Chapitre 336
Chapitre 336 : Jiang Ci gravit la « Haute Tour » en solitaire
À l'instant même où ces deux mots franchirent les lèvres de Hou Hsiao-hsien, une mélodie majestueuse, grandiose et ancienne, d'une intensité absolue, jaillit du système audio surround de la salle !
C’était « Le Chant de Gaixia ».
Le chant tragique de l'ultime résistance du Conquérant, là où le sang macula les montagnes et les rivières !
Dès la première note, Qin Feng avait déjà réagi.
Il n'y avait pas la moindre trace de déception liée à la défaite sur son visage. Au contraire, un soulagement profond, viscéral, semblait l'habiter, comme si un poids immense venait de lui être retiré.
Il se leva brusquement et, sous le regard d'innombrables objectifs, serra violemment dans ses bras le jeune homme qui restait assis, calme, à ses côtés.
La force de l'étreinte fit légèrement vaciller la silhouette élancée de Jiang Ci.
La main de Qin Feng tapota lourdement, à plusieurs reprises, le dos de Jiang Ci.
« Beau gosse ! Bien joué ! »
Cette étreinte ne contenait aucun encouragement d'un aîné envers un cadet, ni aucune félicitation pour un nouveau roi remplaçant un ancien empereur.
C'était seulement le soulagement profond de voir un fardeau de mille livres s'envoler.
Qin Feng se tint debout, et un ordre silencieux se propagea.
Au premier rang, le réalisateur Wei Song, Zhang Mouyi, les acteurs vétérans Huang Shengqiu et Liu Hanyu, ainsi que l'actrice principale Zhao Yingfei se levèrent tous à l'unisson.
Immédiatement après, le deuxième rang, puis le troisième.
Les autres acteurs nommés, les réalisateurs renommés de l'industrie, les producteurs tenant les rênes du capital.
Personne ne prit les devants.
Personne ne donna le signal.
De l'avant vers l'arrière, de gauche à droite, les gens se levèrent les uns après les autres.
La salle entière était debout.
Après un moment de silence, des applaudissements éclatèrent et durèrent, très longtemps.
Ces applaudissements n'étaient ni par courtoisie, ni pour féliciter.
C'était la forme la plus haute de respect pour un fou qui avait risqué sa vie pour mériter un rôle.
Wei Song se tenait derrière Jiang Ci, observant ce dos encore frêle sous l'éclat des flashs.
Il ne put finalement plus se retenir, retira ses lunettes et essuya brutalement le coin de son œil.
Il n'était pas heureux pour Jiang Ci.
Il était heureux pour ce jeune homme qui avait poussé un Empereur du cinéma dans ses derniers retranchements lors du Festin de Hongmen, qui avait exigé dix-neuf révisions de l'épée factice au bord de la rivière Wu.
Combien de sang et de larmes maculaient ce trophée, lui seul le savait vraiment.
Jiang Ci se raidit un instant dans cette étreinte brûlante avant de lever lentement la main pour tapoter doucement le dos de Qin Feng en retour.
Il repoussa Qin Feng et se redressa.
Il ajusta le revers de son costume noir, sombre comme un abîme.
[Mes côtes... Est-ce que Maître Qin veut porter le coup de grâce à Xiang Yu en dehors de l'écran ?]
Jiang Ci garda un visage impassible tout en expirant le souffle qu'on lui avait coupé.
Puis, il monta les marches menant à la scène.
Il y avait sept marches au total.
Il ne marcha ni trop vite ni trop lentement, ses pas étaient assurés.
Sur le côté gauche de sa poitrine, au niveau du cœur, la broche en rubis sang-de-pigeon « Médaille de Sang » étincela d'une lumière perçante sous les projecteurs.
Il monta sur scène, vers le géant du cinéma qui se tenait là dans son costume Tang, fier et inflexible.
Hou Hsiao-hsien tenait le lourd trophée doré à deux mains, sans le remettre immédiatement.
Le jeune homme devant lui, dont le visage avait retrouvé un peu de couleur tout en restant pâle,
plongea son regard dans le sien.
Il lui remit le trophée.
C'était la transmission silencieuse du flambeau entre deux générations de cinéastes, au sommet de la transition entre les anciens et les nouveaux règnes.
Jiang Ci tint le trophée, sa paume sentant la température du métal.
Il fit un signe de tête à Hou Hsiao-hsien.
Puis, il se tourna et marcha seul vers le microphone au centre de la scène.
Les lumières se focalisèrent sur lui.
La musique de fond du « Chant de Gaixia » s'adoucit progressivement, s'estompant en un sifflement de vent funèbre.
Les applaudissements dans la salle s'apaisèrent également.
Tout le monde retint son souffle, attendant le discours de remerciement de ce nouvel Empereur du cinéma.
Attendant son extase, son excitation ou ses larmes.
Cependant, Jiang Ci resta là, silencieux.
Tenant le trophée, son regard baissé vers la scène sous ses pieds.
Une seconde.
Deux secondes.
Cinq secondes.
Il ne parla pas.
Dix secondes complètes.
La salle tomba dans un silence absolu.
Les commentaires défilants sur le live s'arrêtèrent.
Les journalistes au premier rang tenaient leurs appareils, les doigts suspendus au-dessus des déclencheurs, oubliant de presser.
Jiang Ci n'était pas en train d'organiser ses mots.
Il écoutait.
Il écoutait le hennissement des chevaux et le hurlement du vent lors de la traversée de la rivière Wu il y a deux mille ans — des sons qui n'existaient absolument pas dans cette salle.
Finalement, il leva la tête.
Le microphone porta sa voix claire et froide dans chaque recoin de la salle.
« Cette chaise est trop froide. »
La salle entière fut stupéfaite.
Quoi ?
Qu'a-t-il dit ?
Le trône de l'Empereur du cinéma, il a dit qu'il était... froid ?
Jiang Ci ne prêta aucune attention à l'étonnement en contrebas.
Il étendit son autre main, son doigt caressant doucement le trophée doré.
Les motifs sculptés pressaient sa peau, transmettant une légère sensation de picotement.
« Beaucoup de gens disent que j'ai bien joué. »
Sa voix était dénuée d'inflexion.
« En réalité, je n'ai pas joué. »
« J'ai simplement prêté ce corps, pendant ces quelques mois, à l'homme nommé Xiang Ji. »
Le public en bas éclata en une agitation totale.
Quel genre de discours était-ce ?
Avait-il perdu la raison ?
Jiang Ci resta calme.
Il ne remercia aucune plateforme, aucune société, aucun réalisateur.
Il ne remercia même pas le comité d'organisation.
Il commença à énumérer une série de noms inconnus.
« Merci au vieux Zhang de l'équipe des accessoires. »
Sous la scène, dans un coin reculé, un vieil homme aux cheveux grisonnants et au visage ridé releva brusquement la tête.
Jiang Ci continua.
« Votre épée était très lourde. »
Le vieil homme se figea, se rappelant cette nuit où il avait été forcé de réviser l'épée factice dix-neuf fois,
se rappelant les derniers mots du jeune homme : « Trois grammes de moins, et le poids d'un héros allant vers sa mort disparaît. »
Ses yeux devinrent rouges.
« Merci à ce frère du groupe des figurants, dont je ne connais pas le nom. »
Le regard de Jiang Ci traversa la salle, se posant sur un point précis.
« Lors de la bataille de Julu, quand vous êtes mort dans mes bras ce jour-là, votre corps tremblait vraiment. »
« Merci pour ce tremblement. C'était la seule chaleur humaine que Xiang Yu a ressentie lorsqu'il a massacré les deux cent mille soldats rendus. »
Les reporters dans la zone média oublièrent de presser leurs déclencheurs.
Ils fixaient, abasourdis, le jeune homme sur scène.
Jamais un Empereur du cinéma, lors d'une cérémonie de remise de prix, n'avait remercié un accessoiriste,
un figurant dont il ne connaissait même pas le nom,
ces grains de poussière sur le plateau de tournage, les plus insignifiants, les plus faciles à ignorer.
Au dernier rang, Liu Wei baissa la tête pour regarder ses propres mains, bien entretenues, propres et fines.
C'étaient les mains d'un « interprète ».
Et ce jeune homme sur scène, bien que vêtu d'un costume sur mesure de la plus haute qualité,
Liu Wei pouvait voir, à travers cette couche de tissu, une paire de mains tachées de sang et de terre,
des mains qui n'existaient que pour « vivre en tant que » quelqu'un d'autre.
À cet instant, Liu Wei ressentit un froid absurde.
Il comprit qu'il n'avait pas perdu. Plutôt, depuis le tout début, ils n'avaient pas couru sur la même piste.
Jiang Ci tenait le trophée, son regard passant sur tout le public, vers l'obscurité de la sortie de la salle,
comme s'il regardait un vieil ami qui l'attendait là.
Il pensa à son propre père, un héros de la lutte antidrogue dont le nom ne pouvait même pas être retenu.
Il pensa à ces anonymes, comme son père, qui se consumaient dans l'obscurité, incapables de laisser derrière eux ne serait-ce qu'un filet de fumée.
Ils étaient les véritables acteurs, utilisant leur vie pour jouer un autre rôle jusqu'à ce que le rideau tombe.
Et lui n'était qu'un imitateur chanceux, capable de vivre sous la lumière du soleil.
Il parla dans le microphone, prononçant sa dernière phrase.
« Enfin, je veux dédier ce prix à ceux... »