Chapitre 71
[ Il y a 30 minutes – Point de vue d’Alex ]
« P-Pas question ! Je ne vais pas m'impliquer dans le passage à tabac d'un noble ! C'est suicidaire ! Si le comité de discipline l'apprend... » Draven manqua de hurler en reculant, agitant les bras frénétiquement.
Je me penchai vers lui, un sourire sinistre étirant mon visage, les yeux brillant comme ceux d'un prédateur ayant repéré sa proie.
« Tu en es sûr ? Parce que si tu te défiles maintenant, le cher père d'un certain prince nain pourrait recevoir un message anonyme... détaillant tout ce qu'il y a à savoir sur un certain hacker qui a piraté le système de la forge arcanique.
Tu sais, cet incident qui pourrait lui valoir l'exil. »
Draven se figea. Tout son corps se raidit tandis que la sueur se mettait à couler le long de son cou comme une cascade.
« T-Tu es un monstre, encore avec cette menace... » murmura-t-il.
« Non, non. Je suis juste un ami de la justice », dis-je, tout en gardant ce sourire de fou furieux.
Il frissonna. « Très bien ! D'accord, d'accord ! Efface juste cet horrible sourire de ton visage, espèce de sale type ! »
Aussitôt, mon visage s'illumina comme celui d'un enfant recevant un bonbon. « C'est ça l'esprit ! Tu as encore sauvé ce nain ! Au travail, mon fidèle complice. »
Draven soupira, regrettant déjà ses choix de vie.
« Alors », dis-je en sortant un anneau élégant de ma poche, « ce prototype que tu m'as fabriqué... il est basé sur ta technologie d'invisibilité, n'est-ce pas ? »
Il hocha la tête. « Ouais. Mais n'attends pas de miracles. Ce truc ne peut tenir que vingt minutes. Tu seras invisible et ta présence sera légèrement obscurcie, mais seulement pour cette durée. Une fois le minuteur écoulé, c'est fini. »
« C'est largement suffisant », dis-je en glissant l'anneau à son doigt. « J'ai la compétence parfaite pour aller avec. »
J'activai ma compétence, « Voile des Pas Légers », qui estompa ma présence encore davantage.
Draven, surpris, s'exclama : « Waouh, c'est sacrément utile comme compétence. Je pourrais en utiliser une comme ça aussi. Mais ce n'est pas le sujet pour le moment ! »
Draven pencha la tête. « Quel est ce plan qui te rend si confiant ? »
Je me tournai pour scanner la cafétéria, mes yeux se fixant sur une table vers le centre-gauche. Elle était légèrement surélevée, ce qui lui donnait l'illusion d'une mini-scène.
Il était là : Lorenzo D’Vaire, affalé comme s'il possédait le monde, entouré de son entourage de nobles. Son rire était irritant, même à cette distance.
Mais je ne me concentrais pas sur lui.
Non.
Assis quelques tables plus loin, se prélassant sous les regards admiratifs, se trouvait Carl Dimitri. Un deuxième année issu d'une puissante maison marquisale, aux muscles saillants à peine contenus par son uniforme.
À côté de lui était assise sa petite amie, Mira Hart, une beauté de deuxième année aux cheveux rouge cramoisi tombant en cascade, ses yeux ambrés pétillants de malice, et une peau si parfaite qu'elle faisait passer les publicités pour cosmétiques pour des arnaques.
« Si Lorenzo est le roi des brutes de seconde zone », dis-je en pointant subtilement du doigt, « Carl est le prince héritier des connards des années supérieures. »
La mâchoire de Draven se décrocha alors que je lui murmurais le plan à l'oreille.
« T-Tu ne vas pas faire ce que je pense, hein ?! C'est de la folie ! »
« C'est pour ça que ça marchera », dis-je avec un clin d'œil.
Draven gémit. « Si je meurs, je viendrai te hanter. »
« Tu ferais un piètre fantôme. »
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[ Point de vue à la troisième personne ]
Depuis sa naissance, Lorenzo avait été béni : talent, richesse, statut, tout semblait à portée de main. Les gens le louaient sans cesse, l'inondant de compliments, le qualifiant de génie, de prodige, de future légende. Il finit par y croire lui-même. Pour lui, le monde était une scène où il était la star, et tous les autres n'étaient que des personnages de second plan.
Mais la réalité le rattrapa, brutalement.
Cela arriva le jour où il rencontra de vrais prodiges comme Ethan Williams et Alden Crestvale.
Devant eux, il n'était rien de plus qu'une réflexion après coup. Les mêmes personnes qui chantaient ses louanges se pressaient désormais autour d'Ethan et d'Alden. Leurs yeux brillaient pour quelqu'un d'autre. Leur admiration, leur attention, leur révérence... tout lui avait été volé.
Ils ne lui jetaient même plus un regard.
Ce jour-là, quelque chose se brisa en Lorenzo.
Humiliation. Envie. Impuissance.
Il développa un complexe d'infériorité profondément enraciné, qu'il tenta d'enterrer sous la fierté et la cruauté.
S'il ne pouvait surpasser ceux qui étaient plus forts que lui, alors il dominerait ceux qui étaient plus faibles. S'il ne pouvait se tenir aux côtés du soleil, il deviendrait un cauchemar pour les faibles.
Il commença à traiter les autres comme des outils, harcelant ses domestiques, torturant les gens, surtout les roturiers. À ses yeux, ils étaient nés sous ses pieds, leur seule valeur résidant dans leur capacité à le servir ou à le divertir. Il s'accrochait à sa supériorité comme à une bouée de sauvetage.
Roturiers. Extras.
Alors, quand Alex Dragonheart, un roturier, commença à s'élever, Lorenzo refusa d'y croire.
C'était impossible.
Un roturier ? Qui me surpasse ? Quelqu'un qui est né pour servir ?
Il en rit au début, qualifiant cela de coup de chance.
Et quand il entendit le discours d'Alex lors de l'orientation, le barrage céda.
Qu'est-ce... qu'il vient de dire ?
Un roturier, le traitant de déchet ? D'inférieur ?
Ses ongles s'enfoncèrent dans ses paumes tandis que les mots d'Alex résonnaient dans le hall.
Comment ose-t-il... Ce bâtard arrogant !
Je vais lui rappeler sa place. Je vais effacer ce regard suffisant et écraser toute la fierté qui lui reste.
Il sombra dans le déni, incapable d'accepter que quelqu'un qu'il jugeait inférieur puisse le surpasser. Sa fierté, déjà fragile, vola complètement en éclats.
Pour la première fois de sa vie, Lorenzo fut contraint de faire face à la vérité : le talent et la richesse ne suffisaient pas.
Et celui qu'il méprisait... se tenait désormais à une hauteur qu'il pouvait à peine atteindre du regard.
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Maintenant, Lorenzo, assis à sa table au centre avec ses subalternes, Reggie, Felix et Marcel, rayonnait de satisfaction. Henry avait fait du bon travail. Cet arrogant roturier d'Alex devait être en train de se laver quelque part.
Ses subalternes le louaient, gloussant comme des hyènes autour d'une carcasse.
« Seigneur Lorenzo, vous lui avez vraiment montré sa place. »
« Ouais ! Il n'osera plus faire l'arrogant. »
« Les roturiers devraient se souvenir d'où ils viennent. »
Alors que leur nourriture arrivait, des nouilles collantes et épicées connues sous le nom d'« Étreinte du Diable », une chose étrange se produisit.
L'un des bols de nouilles sur leur table, celui juste devant son acolyte de gauche, commença à s'élever.
Il ne pencha pas. Il ne trembla pas. Il flotta, lévitant avec une oscillation inquiétante. Des nouilles épaisses pendaient sur les côtés comme des tentacules. Une mèche luisante d'ail claqua contre le bord de la table alors que le bol pivotait dans les airs.
Quelques-uns des garçons se figèrent en plein rire.
« Euh... les gars ? » dit l'un d'eux en pointant du doigt.
Un autre se pencha en arrière par instinct, les yeux écarquillés. « Il... il vole ? »
Avant qu'ils ne puissent faire quoi que ce soit, le bol se projeta comme une torpille.
Il décrivit une spirale dans les airs à travers la cafétéria, un flou de céramique, de vapeur et de nouilles pendantes, se dirigeant vers une table qui rayonnait pratiquement de prestige.
À cette table était assis Carl Dimitri, héritier de la Maison Dimitri, l'une des familles nobles les plus agressives d'Avaloria, et sa petite amie, Mira Hart, l'incarnation même de l'élégance.
Avec ses yeux ambrés et ses cheveux rouges parfaitement tressés, Mira sirotait son thé, ignorant même le chaos paysan qui se déroulait à l'autre bout du hall.
Le bol traversa la cafétéria et atterrit directement sur Mira Hart.
Elle n'eut pas la chance de terminer sa gorgée.
Le bol de nouilles s'écrasa droit sur le sommet de sa tête.
Des mèches collantes s'éclaboussèrent sur son visage, se drapant sur sa tête comme des algues parfumées à l'ail. Le bouillon huileux éclata sur le devant, tachant son uniforme parfaitement ajusté.
Un amas d'oignons verts hachés et un champignon égaré restèrent collés de façon spectaculaire sur sa joue.
Carl cligna des yeux.
Son uniforme immaculé était éclaboussé aussi, moins, mais assez pour laisser une marque. Assez pour être une insulte.
Pendant plusieurs secondes, personne ne bougea.
Mira leva lentement la tête, son visage vide, à l'exception de la nouille collée à sa lèvre.
Puis vint le bruit : une goutte de bouillon tombant sur le sol.
Les nouilles collantes s'accrochaient à ses cheveux, son visage et son uniforme. La vapeur sifflait vers le haut tandis que la sauce coulait comme de la lave.
Carl cligna à nouveau des yeux.
Puis Mira se tourna lentement vers lui.
« Carl... suis-je toujours belle ? » demanda-t-elle doucement.
Le visage de Carl devenait plus rouge que la sauce sur elle.
« Tu es rayonnante, Mira », répondit-il doucement, la voix tremblante.
Puis elle dit : « Alors tu sais ce que tu dois faire avec celui qui a fait ça. »
Carl hocha simplement la tête.
Puis il leva les yeux.
Il suivit la trajectoire d'où les nouilles étaient venues.
À l'autre bout de la cafétéria, il repéra Lorenzo. Les mêmes nouilles étaient sur sa table, celles que ses amis avaient également commandées. L'angle. La trajectoire.
C'était tout ce dont il avait besoin.
Carl se leva.
Ses amis, Brutus, Maximus, Ian et Tucker, se levèrent derrière lui.
Tous ceux qui se trouvaient à proximité se figèrent.
« C'est toi qui as lancé ça ? » demanda Carl à Lorenzo, la voix calme et froide.
Lorenzo commença à transpirer à grosses gouttes.
« S-Seigneur Carl, je vous jure que ce n'était pas... »
Puis son bras bougea.
Presque comme s'il était possédé, il attrapa une tarte et la lança.
PAF !
En plein sur le visage de Carl.
« ...Non... non... non... » murmura Lorenzo, horrifié.
Même les amis de Carl étaient stupéfaits.
Carl essuya lentement la crème de son visage avec un mouchoir immaculé.
Mira gloussa, disant : « Il a du cran, je lui accorde ça. Il a ruiné mes beaux cheveux, par contre. »
« Tu vas bien, ma chérie ? La tarte a touché tes cheveux, n'est-ce pas ? »
« Oui », murmura-t-elle. « Mais assure-toi qu'il se souvienne de ce moment pour toujours. »
Lorenzo pâlit.
« Tu es le fils du Comte Magna, n'est-ce pas ? » demanda Carl.
Lorenzo hocha vigoureusement la tête.
« Bien. Ça veut dire que tu survivras à ça. Probablement. »
Et une chose encore : « Tu sais... après qu'Alicia est devenue présidente du conseil des élèves, j'ai arrêté de harceler et d'opprimer les gens plus faibles que moi. »
Lorenzo cligna des yeux.
Attends... ça sonnait... bien ?
Carl plia soigneusement le mouchoir. « Elle a dit que c'était "immature", "inapproprié" et une "tache sur l'honneur de notre maison". Alors je me suis bien tenu. » Il sourit, mais ce n'était pas un sourire bienveillant.
Lorenzo commença à sourire : c'est génial, c'est bien, je pourrais survivre...
Mira gloussa à nouveau. « Chéri, tu as oublié de mentionner qu'elle t'a passé à tabac jusqu'à ce que tu sois noir et bleu. C'est pour ça que tu as arrêté. »
Même les amis de Carl étouffèrent un rire.
Carl les fixa et ils s'arrêtèrent.
Se tournant vers Mira, il dit : « Tu n'as pas besoin de te soucier des petits détails, Mira. Et tu sais que j'essaie d'être effrayant ici, alors s'il te plaît, ne me fais pas m'en souvenir encore, ça me donne encore la chair de poule. »
Mira rit à nouveau.
Carl fit un pas en avant, se tournant à nouveau vers Lorenzo.
« Mais toi », dit-il, la voix douce et dangereuse, « tu viens de me rappeler pourquoi j'aimais ça. »
Le souffle de Lorenzo se coupa. Son sourire tomba de son visage comme un mauvais masque. Il essaya de se recroqueviller sur sa chaise, les mains écartées devant lui.
« P-Pitié, Seigneur Carl, c'était un accident, ma main a bougé toute seule ! Je jure sur l'honneur de ma famille, sur la vie de mon chien, sur ma... ! »
Carl leva une main. Silence.
Il se pencha légèrement, jusqu'à ce que ses yeux rencontrent ceux, tremblants, de Lorenzo. Sa voix n'était plus qu'un murmure, juste assez fort pour que la foule puisse entendre.
« Alors assure-toi... » dit-il en brossant une miette de pâtisserie du col de Lorenzo, « ...de me divertir à partir de maintenant. »
Le sourire qu'il afficha alors n'était pas celui d'un étudiant.
C'était celui d'un prédateur à qui l'on venait de rappeler le frisson de la chasse.
Il se tourna vers sa bande. « Les gars, apprenez quelques bonnes manières à ces juniors. »
Son équipe sourit comme des loups lâchés en laisse.
« Temps de s'échauffer un peu. »
« Ça faisait trop longtemps. »
« Pauvres gosses. »
Lorenzo se leva, le cœur battant. « Fuyez ! »
Son équipe détala. Lorenzo prépara sa compétence : « Retraite Agile ».
Puis une voix murmura à son oreille.
« Laisse-moi te montrer comment on fait du harcèlement, le vrai. »
Il se retourna. Personne.
BAM !
Carl apparut comme un fantôme, assénant trois coups de poing fulgurants : abdomen, poitrine, mâchoire.
Le corps de Lorenzo vola, s'écrasant contre une table...
Droit sur la table d'Ethan, Charlotte, Alden, Seraphina et un Henry très confus... qui s'évanouit.
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Pendant ce temps, à l'autre bout du grand hall, les soi-disant amis nobles de Lorenzo, Felix Greaves, Reggie Montere et Marcel Finch, ne se prélassaient plus confortablement à leur table. Leurs visages étaient devenus pâles, la panique prenant le pas sur leur arrogance passée.
« Les hommes de Carl se rapprochent... » murmura Reggie, observant les subalternes en uniforme noir se déplacer comme des loups à travers la foule.
« On doit sortir d'ici. Maintenant », dit Felix, la voix aiguë de peur. « Si on reste, on est finis. »
« Il n'y a pas de sortie, on est encerclés ! » Marcel gesticula sauvagement, sa respiration devenant rapide.
Pendant un instant, ils se figèrent. Puis, le désespoir prit le dessus.
Marcel se pencha et lança un plat de légumes rôtis sur les hommes de Carl.
« Distrayez-les ! »
Les autres suivirent le mouvement. Des cuisses de poulet, des bols de soupe et des petits pains furent lancés dans une succession frénétique. Les plats s'écrasèrent et s'éclaboussèrent sur le sol, certains manquant de peu leurs cibles.
Les subalternes de Carl, Brutus, Vince et Fang, esquivèrent avec aisance, les yeux froids et calculateurs. Brutus haussa un sourcil. Vince laissa échapper un ricanement déçu. Fang eut un sourire en coin, se craquant les articulations comme un prédateur jouant avec sa proie.
Mais la nourriture lancée ne disparut pas sans faire de dégâts.
Au lieu de cela, elle atterrit sur la table d'un groupe d'étudiants seniors qui n'avaient rien à voir avec le conflit.
L'un d'eux, un troisième année grand et large d'épaules, se leva lentement. De la purée de pommes de terre coulait sur le devant de son uniforme. Son plateau, renversé, gisait en ruines.
Il regarda vers le bas, puis vers le haut. Ses yeux se plissèrent. « Qui a lancé ça ? »
Marcel essaya de parler, mais le mal était déjà fait.
Une tasse de ragoût fut lancée en représailles. Elle s'écrasa sur la table des nobles, couvrant Reggie de bouillon épais.
En quelques secondes, d'autres étudiants se levèrent, criant d'une table à l'autre. Les accusations volaient plus vite que la nourriture.
Et puis, le chaos éclata.
La cafétéria se transforma en zone de guerre.
Les assiettes s'écrasaient. Les chaises basculaient. Des cris résonnaient de tous les coins. Certains étudiants sautèrent sur les tables pour échapper au chaos, d'autres se joignirent à la mêlée, lançant tout ce qu'ils pouvaient trouver comme des armes de champ de bataille.
« T'es fou ou quoi ?! C'était mon seul uniforme propre ! »
« Lance pas ça, attends, non ! Pas le curry ! »
« Je jure devant les dieux, si ça m'atteint... ! »
Un étudiant fut plaqué alors qu'il essayait de ramper sous une table, seulement pour qu'un autre glisse sur du jus renversé et tombe à la renverse. Quelqu'un pleurait. Quelqu'un riait. Ce n'était plus seulement une bataille de nourriture, c'était l'anarchie.
Au milieu de ce champ de bataille de nourriture et de trahison...
Alex et Draven observaient calmement.
« C'est de l'art », murmura Alex.
Il tendit une tarte à Draven.
« Quoi ? Tu veux que je mange ça dans cette folie ?! » demanda Draven.
Alex sourit. « Non. Tu ne veux pas te venger de ce matin ? »
Il pointa du doigt.
Alden.
Draven sourit. « Tu es fou. »
« Tu me blesses. Je t'offre juste une conclusion. »
« J'aimerais pouvoir te lancer ça à la figure », marmonna Draven dans sa barbe.
Alex haussa un sourcil. « Tu as dit quelque chose ? »
Draven transpirait. « N-Non. »
Il se tourna.
Alden leva les yeux.
PAF !
Tarte en plein visage.
Alex enchaîna avec une part de pizza, droit sur Charlotte.
« Pourquoi elle ?! » demanda Draven.
Alex eut un sourire en coin. « Tu n'as pas besoin de savoir ça. »
Draven s'essuya le visage, puis se figea soudainement en réalisant que les 20 minutes étaient presque écoulées. Il vérifia sa montre.
Son visage devint sérieux.
« Alex ! Il reste 20 secondes avant que le costume ne fonctionne plus ! S'ils te voient ici en train de lancer cette pizza... »
Les yeux d'Alex s'écarquillèrent.
« Oh... merde. »
A/N :
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Merci pour les tickets dorés.
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