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Traducteur/éditeur : Haruto
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◈ Le médecin de dark fantasy pris pour un saint ◈
Chapitre 22 : L’hiver dans la Fosse des Limbes (3)
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* * *
Au moment même où Julian glissait une balle d’argent dans le barillet, Erika était étendue au sol, se mordant la lèvre tandis que le froid lui mordait la joue.
Un goût métallique de fer lui emplissait la bouche.
Minable.
Elle avait voulu se rendre utile.
Pour la seule personne qui l’avait reconnue dans ce monde de merde.
Bien sûr, cette situation n’était pas de sa faute.
Elle avait fait de son mieux pour quelqu’un de son âge.
C’était simplement son adversaire qui était trop fort.
Mais son jeune cœur ne parvenait pas à accepter facilement cette réalité.
Les larmes brouillèrent la vue d’Erika.
Elle ne supportait pas de voir son propre sang rouge se répandre sur le sol, telle une saleté inutile.
Le sang qui coulait le long de son avant-bras.
Le revolver qui tombait au sol.
Le rictus du visage blanc qui la surplombait.
Un instant, tout lui sembla appartenir à un autre monde.
Puis une voix douce et chaleureuse résonna à son oreille.
— [Mon enfant.]
C’était une voix de femme, empreinte d’une certaine mélancolie, mais qui dégageait une autorité à laquelle elle ne pouvait désobéir.
— [Ne les laisse pas te prendre ce que tu as de plus précieux.]
La voix semblait guider Erika.
Comme possédée, elle suivit ses douces directives et approcha les lèvres de son poignet déchiré.
Léchouille.
Le sang frais sur sa langue la brûla en coulant dans sa gorge.
Ses lèvres se mirent à réciter des paroles contre sa volonté.
« “Os sur le Trône des Os,” »
Erika se releva en titubant.
La peau du dos de sa main se mit à gonfler.
Elle se déchira, et des fragments blancs jaillirent.
« “À celui qui les offre, la récompense…” »
Trop courts pour être des griffes, trop émoussés pour être des pointes.
Les fragments blancs prirent la forme de coups-de-poing américains.
Les yeux de Julian s’écarquillèrent à cette vue.
C’était indéniablement une incantation magique.
« “Ainsi, de mes restes, je briserai leurs piliers.” »
Frouf.
Elle lança son poing vers le côté gauche du cou de Kaski.
Le clown au visage blanc était trop concentré sur le pistolet de Julian pour réagir à temps.
Les pointes de ses articulations lui déchirèrent le cou.
« Urk… ! »
Kaski s’écria et recula en chancelant.
Il porta la main à son cou blessé.
Par chance — si l’on pouvait appeler cela de la chance —, la blessure s’était transférée à l’un de ses subordonnés.
Le clown poussa un soupir de soulagement et ricana en regardant Erika.
« Ç-ça m’a fait peur. Mais ç-ça ne… Héhé… Et j’ai encore des claqueurs… »
Puis les paroles de Kaski s’emmêlèrent.
« Euh… Hein… ? Ma langue… Qu’est-ce qui lui arrive… ? Mes hommes sont encore là… »
Il avait la voix pâteuse, comme s’il avait reçu une injection d’anesthésiant.
Un côté de sa bouche, jusque-là crispée, se relâcha et s’affaissa.
Ce n’est qu’alors que Kaski comprit que quelque chose n’allait pas dans son corps.
« M-mon co… corps… est… biz… »
Il se palpa le visage avec frénésie.
Il ne sentait plus le côté gauche.
Puis sa main gauche relâcha peu à peu le couteau pliant.
Clac. Le couteau tomba par terre.
Déséquilibré, Kaski chancela et posa un genou au sol.
« Qu… quoi… ? »
De la bave coulait de la bouche de Kaski, qui oscillait comme une poupée brisée.
Ses yeux terrifiés allaient de son corps paralysé à l’arme d’Erika.
Erika fixait elle aussi, hagarde, les coups-de-poing américains d’un blanc immaculé qui s’effritaient dans sa main.
« Euh… ? »
« C’est de la magie. »
Julian posa une main sur la tête d’Erika.
En observant Kaski qui se tordait au sol, il reconstitua les symptômes.
Hémiplégie. Dysarthrie. Paralysie faciale.
Les symptômes typiques d’un infarctus cérébral aigu causé par une embolie.
Julian connaissait une magie capable de produire un tel effet.
« Une magie qui manipule les os… »
Il s’agissait probablement de magie arcanique.
Il ignorait à quelle famille appartenait cette magie.
En tout cas, son efficacité est redoutable.
En voyant les coups-de-poing s’effriter sans même avoir frappé quoi que ce soit, Julian comprit le but du sort.
À en juger par leur résistance, ces armes n’étaient pas faites pour affronter des lances ou des épées.
Elles avaient plutôt été conçues pour s’effriter dès leur création.
Lorsque les os qui s’effritaient entaillaient les vaisseaux sanguins de l’ennemi, ils y introduisaient des fragments d’os et de la moelle.
Une fois dans le sang, ces fragments et cette moelle devenaient un poison redoutable, contre lequel ni antidote ni magie de guérison ne pouvaient rien.
Une magie qui provoque une embolie…
Une embolie graisseuse.
Une maladie où des fragments osseux ou de la graisse circulent dans le sang et obstruent des organes vitaux.
La magie d’Erika provoquait artificiellement cette maladie.
Parvenu à cette conclusion, Julian regarda Erika avec inquiétude derrière son masque de corbeau.
« Erika, tu as utilisé la gestion des exceptions ? »
« Hein ? La gestion des exceptions ? »
« Je vois. »
Il sortit de sa poche une seringue et un petit flacon.
Le flacon, rempli d’un liquide transparent, portait une étiquette où était inscrit : [Héparine].
Julian attira le bras d’Erika vers lui et lui planta l’aiguille dans une veine.
« Aïe, ça pique ! »
« Tu devras recevoir des injections régulières d’héparine pendant quelque temps. Il y a un risque de saignement tant que le combat n’est pas terminé, mais ta magie me paraît bien plus dangereuse. »
« Pourquoi ? J’ai enfreint une loi impériale ou quelque chose comme ça ? »
Erika regarda Julian, les yeux pleins de larmes.
Elle ne comprenait toujours pas ce qu’il voulait dire.
Julian eut un petit rire amusé devant sa réaction adorable et secoua la tête.
« Non. C’est parce que tu n’as pas utilisé la gestion des exceptions. »
« La gestion… des exceptions ? »
« La magie s’active exactement comme le prévoit sa formule. Rien ne lui permet d’éviter automatiquement de te toucher, toi ou les personnes qui te sont chères. »
Chaque sort pouvait entraîner des effets secondaires.
La magie du feu comportait des risques de brûlures et d’élévation de la température corporelle. La magie de la foudre, des risques d’électrocution et de perturbation du système nerveux.
C’est pourquoi la « gestion des exceptions » était un concept que tout mage devait apprendre avant de lancer son premier sort.
C’était le principe le plus élémentaire : intégrer à une formule des conditions permettant d’exclure le mage ou ses alliés parmi les cibles.
En termes de programmation, c’était comme apprendre les conditions avant d’apprendre à insérer une négation.
Mais certains pratiquaient la magie sans passer par ces bases.
« Les mages débutants qui n’ont pas de maître ne le savent pas. C’est pourquoi beaucoup gardent des séquelles irréversibles après leur première démonstration de magie. »
La magie d’Erika présentait le même danger.
À en juger par son expression, elle ne connaissait pas non plus la gestion des exceptions.
Tout comme elle avait provoqué un AVC chez Kaski, elle risquait elle aussi d’en subir un.
« Alors, je… »
« Ne t’inquiète pas. Je t’ai donné un médicament. »
Julian appuya sur le point d’injection en parlant.
L’inquiétude qui avait brièvement assombri le visage d’Erika s’estompa.
Tandis qu’il vérifiait attentivement son état, Kaski l’interpella.
« D-Docteur… »
Le clown au visage blanc appela le Docteur Corbeau, la bave lui coulant de la bouche.
« S-sauvez-moi aussi… »
« … »
Les verres du masque de corbeau fixèrent le clown en silence.
« J-je suis un p-patient aussi… »
« … Très bien. »
Julian acquiesça, remplit une nouvelle seringue de médicament et s’approcha de Kaski.
* * *
Comme il l’avait fait pour Erika, Julian administra de l’héparine au clown au visage blanc.
Sentant la piqûre dans son bras droit, le clown se réjouit intérieurement.
Je m’en doutais. Un guérisseur qui descend dans un trou à rats pareil doit être comme ça.
D’après le patron de Kaski, le Roi des Fous, les guérisseurs animés par de telles convictions étaient les plus rentables.
C’était peut-être à cause de ces convictions naïves.
Enfermez-les dans une pièce et faites entrer des patients : ils les soigneront sans refuser.
Nul besoin de les menacer ou de les convaincre.
Enlevez-les, mettez-leur des chaînes, et ils feront tout ce qu’on leur demandera.
Héhé. Qu’est-ce que je vais lui faire faire en premier ?
Kaski y réfléchit sérieusement.
Devrait-il demander au médecin de réparer ceux qu’ils avaient accidentellement abîmés en sculptant leurs œuvres d’art ?
Réparer ceux qu’ils avaient revendus après les avoir détruits, ce ne serait pas mal non plus.
Ou bien il pourrait l’envoyer en secret chez des nobles de haut rang qui ne voulaient surtout pas voir leurs goûts infâmes révélés.
Ah, maintenant qu’il y pensait, le médecin avait réparé l’œuvre d’art de tout à l’heure en un instant.
Il avait l’air de s’y connaître, alors le consulter sur la manière de créer des œuvres d’art ne serait pas une mauvaise idée non plus.
« M-merci… Doct… »
Kaski remercia Julian, la bouche pleine de bave.
Une fois sa paralysie dissipée, il pourrait ramener ce médecin naïf et stupide au Secteur H.
« Docteur… Pourquoi soigner quelqu’un comme lui… ? »
Par-dessus l’épaule de Julian, Erika regardait Kaski, incrédule.
Le clown força ses muscles faciaux à bouger et ricana en la regardant.
« Aïhéhé… »
Que Julian sache ou non ce que Kaski avait en tête, il baissa les yeux vers lui et murmura :
« Au fait, tu savais ? »
« … ? »
« En réalité, aucune étude ne montre que l’héparine est efficace contre le syndrome d’embolie graisseuse. Autrefois, on l’administrait en dernier recours, mais elle a même été retirée des recommandations au XXIe siècle. »
« Qu’est-ce que ça veut dire ? »
« L’héparine sert à prévenir, pas à traiter. Pour faire simple, contrairement à Erika, ton médicament, c’est le temps. »
Après cette explication, Julian se releva.
Avec un hémisphère cérébral encore paralysé, Kaski ne parvenait pas à comprendre correctement ses paroles.
Julian regarda sa montre.
Puis il jeta un coup d’œil à l’extérieur de la clinique et poursuivit :
« Bien sûr, à condition qu’il te reste du temps. »
« Hein ? »
Boum.
À l’instant où Julian retira sa main, une lourde main se posa sur l’épaule de Kaski.
Sa prise était rude et puissante, sans la moindre trace de manières ou de raffinement.
« Hé. Même les ordures ont un code d’honneur. Tu ne trouves pas qu’attaquer une clinique, ça dépasse les bornes ? »
Kaski connaissait cette voix.
Sa tête pivota en grinçant derrière lui.
« Tao… Chen… »
« Quelle prononciation, espèce de salaud. »
Wangcho, Tao Chen.
Une goutte de sueur froide coula sur le front de Kaski.
Les claqueurs qui restaient derrière Kaski levèrent précipitamment leurs armes.
Wangcho les balaya du regard.
« Ça suffit, vous autres. Je suis crevé. »
Sans chercher à cacher son agacement, il sortit une bourse en cuir de sous ses vêtements et la vida sur le sol.
Badaboum.
Huit nez rouges, noircis et sans vie, poissés de sang frais, roulèrent sur le sol.
À cette seule vue, le moral des claqueurs s’effondra et ils baissèrent leurs armes.
« Pourquoi t’as posté autant de clowns sur le chemin ? »
« Aaah… ! »
Le visage de Kaski blêmit lui aussi.
« C-comment as-tu pu en vaincre autant aussi vite ? »
« Hé. Tu crois que le rang numéro un, c’est le nom d’un clébard ? Tu ne manques pas de culot de penser que quelques renforts de résistance et le nombre suffiront à me retenir. »
Wangcho saisit Kaski par la nuque.
Kaski se débattit.
Wangcho ne bougea évidemment pas d’un pouce.
Kaski tira alors un couteau pliant de sa manche et l’abattit.
Il visait le cou de Wangcho.
Mais Wangcho ne chercha même pas à esquiver. Il laissa le couteau le frapper au cou.
« Ah, ça pique. »
La lame rebondit sans le moindre effet.
Kaski resta sans voix devant cette scène impossible.
« C-ce n’est pas possible… »
« Pff. Qu’est-ce que tu racontes ? Tu crois que je suis devenu le patron du Secteur D en tirant au sort ? »
Comme si le couteau ne l’avait que chatouillé, Wangcho l’écarta et tordit le poignet de Kaski.
« Aaargh ! »
« La ferme. »
Wangcho ramassa le couteau au sol, puis s’adressa à Otto, qui était adossé à l’entrée et les observait.
« Monsieur, merci de m’avoir aidé à dégager le chemin. Et c’est ce salaud qui vous a fait ça au visage, pas vrai ? »
Otto, qui respirait péniblement, hocha la tête avec difficulté.
Wangcho eut un sourire en coin et porta le couteau à la bouche de Kaski.
« Hé, le clown. Mes méthodes sont assez célèbres pour que je n’aie pas besoin de les expliquer, pas vrai ? »
« Ah… Aah ! »
Éclaboussure.
Du sang frais éclaboussa le mur de la clinique.
Kaski se débattit dans la poigne de Wangcho.
Il résista environ quatre fois. Après quatre giclées de sang, il cessa de se débattre à la cinquième et s’affaissa, inerte.
Wangcho jeta Kaski, qui ne pouvait plus bouger.
« Désolé d’être arrivé en retard, Docteur. Ces salauds de clowns ne voulaient pas me laisser passer. »
« Non, ce n’est rien. »
« Je pensais que ce serait bon de ne pas vous escorter jusqu’à la sortie puisque Otto était là, mais j’ai été trop imprudent. Je ne pensais pas que ces chiens errants iraient aussi loin. Restez dans mon restaurant pour le moment. Je vous protégerai jusqu’à ce que nous ayons sécurisé les lieux. »
Ce n’est qu’alors que Julian abaissa le chien de son revolver et poussa un soupir de soulagement.
Il retira deux balles d’argent du barillet et les remit dans sa poche.
Heureusement que je n’ai pas eu à m’en servir.
Des balles d’argent.
Des munitions que l’on ne pouvait se procurer que dans les temples et qui étaient capables d’annuler tous les miracles magiques.
Chacune coûtait autant que huit maisons. Même Julian ne pouvait pas se permettre de les tirer à la légère.
Franchement, à ce prix-là, impossible de ne pas hésiter.
Peu importe la valeur d’une vie : si la sauver revenait à démolir une Rolls-Royce, tout le monde hésiterait un instant.
Julian ne faisait pas exception.
Les balles d’argent étaient une arme dont il ne voulait jamais se servir.
Heureusement, Wangcho était arrivé à temps : Julian n’avait pas eu à presser la détente d’une balle valant huit maisons.
Soulagé intérieurement, Julian referma le barillet vide.
Puis, au lieu de balles, il sortit un carnet où figurait une fréquence de communication et prit la parole.
« Euh, pourrais-je vous emprunter un appareil de communication, par hasard ? »
Les balles d’argent n’étaient pas les seules munitions spéciales que possédait Julian.
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