Chapitre 152
Chapitre 152
Jasmine s’agenouilla devant moi sur le tapis du salon, ses genoux appuyés sur la moquette usée. Elle avait une petite trousse de premiers secours ouverte sur la table basse, le couvercle relevé comme une coquille de clam. Une compresse de coton imbibée d’antiseptique tamponnait la coupure sur ma lèvre inférieure, la douleur piquante suffisante pour me faire pleurer des yeux. Elle inclina mon menton avec deux doigts, douce mais ferme, son parfum, quelque chose de chaud et de vanille, remplissant le petit espace entre nous. Chaque fois que le coton touchait la coupure, je sifflai entre mes dents.
« Reste immobile, » murmura-t-elle, échangeant la compresse contre une propre. « Tu saignes sur mon canapé. »
Kim se tenait à la fenêtre, un bras autour de la taille, l’autre main tirant le rideau juste assez pour regarder dehors. Son reflet dans la vitre semblait pâle, les yeux grands ouverts. Elle avait tout vu—le SUV de Guy, les garde du corps, moi à terre. Ses épaules étaient rigides, les jointures blanches sur le rideau.
« Je n’arrive toujours pas à y croire, » dit Jasmine à voix basse. Elle apposa un pansement en forme de papillon sur la coupure, lissant les bords avec son pouce. « Il est juste… apparu. En plein jour. Avec ça. » Elle hocha la tête vers le coffre-fort ouvert sur la table basse, son intérieur vide nous narguant.
« Ne t’inquiète pas, » dis-je en grimassant lorsque l’adhésif tira. « Ça va passer. Et après ? On se tire de cette décharge. Huit chambres. Trois salons. Au sommet d’un putain d’hôtel. Je vais prendre cette connasse chez elle. »
Kim laissa tomber le rideau et se retourna. « Tu es folle. Comment tu menaces un homme comme Guy pour qu’il te donne son penthouse ? »
« Simple, » dis-je en faisant jouer ma mâchoire pour tester le pansement. « D’abord, il faut que j’entre. »
« Et ? » insista Jasmine, s’asseyant sur ses talons.
« Écoute, tu ne peux pas juste entrer comme ça, Evan, » dit Kim en se mettant à genoux devant moi. « Il a gagné. Arrête de faire semblant. »
Je pris sa main, puis celle de Jasmine. Leurs doigts étaient chauds, tremblants. « Je vous ai promis de vous protéger, Kim. Et toi, Jasmine—plus de vente de toi-même, plus de se faner sous ces types. Je tiens mes promesses. Vous êtes précieuses pour moi. Toutes. Kim. Jasmine. Tessa. Je ne laisserai personne vous faire du mal à nouveau. Faites-moi confiance. »
Je monte les escaliers deux à deux, téléphone déjà sorti, le pouce en train de taper sur le contact de Tuck. Il a sonné une fois. Deux fois.
« Yo, » répondit Tuck, la voix résonnant comme s’il était dans une salle de bain. « Pas le moment là, tout de suite. »
« Big T. J’ai besoin d’un service. »
« Mec, je ne vais pas redevenir groom pour toi. »
« C’est valet, pas groom. Bref, je veux que tu sois à Jerlingen. Maintenant. »
Un instant de silence. « Jerlingen ? Tu as perdu la tête ? C’est le territoire de Crimson. »
« Ton ancienne équipe, » dis-je, en passant la porte dans l’air du soir. « Tu as encore du poids. »
Un autre silence. La chasse d’eau qui tire en arrière-plan. « Vingt minutes. Je suis en train de chier là, précisément. »
« Quinze, T. C’est une question de vie ou de mort. »
❤︎❤︎❤︎
Jerlingen était une rue de merde, le genre d’endroit où la pourriture de la ville s’accumule et pourrit. Les trottoirs fissurés se déformaient comme des dents cassées, des mauvaises herbes poussant en grappes à travers le béton. Des graffitis recouvraient les murs de briques dans des fresques chaotiques — tags qui se chevauchent, à moitié effacés par la pluie et le temps, les couleurs se mêlant comme de vieilles ecchymoses. Des flaques d’eau stagnante reflétaient le néon vacillant d’un panneau de magasin d’alcool cassé, le bourdonnement de l’ampoule mourante étant le seul son qui perce le faible ronronnement du trafic lointain. Des maisons abandonnées s’affaissaient de chaque côté, fenêtres barricadées avec du contreplaqué ou carrément brisées, des éclats scintillant sur le sol comme des diamants bon marché. Un chariot de supermarché rouillé gît à l’envers dans le caniveau, une roue tournant paresseusement dans la brise.
L’air sentait l’urine, l’herbe, et quelque chose de métallique — du sang ou de la rouille, difficile à dire. Des aiguilles brillaient dans les mauvaises herbes près d’une clôture en maillons de chaîne, et un chien maigre fouillait dans une benne à ordures débordante, ses côtes visibles à chaque respiration. La police ne venait pas ici. Pas parce qu’ils avaient peur, mais parce qu’ils s’en foutaient. C’était le territoire de Crimson, et la loi l’avait depuis longtemps abandonné comme une cause perdue.
Je marchais prudemment, mes bottes écrasant le verre brisé, les yeux scrutant l’ombre entre les bâtiments. Des silhouettes rôdaient dans les portes — capuches relevées, mains dans les poches, regardant. Une voiture basse passait lentement, le basses battant comme un cœur, des vitres teintées cachant ceux qui étaient à l’intérieur. Les lampadaires étaient pour la plupart éteints, les quelques-uns qui fonctionnaient projetaient de faibles flaques jaunes qui repoussaient à peine l’obscurité. Des sacs poubelles déchirés sur le trottoir, leur contenu répandu — nourriture pourrie, bouteilles vides, une chaussure d’enfant couverte de boue. Quelque part plus loin, un bébé pleurait, le son aigu et sans fin, résonnant contre les façades vides.
Une main lourde m’a tapé l’épaule par derrière — ferme, avertissante. Je me suis retourné, le cœur sautant.
L’homme était massif, épaules comme un linebacker, des muscles tendus contre un débardeur taché. Une chaîne en or aussi épaisse que mon pouce, des tatouages qui grimpaient jusqu’à son cou. Ses yeux se plissèrent, une dent en or brillant dans un sourire narquois.
« Eh, mon gars, » grogna-t-il, la voix grave et fumée. « Qu’est-ce que tu fais à traîner par ici ? »
Avant que je puisse répondre, des pneus crissèrent. La Civic de Tuck, cabossée, s’arrêta de travers au bord du trottoir, la porte s’ouvrit en volant. Il sauta dehors — aussi grand que d’habitude, dreadlocks attachés en arrière, portant un maillot des Lakers fané — et le visage de l’étranger se fendit d’un sourire. Il ouvrit grand ses bras.
« Tuck ! » il tonna, puis lâcha le mot N comme s’il s’agissait de ponctuation. « T’avais oublié nous, la famille ! »
« Nan, jamais, » dit Tuck, en s’approchant pour une accolade rapide, des tapes dans le dos qui résonnaient. Il recula, me faisant un signe de tête. « Tu fais peur à mon gars ? »
Le gars ria, profondément et facilement, la tension disparaissant. « Juste pour vérifier. Blanc dans Jerlingen ? C’est un drapeau rouge. »
« Pas le temps, T, » je coupai, en regardant autour. Les yeux toujours sur nous. « On a besoin de Sick. »
Le visage de Tuck se contracta. « Sick ? Putain non. »
« J’ai besoin d’informations, » dis-je en baissant la voix. « Sur un enfoiré riche. Drogues. Quelque chose de lourd. »
Tuck me regarda un instant, puis expira par le nez. « Des infos, hein ? D’accord. Je ne demanderai pas pourquoi. Bougeons. »
Nous marchâmes. La rue semblait se refermer — des ruelles qui s’étendaient comme des veines, des ombres qui changeaient. Un groupe d’enfants à vélo nous fit un tour, fixant, puis s’éloignant en riant. Tuck fit un signe à quelques visages qui sortaient des fenêtres, poings levés en signe de salutation silencieuse.
Nous nous arrêtâmes devant une maison qui semblait prête à s’effondrer. Véranda affaissée, peinture qui pelait en longues spirales, porte d’entrée renforcée avec une plaque de métal et trois verrous. Fenêtres couvertes de plastique noir, les bords scotchés. Un pitbull enchaîné au garde-corps aboya une fois, puis se rallongea, indifférent. La cour était en terre et jouets cassés, un tricycle rouillé à moitié enterré comme une pierre tombale.
Tuck frappa à la porte — trois coups secs, pause, deux autres.
Elle s’ouvrit en grinçant. Un visage mince apparut — peau foncée, joues creusées, dents jaunies et dentelées comme des touches de piano cassées. Yeux injectés de sang, pupilles comme des épingles. Sick. Il ressemblait à la mort réchauffée, un hoodie pendu sur ses os, des traces de track faintes sur ses bras.
« Qu’est-ce que tu veux, Tuck ? » gronda-t-il, la voix comme du papier de verre.
Je fis un pas en avant. « Faut mettre des infos sur quelqu’un. Dur. Faut une drogue — quelque chose qui colle. »
Sick laissa échapper un rire, humide et laid. « Tu peux pas foutre quelqu’un dans la terre avec une foutue drogue, blanc. C’est amateur. »
Je ne flanchai pas. « Alors dis-moi ce qui le fera. »
Il m’évalua du regard, puis disparut à l’intérieur. La porte resta entrouverte. On attendit. Le vent secoua un volet mal fixé. Le chien gémit.
Il revint avec un gant en latex, tenant une petite clé USB noire entre deux doigts comme si c’était radioactive.
« Glisse ce truc dans sa poche, sa voiture, son bureau — peu importe, » dit Sick d’une voix basse. « Ensuite, appelle la police. Un tip anonyme. Dis que tu l’as vu avec ça. Le mec est fini. Derrière les barreaux d’ici demain matin. »
Je mis mes gants — toujours ceux que j’avais portés plus tôt — et pris la clé. Elle était chaude de sa main. « Qu’est-ce qu’il y a dessus ? »
« Mieux vaut que tu ne saches pas, » dit-il, les yeux brillants. « Deniabilité plausible. Deux cents cash. Maintenant. »
J’avalis difficilement. Regardai Tuck.
Il gémit. « Aah, mec, t’es un mendiant. » Mais il sortait déjà un rouleau, déchirant deux billets de cent, nets et frais. Il les claqua dans la paume de Sick.
Sick sourit en coin, glissa l’argent dans sa poche, puis se retourna et retourna à l’intérieur. La porte claqua. Les verrous cliquetèrent. Pas d’au revoir. Rien.
Tuck me regarda fixement. « Qu’est-ce que tu prévois avec ça ? »
« T’en fais pas. »
« D’accord. Mais je m’inquiète pour mes deux cents balles. »
« C’est bon. »
Je glissai la clé USB dans ma poche, son poids plus lourd qu’il ne devrait l’être.
Le plan prenait forme.
« Je dois passer un coup de fil, » dis-je en sortant mon téléphone.
Tuck hocha la tête, déjà en train de se retourner. « D’accord. Je serai au voiture. Je te dépose chez toi après. »
« Merci, T. »
Je l’ai regardé partir, sa grande silhouette coupant la rue sombre comme un navire à travers le brouillard. Il a tapé dans la main d’un gars appuyé sur un perron, a ri à quelque chose qu’une femme criait d’une fenêtre du deuxième étage, a fait un signe de tête à un gamin en vélo qui l’appelait « Tonton T ». La rue le connaissait. Le respectait. Même le chien a arrêté d’aboyer en passant à côté.
J’ai composé le numéro de Nala et j’ai attendu qu’elle réponde.
« Evan ? » La voix de Nala, tendue d’inquiétude. « Qu’est-ce qui s’est passé ? »
« On doit se voir. En face à face. J’ai quelques questions sur l’endroit où toi et ton frère vivez. »
Une inspiration profonde. « Il… sait pour toi, n’est-ce pas ? Putain. Je l’ai vu sur mon téléphone. J’ai tout supprimé — les appels, les messages — »
« Peu importe maintenant, » j’ai coupé, en gardant mon ton calme. « C’est Burney. Tu le connais ? »
« Ouais, » elle a dit, hésitante. « Le café en centre-ville ? »
« Demain. Neuf heures. »
« Je travaille à neuf heures, » elle a dit. « Impossible. »
« Quand est ta pause ? »
« À une heure de l’après-midi. Le déjeuner. »
« Ce sera à une heure, » j’ai dit. « Viens seule. Assure-toi que ce psychopathe ne te suit pas. »
« D’accord, » elle a murmuré. « Evan… j’ai peur. Qu’est-ce qui se passe ? »
« Rien dont tu dois t’inquiéter, » j’ai menti. « Sois juste là. »