The Hollow Grimoire

À trois ans, les enfants dépossédés tendent leur grimoire à un clerc de l'Église, qui le détruit devant eux. C'est la loi. Mais mes parents ne m'y ont jamais emmené. J'ai compris pourquoi à douze ans, caché derrière des meubles cassés pendant que la glace de l'Église traversait le crâne de mon père. Dans mon livre dormait déjà une écriture. Un sort d'espace. L'évêque Cael a tendu la main pour voler mon grimoire. J'ai voulu être n'importe où sauf là, et l'écriture a obéi. Ils auraient dû finir le travail ce jour-là. Parce qu'ensuite j'ai appris leurs règles mieux qu'eux. Que les gens, ici, ne sont pas des personnes : ce sont des pages qui marchent. Qu'on ne monte pas de Chapitre en s'entraînant, on monte en absorbant le grimoire d'un autre. Et j'ai monté, Chapitre après Chapitre, pendant qu'ils cherchaient encore un enfant qui n'existe plus. Ils m'ont pris pour une proie, puis pour un monstre, puis pour un dieu. Ils se trompaient à chaque fois.