Le compte Weibo de cette célébrité de premier plan, dont le nom commençait par un Z et qui comptait des dizaines de millions d'abonnés, s'est instantanément transformé en une ligne de texte grise et froide à la seconde où l'annonce officielle a été publiée.
[Cet utilisateur a été banni en raison d'une violation des lois et règlements en vigueur.]
La colère et le mécontentement refoulés ont enfin trouvé un exutoire à cet instant précis.
La publication Weibo de Jiang Ci, composée de seulement quatre mots, a été portée aux nues par des internautes furieux.
Le nombre de partages a explosé à une vitesse terrifiante, presque insensée.
« Putain, un prophète ! Sortez les couteaux, mec, t'as des infos confidentielles ou quoi ? »
« Est-ce que c'est le seul être vivant dans toute l'industrie du divertissement nationale ? Alors que tout le monde faisait le mort, il a été le seul à se lever ! »
« À cet instant, je déclare Jiang Ci Dieu de la guerre du divertissement national ! Il s'est attaqué seul à tout le cercle de la capitale et aux fans décérébrés, et il a gagné, putain ! »
« J'annonce qu'à partir d'aujourd'hui, je suis un fan inconditionnel de Jiang Ci ! Pas pour autre chose, juste pour ce courage ! »
Le total approchait rapidement la barre des sept millions.
La frénésie et les éloges en ligne ont duré cinq jours entiers, mais tout ce tumulte semblait n'avoir aucun rapport avec Jiang Ci, enfermé dans sa chambre d'hôtel.
Il s'était coupé de toute information extérieure jusqu'à ce qu'un coup frappé rapidement à la porte, mêlé au bruit du vent et de la pluie, brise ce silence délibéré.
En ouvrant la porte, une bouffée d'air humide et froid s'est engouffrée dans la pièce.
Yan Zheng se tenait sur le seuil, épuisé par le voyage, ses cheveux trempés par la pluie collés en désordre sur ses tempes.
Mais dans ses yeux injectés de sang brillait une lueur qui confinait à la folie.
Dans sa main, il tenait ce sac en papier kraft familier.
Les coins du sac étaient déjà froissés pour avoir été trempés par la pluie, témoignant de l'urgence avec laquelle il était venu.
Les deux assistants qui le suivaient regardaient Jiang Ci avec des expressions qui avaient radicalement changé.
Ils n'osaient plus voir le jeune homme devant eux comme un simple acteur chanceux.
Yan Zheng est entré à grands pas et a jeté le sac en papier kraft humide sur la table devant Jiang Ci avec un « vlan » sonore.
Des taches d'eau se sont propagées sur le plateau en bois de rose.
Il a tiré une chaise et s'est assis lourdement, la poitrine se soulevant violemment alors qu'il reprenait son souffle.
« C'est fait. »
Il n'a prononcé que ces deux mots, fermes et retentissants.
Jiang Ci n'a pas immédiatement saisi le sac en papier.
Il a observé en silence.
La couverture qui portait à l'origine les quatre mots « Monument sans nom » était désormais recouverte d'une feuille blanche flambant neuve.
Dessus, deux grands caractères écrits à la main au marqueur noir, dont l'encre semblait sur le point de brûler le papier.
« Brise-glace. »
Ce n'était plus un monument chantant des louanges.
Mais un effort désespéré pour briser cette glace figée par le sang et les mensonges.
Jiang Ci a tendu la main, ses doigts effleurant ces deux mots.
Il a ouvert le sac en papier kraft et en a extrait l'épaisse pile de scénario, dégageant encore l'odeur fraîche de l'encre d'imprimerie.
Il a ouvert la première page.
[Scène une, nuit pluvieuse, quai abandonné]
[Personnages : Jiang He (agent infiltré), Cha Cai (trafiquant de drogue)]
[Décor : Une pluie torrentielle s'abat, le sol boueux est couvert de flaques d'eau partout.]
Dès la première ligne, tout autour de lui s'est rapidement effacé.
L'esprit de Jiang Ci a été instantanément envahi par la scène du scénario.
Il pouvait ressentir la sensation étouffante de l'eau froide et boueuse inondant ses narines, le froid métallique du canon du pistolet pressé contre l'arrière de son crâne.
Un trafiquant de drogue au sourire névrosé s'accroupissait devant lui,
tenant un préservatif enveloppé dans un film plastique,
à l'intérieur duquel un minuscule objet métallique était vaguement visible.
« Avalez-le. »
La voix du trafiquant portait une pointe d'amusement.
« Quand vous arriverez là-bas, ça vous emmènera voir Bouddha. »
Son estomac s'est noué violemment.
Un dispositif de suivi.
L'avaler, et il y avait peut-être encore une lueur d'espoir.
Ne pas l'avaler, et mourir sur-le-champ.
La pomme d'Adam de Jiang Ci a bougé violemment, une vague de nausée physiologique remontant de son estomac jusqu'à sa gorge.
Il s'est forcé à tourner la page suivante.
Les images s'enchaînaient rapidement.
Lorsque Jiang He a fait face pour la première fois à un informateur en plein sevrage, il a été si terrifié par l'état frénétique de l'autre qu'il a trébuché en arrière à plusieurs reprises.
Jiang He, sur le point de voir sa couverture grillée, recroquevillé douloureusement dans une cabine de toilettes crasseuse,
se cognant la tête contre le mur froid encore et encore, perdant finalement le contrôle sous l'effet d'une peur extrême, l'air aussi misérable qu'un chien à l'agonie.
En lisant le passage où Jiang He vomit violemment après avoir tué un trafiquant pour la première fois, caché dans un coin,
l'estomac de Jiang Ci s'est lui-même retourné ; il a dû poser le scénario et avoir des haut-le-cœur à plusieurs reprises.
Il a regardé ses propres mains, tremblant légèrement sous l'effort,
incapable d'imaginer à quel point elles seraient froides et poisseuses
lorsqu'elles seraient réellement tachées de sang.
La réplique du scénario, « Ses mains tremblaient si fort qu'il ne pouvait même pas dévisser une bouteille d'eau minérale », a résonné profondément en lui.
Jiang He, durant d'innombrables nuits profondes, pleurait en silence en regardant une photo de famille déjà floutée par la sueur.
Ce n'était plus seulement un symbole.
C'était une âme tourmentée, déchirée et recollée encore et encore par la seule force de sa volonté.
Chaque mot du scénario semblait avoir été arraché directement des veines, chargé de chair, de sang et de chaleur.
La respiration de Jiang Ci est devenue rapide et brûlante.
Ces mots froids ont commencé à se superposer petit à petit dans son esprit avec cette silhouette vague, ancrée au plus profond de sa mémoire, celle de son père.
Il se souvenait de la façon dont, avant que son père ne parte en mission, il l'appelait toujours pour lui ébouriffer maladroitement les cheveux avec ses grandes mains couvertes de callosités et de cicatrices.
Ces mains pouvaient étrangler la gorge d'un criminel sans hésitation.
Pourtant, elles tremblaient si fort lorsqu'il épluchait une pomme pour lui qu'il n'arrivait même pas à le faire proprement.
Sur une certaine page du scénario, des descriptions griffonnées montraient Jiang He,
pendant une pause dans sa mission,
essayant d'écrire une lettre chez lui pour dire qu'il était en sécurité, mais ne parvenant qu'à écrire les quatre mots « Tout va bien »,
avant d'être incapable de continuer, finissant par froisser le papier en boule.
Il s'est souvenu de ce vieux dictionnaire que son père avait usé jusqu'à la corde.
Ce n'est qu'après son sacrifice, alors que sa mère triait ses affaires,
qu'elle a découvert dans l'intercalaire du dictionnaire une lettre similaire, inachevée, qui ne serait jamais envoyée.
« Xiao Ci, papa va dans un endroit très lointain cette fois, et ça pourrait prendre beaucoup de temps avant de revenir. Écoute ta maman et travaille dur à l'école. »
« Papa ne te demande pas d'accomplir de grandes choses dans le futur, il espère seulement que tu pourras vivre en sécurité, paisiblement, sous la lumière du soleil. »
La lumière du soleil...
Le bout des doigts de Jiang Ci a laissé une empreinte profonde sur la page du scénario.
Yan Zheng n'avait pas dit un mot pendant tout ce temps.
Il observait simplement le jeune homme en face de lui, observant les éclairs de douleur et de lutte qui traversaient son visage,
et enfin, la résolution de quelque chose de plus dur que l'acier.
Il avait remis la lame la plus tranchante à ce jeune homme.
« Alors ? »
Yan Zheng a fini par parler.
« Oses-tu prendre cette lame ? »
Jiang Ci a refermé le scénario.
« Clic. »
Un son sec a résonné dans la pièce silencieuse.
Il a tendu la main et a doucement tracé ces deux mots sur la couverture flambant neuve avec ses doigts.
Brise-glace.
Ce serait un festin de chagrin.
Il a levé la tête et a croisé le regard brûlant de Yan Zheng.
Dans ces yeux, il n'a pas vu seulement les attentes d'un scénariste envers un acteur,
mais aussi celles d'un compagnon d'armes confiant une mission à un autre compagnon d'armes !
Il a doucement fermé le scénario et l'a posé sur la table.
Puis il a dit :
« Maître Yan, merci... de me l'avoir rendu. »
Il a fait une pause, puis a repris.
« Je l'accepte. »