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Traducteur/éditeur : Haruto
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◈ Le médecin de dark fantasy pris pour un saint ◈
Chapitre 6 : Dans la vie, il faut savoir graisser la patte (2)
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Un génie ne néglige jamais ses études, quel que soit le moment ou l’endroit.
« Rien ne m’empêche d’étudier tout en veillant sur Fried. »
Un jour s’était écoulé depuis la naissance de Fried.
J’ouvris un livre dans la chambre où la mère et son bébé se reposaient.
Même quand j’étais interne, j’étudiais tout en soignant mes patients. Rien ne m’empêchait de faire de même dans ce monde.
Je vérifiais mes calculs, suivant les chiffres du doigt.
« Julian. »
Ma marraine, qui se reposait au lit, m’appela soudain.
Je levai les yeux de mon livre.
La marraine tenait Fried dans ses bras et me regardait, le visage encore pâle après l’accouchement.
« Qu’étudies-tu avec tant d’application ? »
« Je révise la manière de repérer les erreurs dans une comptabilité en partie double, à partir du registre des recettes de la compagnie marchande que le chef de maison m’a autorisé à consulter. »
Je répondis en tournant une page.
« Et cet après-midi, qu’étudieras-tu ? »
« Hum… Je pense réviser l’alchimie. »
Quand je tournai la tête, nos regards se croisèrent.
Un pli profond s’était creusé entre ses sourcils.
Ses lèvres étaient également pincées. Quelque chose lui déplaisait, c’était évident.
« Elle n’aime pas que je ne m’occupe pas de Fried ? »
C’était une réaction tout à fait compréhensible de la part d’une tutrice.
J’étudiais tranquillement dans la chambre d’un bébé qui, la veille encore, avait tout juste survécu à une crise.
Conscient de mon manque d’égards, je refermai mon livre.
Elle rompit alors le silence.
« Pourquoi m’appelles-tu marraine au lieu de maman ? »
« … »
Ma main se figea tandis que je rangeais le livre dans mon sac.
Ah. Voilà le problème.
* * *
La marraine Linie s’était entichée d’une idée étrange.
« Julian. »
« Oui, marraine. »
« … »
Elle cherchait par tous les moyens à me faire prononcer le mot « maman ».
Je devinais pourquoi elle s’était mise à agir ainsi du jour au lendemain.
Elle avait commencé le lendemain du jour où j’avais sauvé Fried, l’enfant tardivement né de la Maison Nihirit. Impossible de ne pas comprendre la raison.
« Elle veut elle aussi miser sur le protagoniste tant qu’il est encore sous-évalué. »
Un enfant d’à peine dix ans avait accompli sans sourciller ce que même des guérisseurs compétents n’avaient pas réussi à faire. Bien sûr qu’elle serait tentée.
Elle cherchait sans doute à mettre la main sur moi pendant que j’étais encore jeune.
Et aussi, en partie, à me remercier d’avoir sauvé son enfant né tardivement.
« C’est agréable qu’on reconnaisse mon génie, mais… je n’ai toujours pas envie de changer de nom. »
Il y avait toutefois un problème.
L’œuvre dans laquelle j’avais été transporté s’intitulait Les Mémoires de Schnabel.
Si je me mettais à appeler marraine « maman », le titre de l’œuvre changerait.
Évidemment, ce n’était qu’une plaisanterie.
La véritable raison, c’était simplement que je trouvais cela gênant.
Nous avions passé dix ans à garder nos distances. Dix ans.
Après tout ce temps, que tout s’effondre du jour au lendemain à cause d’un seul incident… C’était un peu trop embarrassant à supporter.
« Tu m’aimes si peu que ça ? »
La voix de ma marraine manquait de force.
Je secouai les mains pour la détromper.
« Non, marraine. »
« Alors, après toutes ces années passées ensemble, pourquoi continues-tu à m’appeler ainsi ? »
Il était vrai que même mes dix doigts n’auraient pas suffi à compter toutes les années écoulées.
À bien y réfléchir, en tant que protagoniste, je ne pouvais pas continuer à la repousser comme un petit mesquin.
Je fis donc un compromis.
« Maman… madame ? »
L’expression de ma marraine changea subtilement.
Son regard était complexe : la déception s’y mêlait au soulagement.
« … Oui. Je suppose que ça ira. »
Elle ferma les yeux comme si elle soupirait.
Ce n’était peut-être qu’une impression, mais ses bras semblèrent se resserrer autour de Fried.
Comme si elle se sentait rassurée.
* * *
« Mais à part ça, maman aussi doit reprendre des forces. »
La crise immédiate était passée, mais il restait encore du travail.
À savoir, les soins post-partum.
« Bien sûr, on prenait aussi soin des femmes après l’accouchement à cette époque, mais… »
Le problème, c’était que leurs méthodes auraient horrifié n’importe qui de notre époque.
Dans ce monde mêlant fantasy sombre et punk-fantastique, on recommandait de la bière ou du vin aux femmes qui venaient d’accoucher.
Incroyable, mais vrai.
Selon les critères de ce monde, l’alcool était considéré comme plus sûr et plus nutritif que l’eau.
C’est ainsi qu’on préparait un plat de convalescence post-partum appelé coddle : une bouillie d’avoine mélangée à de la bière ou du vin, des œufs et des épices.
Apparemment, associer un alcool nourrissant à des œufs nourrissants et à de délicieuses épices devait favoriser la montée de lait.
« La première fois que j’ai vu ça, j’ai failli faire une crise cardiaque… »
Quand j’avais vu pour la première fois des femmes du quartier des plaisirs reprendre des forces après leur accouchement avec du coddle, j’en avais eu le cœur serré.
On donnait de l’alcool aux jeunes mères, on condamnait leurs chambres sans aération et on les touchait sans se laver les mains.
Puis, quand une mère mourait de fièvre puerpérale ou de complications, on parlait de fatalité.
… J’essayais de ne pas considérer les habitants de ce monde comme des barbares, mais ce genre de choses finissait toujours par me ramener à cette idée.
« Voilà pourquoi je dois toujours m’en occuper moi-même. »
Naturellement, maman Linie ne se remettrait pas avec un plat de ce genre.
Pour éviter cela, je devais préparer son repas de convalescence moi-même.
« Pour le menu… »
Des algues et des ormeaux feraient l’affaire.
Ce n’était pas parce que j’avais un quelconque état d’esprit du genre « La Corée, c’est le meilleur ! L’Orient, c’est le meilleur ! »
J’étais coréen et je ne connaissais pas d’autres aliments que les algues et les ormeaux bénéfiques aux femmes après l’accouchement. Voilà pourquoi je les avais choisis.
Il y avait toutefois un petit problème.
« Elle ne va pas se jeter avec joie sur une soupe aux algues et des ormeaux grillés si je les lui sers comme ça, sans prévenir. »
Même dans ce monde moribond, les algues étaient faciles à trouver.
Elles n’étaient tout simplement pas considérées comme un ingrédient digne de ce nom dans cette culture.
Comme si leur nom occidental de « mauvaises herbes de la mer » n’avait pas été choisi pour rien, on les traitait ici comme une nourriture réservée aux pauvres des forteresses côtières, qui n’avaient pas d’autre choix.
Au moins, il n’avait pas été difficile de faire avaler de la soupe aux algues aux jeunes mères du quartier des plaisirs.
Je n’avais qu’à la leur présenter comme une potion verte.
Mais je ne pouvais pas employer la même méthode dans la demeure d’un baron.
Si je leur servais ça à table, on me réprimanderait sûrement pour avoir présenté un plat digne du festin de Cthulhu.
« Alors, comment pourrais-je présenter ça ? »
Après avoir réfléchi un instant, je trouvai la réponse.
Un risotto.
Je le préparerais à la crème, ajouterais beaucoup de fromage, puis hacherais finement les algues pour les incorporer.
En coupant les ormeaux en fines tranches et en les disposant par-dessus, j’obtiendrais un plat raffiné tout à fait convaincant.
« Un risotto crémeux aux algues et aux ormeaux. Rien que le nom sonne assez bien. »
Même des ingrédients ordinaires pouvaient plaire aux nobles si on changeait la manière de les cuisiner.
Ce n’était pas pour rien que la cuisine française faisait tout un art de morceaux de viande improbables.
À bien y réfléchir, la crème et le fromage apporteraient aussi le calcium et les protéines dont maman avait besoin. D’un point de vue nutritionnel, ce n’était donc pas mal.
En prime, leur couleur blanche masquerait un peu le vert peu ragoûtant.
« C’est décidé. »
Pendant que ma marraine dormait, je la confiai à la femme de chambre en chef et me dirigeai vers la cuisine.
* * *
En chemin vers la cuisine, je tombai sur quelqu’un au détour d’un couloir.
Une enfant aux cheveux argentés et aux yeux bleus remarquables.
C’était Freya, la jeune demoiselle qui avait un an de moins que moi.
La fille de la Maison Nihirit, et la fille biologique de mon parrain et de ma mère.
Comment dire ?
« Frères et sœurs de cœur ? Frères et sœurs adoptifs ? »
Je ne savais pas quel était le terme exact, mais nous étions plus ou moins frère et sœur.
« … Grand frère. »
Freya leva les yeux vers moi et prit la parole.
Contrairement à d’habitude, le contour de ses yeux était rouge et gonflé.
« Elle a pleuré. »
À quel point avait-elle dû être terrifiée pendant l’accouchement de maman ?
À cette époque, il était courant qu’une mère partie accoucher d’un petit frère ou d’une petite sœur ne revienne jamais. Son inquiétude était bien naturelle.
Et elle avait sûrement appris que le bébé né ensuite avait été en danger toute la nuit…
Je m’apprêtai instinctivement à la rassurer, puis me rappelai quelque chose.
« Ah, nous ne sommes pas si proches. »
Nous avions vécu dix ans sous le même toit, mais je me rappelais à peine avoir eu une vraie conversation avec elle.
J’étais toujours plongé dans mes études et mes recherches sur la quinine, tandis que Freya avait sa propre vie.
Quand nous nous croisions parfois dans un couloir, nous nous contentions d’échanger un signe de tête.
Sinon, nous nous saluions poliment lors des réunions de famille.
Voilà à quel point nous étions distants.
« Mais maintenant que j’y pense… le protagoniste d’une histoire fondée sur les malentendus ne devrait pas se montrer froid avec sa petite sœur. »
Un personnage destiné à être appelé saint pouvait-il vraiment se montrer indifférent à sa famille ?
Même si nous avions été mal à l’aise l’un avec l’autre jusqu’ici, je devais désormais me forger l’image d’un grand frère bienveillant.
Je décidai donc de me rapprocher d’elle cette fois.
« Comme un gentleman. Avec gentillesse. »
J’adoucis volontairement mon ton et détendis un peu mon expression.
J’arborais le même visage que lorsque je m’adressais aux proches de mes patients dans un hôpital du XXIe siècle.
Incidemment, le fait que je sois chirurgien traumatologue et que je portasse un masque plus de la moitié de la journée n’avait aucune importance.
« Freya. »
« … Oui. »
« Tu vas voir Fried ? »
Freya hocha la tête.
Après un instant de réflexion, je repris :
« Maman et Fried vont bien tous les deux. Alors, ne t’inquiète pas trop. »
« … Vraiment ? »
« Bien sûr. Je les ai examinés moi-même. »
Je répondis avec assurance.
C’était à ça que servait l’assurance sans fondement du protagoniste d’une histoire fondée sur les malentendus.
L’expression de Freya s’apaisa un peu.
Mais ses yeux gardaient une trace d’inquiétude.
« Grand frère, moi aussi… je veux aider. »
« Aider ? »
« Oui. Est-ce que je peux faire quelque chose ? »
Elle avait sûrement trouvé frustrant de ne rien pouvoir faire pendant que sa famille était malade.
Je réfléchis un instant, puis lui fis une proposition.
« Alors, tu veux bien m’aider ? »
« Vraiment ? »
« Je vais à la cuisine préparer quelque chose pour maman… »
Je fis rouler sur ma langue ce mot qui m’était encore peu familier, puis poursuivis.
« Je compte préparer un plat pour maman. Tu me rendrais un grand service en m’aidant. »
Les yeux de Freya s’écarquillèrent.
« Tu cuisines, grand frère ? »
Ce n’était pas qu’elle se réjouissait d’avoir trouvé quelque chose à faire pour aider.
Elle semblait plutôt étonnée que je sache cuisiner.
« Il est vrai qu’on ne voit pas souvent un enfant noble manier un couteau de cuisine. »
À une époque où les fenêtres étaient petites, l’aération mauvaise et les règles d’hygiène peu connues, les cuisines étaient loin de ressembler aux cuisines modernes.
Elles étaient plutôt des lieux de travail sales, dangereux et épuisants, où il fallait lutter sans cesse contre les rats et les mouches.
Naturellement, les travaux de cuisine étaient considérés comme des tâches subalternes.
Pour les nobles, dont la dignité importait presque autant que la vie, les cuisines étaient des lieux interdits.
Sous cet angle, voir le protagoniste noble supposément parfait mettre les pieds dans une cuisine relevait peut-être d’une erreur de caractérisation.
Mais en y réfléchissant, je compris que mon personnage avait besoin d’avoir la cuisine pour passe-temps.
« Un protagoniste de type génie doit savoir tout faire. »
Je voulais devenir le Léonard de Vinci de ce monde.
Peintre, sculpteur, architecte, anatomiste et inventeur. Ce genre de génie.
C’était l’idéal des intellectuels depuis la Renaissance, et ce monde n’était pas si différent.
Le problème, c’était que je n’avais aucun talent pour les arts ou le sport.
J’avais donc fait une concession en choisissant la cuisine.
Après avoir essayé, je découvris que j’avais un talent inattendu pour ça.
Manipuler des organes sur une table d’opération n’était pas si différent de manipuler des ingrédients sur une planche à découper.
« Les gens trouveront ça vulgaire, mais je pourrai compenser plus tard en faisant preuve de raffinement. »
Je savais que mes passages en cuisine sembleraient déplacés.
Mais au bout du compte, la dignité ne dépendait pas de ce qu’on faisait, mais de qui le faisait et de la manière dont on s’y prenait.
Quand un roturier creusait la terre, c’était du travail. Quand un noble s’en chargeait, c’était du jardinage.
Face à des résultats éclatants et à une grâce hors du commun, les préjugés n’avaient d’autre choix que de se taire.
Voilà pourquoi je pouvais le dire avec assurance.
« Ne sois pas surprise. Ce n’est qu’un passe-temps. »
« … Un passe-temps ? »
Freya pencha la tête.
Elle ne semblait toujours pas convaincue.
Enfin, cela ne servait à rien d’essayer d’expliquer à une enfant de dix ans qu’on pouvait vaincre les préjugés les plus tenaces par la dignité.
J’avais l’impression que ça ne finirait jamais, alors je changeai simplement de sujet.
« Quoi qu’il en soit, Fried dort et maman se repose. Tu ne pourras rien faire si tu vas les voir maintenant. C’est pour ça que je te demande de m’aider à mes côtés. »
« Alors, qu’est-ce que je dois faire… ? »
« Pendant que je cuisine, goûte et donne-moi ton avis. »
« … Pardon ? »
Freya cligna des yeux.
« C’est pour maman, alors je dois m’assurer que ça lui plaira. Tu pourras goûter avant elle et me dire si c’est bon. »
Elle serait chargée de goûter.
Je ne pouvais pas faire travailler en cuisine la jeune demoiselle de la maison, alors cette tâche convenait parfaitement.
En outre, c’était un rôle dont j’avais réellement besoin.
Mon palais était aussi peu exigeant que celui d’un bâtard de chien ; rien ne garantissait donc que je saurais satisfaire les nobles de ce monde.
« Je peux… goûter avant ? »
« Bien sûr. Qui d’autre pourrait vérifier ? »
L’expression de Freya s’éclaira légèrement.
On aurait dit qu’elle avait reçu une mission spéciale.
« D’accord. »
Freya hocha la tête.
Ses yeux étaient encore rouges, mais elle avait meilleure mine qu’avant.
« Alors, allons-y. »
J’emmenai Freya vers la cuisine.
Note de l’auteur
À propos de la prolongation de l’aveugle dont j’ai parlé dans le chapitre précédent.
Après avoir entendu ça, je crois que les médecins modernes sont des trouillards.
Apparemment, autrefois, ils plongeaient les doigts dans des cœurs qui battaient et bouclaient une opération en trente secondes. Ils plantaient des objets et découpaient des cerveaux même sans rien y voir.
Mais les faibles médecins du XXIe siècle ne peuvent rien faire avant d’avoir vérifié le tout par radiographie ou échographie.
Le romantique XIXe siècle…
Il ne me manque pas particulièrement.
Notes de bas de page :
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