Au moment où les lumières s'éteignirent, la salle de projection fut engloutie par une obscurité totale.
Seul le logo du dragon rouge vif, au centre de l'écran géant, scintillait comme une sorte d'avertissement.
La climatisation était réglée un peu trop fort.
Quelques journalistes au premier rang, vêtues de jupes courtes, se frottèrent inconsciemment les bras couverts de chair de poule.
Personne n'y prêta attention.
Jusqu'à ce que—
« BOUM— !!! »
Sans aucun avertissement.
Un rugissement tonitruant, semblable à une explosion sourde, jaillit violemment des quatre coins de la salle.
Au troisième rang, le jeune homme à lunettes qui tenait son téléphone pour éditer une blague sur un « pied à coulisse de marque Hegemon » eut un sursaut.
Le téléphone lui échappa des mains.
Il s'écrasa lourdement sur l'arête de son nez.
« Tsss... »
Il siffla de douleur, sur le point de se pencher pour le ramasser.
Mais son mouvement se figea en plein air.
L'écran s'alluma.
Pas de grands plans aériens, pas de narration explicative,
Pas de musique épique et mélodieuse.
Il n'y avait qu'un œil.
Un seul œil occupant l'écran géant de vingt mètres, si immense qu'il en devenait troublant.
Le globe oculaire était couvert d'une toile d'araignée de vaisseaux sanguins rouges, entouré d'une brume grise et trouble, mortelle, autour de la pupille.
Une traînée de sang noirci, séché depuis longtemps, pendait au coin de l'œil.
Elle descendait le long des contours saillants de la joue.
C'était l'œil de Xiang Yu.
C'était aussi l'œil de Jiang Ci.
La caméra recula lentement.
Une armure lourde noire et or, en lambeaux, couverte de chair déchiquetée dont on ne savait si elle appartenait à un ami ou à un ennemi.
C'était Julu.
Au loin parvenaient les gémissements faibles, à peine audibles, des soldats blessés à l'agonie, un son qui faisait grincer les dents.
L'interprétation de Xiang Yu par Jiang Ci se tenait simplement là.
Tenant dans sa main cette longue épée de bronze qui avait été raillée en ligne comme un « jouet en alliage d'aluminium ».
La lame était déjà tordue, ébréchée, pleine d'entailles.
« Goutte. »
Un plasma sanguin épais et visqueux s'égoutta de la pointe de l'épée, éclaboussant la boue.
Il tourna lentement la tête, son regard balayant les environs.
Une montagne de cadavres.
Une mer de sang.
La bouche du garçon à lunettes restait ouverte, la marque rouge sur l'arête de son nez palpitait encore légèrement.
Mais aucun mot ne pouvait franchir sa gorge.
Il voulait rire.
Il voulait lancer une pique : « Cette épée a l'air bien légère. »
Mais les muscles de son visage étaient raides, refusant de lui obéir.
Était-ce le même type qui avait demandé si l'épée en mousse était lourde ?
Était-ce le même acteur qui donnait sérieusement des leçons d'histoire à ses fans lors de la tournée promotionnelle de Star City ?
Un frisson inexplicable lui parcourut l'échine jusqu'au sommet du crâne.
La scène changea.
Sur les rives de la rivière Zhang, le vent hurlait comme des lames.
L'eau torrentielle de la rivière s'écrasait contre le rivage, émettant un rugissement assourdissant.
Jiang Ci se tenait sur une haute plateforme.
Pas d'épée à la main, il tenait seulement un récipient à vin sombre et lourd.
Il regarda en bas, vers les dizaines de milliers de fils de Chu sous la plateforme.
Son poignet se retourna.
Le vin se déversa, offert en libation à cette terre sur le point de boire le sang.
« Clang. »
Le récipient à vin fut jeté négligemment depuis la plateforme, roulant dans la poussière boueuse.
Jiang Ci leva la tête.
Son regard traversa le grand fleuve, se fixant sur les bannières noires, infinies et continues, de l'armée Qin sur la rive opposée.
Shiiing—
La longue épée quitta son fourreau.
Le mouvement était d'une lenteur douloureuse.
Mais à l'instant où la pointe de l'épée se tourna vers le ciel, cet homme épuisé disparut.
« En trois jours ! »
« Si nous ne brisons pas l'armée Qin, nous mourrons tous ici ensemble !! »
Ce rugissement n'avait subi aucun polissage ou amélioration audio.
Granuleux, brut, portant une odeur forte et âcre de sang.
Il explosa au-dessus des têtes des centaines de personnes dans la salle.
Aucune retraite.
Seule la mort.
Dans le public, les ongles d'une jeune critique de cinéma s'enfoncèrent profondément dans ses paumes.
Ça faisait mal.
Mais elle oublia de lâcher prise.
Elle sentait qu'elle n'était plus assise dans un fauteuil en cuir, mais debout sur cette rive glaciale et balayée par le vent de la rivière Zhang.
Elle faisait partie de ces dizaines de milliers de soldats de Chu acculés.
N'ayant d'autre choix que de jouer leur vie.
Cinq minutes seulement après le début.
Toute la salle de projection était dans un silence absolu.
Toutes les moqueries précédentes, les dérisions, cette mentalité d'attendre de voir une blague,
Furent réduites en poussière par cette vague écrasante de grandeur tragique, puis piétinées.
Un sentiment de honte inexplicable inonda leurs cœurs.
Avait-on vraiment traité un tel héros, brûlant son âme dans une situation désespérée,
Comme un simple divertissement d'après-dîner ?
L'intrigue avançait à une vitesse extrême, comme des tambours de guerre pressant les troupes d'avancer.
La scène coupa vers le palais de Xianyang.
L'interprétation de Liu Bang par Qin Feng fit son entrée.
Tenue débraillée, un singe vêtu de robes royales.
Il trottinait dans la grande salle vide, fourrant des coupes en or dans ses robes dès qu'il en voyait, ses pieds cloués au sol à la vue des servantes du palais.
L'avidité et la vulgarité d'un voyou de rue formaient un contraste dévastateur avec la grandeur divine et tragique de Xiang Yu quelques instants plus tôt.
« C'est... l'empereur fondateur de la dynastie Han ? »
Quelqu'un murmura avec incrédulité.
Mais la seconde suivante, les yeux de Qin Feng changèrent.
À la légère toux de Zhang Liang.
La luxure trouble dans les yeux de Liu Bang recula instantanément, remplacée par une ruse et un calcul qui glaçaient le dos.
Au premier rang, le professeur Li, spécialiste des systèmes d'étiquette, tapota légèrement ses doigts sur l'accoudoir.
« Bien... très bien. »
La voix du vieil homme tremblait légèrement.
« L'un est dans les nuages, un dieu ; l'autre est dans la boue, un homme. »
« Un dieu est destiné à tomber ; seuls ceux qui se vautrent dans la boue peuvent survivre. »
Enfin.
Le moment fort arriva.
Le Festin de Hongmen.
Ce banquet de célébration après la grande victoire de Pengcheng.
Dans les livres d'histoire, c'était le point culminant de la vie du Conquérant.
Sur le grand écran, Jiang Ci était assis sur le trône.
Les environs étaient une cacophonie de voix, la liesse des vainqueurs, un festin pour les généraux se partageant le butin.
Seul lui.
Assis au point le plus haut, devenant une île solitaire.
Le visage de Jiang Ci n'exprimait rien.
Même ses yeux n'avaient aucune concentration.
Ses doigts fins jouaient distraitement avec une coupe à vin en bronze.
Ses doigts frottaient les motifs rugueux.
Une fois.
Deux fois.
Ce n'était pas admirer les trophées de guerre ; c'était plutôt comme jouer avec un morceau de détritus sans importance.
Ennui.
Ces deux mots n'étaient pas prononcés, pourtant ils étaient assourdissants.
Ce vide après avoir été sans égal au monde, cette solitude de regarder autour de soi une épée à la main sans rien trouver,
Coulait de l'écran d'argent, noyant chaque membre du public.
Le garçon à lunettes sentit soudain son nez piquer.
Il se souvint de l'après-midi après la fin des examens d'entrée à l'université.
Étudier désespérément, finir enfin les examens, pensant qu'il deviendrait fou, fou de joie.
Au lieu de cela, en sortant de la salle d'examen, en regardant les portes vides de l'école,
Son cœur ne contenait qu'un vide immense et impossible à combler.
Ce que Jiang Ci dépeignait, c'était exactement ce sentiment.
Et amplifié d'innombrables fois.
C'était la solitude ultime appartenant au Dieu de la Guerre.
« Ah, le Roi de Guanzhong est arrivé. »
Liu Bang entra dans la tente.
Jiang Ci ne redressa même pas sa posture, ne le regarda même pas directement.
Il souleva simplement ses paupières d'une fente, avec paresse.
Cette réplique, légère comme une plume.
Pourtant lourde comme une montagne.
Arrogance.
Une arrogance gravée dans la moelle osseuse.
Xiang Yu n'a jamais considéré Liu Bang comme un adversaire.
Jamais.
« Il n'est pas stupide... »
Un critique de cinéma vétéran au dernier rang retira ses lunettes, essuya le coin de son œil, la pointe de son stylo grattant rapidement le papier.
« Il est trop haut placé. »
« Trop haut pour daigner se pencher, trop haut pour voir les fourmis sales sous ses pieds. »
Immédiatement après, Fan Kuai fit irruption dans la tente.
L'interprétation de Fan Kuai par Chen Chun, mangeant du porc cru, la bouche pleine de sang, les yeux comme des cloches de bronze.
Jiang Ci le regarda.
Une faible lueur s'alluma enfin dans ces yeux morts.
C'était l'appréciation qu'une bête montre en voyant l'un des siens.
Mais seulement une lueur.
Il agita la main, congédiant un artiste de rue intéressant.
« Assieds-toi. »
Un mot.
Prononcé avec désinvolture.
Brisa le courage féroce et perçant de Fan Kuai en poussière.
Le professeur Li était si agité que sa barbe tremblait.
Il saisit le bras de son compagnon à côté de lui, baissant la voix en un murmure féroce :
« C'est le Festin de Hongmen ! C'est le Conquérant ! »
« Ils avaient tout faux avant ! Xiang Yu n'a pas épargné Liu Bang par bonté d'âme, mais par dédain ! »
« Pourquoi un dragon divin se méfierait-il d'un rat dans le caniveau ? »
À mi-chemin de l'intrigue.
La pression atmosphérique dans la salle de projection était tombée à un point critique étouffant.
Ce filet nommé « Destin » se resserrait silencieusement.
Tout le monde connaissait la fin.
Savait que Xiang Yu mourrait, savait que cet homme arrogant et sans égal,
Tomberait finalement dans le vent froid de la rivière Wu.
Mais précisément parce qu'ils savaient.
Regarder l'homme à l'écran qui se tenait encore au sommet, totalement ignorant de son destin.
Ce sentiment de tragédie devint si intense qu'il donnait envie de pleurer.
Regarder une fleur éclore jusqu'à son apogée les yeux ouverts.
Attendant cette inévitable...
Dispersion dans la boue.