Le récit du film atteignit Gaixia.
C'était une île de la mort, totalement encerclée.
La caméra observait froidement la scène depuis les hauteurs.
Les tentes de l'armée Han s'étendaient à l'infini, pareilles à une marée noire engloutissant la terre.
La faible lueur filtrant de chaque tente convergeait en un faisceau lumineux, étranglant l'insignifiante parcelle d'obscurité au centre.
Dans le camp de l'armée Chu, seules quelques étincelles de feux de camp agonisants s'accrochaient à la vie.
Le public dans la salle fut arraché des nuages par une main géante invisible et jeté brutalement dans la boue.
L'intense sensation de vertige poussa certains spectateurs à agripper instinctivement les accoudoirs de leurs sièges.
Au premier rang, un critique de cinéma eut le souffle coupé, la pointe de son stylo griffant une longue ligne acérée sur son carnet.
La réalisation de Wei Song était empreinte d'une force oppressive qui ne souffrait aucune contestation.
Il ne laissait absolument aucune chance au public de reprendre son souffle.
La caméra descendit lentement, se rapprochant.
Le focus se posa sur une main.
Cette main était couverte d'engelures rouge sombre et de taches de sang séché, de la boue noire incrustée sous les ongles.
Ce n'était plus la main du Festin de Hongmen, celle qui jouait nonchalamment avec la coupe à vin en bronze.
Cette main s'efforçait de briser en deux un morceau de ration militaire, dur comme de la pierre.
Une moitié fut portée à sa bouche, mâchée mécaniquement.
L'autre moitié fut tendue sur le côté.
La caméra pivota en conséquence.
C'était le Black Steed.
Le cheval de guerre noir comme l'ébène baissait la tête, frottant doucement son museau contre le bras de son maître.
Il ne mangeait pas la ration sèche, ses naseaux humides expulsant deux panaches de vapeur blanche.
Jiang Ci, sur l'écran, ne disait rien.
Il pressa simplement cette moitié de ration avec encore plus d'insistance contre la gueule du Black Steed.
Un héros au bout de son chemin.
Même sa monture comprenait la nature humaine, refusant de partager son dernier morceau de nourriture.
Jiang Ci, assis au premier rang, avait l'esprit étrangement calme.
Il se souvenait du tournage de cette scène.
Pour capturer la faim de Xiang Yu après des jours de siège, il s'était réellement affamé pendant une journée entière.
Cette ration militaire, dure comme de la pierre, grinçait contre ses dents ; le vent et la neige s'engouffraient dans les interstices de son armure.
Chaque pore de son corps hurlait de froid et d'épuisement.
À cet instant, il ne savait plus s'il était Jiang Ci ou Xiang Yu.
Il savait seulement que le Black Steed tremblant dans ses bras était réel.
C'est alors qu'un son étrange s'éleva faiblement.
Un bourdonnement sourd s'échappa des enceintes surround de la salle.
C'était comme si des milliers et des milliers de personnes, quelque part à la fois extrêmement loin et extrêmement proche, fredonnaient une ancienne chanson folklorique dans le dialecte le plus familier de leur terre natale.
Le chant n'avait pas de mélodie fixe, il était intermittent, saturé de parasites.
« Ce sont... les Chants de Chu. »
Au premier rang, le professeur Li, du département d'histoire, retira lentement ses lunettes.
Il pressa fortement ses tempes, résistant à une sorte d'attaque mentale intangible.
« Utiliser le dialecte natal pour briser le moral de l'armée... C'est tuer des hommes, et plus encore, c'est détruire leurs cœurs. »
Le bras du vieil homme tremblait légèrement.
Les quatre caractères froids des livres : « Chants de Chu de tous côtés ».
À cet instant, ils se transformaient en la plus cruelle des guerres psychologiques.
Le chant devint plus clair et plus fort.
Sur l'écran, les soldats de l'armée Chu, en haillons, déposaient leurs armes les uns après les autres.
Ils se recroquevillaient au sol, la tête entre les mains.
Xiang Yu, interprété par Jiang Ci, restait assis, immobile.
Appuyé contre le Black Steed, il leva la tête, essayant sincèrement de discerner la direction du chant.
Son visage exprimait l'épuisement de ce qui a été réduit en cendres.
Il s'était battu trop longtemps, même la force de haïr l'avait quitté.
[Ding, détection d'une résonance émotionnelle de chagrin primaire.]
[Valeur de chagrin +12.]
[Ding, détection d'un chagrin refoulé... Valeur de chagrin +8.]
Dans l'esprit de Jiang Ci, les notifications du système retentissaient sporadiquement.
Le pan de la tente fut soudainement écarté, laissant entrer le vent et la neige.
Yu Ji, interprétée par Zhao Yingfei, apparut à l'entrée.
Elle ne portait qu'un fin vêtement blanc, son joli visage pâle sous l'effet du froid et de la tempête.
Ces yeux, qui reflétaient toujours un sourire scintillant, ne contenaient plus qu'un désespoir sans fond.
« Mon Roi... »
Elle parla, la voix rauque, chargée d'un sanglot brisé, mais elle atteignit clairement chaque recoin de la salle.
Ces deux mots suffirent à faire rougir les yeux de nombreux spectateurs présents dans le cinéma.
Sur l'écran, le geste de Jiang Ci, qui essuyait son épée, se figea. Il ne se retourna pas, n'ayant même plus la force de la regarder.
Après un long moment, une voix tout aussi brisée et creuse s'éleva enfin de lui.
« J'ai traversé la rivière avec huit mille de mes frères. Aujourd'hui, aucun ne revient. »
« Quel visage aurais-je pour revoir les anciens de Jiangdong ? »
Il posa lentement son épée, s'appuya sur la table basse pour se lever, son corps vacillant avant de se stabiliser.
Lorsqu'il se retourna, son visage n'exprimait plus l'épuisement, mais une sorte d'acceptation résignée et tragique.
Il marcha pas à pas vers Yu Ji, tendit la main et effleura doucement sa joue froide et humide du bout de ses doigts rugueux.
« Ne pleure pas. »
Ses mots portaient une amertume et une tendresse que le public n'avait jamais ressenties de sa part auparavant.
« L'aube... est sur le point de se lever. »
Jiang Ci retira sa main, fixant le plafond de la tente d'un regard vide, murmurant pour lui-même.
« Pour moi... danse une dernière fois. »
Zhao Yingfei hocha la tête à travers ses larmes, le barrage cédant complètement à cet instant.
Elle tira la longue épée à la taille de Xiang Yu.
La lumière de l'acier jaillit !
Le chœur des « Huit mille âmes » s'enfla soudainement de passion !
Sur l'écran, sous la grande tente au milieu du vent et de la neige, la danse de l'épée était résolue. Le profil en larmes de Yu Ji était illuminé par les flammes des bougies, tragiquement belle.
Et à cet instant précis, sa silhouette commença à devenir transparente, l'image se dissolvant comme de l'encre.
La scène ensoleillée du marché de Wuzhong émergea derrière elle, l'engloutissant doucement.
Le jeune Xiang Yu, fougueux et fier, se disputait avec quelqu'un au sujet de cet indomptable Black Steed.
Il tourna la tête et vit la jeune fille vêtue simplement qui était venue faire ses courses.
La caméra fit un gros plan sur Jiang Ci.
Toute son arrogance et son défi se figèrent au moment où il vit Zhao Yingfei.
Une stupeur, comme frappé par le destin.
Finalement, ces deux plans se chevauchèrent brièvement.
Dans la salle, certaines spectatrices se couvrirent la bouche pour empêcher leurs sanglots de s'échapper.
Sur l'écran, la lumière de l'épée sur la gauche devenait de plus en plus féroce : la résolution d'aller vers sa propre mort.
Le regard du jeune homme sur la droite passa du choc à la reconnaissance, pour finalement se poser dans une sorte d'acceptation douce, comme si la poussière était retombée.
C'était la première rencontre, et aussi l'adieu final.
Wei Song utilisa le montage le plus cruel pour assembler le plus beau « coup de foudre » de ce monde
avec son plus tragique « adieu à la vie et à la mort » dans le même cadre.
Cette douceur extrême et cette amertume extrême
s'entrelacèrent en un filet inéluctable, se resserrant brutalement autour des cœurs de tous les spectateurs dans la salle.
Alors que la séquence de montage prenait fin, la caméra se recentra à l'intérieur de la grande tente.
Xiang Yu, interprété par Jiang Ci, souleva lentement le pan de la tente et marcha vers le vent et la neige infinis à l'extérieur.
Derrière lui, la danse de l'épée résolue de Yu Ji.
Devant lui, le lieu où les âmes de ses huit mille frères retourneraient, l'impasse déjà scellée.