KAANG !
La hache de guerre qu’Utor tenait à la main frappa le rocher et dévia sa trajectoire.
« Aaah ! »
L’énorme pierre s’écrasa sur les soldats tout proches. Utor perdit l’équilibre et tomba de cheval.
CRAC !
Lorsqu’il se releva et abattit de nouveau sa hache, celle-ci heurta les avant-bras épais de Geshkafor.
« Impressionnant… pour un humain ! »
Ou, plus exactement, ses gantelets.
Geshkafor lui asséna ses poings, enserrés dans de redoutables gantelets, avec une force bestiale.
CLANG ! CRAC ! KANG !
Il fit de son corps une arme et déchaîna une avalanche de coups féroces et implacables.
« Kh… ! »
Même le Roi des barbares, Utor, fut momentanément débordé.
« Qu’est-ce que vous faites ?! Protégez Sa Majesté ! »
À ce cri de son lieutenant, les soldats de Yaphenon sortirent de leur stupeur. La révélation que l’ancien Héros était revenu sous la forme du Roi démon les avait ébranlés, mais ils étaient entraînés à s’adapter à toutes les situations chaotiques.
Balayant leurs hésitations, ils chargèrent Geshkafor.
« Allez-y. »
Clay donna son ordre.
« Soutenez Geshkafor. »
Les cris des soldats de Yaphenon et les hurlements des démons se mêlèrent en un vacarme assourdissant. Haches et épées fendaient l’air, tandis que le sang peignait la terre d’ombres.
« Gaaaah ! »
« Argh ! »
« Guaaaah ! »
Des cris de douleur emplirent le champ de bataille.
Utor, qui faisait tournoyer sa hache de guerre à l’aveuglette, s’interrompit pour regarder autour de lui. Un frisson lui parcourut l’échine.
Nous sommes en train de reculer… !
Ses hommes étaient des soldats d’élite, mais leur retraite depuis Ezer les avait déjà épuisés. Ils n’avaient plus la force d’affronter l’armée du Roi démon qui venait de surgir.
Et puis…
Est-ce vraiment des démons ?!
N’avaient-ils pas été réduits à une poignée de rats dispersés, écrasés par le Héros et la Sainte Alliance ? Toujours en fuite, ils survivaient à peine aux opérations de nettoyage.
Ils ont changé… !
Quelque chose — ou quelqu’un — les avait transformés. Quoi qu’il en soit, cette métamorphose avait clairement commencé avec l’apparition du Roi démon.
BOUM !
« Qu’est-ce que tu regardes ? »
Geshkafor abattit ses poings sur la hache d’Utor.
« C’est vraiment tout ce qu’un soi-disant roi est capable de faire ? »
« Ferme-la ! » rugit Utor. « Sale vermine démoniaque ! Tu mourras avec ce Héros traître, déchiqueté par ma hache ! »
WHOOOOM !
La puissance scellée dans la hache de guerre jaillit. Au même instant, les armes des soldats de Yaphenon se mirent à irradier une énergie semblable.
« Des imbéciles comme vous ne nous feront pas tomber si facilement ! »
KRAAAAAANG !
D’un coup furieux, Utor repoussa Geshkafor.
« ! »
Geshkafor esquiva la pluie de coups de hache, son imposante silhouette se déplaçant avec une rapidité inattendue.
Quelque chose a changé…
En voyant les soldats de Yaphenon charger avec une ardeur insensée, Geshkafor comprit vite la situation.
C’est cette hache.
Avant la bataille, Clay lui avait expliqué que la hache d’Utor servait de conduit central à toute la magie rituelle de Yaphenon.
C’était par elle qu’il canalisait en lui tous les enchantements environnants.
Impressionnant.
Cette magie frénétique, qui émoussait la raison et aiguisait les lames, poussait à présent les soldats de Yaphenon dans une rage meurtrière.
Ils déferlaient comme des bêtes, et les soldats démons commençaient à tomber les uns après les autres.
Geshkafor saisit la hache de guerre à deux mains au moment où elle arrivait vers son visage.
« Lâche-la ! »
Utor rugit comme une bête.
« Vous ne nous arrêterez plus maintenant ! »
« Vous auriez dû vous battre ainsi contre Ezer, ricana Geshkafor. Mais vous ne l’avez pas fait, j’imagine, parce que si ça se retournait contre vous, vous n’auriez même pas la chance de fuir. »
« Quoi ?! »
« GRUUAAAAAAAH ! »
Dans un rugissement, Geshkafor pivota en serrant fermement la hache. Utor resserra instinctivement sa prise, refusant de la lâcher.
« S-Sale bâtard, qu’est-ce que tu… ?! »
Geshkafor projeta Utor dans les airs, toujours accroché à la hache.
« Kh ! »
Utor aurait pu lâcher prise et retomber, mais il n’en fit rien. Alors…
THWUCK !
Il s’envola selon une trajectoire bien précise et fut transpercé à l’épaule par une épée démoniaque.
« GAAAAAHHH ! »
Dans un hurlement, Utor lâcha la hache.
« … Quelle stupidité. »
Celui qui l’avait transpercé n’était autre que Clay.
« Sais-tu seulement comment manier correctement la Prière de l’Origine ? »
« T-Toi… Maudit sois-tu… ! »
« Tu vas maintenant voir où mène ta propre idiotie. »
Clay ramassa la hache.
À l’instant même, la folie disparut des yeux des soldats de Yaphenon. La lumière s’éteignit sur leurs armes.
« Q-Qu’est-ce que… ? »
Comme dépouillés de leurs vêtements, les soldats se figèrent au beau milieu du combat, le visage stupéfait et égaré.
Et, durant cette fraction de seconde d’hésitation, les démons frappèrent.
SHLICK !
« G-Gah ! »
« M-Merde ! »
« Sauve qui peut ! »
Pris de panique, les soldats rompirent les rangs et s’enfuirent. Clay observa le chaos, puis s’adressa à Utor :
« Je t’ai arraché la sauvagerie même sur laquelle tu comptais. »
« Q-Quoi… ? »
« Ton courage, ta folie, ta détermination… Tout cela était fabriqué. Vous n’étiez pas de vraies bêtes. Vous ne vous battiez avec sauvagerie que grâce à vos rituels. »
Une monarchie fondée sur une puissance enchantée. Rien de plus qu’une meute de faux prédateurs.
« Voilà pourquoi tu t’accrochais si désespérément à cette hache. »
« Ferme-la ! » hurla Utor, le visage tordu de rage. « La hache ne fait que me soutenir, moi, le roi ! Sale traître, qui es-tu pour me faire la leçon… ?! »
« Je ne suis pas là pour te faire la leçon. » La voix de Clay était dépourvue d’expression. « Tu as perdu. C’est tout. »
La défaite.
Son sens était terriblement simple.
« N-Non, c’est absurde… ! »
Tomber ainsi… dans une embuscade ridicule…
Utor ne pouvait l’accepter.
« Quel est ton but, Héros ? Pourquoi es-tu revenu ? »
Un but.
Clay laissa échapper un rire bref.
« Si tu le demandes vraiment… je ne vois aucune raison de te répondre. »
« Qu’est-ce que tu as dit ?! »
« Accuse plutôt ta propre ignorance. »
D’un geste puissant, Clay arracha son épée.
Le corps d’Utor fut projeté et roula sur le sol.
« Syltanaro. »
Clay l’appela.
« Oui, Roi démon. »
« Je vais maintenant graver un rituel en toi. »
Il tenait la hache de guerre, la Prière de l’Origine. Clay pouvait donc désormais recourir à la magie rituelle.
« La magie rituelle diffère de la magie ordinaire. En es-tu certain ? »
La magie rituelle frôlait les malédictions : elle était déformée, étrangère. Même la Magia n’était qu’une corruption née dans les limites de ce monde.
Les rituels, en revanche, puisaient leur origine au-delà de ce monde. Dans l’inconnu.
Nul ne savait ce qui arriverait si le Roi démon tentait de s’en servir. Tous avaient de quoi le craindre.
« J’en suis certain. »
Mais Clay savait déjà parfaitement ce qu’était la magie rituelle.
Il s’était rendu à de nombreuses reprises dans les archives rituelles de Yaphenon, un lieu que peu de citoyens osaient approcher.
Il y était allé pour trouver le pouvoir nécessaire à vaincre le précédent Roi démon… mais, à l’époque, ses recherches n’avaient rien donné.
Parce que cela entrait en conflit avec le pouvoir sacré.
L’énergie divine reposait sur la pureté. Mêlée à d’autres forces, elle pouvait détruire le corps de son utilisateur. Mais la Magia, elle, était d’une tolérance stupéfiante.
Comme une ressource entièrement vouée à sa propre croissance.
Les démons ne rejettent pas ton pouvoir. Au contraire, ils l’acceptent plus facilement que les humains.
L’ancien Roi démon le lui avait dit un jour. Sur ce point, les démons étaient plus ouverts que les humains.
Pourtant, lorsque toutes les couleurs se mêlaient, il ne restait que le noir.
La soif de puissance finissait toujours par invoquer les ténèbres.
Mais cela m’importe peu.
Clay cheminait déjà dans ces ténèbres.
Ziiing.
Les runes de la Prière de l’Origine se mirent à luire.
« S-Sale bâtard… Comment… ? »
Utor se releva en titubant, marmonnant avec incrédulité.
« Comment diable peux-tu manier la Prière de l’Origine… ? »
Même si la Magia pouvait absorber d’autres pouvoirs, la Prière de l’Origine n’était pas faite pour n’importe qui.
Il fallait en être digne. Plus précisément, l’utilisateur devait descendre de l’ancienne lignée de Yaphenon.
« On croit probablement largement que seuls les tiens peuvent utiliser ce pouvoir. »
Mais Clay avait découvert la vérité depuis longtemps, dans les archives historiques.
« Pour être exact, ton sang n’est que la clé. »
On pouvait donc soit posséder ce sang, soit…
« S’en servir pour tacher la lame. »
La hache de guerre était désormais maculée du sang d’Utor, répandu par sa blessure.
« À partir de cet instant, je revendique ma place dans la Prière de l’Origine. »
Une fois reconnu digne, un nouveau propriétaire pouvait y inscrire son nom et en obtenir l’autorité à jamais.
« Moi, Clay, Roi démon, demande à être inscrit dans la Prière de l’Origine. »
Une lumière éclatante jaillit de la hache et enveloppa Clay.
« N-Non ! C’est impossible ! »
Utor ne l’avait jamais su. Il n’avait jamais pris la peine de se renseigner.
Il ignorait que Clay avait découvert ce secret en tant que Héros, car Clay ne l’avait jamais révélé à personne.
« Toi… Traître ! C’est pour ça que tu as gardé le silence : tu voulais te l’approprier plus tard ! »
Mais Clay se contenta de sourire faiblement à cette accusation.
« Je ne me sens même plus coupable. Après tout, je l’ai bel et bien gardé secret. »
À l’époque, il avait pensé que divulguer ce savoir ne servirait à rien. Cela ne ferait que semer le chaos.
« Prière de l’Origine… Je vais te trouver un nouveau foyer. »
La lumière qui enveloppait Clay s’écoula lentement dans l’épée démoniaque, Syltanaro.
« Hrk ?! »
Surprise, Syltanaro tressaillit.
« Qu-Qu’est-ce que tu fais ?! »
Utor cria, affolé.
« Tu ne peux pas faire ça ! La Prière de l’Origine ne peut pas appartenir à quelqu’un comme toi ! »
« Oh, si, elle le peut. »
La hache n’était qu’un réceptacle. Avec une transmission adéquate, celui-ci pouvait changer.
« Elle le peut. Et qu’est-ce que tu vas y faire, Utor ? »
Clay le fixa, un sourire dansant au coin des lèvres.
« Tu ne croyais tout de même pas que tout s’arrêterait là ? »
« Q-Quoi… ? »
« Ta vie ne m’intéresse pas. »
Ce que Clay recherchait vraiment, à cet instant…
c’était…
« L’un des bras de la Sainte Alliance. »
Yaphenon allait désormais être rayé du continent.
« Ne t’inquiète pas. »
Clay s’avança, ses yeux rouges luisants.
« Je veillerai à ce que tous les barbares dont je n’ai pas besoin meurent en combattant à cœur joie. »
Et ce ne fut qu’alors qu’Utor comprit enfin…
Qu’avons-nous fait… ?
Que le « salut » que l’humanité avait étranglé jusqu’à la mort…
était revenu pour causer sa ruine.
(Fin du chapitre)