Chapitre 2

Le bus siffla pour s’arrêter, et je glissai dehors dans l’air de la nuit. La ville sentait différent ici—de la bière rance, de l’urine, de la nourriture frits du diner 24 heures en face. C’était la périphérie de la ville, le genre d’endroit où les néons ne parvenaient pas vraiment à éclairer, peu importe combien ils bourdonnaient. La station-service se trouvait à un pâté de maisons devant, ses lumières vacillantes brillants d’un jaune maladif, ce genre de lueur qui vous donnait envie de vous nettoyer rien qu’en restant dessous.

En y allant, j’aperçus un mouvement dans l’étroit espace entre deux bâtiments. Au début, je pensais que c’était juste deux personnes qui se disputaient. Puis je regardai à nouveau.

Ce n’était pas une dispute.

La femme était penchée en avant contre le mur, une main appuyée sur les briques pour se soutenir, l’autre tirant son T-shirt froissé au-dessus de sa poitrine. Ses seins étaient pleins et lourds, rougis par la prise brutale de l’homme, sa bouche collée à l’un d’eux alors qu’il suçait avec un besoin affamé. Elle gémit doucement, arquant le dos, pendant que ses hanches s’enfonçaient en elle par derrière, son jean descendu autour de ses cuisses.

« Putain, plus fort, » haleta-t-elle, la tête rejetée en arrière.

« Ouais ? Tu aimes ça ? » Sa voix était un grognement, brute et impatiente. Il la percuta de nouveau, une main caressant son sein, l’autre lui saisissant la hanche si fort qu’on aurait dit qu’il la marquait.

Elle cria, ses cheveux collés à son visage en sueur, ses seins sautant à chaque poussée.

Je ralentis, regardant depuis le trottoir. Personne d’autre ne leur prêtait attention—deux hommes passèrent avec des cigarettes pendues à leurs lèvres, à peine en jetant un coup d’œil à la scène avant de continuer leur chemin. Ce quartier avait depuis longtemps cessé de faire semblant de s’en soucier.

Le rythme de l’homme devint erratique, plus brutal. « Merde… je suis proche. »

Il se retira précipitamment, manquant de retirer le condom, et se mit à se stroker rapidement, grognant alors qu’il déversait sa chaleur sur son bas du dos et le tissu froissé de son pantalon. Son torse se soulevait, la sueur coulant sur son front.

La femme ne bougea pas. Elle soupira simplement, se redressant, tirant son T-shirt sur sa peau collante. Puis elle tendit la main, plate, en attente.

« Deux cents, » dit-elle, aussi naturellement que demander le prix du bus.

Il jura entre ses dents, sortit une liasse de billets de sa poche, et la lui donna d’un geste.

Elle compta rapidement, glissa l’argent entre ses seins, et ajusta son T-shirt comme si rien ne s’était passé. « Content de faire affaire. »

L’homme ferma sa fermeture éclair, murmura quelque chose, et tous deux sortirent de la ruelle dans des directions opposées—disparaissant dans le rythme de la ville comme des fantômes.

Je allumai une autre cigarette et continuai à avancer, la ville vibrante autour de moi. Les néons bourdonnaient, vacillant comme s’ils ne savaient pas s’ils voulaient être brillants ou cassés.

Mes yeux se reportèrent vers la ruelle, là où cette femme avait été. Il y avait une femme que j’avais connue autrefois—une fille à la peau douce et aux yeux brillants qui avait, il y a longtemps, choisi l’argent plutôt que quelque chose de réel. Ma petite amie.

Je soufflai la fumée, la laissant dériver dans la nuit fraîche. Ouais… l’argent faisait faire toutes sortes de choses aux gens.

Les lumières vacillantes de la station-service apparurent, leur faible lueur jaune soulignant la saleté le long du trottoir. Perdu dans mes pensées, je jetai la dernière braise de ma cigarette sur le côté, la regardant crépiter et s’éteindre sur l’asphalte craquelé.

Le bourdonnement des lumières au plafond m’accueillit en entrant. La porte en verre tinta paresseusement, m’annonçant d’un ton qui ne correspondait pas tout à fait à la rudesse dehors. Je m’arrêtai une seconde, laissant mes yeux s’adapter à la lumière fluorescente, l’odeur d’huile, de café et d’air vicié m’enveloppant comme un manteau familier. Une autre nuit, un autre service. Comme d’habitude.

Ricky était derrière le comptoir, affalé sur son téléphone. Il leva la tête, les yeux à moitié fermés. « Tu es en retard. »

« Deux minutes », dis-je en passant derrière la caisse. « Ne te mets pas à pleurer. »

Il ricana, attrapant sa veste accroché au crochet. « Putain de merde. Cet endroit était mort, mec. Un gars a acheté de l’essence, une fille bourrée a essayé de pisser dans la poubelle — la routine. »

« Ça a l’air animé. »

« Tu peux l’avoir. » Il glissa sa carte de temps dans la machine à poinçonner, le bip retentit aigu. « Essaie de ne pas mourir d’ennui. »

« Merci pour le discours motivant. »

Il sourit en coin, déjà à moitié sorti. « À demain, Evan. »

Et là, je me retrouvai seul.

Le bourdonnement des frigos remplissait le silence, l’odeur de café brûlé flottant dans l’air. Je posai mon téléphone sur le comptoir, m’appuyai contre lui, et expirai de la fumée dans la nuit viciée.

Une autre garde. Une autre nuit à regarder les heures s’écouler lentement, faisant semblant de ne pas voir la saleté de la ville s’infiltrer à travers la vitre. Cette mise à jour est disponible sur Nove1Fire.net

L’horloge passa à minuit, et je fus officiellement en service.

Les premières heures se déroulèrent dans un rythme monotone. Les gens allaient et venaient : un gars prenant un paquet de cigarettes, une femme remplissant son réservoir et achetant des boissons énergisantes, un adolescent fouillant dans sa monnaie pour un soda. Les visages se confondaient, certains fatigués, d’autres négligents, certains trop saouls pour remarquer le monde autour d’eux. Je hochai la tête, dis les phrases habituelles, scannai les articles, frappai à la caisse. Rien de nouveau. Rien qui vaille la peine d’y penser.

Puis la porte tinta à nouveau.

Je levai les yeux et me figeai. L’homme du bus — celui que j’avais surpris en train d’embêter cette fille — se tenait dans l’embrasure de la porte. Ses yeux se fixèrent sur les miens pendant une seconde qui me sembla trop longue. Derrière lui, deux autres hommes entrèrent, avançant avec une confiance décontractée vers lui, murmurant à voix basse. Je pris une profonde inspiration, la tension montant dans mon cou.

Il s’approcha du comptoir, décontracté comme si rien ne s’était passé. « Tu peux me donner un paquet de ceux-là ? » dit-il en pointant une marque de cigarettes.

Je saisis le paquet qu’il indiquait et le glissai devant lui.

« Tu aimes jouer au héros, hein ? » dit-il en déposant des pièces sur le comptoir, la monnaie faisant un bruit de cliquetis. « Je comprends. Tu es encore jeune. »

« J’aime jouer à un homme avec du bon sens », répondis-je en prenant les pièces et en les déposant dans la caisse. « Ce sera tout ? »

Un de ses amis heurta une étagère, faisant tomber une bouteille de jus d’orange au sol. Je soupirai, secouant la tête, en marmonnant : « Bien sûr… »

Ils rirent, mais ne restèrent pas. Les trois quittèrent la station, et je me dirigeai vers le placard à balais pour prendre un balai et une serpillière, en marmonnant pour moi-même en nettoyant la tâche.

La porte tinta doucement à nouveau.

« J’arrive dans une seconde », appelai-je, m’attendant à un autre client. « Il y a juste… »

Non. Les mêmes trois hommes étaient de retour, leur expression sombre, les yeux comme des prédateurs. Le premier — le violeur — s’avança.

« Joue au héros encore, enfoiré », cracha-t-il, la salive atteignant ma joue. « Je te défie. »

Je grognai, me préparant alors que les deux hommes se jetaient sur moi, me plaquant contre le comptoir. La caisse tremblait sous moi, des bouteilles tintaient sur les étagères. Poings et coudes frappèrent mes côtes et mes épaules, vifs et implacables.

« Tu aurais dû fermer ta gueule, gamin », murmura l’un d’eux en me frappant à nouveau.

Je serrai les dents, laissant mes bras absorber autant que possible les coups, toussant à cause des impacts. « Merde… aïe… » grognai-je, repoussant où je pouvais, mais ils étaient trop nombreux.

Quelques minutes—ou peut-être secondes—plus tard, ils reculaient avec des sourires froids et satisfaits, me laissant sur le sol, meurtri et à bout de souffle.

Je restais allongé par terre, les côtes douloureuses, la tête battant après la raclée précédente, quand la porte sonna à nouveau.

Quelqu’un entra—une fille, mais je ne pouvais pas voir son visage derrière le comptoir. Sa présence semblait différente, presque… surréaliste. Elle se pencha légèrement sur le verre, la voix calme, mesurée.

« Puis-je avoir une cigarette à la menthe ? »

Je grognai, en appuyant une main sur mes côtes. « Je suis… un peu amoché en ce moment. »

Elle sourit en coin. « Je m’attends à un service quand j’entre ici. Ne laisse pas tes petites blessures te gêner. »

Je soufflai bruyamment, m’obligeant à me relever. Mes jambes tremblaient, mais je parvins à attraper un tabouret et à le traîner derrière le comptoir, m’asseyant lourdement. La douleur traversa mon côté lorsque je me redressai, et c’est là que je la vis—les cheveux blonds tombant comme de la soie, les yeux bleus qui rendaient presque doux les néons fluorescents, et une peau si irréelle qu’il était presque douloureux de la regarder.

« Attends… Je t’ai vue dans le bus, » dis-je en clignant des yeux. « Puis tu… as disparu. »

« Cigarettes à la menthe, » dit-elle, d’un ton acerbe, presque taquin.

Je toussai, grimacant à cause de la douleur dans mes côtes, puis hésitai. Quelque chose chez elle… elle semblait incroyablement jeune. « Euh… puis-je… voir une pièce d’identité ? » murmurai-je maladroitement, comme si je parlais à moi-même.

Elle haussa un sourcil, peu impressionnée, et fouilla dans sa poche. « D’accord, » dit-elle en me la tendant.

Je la pris, plissant les yeux en la lisant à voix haute.

« Karamine. Déesse de la Luxure ? » murmurai-je, la voix serrée. « Quel genre de nom est-ce— »

Avant que je ne puisse finir, une main s’éleva vers mon visage. Je reculai instinctivement, mais ses doigts se refermèrent avec une force impossible sur mon œil gauche. Je criai, me débattant, et ressentis quelque chose de chaud et de tranchant à l’intérieur de moi alors qu’elle tirait. La douleur explosa, aveuglante et totale.

Putain ! Elle venait d’arracher mon œil comme ça.

Et puis… elle le mangea.

« Délicieux, » dit-elle, presque nonchalamment.

« OH MON DIEU ! OH MON DIEU, OH MON DIEU ! »

Puis la douleur devint insupportable, et l’obscurité engloutit tout.

Est-ce que j’étais… mort ?