Chapitre 94
++Certaines personnes sont plus faciles à utiliser que d’autres.++
— Extrait des écrits d’Isabel Vornholt, « La Grande Liche ». 1 891 A.E.
Agrian n’était revenu de mission que depuis peu, et pourtant, il lui semblait que cela faisait une éternité. Chaque seconde s’étirait, rampait, se changeant en une minute longue et irritante.
Il résista à l’envie de boire. Son père l’avait toujours mis en garde contre cela, sa mère plus encore. Bien que boire en société et en public fût une chose normale, digne d’un gentleman, l’excès était le genre de comportement que l’on attendait de la piétaille. En effet, ajoutait son père, la raison d’être de la classe des officiers était en grande partie de mener ces brutes avinées au combat, sans quoi ils ne feraient que se vautrer dans leur propre crasse.
Agrian n’en était plus si sûr ; il avait vu suffisamment d’hommes de basse extraction se comporter admirablement bien lorsqu’ils étaient coupés des ordres. Même Fiq, son supérieur direct avant qu’il ne rejoigne l’escouade de Huit, en était un exemple frappant.
Mais cela ne signifiait pas qu’il allait se laisser devenir un ivrogne ; l’excès avait un effet dévastateur sur l’esprit et l’intellect. Cela, il le savait.
Malheureusement, en dehors de noyer ses chagrins dans l’alcool, il n’avait rien d’autre pour occuper son temps. Rien d’autre que les chagrins eux-mêmes.
Agrian ressentait une sorte de démangeaison, une lancinante inquiétude. Une torsion dans ses entrailles alors qu’il repensait à sa mission de la journée, aux gens qu’il avait mutilés ou tués, et au récit de Huit sur la nécromancie.
Il avait été heureux de massacrer des païens si cela signifiait assurer la sécurité du monde, et elle semblait certainement le penser encore, mais découvrir toutes les exagérations avec lesquelles il avait grandi était… bouleversant.
Une autre pensée s’insinuait en lui, aussi. Une pensée dangereuse. Une pensée qu’il osait à peine admettre, même à lui-même.
Si ses éducateurs avaient menti sur les nécromanciens à tant d’égards, sur quels autres points cruciaux avaient-ils menti ?
Quelles étaient les preuves que la nécromancie devait être éradiquée ?
Il chassa cette idée rapidement.
Agrian finit par se lever et arpenter la pièce, marmonnant, jurant. Il se sentait fiévreux, la peau moite malgré la nuit et les vents glacés du désert. Il avait l’impression que quelque chose était enfoui au plus profond de son cerveau, essayant de se frayer un chemin.
Il se sentait incertain.
Et pour la première fois de sa vie, il ne souhaita pas avoir une figure d’autorité vers laquelle se tourner. Qu’aurait dit son père maintenant ? Quelques idioties sur les sauvages et le maintien de la paix, probablement sans même comprendre la question. Sa mère se contenterait d’une platitude à moitié formée soutenant tout ce que son mari faisait, avec toute cette intelligence sans jamais l’utiliser pour penser par elle-même.
Curieusement, au milieu de tout ce conflit, les pensées d’Agrian dérivèrent vers Isabel.
Ce n’était pas normal, de vouloir l’avis de sa petite sœur. Il était un homme de vingt ans, ce n’était pas normal du tout.
Et pourtant, Isabel était… quoi, indépendante ? Intelligente ? Forte ?
Oui, évidemment, tout cela. Mais surtout, elle était sacrément bizarre. Agrian n’avait jamais vraiment apprécié cela auparavant, mais c’était le cas maintenant.
Parce que lorsque vous commencez à remettre en question le sens de la normalité du monde entier, la bizarrerie devient l’une des plus grandes vertus.
Cela dit, le genre d’Isabel n’était pas exactement celui d’une révolutionnaire sociale.
Dieux, Agrian avait mal à la tête. Il avait mal à la tête, mal au ventre et il était furieux. Pourquoi était-ce si flou ? Les Dieux avaient une raison d’interdire la nécromancie, il le savait. Alors, quelle était-elle ? Pourquoi ne voulaient-ils pas la partager ? Ils avaient deux de leurs maudits demi-dieux dans cette ville même — bien que l’un fût un traître — et pourtant, il tuait des gens sous de faux prétextes, pourquoi ?
Plus il y pensait, plus tout cela semblait désespéré. Agrian ne trouverait jamais la vérité ; des esprits plus brillants que le sien avaient dû remarquer ces divergences auparavant, et apparemment, le problème n’avait pas encore été résolu.
Ses pensées furent interrompues par un coup à sa porte. Agrian pensa l’ignorer, mais il avait besoin de se concentrer sur autre chose que l’intérieur de sa propre tête en ce moment, alors il se traîna à contrecœur, ouvrit la porte et se retrouva face à face avec sa sœur.
« Isabel », sourit-il instantanément. Comment avait-il pu penser qu’elle aggraverait les choses ? S’il y avait quelqu’un qui…
— « J’ai besoin que tu tues un grand nombre d’autochtones pour moi », dit-elle immédiatement.
Le visage d’Agrian se décomposa et il fit un pas en arrière, surpris, ce qu’elle prit naturellement pour une invitation à se glisser dans son appartement.
« Quoi ?! » lâcha-t-il.
Isabel le regarda, clignant des yeux avec ce qui semblait être une surprise sincère. « J’avais supposé que cela te rendrait impatient d’aider », nota-t-elle.
C’était donc une autre manipulation, bien sûr. Parce que chaque mot qui sortait de sa bouche l’était.
« Que veux-tu, vraiment ? » grogna Agrian. Il était déjà fatigué de cette conversation, et fatigué de sa sœur aussi. « Tu n’es pas venue ici pour me parler de ton… truc, n’est-ce pas ? »
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Même avec ses doutes qui martelaient l’intérieur de son crâne comme des balles ricochant, Agrian n’allait pas le dire à voix haute.
Isabel se raidit à la simple évocation. « Cela ne te regarde pas. »
« Tu es une idiote », lui dit-il platement.
« Retire ça », fronça les sourcils Isabel.
« Non, tu es une idiote, et puisque tu ne me diras rien, je ne prendrai pas la peine d’expliquer ce qu’il y a d’idiot chez toi non plus. »
« Tu es un plus gros idiot que moi, tu as essayé une fois de te réchauffer en hiver en lançant un bouclier autour de toi et en t’asseyant dans une cheminée. »
« Et tu as passé ton premier… euh, cycle, à te donner des coups de poing dans l’abdomen comme si cela allait arrêter la douleur. »
Ils restèrent là, à se dévisager. Agrian eut soudain l’impression d’avoir mentalement régressé d’une dizaine d’années.
Il soupira.
« Juste… Isabel, dis-le-moi, s’il te plaît ? » Il voyait qu’elle ne bougerait pas d’un pouce, et décida de tenter un autre type d’appel. « J’ai passé toute ma vie à entendre parler de… ce truc, par d’autres personnes. Par des érudits de Garamon et nos professeurs, des prêtres, tout le tralala. Veux-tu renoncer à ta chance de me donner ton impression là-dessus ? »
Isabel frappait la plupart des gens comme pragmatique et logique, ce qui n’était pas faux, mais pas tout à fait vrai non plus. Elle était aussi émotive que n’importe qui, c’est juste que ses émotions étaient canalisées par un ego de la taille du système solaire. Un narcissisme comme celui-là était presque difficile à voir, il était si vaste qu’il se fondait dans le décor, comme essayer de voir un continent entier tout en se tenant dessus.
Cela ne la rendait pas impossible à gérer, tout au contraire. Agrian lui-même commençait à comprendre l’astuce. Il suffisait de tout articuler autour d’Isabel. Si vous vouliez qu’elle fasse quelque chose, transformez-le en une opportunité pour elle. Si vous vouliez qu’elle vous dise quelque chose, présentez-le comme une chance de corriger quelqu’un d’autre.
Tout dans la vie d’Isabel tournait autour d’Isabel.
Agrian réalisa alors qu’il y avait une chance considérable, peut-être une quasi-certitude, que sa petite sœur fût une personne un peu mauvaise.
Mais l’amour était une chose trop brute et lourde pour se soucier de trivialités pareilles.
« Assieds-toi », suggéra Isabel. Non, pas suggéra. Ordonna. Agrian devait arrêter d’euphémiser tout ce qu’elle faisait, dans sa propre tête du moins.
« Je préfère rester debout », répondit-il.
« Tu pourrais tomber », le prévint-elle. Il leva simplement les yeux au ciel.
« Ne sois pas si dramatique », ricana-t-il.
Isabel soupira avec irritation. « Très bien. Je suis une maître nécromancienne, capable de réanimer des centaines de cadavres ou plus à la fois, et j’ai commencé à étudier les rites nécromantiques d’Orapathaqi pour améliorer encore mes pouvoirs. Je crois que cela fera de moi un jour la magicienne la plus puissante de l’histoire enregistrée de Garamon. »
Agrian tomba.
Il ne s’évanouit pas, du moins, mais ses jambes cessèrent de lui obéir alors que son esprit commençait à tourbillonner.
« Depuis… depuis combien de temps ? » croassa-t-il. Sa propre voix lui semblait lointaine, mais celle d’Isabel semblait aussi claire que jamais. Comme si elle parlait directement dans son oreille.
Elle n’avait pas, bien sûr, bougé d’un pouce. Pas pour une petite chose comme l’effondrement de son frère.
« Je l’étudie depuis plusieurs années », lui dit-elle. Un mensonge ? Agrian ne prit pas la peine d’essayer de le découvrir, il connaissait ses tics, mais elle savait qu’il les connaissait. Aucun d’eux n’allait jamais bien loin en essayant de se lire directement.
« On ne peut pas devenir maître en quelques années », lâcha Agrian. « Personne ne peut. »
Isabel haussa simplement un sourcil, et il jura. « Mais bien sûr, cette règle ne s’applique pas à la grande Isabel Vornholt, parce qu’aucune règle magique ne s’applique à elle », continua-t-il. « Elle fait juste des choses parfois, et laisse tout le monde réécrire les manuels dans son sillage. »
« La pétulance ne t’allait pas quand tu étais enfant », lui dit Isabel. « Elle te va encore moins maintenant. Et je ne suis pas venue ici pour entendre ça. »
« Tu es venue pour t’expliquer », grogna Agrian. Puis il fit une pause. « Quoi ? Oh, tu es surprise. Tu n’es pas venue ici pour t’expliquer, qu’est-ce que tu veux, bordel ? »
Il était à nouveau furieux. Trop furieux pour trouver ses mots, et le temps qu’il se calme et les trouve, Isabel serait partie et agirait comme si rien ne s’était passé.
« Nous allons en reparler plus tard », ajouta-t-il, essayant d’injecter un peu de colère virile dans la phrase. Cela ressemblait davantage à une crise de colère enfantine.
« D’accord. J’ai besoin que tu tues des gens pour moi, de toute façon, comme je l’ai dit. »
Agrian avait presque oublié comment elle avait entamé la discussion. Il soupira à nouveau.
« Pourquoi ? »
« Parce que Nesariyah a été capturée, et est probablement violée ou torturée en ce moment même. »
Toute pensée de colère disparut en un instant, brisée comme un navire réduit en éclats par des vagues océaniques plus grandes que ce que son capitaine avait imaginé.
C’était un autre effet qu’Isabel tendait à inspirer.
« Comment ? » demanda Agrian. « Quand ? Quel… quel est le plan ? » Son esprit s’emballait, mais dernièrement, il avait commencé à mieux fonctionner plutôt que moins bien quand cela arrivait.
L’esprit d’Isabel fonctionnait bien sous la pression, aussi. Sauf que pour elle, cela venait naturellement.
« Nous allons la secourir, évidemment », soupira-t-elle. Elle soupira comme si tout cela était terriblement gênant. « Mais nous aurons besoin d’aide pour le faire, les rebelles sont… » sa lèvre se retroussa. « Forts. »
Agrian se souvint de cette jeune fille qui avait été si proche du pouvoir d’Isabel, et ne put s’empêcher d’être d’accord.
« Huit, alors ? » demanda-t-il. « On va la voir ? »
Isabel secoua la tête. « Non. Ce serait comme utiliser un marteau de forgeron pour une opération chirurgicale, elle gâcherait tout et nous tuerait probablement tous les deux par la même occasion. Nous avons besoin d’une unité qui ne répond qu’à nous, ce qui signifie que cela doit rester officieux. »
Et non officiel, nota Agrian. Étant donné qu’aucun d’eux n’avait réellement l’autorité pour constituer une unité pour quoi que ce soit, et encore moins pour une offensive sérieuse.
« Tu es venue me voir, ça fait une personne », pensa Agrian tout haut. « Mais qui… oh. Oh, merde, vraiment ? »
Isabel semblait encore plus réticente qu’il ne se sentait.
***
Bagran venait juste de s’asseoir et de se préparer à se détendre, avec une bouteille de vin de Garamon ouverte et plusieurs friandises locales disposées sur une assiette à côté de lui, quand on frappa à sa porte.
La colère fut sa réaction immédiate, comme n’importe quel autre homme le comprendrait. C’était son maudit temps libre. C’était déjà assez grave de servir sous les ordres d’une femme, cette catin de Huit aurait dû savoir mieux que de le déranger pendant ses heures de repos.
Mais quand Bagran se leva et ouvrit la porte d’un coup sec, la rage le quitta en trouvant Isabel debout de l’autre côté.
« J’ai besoin que tu tues un grand nombre d’autochtones pour moi », dit-elle.
« C’est fait », sourit Bagran. « Où sont-ils ? »