Chapitre

Livre 3, chapitre 48 : Les survivants

++L’assaut contre la raffinerie avait coûté des hommes aux deux camps et, en théorie, nous aurions pu lancer une nouvelle attaque avant que Vornholt ne rétablisse ses défenses. Mais la peur qu’elle nous inspirait, au vu de ce que nous avions vu — ou plutôt de ce que nous n’avions pas vu — à la fin, nous avait retenus.++

- Commentaire de Maria Voret. 1 938 A.E.

À mon retour sur le champ de bataille, la situation avait encore empiré, et il était clair que les défenseurs, mon propre camp, ne tiendraient pas plus de quelques minutes. Ensuite, la raffinerie aurait été détruite dès qu’un mage voret aurait été assez près pour la bombarder, et réduite à l’état de ruines irréparables dès qu’ils auraient été une douzaine.

Évidemment, je ne pouvais pas laisser faire. J’avais consacré bien trop de temps et d’énergie à mettre cet endroit sur pied, et je commençais tout juste à rembourser mes dettes.

Je dirigeai la chimère vers l’arrière des lignes ennemies, comptant sur sa vitesse pure pour la garder invisible. C’était là le seul avantage, mais un avantage de taille, de l’avoir gavée de puissance physique. Les guerriers étaient plus rapides que les magiciens, les Demi-dieux plus rapides que les guerriers, et cette chimère, le temps qu’elle survivrait encore, était plus rapide qu’un Demi-dieu.

Du moins, plus rapide que la plupart d’entre eux.

La chair fondue traînant derrière elle, la créature se déplaçait si vite qu’elle semblait disparaître à chaque bond, avant de réapparaître un instant plus tard à des dizaines de mètres de là. Je la suivais du regard, avec un large champ de vision et en sachant d’avance où elle allait surgir, et même ainsi, je parvenais à peine à suivre ses mouvements.

J’étais de plus en plus convaincue que les témoins pris dans la mêlée confuse des hommes qu’elle attaquait ne poseraient aucun problème de sécurité.

Le sol trembla lorsque la chimère percuta le flanc ennemi et le traversa de part en part, broyant les corps humains jusqu’à les réduire en bouillie. Ses mouvements creusaient des tranchées dans le terrain et projetaient le sang haut dans les airs. Elle avait déjà parcouru la moitié des rangs avant que quiconque ne semble comprendre qu’on les attaquait de nouveau. Lorsque les tirs commencèrent à fuser vers elle — toujours en direction de son sillage, jamais directement sur elle —, j’imaginai que des centaines d’hommes étaient déjà tombés.

J’avais à peine suivi la trajectoire de la chimère à travers le terrain ; à présent qu’elle était aux prises avec l’ennemi, je la perdis complètement de vue. J’étais incapable de situer sa position, même approximativement. Tout au plus pouvais-je la localiser à mille mètres carrés près, en repérant les endroits où les grandes ondes de choc qui déchiraient l’air étaient les plus intenses. Elles s’affaiblissaient à chaque instant.

Je compris que la chimère continuait de manger, de dévorer des humains et d’absorber leur puissance. Les guerriers et les magiciens ne lui causaient qu’une contrainte minime, presque imperceptible face à l’immense masse d’énergie divine qui la déchirait maintenant de l’intérieur. Mais depuis qu’elle avait dévoré Nu’chista, son espérance de vie s’était réduite à quelques minutes à peine, et chaque seconde perdue se faisait cruellement sentir.

Au bout du compte, mes ennemis ne réussirent jamais à la tuer. Elle mourut d’elle-même, se disloquant et fondant en une flaque bouillonnante, agitée et sifflante, si saturée d’énergies arcaniques que je vis les magiciens reculer, le nez en sang sous l’effort que leur imposait sa simple présence.

J’étais déjà retournée auprès de mes forces en volant et m’étais posée à leurs côtés. Sethira me retrouva peu après. Elle était sale, couverte de sang — dont une partie devait être le sien — et plus épuisée que je ne l’avais jamais vue. Mais elle souriait.

« Ça s’est plutôt bien passé », dit-elle avec un grand sourire.

Je gardai les yeux rivés sur elle, laissant transparaître mon mécontentement, et attendis de voir comment elle réagirait.

Sethira était plus faible que moi. L’écart était moins grand à notre rencontre qu’il ne l’était désormais, et il continuerait de se creuser, brin après brin, jusqu’à la fin de nos nouvelles existences. Voilà le don du talent. Elle était aussi plus épuisée que moi et, si nous en venions aux mains, ni elle ni moi ne doutions de l’issue du combat.

Je devais reconnaître que son visage restait admirablement impassible, malgré tout.

« Nous reparlerons de ton échec plus tard, lui dis-je d’un ton égal. Nous avons du travail, pour l’instant. »

Sethira sourit davantage. « D’accord. Les guerriers ? »

Les guerriers étaient, après tout, plus rapides que les magiciens. Les plus puissants de mes ennemis seraient ceux qui auraient le plus de chances de comprendre ce qui se passait vraiment lorsque la chimère avait attaqué.

Les plus puissants de mes ennemis, mais aussi les plus puissants de mes alliés. Je devrais rendre visite à Qaigor et à mon père plus tard, pour savoir ce qu’ils avaient appris et… décider de la conduite à tenir.

Pour l’instant, j’avais un peu de ménage à faire.

***

Agrian gisait sur la terre froide, sentant ses poumons se soulever dans sa poitrine. Sa jambe gauche le brûlait de douleur ; une profonde entaille fourchue la barrait, là où la lame d’un guerrier l’avait presque tranchée jusqu’à l’os. Était-il en train de mourir ?

Tant mieux.

Il ferma les yeux. Sa jambe droite, elle, ne lui faisait pas mal du tout. Un bref regard vers le bas lui révéla pourquoi : le membre avait entièrement disparu. Il avait essuyé une attaque magique venant d’une direction vers laquelle il ne regardait pas et, lorsqu’il s’en était rendu compte, il lui manquait déjà les trois quarts de ses membres. S’il survivait, il resterait estropié.

Comme si cette pensée sanguinaire l’avait déclenchée, sa jambe se remit à lui faire mal. Agrian se cambra, se tordant et gémissant. Apparemment, rien n’égalait la douleur d’un membre perdu. Il l’avait vue chez assez d’hommes, au fil des ans ; à présent, il la subissait.

Plus pour longtemps.

Elizabeth, je… Même dans ses pensées, il n’arrivait pas à trouver les mots. Il… quoi ? Il regrettait ? Il l’aimait ? Il aurait voulu être différent ?

Il n’était pas idiot ; il avait vu la joie discrète s’épanouir en elle, lentement, toutes ces années après qu’il eut cessé de la frapper. Il avait senti sa peur disparaître, et son absence lui avait fait comprendre quel sombre nuage avait toujours plané sur eux. Ce qu’il lui avait fait subir.

Sa foutue jambe se remit à le brûler. Agrian laissa échapper un grondement animal, venu du même endroit que toute la méchanceté qui l’avait autrefois habité. Combien de temps encore ce putain de corps s’accrocherait-il à la vie ? Voilà ce que les gens ne comprenaient pas chez les guerriers : la ténacité pure de leur organisme. Même à présent, les poumons, le cœur et les organes d’Agrian s’épuisaient à l’extrême pour le maintenir en vie, tirer parti des dernières miettes d’oxygène dans son sang qui s’écoulait et le soutenir malgré les ravages qu’il avait subis.

Tout cela ne suffirait pas à le sauver ; ça ne faisait que retarder sa fin.

Agrian sentit des mains puissantes le saisir et leva les yeux. Par les Dieux, un Estalien. La bile lui monta à la gorge lorsqu’il remarqua que l’individu portait aussi les bijoux d’un foutu magicien.

« Lâche-moi, grogna-t-il faiblement. Putain de… sables… merde… » Il leva les bras pour repousser l’étreinte et, à son grand effroi, constata qu’il était un peu plus faible. Remuer les doigts lui demandait presque toute sa volonté ; quant à bouger les bras qui y étaient attachés, c’était hors de question.

« Tu vas… tu vas me tuer, espèce de… salope… » Agrian devait bien reconnaître que la perte de sang avait quelque peu émoussé son esprit. Malheureusement, son cerveau — du moins ses parties conscientes — ne possédait pas l’endurance surhumaine du reste de son corps.

Il ne lui restait plus qu’à attendre la fin. Il devait reconnaître que c’était bien mérité. Il s’était battu et avait tué en Estalia ; à présent, on allait le tuer par un Estalien. Il n’avait qu’à s’en prendre à lui-même : s’être laissé prendre dans un moment de faiblesse, c’était du travail bâclé.

Mais comment s’y prendrait-il ? La Magie aurait été idéale, mais les magiciens hésitaient parfois à l’utiliser. Il espérait qu’on ne tenterait pas de lui trancher la gorge ; son bourreau y scierait pendant des minutes entières.

« Dépêche-toi, putain… Quoi… qu’est-ce que tu fais ? » Agrian sentit quelque chose agir sur lui. C’était bel et bien magique, mais cette influence surnaturelle intense ne semblait pas lui faire de mal.

Non, c’était tout le contraire. La douleur s’estompait, sa faiblesse diminuait. Il ne se rétablissait pas complètement, loin de là. C’était plutôt comme s’il guérissait d’une heure pour chaque seconde écoulée, son corps étant restauré au maximum de ses capacités naturelles.

Et, en tant que Guerrier du troisième ordre, ses capacités naturelles étaient déjà sacrément impressionnantes.

Il restait toutefois beaucoup à soigner. Lorsque les blessures d’Agrian commencèrent à se résorber, même pas d’un quart, le magicien interrompit son sort et se redressa, le visage luisant de sueur. Agrian parvint sans difficulté à s’asseoir par ses propres moyens. Il avait l’impression de pouvoir déployer un vingtième de sa force physique normale, au lieu du cinquantième auquel il avait été réduit.

« Tu… m’as sauvé », croassa-t-il.

Le magicien sourit. Agrian se demanda un instant s’il parlait la langue commune, mais l’autre lui répondit dans sa propre langue, dissipant bientôt le doute.

« Pas par choix, meurtrier », toussa-t-il.

Agrian n’avait pas la force de discuter. Il se rallongea, le cœur vide.

« Tu sais que ta jambe ne repoussera pas ? » lui demanda le magicien. Agrian se raidit. Rien, jusque-là, ne lui avait fait plus mal que ce nouveau sentiment de vide ; cette remarque, elle, y parvint.

« Oui, putain », gronda Agrian. Certains magiciens pouvaient faire repousser les membres sectionnés ou détruits ; d’autres pouvaient soigner les personnes blessées par une puissante Magie. Mais ceux capables de faire repousser un membre détruit par une puissante Magie étaient aussi rares que ceux qui savaient voler. Peut-être même davantage. Agrian ne marcherait ni ne se battrait plus jamais.

Il tourna les yeux vers le magicien estalien, qui lui souriait. Même cela ne lui arracha aucune réaction.

Le baron Agrian Vornholt : mari raté, père raté, guerrier raté, estropié, imbécile, destructeur de tout ce qui lui était cher et de tous ceux qu’il aimait, gisait là, sur le sable détrempé de la raffinerie de sa fille, et aurait voulu mourir au combat. Au moins, ça aurait fait une sacrée bonne histoire.