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Traducteur/éditeur : Haruto
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◈ Le médecin de dark fantasy pris pour un saint ◈
Chapitre 7 : Dans la vie, il faut huiler les rouages (3)
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Viande crue, os, abats, sang.
Des bouts de graisse et des restes de nourriture dans l’évier. Un torchon gonflé d’eau chaude et détrempé.
Dans une société de classes où garder les mains propres était pratiquement un signe de statut, la cuisine n’était pas un endroit pour un noble.
Surtout dans un monde où il fallait aussi la partager avec les rats et les insectes.
Et pourtant, je pénétrai dans un lieu pratiquement interdit aux nobles.
« Les ingrédients sont là. »
J’étalai les ingrédients que j’avais apportés et ceux qui se trouvaient déjà dans la cuisine.
Du wakamé, des ormeaux, de la crème, entre autres.
« J’ai tout ce qu’il me faut. »
Je commençai par faire tremper le wakamé noirci et desséché dans de l’eau.
À mesure que l’algue, qui avait l’air morte, s’imbibait d’eau, elle se déplia et retrouva sa couleur verte naturelle.
Pendant qu’elle trempait, je pris un ormeau.
« Pas besoin d’ajouter les abats. »
Je glissai une cuillère entre le muscle et la coquille.
Je détachai le muscle adducteur et mis les abats de côté.
Ils seraient trop amers pour une mère dont les sens étaient encore sensibles après l’accouchement.
En outre, leur couleur et leur goût ne conviendraient pas au risotto.
Je versai ensuite de l’huile de cuisson dans une poêle et la fis chauffer.
Quand l’odeur de l’ail monta, j’ajoutai le wakamé égoutté et le riz mis à tremper.
Je versai le bouillon, puis remuai doucement jusqu’à ce que la crème et le fromage fondent.
Je ne m’arrêtai que lorsque le riz libéra son amidon et que le bouillon épaissit.
Pour finir, je dressai le plat et le garnis soigneusement de tranches d’ormeau dorées au beurre.
Le risotto était prêt.
« Goûtez, mademoiselle. »
Je servis un peu de risotto dans un petit bol et le tendis à Freya.
Elle prit délicatement sa cuillère, puis hésita devant le bol.
Le fromage et la crème avaient beau lui donner une couleur blanche, les quelques taches d’un vert profond lui semblaient étranges.
Sans compter que le plat contenait des algues et avait une couleur vaguement semblable à celle d’une potion.
Elle avait bien des raisons d’hésiter avant d’y goûter.
Mais Freya finit par fermer les yeux et prit une cuillerée.
« … ! »
« Alors, qu’en penses-tu ? »
« … C’est délicieux. »
« Tant mieux. »
Je hochai la tête et dressai une assiette pour Mère.
Tant qu’à faire, autant m’appliquer. Je me mis dans la peau d’un chef de restaurant gastronomique et soignai la présentation.
Tandis que je m’occupais de la garniture, Freya prit la parole.
« Grand frère. »
« Hum ? »
« … Tu pourrais en refaire un jour ? »
Je ne m’attendais pas à cette demande.
« Ça t’a plu ? »
« Oui ! C’est différent de ce que je mange d’habitude. »
Freya baissa les yeux vers son bol qu’elle avait vidé jusqu’à la dernière miette.
« Je n’avais jamais mangé quelque chose d’aussi doux. Rien à voir avec les plats pleins de poivre et d’huile. »
Ah. Bien sûr.
Les plats que les nobles mangeaient à l’intérieur des remparts croulaient généralement sous les épices.
Poivre, clous de girofle, noix de muscade, et ainsi de suite.
En répandant à profusion des épices difficiles à cultiver dans l’enceinte des remparts, ils affichaient leur pouvoir.
Résultat, les plats des nobles laissaient toujours la langue engourdie et l’estomac baignant dans l’huile. L’indigestion était offerte en prime.
Quel effet le goût doux et savoureux de la crème et du fromage pouvait-il faire à une enfant élevée avec ce genre de nourriture ?
Ça devait lui sembler étrange, mais aussi bouleversant.
« D’accord. Je t’en referai de temps en temps. »
« … Vraiment ? »
« Mais il y a un problème. »
« Oui ? »
Tout en essuyant au torchon le couteau de cuisine dont je m’étais servi, je désignai l’entrée de la cuisine.
Je croisai le regard du majordome en chef, qui se tenait là, figé.
« Je ne sais pas si on me laissera revenir dans la cuisine. »
* * *
Parfois, je trouvais qu’il y avait beaucoup trop de tabous dans le monde.
Les hommes ne devaient pas s’immiscer dans le domaine des sages-femmes.
Les enfants ne devaient pas s’immiscer dans le domaine des adultes.
Les médecins ne devaient pas s’immiscer dans le domaine des guérisseurs.
On ne pouvait pas faire ceci. On ne pouvait pas faire cela.
À ce stade, il aurait été plus rapide de dresser la liste de ce qu’on avait le droit de faire.
Et aujourd’hui…
J’avais brisé un autre tabou.
Celui d’un jeune maître qui osait se mouiller les mains dans la cuisine.
« Jeune maître, où avez-vous donc appris une chose pareille… ? »
« J’ai appris en travaillant dans la rue des Tanneurs. Il n’y avait pas de cuisiniers là-bas. »
Je répondis tout en laissant refroidir le risotto, encore un peu trop chaud.
Pour préciser, la rue des Tanneurs était une façon polie de désigner le quartier des maisons closes.
Freya m’écoutait à côté. Je ne pouvais pas exactement lui dire que j’avais travaillé dans un quartier de bordels.
« Tout de même, s’abaisser à un travail aussi vil… »
Le majordome en chef marmonna en regardant le plat que j’avais préparé.
Pourquoi cuisiner était-il un travail vil ?
Les mots faillirent m’échapper, mais je gardai la bouche fermée.
*Il ne comprendrait pas, même si je le lui expliquais.*
Il faudrait une Révolution française venue d’un autre monde pour que les cuisiniers soient considérés comme des artisans.
Ce n’est qu’après cela que les chefs pourraient relever la tête devant les nobles.
Mais dans un monde où un empereur pouvait affronter un dragon dans un duel à mort, je doutais qu’une telle révolution arrive un jour.
Je changeai donc de stratégie.
Au lieu de prétendre que cuisiner n’était pas un travail vil, je déclarai que mes raisons de cuisiner, elles, ne l’étaient pas.
« Majordome en chef, c’est un plat médicinal pour Mère. Préparer un remède n’est pas un travail vil, n’est-ce pas ? »
« Eh bien, c’est vrai, mais… »
« Si Mère peut manger et reprendre des forces, je pourrais même récurer les sols. N’est-ce pas le devoir d’un enfant ? »
« … ! »
Les yeux du majordome en chef tremblèrent sans pouvoir s’arrêter.
Il ne parvenait pas à parler. Il se mordit fermement la lèvre tandis qu’une émotion semblait lui monter du plus profond de lui-même.
Il devait être profondément ému.
*À vrai dire, je voulais aussi préserver mon image d’homme à tout faire, et la nourriture de ce monde était si mauvaise que je m’étais mis à cuisiner moi-même.*
Pas besoin de le lui avouer aussi franchement.
Tout le monde avait une ou deux qualités qu’il exagérait un peu.
Le majordome en chef prit le plateau des mains tremblantes.
Je ne me faisais sans doute pas d’idées : ses yeux s’étaient embués.
« Portez-le-lui tant que c’est chaud. Les plats à la crème perdent leur saveur en refroidissant. »
« Oui, oui ! Je le lui apporte tout de suite. »
Le majordome en chef se retourna à la hâte et quitta la cuisine.
Sa silhouette avait quelque chose de presque solennel.
Sa réaction était si extrême que j’avais presque l’impression d’avoir préparé la Cène.
Freya leva vers moi des yeux brillants.
« Grand frère… Je trouve que tu es vraiment incroyable. »
Je haussai les épaules.
Parfois, recevoir des compliments pour une chose aussi insignifiante me faisait trouver le pouvoir des malentendus un peu excessif.
Enfin…
« C’est toujours mieux que de se faire moquer. »
Au XXIe siècle où j’avais vécu, les compliments valaient plus que de l’or.
Même si tu sauvais quelqu’un qui était à l’agonie, on balayait ça d’un revers de main : c’était le devoir évident d’un professionnel payé pour ça.
Et qu’arrivait-il si un médecin s’intéressait ne serait-ce qu’un peu à autre chose qu’aux dossiers ou aux patients ?
Des commentaires comme « Va plutôt dormir » ou « Tu n’as vraiment pas à te plaindre » fusaient et vous frappaient de plein fouet.
Il y avait des gens qui n’étaient pas comme ça ?
Eh bien, les commentaires malveillants sous le documentaire auquel j’avais participé disaient le contraire.
Ils m’avaient insulté en disant que je m’étais déjà ramolli alors que je n’étais même pas encore professeur.
Ils en avaient aussi eu long à dire sur le précieux jeune seigneur de la chirurgie traumatologique.
Quand je me rappelais ce monde aride, ce genre de compliments spontanés me semblait cent, mille fois préférable.
« Allez, viens. Montons. Tu veux manger à côté de Mère, toi aussi, pas vrai ? »
« Oui ! »
« Alors, on emporte ta portion ? Et la mienne aussi. »
Pour la portion de Freya, j’avais pris soin de ne pas mettre de carottes.
* * *
Je portai le plateau jusqu’à la chambre.
Ah, pas un plateau. Un plat de service.
Les vieilles habitudes de ma vie antérieure ne m’avaient pas tout à fait quitté.
Quand j’arrivai devant la porte, le parrain s’y trouvait.
Le visage tout près de l’entrebâillement, il observait Fried et Mère avec des yeux dégoulinant presque de tendresse.
Les doigts de ses mains jointes derrière le dos tressaillaient, comme s’il voulait se précipiter à l’intérieur, prendre Fried dans ses bras et le couvrir de câlins.
Malheureusement, même le parrain n’avait pas le droit de toucher Fried à sa guise.
Fried était un prématuré dont le système immunitaire était déjà au plus bas.
La moindre bactérie rapportée de l’extérieur pouvait lui être fatale.
Pendant au moins les cent premiers jours, personne, à part Mère ou un médecin, ne devait toucher le bébé.
Cela pouvait sembler excessif, mais c’était ce qu’il fallait pour garder un prématuré en vie à cette époque.
« Est-ce que je devrais suspendre une corde de naissance à l’entrée jusque-là ? »
Tout en me faisant cette réflexion, je m’approchai du parrain par-derrière.
« Vous êtes venu voir Fried ? »
« Julian… ! »
Le parrain sursauta et se tourna vers moi.
Il avait les yeux rouges.
Son regard débordait d’émotion.
« J’ai appris ce qui s’est passé hier soir. »
« Ah, ça ? Tout va bien. Et il n’y aura pas de problème à l’avenir non plus. »
J’étais là, après tout.
Qui étais-je ? Le protagoniste qu’on appellerait un jour un saint.
C’est alors que ça arriva.
Le parrain me serra soudain contre lui au point de m’écraser les côtes.
J’eus tout juste le temps de lancer le plateau au majordome en chef. Belle réception.
« Julian ! Merci. Merci infiniment… »
J’entendis son souffle rauque tout près de mon oreille.
Il me saisit fermement les épaules, s’efforça de reprendre contenance, puis tourna les yeux vers le majordome en chef derrière moi.
« Renvoyez le charpentier que j’ai convoqué ce matin. Il n’y aura pas besoin de fabriquer un cercueil. »
Il avait apparemment pensé que Fried ne passerait pas la nuit.
C’était le bon sens dans ce monde sinistre, mais ça me peina tout de même un peu. L’Ange du quartier des maisons closes veillait sur lui, et il ne pouvait toujours pas me faire confiance.
… On ne pouvait pas faire quelque chose pour ce titre ?
« Et le bois prévu pour le cercueil… Oui. Il vaudrait mieux le brûler pour tenir notre Fried et Linie au chaud dans cette chambre. »
Le majordome en chef renifla et hocha la tête.
Bon sang. Qu’est-ce qui leur prenait à tous ?
Leurs réactions étaient trop difficiles à gérer.
Malgré tout, ce n’était pas la première fois que je vivais une scène pareille. Je l’acceptai donc avec calme.
Dans le quartier des maisons closes, les gens n’avaient pas réagi comme ça qu’une ou deux fois.
Contrairement au XXIe siècle, où l’on tenait la survie pour acquise, des réactions pareilles étaient peut-être naturelles dans ce monde de série noire, où l’on s’attendait à mourir.
« Julian, alors, qu’est-ce que c’est ? »
Quelques minutes plus tard.
Le parrain, qui avait fini par sortir de son émotion persistante, remarqua enfin le plat.
« C’est… un coddle ? Non, ce n’est pas ça. Un risotto. Tu as demandé au chef de cuisine de le préparer ? »
« C’est moi qui l’ai fait. »
« Toi ? »
Le chef de maison fronça les sourcils.
Pourquoi tout le monde réagissait-il comme ça ?
Je n’avais pas fait cuire des gens en guise d’ingrédients.
Le chef de maison contempla longuement le risotto.
Du wakamé vert sombre nappé de crème. Des ormeaux brillants de beurre.
C’était assurément une association étrange. Il devait se demander pourquoi quelqu’un mettrait des algues dans un plat.
Un bref silence s’écoula avant que le chef de maison ne parle.
« … Il y a trois bols. »
Il marmonna.
Je hochai la tête.
« L’état de Fried s’est stabilisé, alors je me suis dit que la famille pourrait prendre un repas ensemble. »
« Tu as donc aussi préparé une portion pour Freya ? »
« Oui. Mère, le chef de maison et Freya. Je me suis dit que ce serait bien que vous mangiez tous les trois ensemble. »
Je laissai les bols au majordome en chef et m’approchai de Mère.
« Laisse-moi m’occuper de Fried. Mange, Mère. »
Mère entreprit de se redresser dans son lit, puis hésita.
« Julian, et toi ? »
« Ça ira. Je dois surveiller Fried. »
« … »
Le regard de Mère vacilla étrangement.
Ses lèvres remuèrent comme si elle voulait dire quelque chose, mais elle se contenta finalement d’acquiescer.
« D’accord. Je te le confie, Julian. »
Le majordome en chef et la gouvernante en chef rapprochèrent une petite table du lit.
C’était une table de repas pour une mère qui ne pouvait pas descendre dans la salle à manger.
Le chef de maison s’assit à côté de Linie, et Freya prit place près d’eux.
Je reculai et me dirigeai vers le berceau.
Fried dormait toujours à poings fermés.
Sa toute petite poitrine se soulevait et s’abaissait régulièrement.
« Dors bien, mon petit. »
Accoudé à la barrière du berceau, je regardai la famille Nihirit manger.
L’expression de Mère changea après sa première cuillerée.
« … C’est délicieux. »
Freya acquiesça, les yeux brillants.
« J’en ai déjà mangé tout à l’heure, et c’était vraiment délicieux. Il n’y a pas de poivre, alors ma langue ne s’engourdit pas. »
« Tu as raison. Je n’avais jamais goûté quelque chose d’aussi doux. C’est très agréable. »
Le chef de maison leva lui aussi sa cuillère.
Celle qui contenait beaucoup d’abats d’ormeau.
Une bouchée.
Son expression se figea un instant, puis se détendit.
« C’est un goût inhabituel. Où as-tu appris ça ? C’est… »
Le chef de maison s’interrompit.
À en juger par le contexte, il allait probablement dire qu’aucun noble ne pouvait connaître un tel goût, puis s’était ravisé.
Il avait dû craindre que cela ressemble à une insulte, comme si je n’étais pas assez noble.
Mais ça m’était égal.
« Dans la rue des Tanneurs. Il n’y avait pas de cuisiniers, alors j’ai dû apprendre tout seul. »
« … »
Le chef de maison immobilisa sa cuillère et me regarda.
Puis…
« Gouvernante en chef. »
« Oui, monseigneur. »
« Apportez un autre bol. »
« ? »
Le chef de maison désigna la table du menton.
« Il y a une place libre, n’est-ce pas ? »
« Ah, ça va. Fried… »
J’essayai de décliner son invitation.
Mais le chef de maison m’interrompit avant que j’aie pu finir.
« Fried dort. Crois-tu qu’il dormira mieux si tu meurs de faim ? Ou suis-tu un jeûne religieux ? »
« Pas vraiment… »
« Alors, c’est réglé. Apportez-le, gouvernante en chef. »
« Oui, monseigneur. »
La gouvernante en chef s’éloigna.
Je ne pus que fixer son dos, les yeux dans le vague.
Note de l’auteur
Je voulais appuyer sur le bouton de modification, mais j’ai appuyé sur celui de suppression, ce qui a causé un petit incident : certains lecteurs ont reçu deux notifications. Je vous prie de m’en excuser.
Notes de bas de page :
La corde de naissance est une corde traditionnelle coréenne en paille, suspendue à l’extérieur d’une maison après un accouchement pour signaler aux visiteurs qu’ils ne doivent pas entrer.
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