigts.
Soudain.
Il cessa de les faire tourner et leva la main.
Avec le bout d'une baguette, il tapota légèrement, négligemment, le rebord du bol en porcelaine au motif de pivoine bordé de bleu.
« Ding— »
Un son extrêmement clair et cristallin perça le silence de tout le studio.
Au moment où le rebord du bol fut frappé.
Un léger, un très léger sourire apparut au coin des lèvres de Jiang Ci.
Le sourire était fugace, pas même un sourire complet,
pourtant il était pur, immaculé.
Il n'y avait aucune joie extatique, aucune excitation liée à des retrouvailles attendues depuis longtemps.
Seulement une sorte de satisfaction qui frôlait la naïveté.
Pourtant, au moment où les trois juges présents virent ce sourire, leurs cœurs se serrèrent.
La tasse thermos dans la main de Zhao Dingguo trembla, renversant du thé brûlant sur le dos de sa main, sans qu'il ne s'en rende compte.
Qian Wenhai retira brusquement ses lunettes de lecture.
Feng Gang bondit même de sa chaise de réalisateur, fixant intensément le visage agrandi sur le moniteur.
Ils étaient devenus fous.
Dans ce sourire, ils virent un enfant avec une petite natte,
déclarant triomphalement et avec vivacité pour la première fois, alors qu'il prenait maladroitement les baguettes de la main de sa mère pour tapoter son bol de riz.
Ils virent d'innombrables crépuscules, l'appel « à table » venant de la cuisine après une journée de travail épuisante.
Ils virent le temps s'écouler sans pitié, la personne qui tapotait autrefois le bol et les baguettes n'étant plus là, ne laissant que ce « ding » immuable dans la mémoire.
Une sorte de douleur sourde restait dans le cœur, car le bonheur était trop précieux, trop éphémère.
Jiang Ci ne savait pas quel impact sa performance avait sur les autres.
Il se souvenait seulement vaguement de son enfance, de l'animation de la maison pendant le Nouvel An, de son père qui le soulevait au-dessus de sa tête, tandis que sa mère s'affairait en cuisine.
Avant que le repas ne commence, il adorait tapoter son petit bol avec ses baguettes ; ce son cristallin signifiait que le meilleur repas de l'année était sur le point de commencer.
C'était le sentiment d'anticipation du foyer.
Jiang Ci posa les baguettes et se leva.
Il ne mima pas la réaction d'« entendre une toux », et ne marcha pas vers la cuisine.
Parce que sa performance était déjà terminée.
Tout le processus avait duré moins d'une minute.
Il n'avait pas prononcé une seule ligne, ni fait une seule expression superflue,
mais ce qu'il avait dépeint contenait déjà toute l'attente et le désir du scénario, et bien plus encore.
Le studio de diffusion restait plongé dans un silence de mort.
Lin Wan se tenait sur le côté de la scène, ses doigts froids, mais ses paumes en sueur.
En regardant la silhouette solitaire au centre de la scène,
elle comprit enfin véritablement le sens de cette phrase : « Le cœur de la tragédie est de déchirer les belles choses pour que les gens les voient. »
— Jiang Ci n'a pas déchiré la beauté. Il vous a simplement laissé entrevoir, pendant une seconde, la beauté que vous possédiez autrefois, puis il a personnellement fermé la porte.
La voix du professeur Qian Wenhai fut la première à retentir.
Il ne portait pas ses lunettes, ses yeux rougis trahissant sa perte de contrôle émotionnel précédente.
Il se frotta les yeux avec force, puis regarda vers le jeune homme au centre de la scène.
« Il ne joue pas le bonheur ! »
La voix de l'aîné Qian monta soudainement, portant une pointe d'excitation, celle d'avoir été mis à nu.
« Il nous rappelle ! Il nous rappelle à tous combien de moments de bonheur nous avons possédés, et que nous avons même complètement oubliés ! »
« Ce n'est pas du jeu d'acteur... » L'aîné Qian se frappa violemment la cuisse, la main tremblante, « C'est... c'est déchirant ! »
« Exactement ! »
Feng Gang, comme s'il rencontrait une âme sœur, se leva de derrière le moniteur, le visage extatique.
Il se précipita vers l'aîné Qian en quelques pas, lui saisissant le bras et le secouant avec excitation.
« C'est exactement ce que je voulais ! Exactement cette saveur ! »
Une rougeur anormale colorait le visage de Feng Gang, excité comme un enfant.
« Le Gala de la Fête du Printemps ne peut pas se résumer à des rires ! Il ne peut pas se résumer à ce que tout le monde soit gentil et amical ! »
Il agita la main, pointant Jiang Ci sur scène, son expression comme s'il exposait un chef-d'œuvre pour les âges.
« Il a aussi besoin de ça ! Ce genre d'arme nucléaire capable de faire rire les gens à travers leurs larmes ! »
L'atmosphère de tout le studio fut enflammée par la ferveur de Feng Gang.
Une seule personne faisait exception.
L'aîné Zhao Dingguo, de l'Association d'art dramatique.
Du début à la fin, ses sourcils restèrent étroitement froncés.
Il admettait que la performance de Jiang Ci était d'un niveau magistral, un exemple de manuel qui pourrait être écrit dans les manuels d'enseignement.
Mais précisément à cause de cela, il ressentait un froid glacial.
Il s'approcha de Feng Gang, baissa la voix et parla mot à mot.
« Vieux Feng, es-tu devenu fou ? »
La ferveur de Feng Gang fut interrompue ; il regarda son vieil ami, perplexe.
L'aîné Zhao se leva, ses yeux marqués par le temps,
regardant calmement Feng Gang,
ce calme portant lui-même le poids de mille jun.
« Juste avant que les douze coups de minuit ne sonnent, alors que chaque foyer attend les retrouvailles, tu vas montrer ça à toute la nation ? »
Sa voix tremblait.
« Veux-tu mettre une pierre dans leur cœur au moment même où les raviolis sont jetés dans la marmite dans des milliers de foyers, avant même que les pétards du Nouvel An ne soient allumés ? »
« Cela ne correspond pas au ton "joyeux et de bon augure" du Gala de la Fête du Printemps ! »
La voix de l'aîné Zhao devenait de plus en plus sévère.
« Cela va provoquer un incident de diffusion ! »