Chapitre 308
[ Le Nouveau Continent ]
À travers l'immensité du nouveau continent, une armée massive marchait.
C'étaient des hommes-dragons — des humanoïdes imposants dotés d'écailles en guise de peau, certains arborant des cornes recourbées sur leurs tempes, d'autres des épines dorsales crénelées et de longues queues puissantes. Leurs yeux fendus brillaient comme de l'or en fusion ou des braises ardentes. Chaque pas qu'ils faisaient faisait trembler le sol, et l'aura qui émanait même du plus faible d'entre eux était étouffante.
Chaque soldat de cette légion semblait capable d'écraser un adversaire de rang Maître inférieur sans le moindre effort.
Tout autour d'eux, la construction battait son plein. Des maisons rudimentaires faites de pierre sombre et d'os renforcés sortaient de terre. Des camps et des fortifications en fer noir s'étendaient comme une forêt métallique. Des bannières portant le sceau d'un ancien dragon claquaient sous le vent violent.
Au milieu de tout cela se dressait un palais colossal.
Il avait la forme d'un dragon figé en plein rugissement — ses mâchoires sculptées dans la pierre étaient ouvertes, crocs apparents, comme s'il crachait du feu sur les terres en contrebas. Ses ailes déployées formaient des balcons panoramiques et des remparts vertigineux. Une lueur semblable à de la lave pulsait dans ses yeux, donnant l'impression étrange que le bâtiment-dragon était vivant et qu'il observait les environs.
À l'intérieur du palais, un long couloir menait à une salle du trône centrale.
Un homme marchait seul dans ce couloir.
De chaque côté, des rangées d'hommes-dragons se tenaient au garde-à-vous, leurs auras si intenses que l'air semblait crépiter autour d'eux. Leur puissance était insondable — beaucoup d'entre eux dégageaient une pression comparable à celle de transcendants de haut niveau.
Pourtant, à mesure que l'homme passait, chacun d'eux inclinait la tête.
À chacun de ses pas, l'air lui-même semblait se fracturer — des distorsions capillaires vacillaient autour de ses bottes comme des fissures invisibles dans l'espace.
Il était grand et large d'épaules, avec des écailles noir obsidienne recouvrant une partie de ses bras et de son cou. Ses cheveux argentés sombres étaient rejetés en arrière comme une crinière, et deux longues cornes dentelées s'incurvaient depuis son front, légèrement orientées vers l'arrière. Ses yeux brûlaient d'un rouge cramoisi profond, fendus comme ceux d'un dragon, et chaque respiration qu'il prenait dégageait la chaleur d'une fournaise.
Il portait une armure royale noire et or gravée de sceaux draconiques. Une cape cramoisie, bordée d'écailles, flottait derrière lui comme une flamme vivante.
C'était Zarvok Drakarion.
Le roi des hommes-dragons.
L'homme atteignit le trône — un siège en pierre massive sculpté dans le torse même de la statue de dragon. Lorsqu'il s'assit, toute la salle sembla se tendre. Personne n'osait parler.
Le silence régnait.
La sueur perlait sur le front des guerriers les plus puissants présents alors qu'ils s'agenouillaient ou restaient debout, la tête basse, incapables de soutenir le regard de Zarvok.
Finalement, il prit la parole.
« Trois mois », dit Zarvok lentement, sa voix résonnant dans la salle comme un tonnerre lointain. « Cela fait trois mois. »
Ses yeux cramoisis se plissèrent.
« Et pourtant, vous n'avez même pas encore conquis la moitié de ce monde. »
Il appuya sa tête sur un poing. « Quelqu'un veut-il m'expliquer pourquoi ? Ou devrais-je vous brûler tous vifs sur-le-champ... et offrir vos cendres au Dieu Dragon ? »
Une déglutition collective parcourut la salle.
L'un des hommes-dragons, cuirassé de plaques sombres, s'avança et posa un genou à terre. « V-Votre Majesté, vous n'avez pas à vous inquiéter. Nous avons déjà conquis au moins trente pour cent de ce monde. »
Le regard de Zarvok resta froid.
Le général poursuivit rapidement. « Les principaux problèmes sont les vampires. Ils s'avèrent être les plus gênants. Quant aux elfes, les elfes noirs ont déjà envahi leurs forêts et conquis leurs terres orientales. Il ne faudra pas longtemps avant que tout leur territoire ne tombe. »
Il marqua une pause, puis continua. « Les sirènes... ces lâches se cachent dans les profondeurs, refusant de se montrer. Mais nous sommes convaincus que nous les localiserons bientôt. C'était difficile, mais nous avons également trouvé la terre des fées. Nos dragons attaquent déjà leurs forêts. Nos armées les atteindront bientôt complètement. »
« Les nains sont au bord de la destruction », ajouta-t-il. « L'Empire sacré... nous en avons conquis près de soixante-cinq pour cent. Vous n'avez donc pas à vous en faire. La conquête sera bientôt terminée. »
La queue de Zarvok tapota légèrement l'estrade. « Combien de races travaillent sous nos ordres cette fois-ci ? »
Le général déglutit. « Quatre, Votre Majesté. »
« Les Lycans.
Les Elfes noirs.
Les Géants du givre.
Les Insectoïdes. »
« Tous combattent sous notre bannière. »
Les yeux de Zarvok brillèrent plus intensément. « Vous avez oublié une chose, Général. »
Le souffle du général se coupa. « Q-Quoi donc, Votre Majesté ? »
Le regard de Zarvok s'aiguisa. « Qu'en est-il d'Avaloria ? La terre des humains... et foyer de l'élu de notre dieu. »
La température dans la pièce sembla chuter.
Le général aspira un souffle glacial. « À ce sujet, Votre Majesté... Un problème est survenu. »
L'aura de Zarvok s'abattit sur lui comme une météorite. La force projeta le général au sol, ses genoux brisant la pierre. Ses écailles se fissurèrent sous la pression, du sang suintant entre elles alors qu'il pressait son front contre le sol.
« Vous n'avez même pas pu conquérir le royaume de la race la plus faible », dit Zarvok, sa voix dégoulinant de mépris. « Les humains. »
Le général sentit la mort planer sur lui et comprit que s'il ne parlait pas, il mourrait ici et maintenant.
« Un démon... ! » parvint-il à articuler. « Un démon, Votre Majesté ! »
La pression diminua — juste un peu.
« Parle », ordonna Zarvok.
Le général prit des respirations saccadées. « Récemment, un démon a été aperçu aux frontières de l'empire humain. Nous avons tout essayé, mais il est... trop puissant. Sa puissance est à un tout autre niveau. »
Les yeux de Zarvok se plissèrent comme des lames. « Quels pouvoirs possède-t-il ? »
« Au début, nous pensions qu'il n'était qu'un sale nécromancien », dit le général. « Mais ce n'est pas le cas. Les morts-vivants de son armée sont... extrêmement forts. Et cet homme ne manque jamais de mana, peu importe la durée de nos combats contre lui. »
Il frissonna à ce souvenir. « Pire encore... chaque bataille ne fait que le rendre plus fort. Chaque soldat qui tombe... il le transforme en mort-vivant. Ils se relèvent et tuent leurs propres camarades. Nos lignes se brisent de l'intérieur. »
Des murmures d'inquiétude parcoururent la salle.
Le nom n'avait pas encore été prononcé.
Mais quelque part, loin de ce trône de pierre et de feu, un certain démon aux cheveux bleus, à la peau récemment cicatrisée, continuait de marcher à travers les frontières méridionales d'Avaloria — suivi par une armée de morts.
Le regard de Zarvok se durcit. « Quel est son nom ? »
Le général déglutit. « Selon nos sources... son nom est Azrael, monsieur. »
« Azrael... » répéta Zarvok à voix basse. « J'ai déjà entendu ce nom quelque part... » Il fronça les sourcils. « Mais où... ? Je ne m'en souviens pas. »
Il chassa cette pensée. « J'y réfléchirai plus tard. Autre chose ? »
« Oui, Votre Majesté », dit le général. « Un nouveau roi a été couronné dans l'empire humain. »
Les yeux de Zarvok se plissèrent. « Son nom ? »
« Nous ne l'avons pas encore découvert », admit le général. « Mais soyez rassuré, Votre Majesté, nous le saurons bientôt. Nous avons déjà infiltré l'empire humain. »
Zarvok fit claquer sa langue. « Nous ne pouvons plus attendre. Envoyez les dragons restants pour les attaquer. »
Chaque expression dans la salle se figea.
Le général s'avança précipitamment. « Votre Majesté, s'il vous plaît, donnez-nous un peu plus de temps. Nous pouvons nous occuper de ces faibles sans déployer les dragons. »
« J'ai dit », répondit froidement Zarvok, « que je ne pouvais plus attendre. Faites ce que je dis. »
Le silence retomba.
Le général inclina la tête, vaincu. « Comme vous voudrez. »
Zarvok se renversa sur son trône. « Bien. Maintenant, au travail. Et la prochaine fois... apportez-moi des résultats. Sinon, je vous infligerai des morts dignes d'un conte d'horreur. »
Une déglutition collective résonna dans la pièce.
« Oui, Votre Majesté ! » dirent les hommes-dragons à l'unisson, avant de se retourner et de se précipiter hors de la salle du trône, chacun se déplaçant comme si la mort elle-même était à leurs trousses.
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Laissé seul dans la salle du trône, Zarvok se leva de son siège.
Il tourna le dos au trône et commença à marcher, ses pas lourds résonnant dans les couloirs. Il marcha pendant au moins dix minutes, le long de halls bordés de statues de dragons, à travers des arches gravées d'anciennes runes draconiques.
Finalement, il atteignit une série de portes massives.
Elles étaient faites d'un métal sombre et inconnu, sculptées de formes de dragons tortueux qui semblaient presque vivantes. Lorsque Zarvok posa sa main contre la surface, les portes réagirent, s'ouvrant dans un grondement sourd et grinçant.
À l'intérieur se trouvait une vaste chambre.
En son centre, suspendue dans les airs, flottait une sphère massive de feu — une flamme pure, flamboyante, rouge doré, tourbillonnant comme un soleil miniature. Sa chaleur était étouffante, mais étrangement contenue, dégageant une présence écrasante plutôt que de la destruction.
Zarvok s'approcha de l'orbe et tomba immédiatement sur les deux genoux.
« Mon Seigneur », dit-il d'une voix forte et révérencieuse, « tout se déroule comme vous l'aviez prévu. »
Une minute entière s'écoula dans un silence absolu.
Puis une voix émergea de la sphère enflammée — ancienne, résonnante, remplissant la pièce de toutes parts.
« Zarvok », dit-elle, « tu n'as pas oublié ce que je t'ai dit... n'est-ce pas ? »
Zarvok s'inclina plus bas, pressant son front contre le sol. « Ne vous inquiétez pas, mon Seigneur. Je cherche le garçon aux cheveux argentés partout dans l'empire humain. Bientôt, je vous présenterai sa tête. »
« Bien », répondit la voix. « Une fois que tu auras réussi, tu pourras prendre ce monde comme récompense. »
Les lèvres de Zarvok se courbèrent en un sourire sauvage. « Comme vous le souhaitez, mon Seigneur. Je suis honoré de vous être utile. »
Le Dieu Dragon, Tiamat, reprit la parole depuis le cœur flamboyant. « Souviens-toi — mon avatar est également dans ce monde. Aucun mal ne doit lui être fait. »
« Je garderai cela à l'esprit », dit Zarvok. « Vous n'avez pas à vous en faire. »
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Pendant ce temps, à l'extérieur du palais des dragons...
Une femme homme-dragon marchait d'un pas vif le long d'un sentier isolé, se dirigeant vers une zone restreinte de la forteresse.
Deux gardes hommes-dragons se placèrent devant elle, croisant leurs lances. « Halte », dit l'un d'eux. « C'est le Sanctuaire des Dragons. Aucune entrée sans permission directe. »
Dans un flou, la femme bougea.
Un coup rapide à la gorge, un autre à la mâchoire — les deux gardes s'effondrèrent au sol, inconscients, leurs lances cliquetant à côté d'eux.
Elle expira doucement. « Eh bien... c'était plus facile que prévu. »
Son corps scintilla.
Les écailles fondirent comme des ombres, sa forme changeant. Ses traits se réarrangèrent, ses cornes disparurent. Des cheveux bleus, striés d'argent, tombèrent sur son dos en vagues soyeuses. Sa silhouette se stabilisa en une forme humaine svelte et bien proportionnée — taille fine, longues jambes et un maintien calme mais dangereux.
C'était Zara.
Elle passa devant les gardes tombés et entra dans le Sanctuaire des Dragons.
Ce qu'elle vit à l'intérieur rendit son expression mortellement sérieuse.
« C'est mauvais », pensa-t-elle. « Si je ne le dis pas à Alex rapidement... une catastrophe va suivre. »
Le Sanctuaire s'étendait comme un nid souterrain. Des dizaines de formes de dragons colossaux gisaient enchaînées et liées par d'épaisses entraves lumineuses — leurs yeux brûlant d'une faim sauvage. Leurs écailles étaient sombres, certaines noires comme le vide, d'autres d'une teinte maladive et corrompue. Leurs côtes saillaient légèrement, comme s'ils n'avaient pas été nourris correctement depuis des jours.
Leur respiration était saccadée, chaque expiration formant un panache de fumée toxique qui rendait l'air lourd.
Chacun d'eux rayonnait de mort.
Et il n'y en avait pas que quelques-uns.
Il y en avait des centaines.
Des rangées entières de dragons qui ressemblaient à l'incarnation du destin, attendant le moment où ils seraient lâchés sur le monde.
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A/N :
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