Alors que sa conscience émergeait d'une mer profonde et chaotique, Jiang Ci ouvrit les yeux.
Ce qui accueillit son regard fut un plafond en bois de rose, finement sculpté et orné de motifs de nuages complexes.
L'air ne portait pas cette odeur mêlée de poussière et de plateaux-repas typique d'un plateau de tournage.
Il n'y avait que le parfum léger et coûteux des bois précieux.
Il se redressa.
Sa première réaction fut : où sont les caméras ?
Son regard balaya rapidement chaque recoin de la pièce.
Ce vase en porcelaine bleue et blanche dans le coin, pourrait-il cacher une caméra miniature ?
Cette lampe de chevet au design si artistique, y avait-il des dispositifs d'enregistrement derrière l'abat-jour ?
Il n'y avait rien.
Ce n'était pas un plateau de tournage.
Alors, où était le clappeur ? Où était le réalisateur ?
Un immense sentiment de vide, comme un récif mis à nu après le retrait de la marée, le saisit instantanément.
Pieds nus, Jiang Ci posa le pied sur le sol en bois massif, froid et lisse.
Il marcha jusqu'à l'immense baie vitrée et écarta les lourds rideaux.
Dehors s'étendait une cour de style chinois impeccablement entretenue, avec ses rocailles, son eau vive et sa végétation luxuriante.
C'était d'un calme terrifiant.
Un sentiment de panique désorientée commença à se propager dans ses membres.
Le troisième jour de congé forcé.
Les symptômes de sevrage s'aggravaient.
Jiang Ci se sentait comme une poupée dont on aurait retiré tout le rembourrage, ne laissant qu'une enveloppe humaine vide.
Il ne pouvait supporter ce vide.
Il avait besoin d'histoires, besoin de conflits, besoin de se remplir des tragédies des autres.
Après avoir erré en rond dans la vaste cour, il finit par s'arrêter.
Non loin de là, un jardinier en tenue de travail était accroupi devant un parterre de fleurs,
tenant une grande paire de cisailles, « crac, crac, crac », taillant les branches mortes d'un buisson de roses.
Ces branches sèches, sans vie,
étaient impitoyablement coupées, tombant sur le sol fertile.
Les pas de Jiang Ci s'arrêtèrent.
Dans son esprit, le visage de Shen Qingyuan apparut de manière incontrôlable.
Cet homme dont les ailes étaient progressivement rognées par l'organisation,
finissant seul, marchant vers une mort inévitable.
Quelle ressemblance.
Jiang Ci resta là, juste derrière le jardinier, immobile.
Son regard était rivé sur ces cisailles, sur ces branches mortes rejetées.
Une demi-heure passa.
Le jardinier, le vieux Li, sentit un frisson lui parcourir l'échine.
Ce regard pesait sur sa colonne vertébrale, chargé d'une froideur transperçante, le rendant extrêmement mal à l'aise.
Rassemblant son courage, il jeta un coup d'œil prudent derrière lui.
Il vit ce jeune homme, dont on disait qu'il était l'invité de marque du patron, debout derrière lui, le fixant sans ciller.
Le jeune homme était beau, mais son visage était totalement dépourvu de couleur.
Le plus terrifiant, c'étaient ses yeux.
Il y régnait une tristesse indissoluble, et une sorte de... douleur qui semblait vouloir tout porter à sa place.
Les cisailles du vieux Li tombèrent au sol dans un fracas.
C'est la fin.
Ce fut la seule pensée du vieux Li.
Il se souvint de la visite médicale de l'entreprise la semaine dernière, qu'il avait sautée parce qu'il trouvait cela fastidieux.
Se pourrait-il... qu'il ait une maladie incurable ?
Même le patron avait été alerté, envoyant spécifiquement ce jeune homme qui avait clairement une histoire, pour le lui notifier de manière détournée ?
Plus le vieux Li y pensait, plus il avait peur. Son visage pâlit, ses lèvres tremblèrent, et il se leva en chancelant pour courir en direction du majordome.
Quelques minutes plus tard, le majordome reçut un appel de détresse frénétique et incohérent du jardinier, le vieux Li.
En raccrochant, le majordome essuya la sueur froide sur son front et composa immédiatement le numéro de Lin Wan.
« Directrice Lin, l'état de M. Jiang... est très inquiétant. »
« Il vient de rester devant un rosier que le vieux Li avait fini de tailler depuis plus d'une demi-heure. Sa façon de regarder... c'était comme s'il célébrait les funérailles de cette fleur. »
Spark Media, bureau de la présidence.
En écoutant le rapport prudent du majordome au téléphone, Lin Wan ne s'inquiéta pas. Au contraire, elle poussa un soupir de soulagement.
Elle le savait.
Enfermez un fou, et il utilisera sa propre méthode pour transformer le monde entier en sa scène.
« C'est bon, laissez-le se défouler. » Les instructions de Lin Wan étaient claires. « C'est sa façon unique de métaboliser, d'expulser les déchets émotionnels de son dernier rôle. »
« Gardez simplement vos distances, ne le dérangez pas et ne vous laissez pas effrayer par lui. »
Après avoir raccroché, elle regarda par la fenêtre et murmura pour elle-même.
« Bien, cela signifie que Shen Qingyuan quitte son corps. »
L'heure du déjeuner.
Le chef avait été spécialement engagé par Lin Wan dans un hôtel cinq étoiles, avec des compétences de premier ordre.
Le plat principal de ce midi était un homard de premier choix arrivé par avion d'Australie,
préparé simplement à la vapeur pour préserver au maximum la fraîcheur de l'ingrédient.
Lorsque le domestique apporta cette assiette de homard, tout son corps d'un rouge éclatant, sur la table,
Jiang Ci venait juste de prendre ses baguettes.
Ce rouge éblouissant était comme une aiguille chauffée à blanc, poignardant violemment sa rétine.
Il eut même des hallucinations auditives.
Le bruit cristallin d'un verre qui se brise.
Une douleur fantôme se propagea dans sa paume, comme s'il était percé par des éclats tranchants.
L'image de Shen Qingyuan écrasant le verre à vin explosa devant ses yeux.
Le vin et le sang se mélangeaient, gouttant sur le sol.
C'était aussi cette nuance de rouge.
Un spasme violent lui tordit l'estomac.
Jiang Ci posa ses baguettes, se couvrant soudainement la bouche alors qu'une vague de haut-le-cœur physiologique remontait sa gorge.
« Désolé, je n'ai pas très faim. »
Il repoussa sa chaise et, sous les regards stupéfaits du chef et des domestiques,
il se servit seulement un bol de porridge de riz nature, le but sans expression, puis monta directement à l'étage.
Dans un coin de la salle à manger, Sun Zhou observait, caché.
Il sortit le petit carnet qu'il portait toujours sur lui, l'expression grave, et écrivit une ligne.
« 20 août, ensoleillé. Ci-ge semble souffrir d'un syndrome de stress post-traumatique sévère, montrant de fortes réactions de stress face aux objets rouges, accompagnées de symptômes comme des hallucinations auditives et des douleurs fantômes. Nécessite une attention particulière. »
L'après-midi.
Un vide sans bornes l'assaillit à nouveau.
Jiang Ci trouva un nouveau « jouet » dans le bureau du deuxième étage.
Une bibliothèque massive couvrant les quatre murs, remplie de milliers de livres reliés,
de la littérature à l'histoire, de la philosophie à l'art, tout ce que vous pouviez imaginer.
Mais ils étaient rangés sans aucun ordre, dans un désordre complet.
Cela déclencha avec succès l'une de ses compétences passives.
Comme s'il avait trouvé un exutoire, il déplaça tous les livres des étagères, les entassant sur le sol.
Puis, il commença un projet monumental.
Il ne les tria ni par titre, ni par auteur ou catégorie.
Il choisit la méthode de classification la plus obsessionnelle, et la plus adaptée à son état d'esprit actuel.
La couleur.
Du blanc pur, au crème, au jaune clair,
puis à l'orange, au rouge, au violet, au bleu, au vert, pour finir dans le noir pur abyssal.
Il réorganisa des centaines de livres selon la couleur de leur couverture, dans l'ordre chromatique le plus précis.
Les replaçant sur les étagères, un par un.
Lorsque le dernier livre de philosophie à la couverture noire pure fut glissé dans le coin de l'étagère,
Jiang Ci fit quelques pas en arrière.
En regardant ces quatre murs, il pensa à sa propre vie.
De l'éclat au silence, de la lumière descendant dans les ténèbres.
Un « dégradé de tristesse ».
Ce n'est qu'à cet instant,
que ce cœur, agité par le vide, obtint une once de satisfaction grâce à cet ordre imposé.
Il pouvait enfin reprendre son souffle.
La nuit tomba.
Un van noir discret entra silencieusement dans la cour, s'arrêtant devant l'entrée.
La porte s'ouvrit et Lin Wan en sortit.
Elle avait troqué son tailleur strict contre
un simple t-shirt blanc et un jean, une pointe de fatigue sur le visage.
Mais dans ses mains, elle portait une boîte noire, d'environ un demi-mètre carré.
La boîte était bien scellée, entièrement noire, d'un matériau indéfinissable,
pourtant elle dégageait une froideur métallique et n'était pas légère.
Tenant cette boîte, elle entra d'un pas vif dans le salon.
Jiang Ci était assis sur le canapé, regardant une émission de variétés ennuyeuse à la télévision,
essayant de s'engourdir avec ces rires enregistrés.
Entendant des pas, il tourna la tête.
Lin Wan posa lourdement cette boîte noire sur la table basse devant lui, produisant un bruit sourd.