Chapitre 963
La Sainte avançait entre les maisons en ruine, jetant un regard dans chaque embrasure de porte restée ouverte.
« Quelqu’un m’entend ? »
Sa voix résonna dans le village.
Elle s’arrêta près d’un toit effondré et tendit l’oreille. Sir Luke se tenait juste derrière elle, le regard parcourant les décombres.
Personne ne répondit.
Elle se pencha pour regarder sous une poutre tombée. Il y avait assez de place pour que quelqu’un s’y soit glissé.
Une main tendue gisait dans l’obscurité.
Pendant un instant, elle se pencha davantage.
Puis elle aperçut le reste du corps.
Elle pinça les lèvres. Se redressant lentement, elle reprit sa route.
Tous les quelques pas, elle découvrait un nouveau mort. Un homme sous une charrette. Une femme contre un mur brisé. Plus loin, des corps pendaient aux pieux jaillis de la route.
Ses yeux la piquaient.
Elle avait déjà vu des blessures terribles. Mais d’ordinaire, il y avait quelque chose à faire. Une plaie à refermer. Quelqu’un dont elle pouvait apaiser la respiration.
Ici, elle arrivait auprès des gens alors qu’il n’y avait déjà plus rien à sauver.
Elle s’arrêta près d’un pieu de terre et posa les doigts contre sa surface rugueuse.
L’air vacilla.
De fins filaments cramoisis et noirs s’enroulèrent entre sa paume et la terre durcie. Ils se rassemblèrent un instant sous ses doigts, puis s’effilochèrent en volutes sombres.
De l’énergie démoniaque.
Elle en sentait encore partout dans le village, imprégnant l’air entre les maisons en ruine.
Son regard remonta le pieu jusqu’au corps qu’il empalait.
« Partout où ils passent, dit-elle à voix basse, ils ne laissent que la mort et la destruction. N’y a-t-il rien qu’ils puissent épargner ? »
Luke regarda le mort.
« Voilà pourquoi notre mission ne peut pas se terminer en les chassant de la Terre. Nous devons aussi les exterminer dans le Royaume des démons. Sinon, il y aura toujours une nouvelle invasion. Un autre village comme celui-ci. »
La Sainte retira sa main.
« Oui. »
Le mot lui échappa dans un souffle.
Puis elle poursuivit ses recherches.
Luke la suivit sans lui suggérer de s’arrêter.
Il avait déjà fouillé le village grâce à ses sens. À part leurs compagnons et leurs montures, il n’y avait pas âme qui vive.
La Sainte le savait aussi.
Elle n’avait rien trouvé. Ni sous les décombres, ni dans les maisons, ni parmi les corps étendus dans les rues.
Pourtant, elle continuait de chercher.
Juste une personne.
Une seule qu’elle pourrait aider.
Elle savait que cette pensée avait quelque chose d’égoïste. Ces gens avaient tout perdu, et elle espérait que l’un d’eux soit encore en vie, en partie parce que cela apaiserait la douleur dans sa poitrine.
Elle aurait au moins quelque chose à faire de ses mains, au lieu de les laisser pendre inutilement le long de son corps.
« Si seulement nous étions arrivés plus tôt. »
Elle était restée dans les autres villages jusqu’à avoir fait tout ce qu’elle pouvait.
Peut-être aurait-elle dû se contenter de maintenir les blessés en vie, puis repartir. Les laisser dans un état satisfaisant au lieu de les soigner aussi complètement que ses pouvoirs le lui permettaient.
Le temps gagné aurait fini par compter.
Ils auraient pu atteindre Miresti avant les démons.
Sir Luke aurait pu combattre. Elle aurait pu protéger les villageois, soigner les blessés et les aider à fuir.
Au lieu de ça, elle marchait parmi leurs cadavres.
À ses côtés, Luke fronça les sourcils.
Il reconnut la culpabilité sur son visage. Ses paroles précédentes ne l’avaient soulagée que brièvement, avant qu’ils ne découvrent cet endroit.
Que pouvait-il dire à présent qui ne sonnerait pas creux au milieu des morts ?
Son regard passa par-dessus son épaule.
« Hum ? »
La Sainte s’arrêta.
« Qu’y a-t-il ? »
Luke désigna un corps étendu plus loin sur la route brisée.
« Celui-là est différent. »
Elle suivit son geste du regard.
Un garçon gisait sur le dos, une main encore refermée sur une épée brisée.
Aucun pieu ne le retenait. Aucune poutre ne lui écrasait la poitrine. Il n’avait pas été enseveli sous un mur ni projeté contre un obstacle qui lui aurait broyé le corps.
La Sainte s’approcha, s’accroupit près de lui et vit son jeune visage.
Quinze ans, peut-être.
À peine plus jeune qu’elle.
De la poussière couvrait son visage et ses vêtements. Les restes de l’épée gisaient à côté de sa main, la lame terminée par une cassure dentelée.
Puis elle remarqua sa poitrine.
Un minuscule trou perçait sa chemise.
Elle écarta avec précaution le tissu déchiré.
Ses yeux se plissèrent.
La blessure dessous était tout aussi petite, ses bords noircis. Mais son étroit trajet traversait le cœur de part en part.
C’était cela qui l’avait tué.
Pas un pieu de terre. Ni des décombres qui s’effondraient, ni un morceau de bois projeté à travers le village.
Ce petit trou.
Luke s’accroupit près d’elle et examina l’épée.
« C’est étrange. »
« La blessure ? »
« Ça aussi. Mais je parlais de l’arme. »
Il désigna la lame brisée, encore fixée à la poignée.
« On dirait qu’elle a heurté quelque chose qu’elle n’a pas réussi à transpercer. »
La Sainte jeta un regard aux fragments éparpillés.
Luke se releva et s’éloigna de quelques pas. Il ramassa un morceau d’acier près d’une pierre descellée, en essuya la terre et le fit pivoter entre ses doigts.
Il aurait dû se terminer en pointe.
Pourtant, la pointe elle-même avait éclaté.
Il examina les dégâts, puis leva les yeux du fragment vers la main du garçon.
« Il l’a enfoncée droit devant lui, murmura-t-il.
— Un coup d’estoc ?
Luke hocha légèrement la tête.
« La pointe s’est brisée contre ce qu’elle a frappé. Le choc s’est propagé le long de la lame. »
Les yeux de la Sainte s’écarquillèrent.
Elle regarda de nouveau le garçon.
« Tu veux dire qu’il a essayé de poignarder le démon qui a détruit son village ? »
Luke ne répondit pas tout de suite.
« Mais il était trop faible, lui et son épée, poursuivit-elle. La lame s’est brisée, et le démon l’a tué en lui perçant le cœur avec ce petit trou ? »
Il fronça les sourcils.
« Je ne peux pas en être certain. Mais c’est ce que ça laisse penser. »
Il jeta un regard à un homme pendu à un pieu tout proche. Une épée gisait à ses pieds, la lame intacte.
« Beaucoup de gens ici sont morts en tenant des armes presque intactes. D’autres ont des tranchants ébréchés ou de petites fissures là où quelque chose les a frappés. »
Il abaissa le fragment.
« Celle-ci s’est brisée autrement. »
La Sainte contempla les doigts toujours serrés autour de la poignée.
Il avait essayé de se battre.
Peut-être était-il terrifié. Peut-être savait-il qu’il échouerait et avait-il tout de même tenté sa chance.
Elle ne pouvait pas le lui demander.
Son regard se posa sur son visage qu’elle observa vraiment pour la première fois.
De la poussière s’accrochait à ses cils. Ses lèvres étaient légèrement entrouvertes. Sous la crasse, il avait l’air terriblement jeune.
Une voix s’éleva alors.
[C’est lui… Ressuscite-le.]
La Sainte se figea.
Elle connaissait cette voix.
Ses yeux s’écarquillèrent.
« Seigneur ? »
Luke se tourna vers elle.
La voix retentit de nouveau, aussi claire que la première fois.
[C’est lui… Ressuscite-le.]
Elle fixa le garçon.
« Le ressusciter ? »
Pendant un instant, elle ne parvint même pas à formuler une réponse.
Une main se posa sur son épaule.
« Sainte. »
Elle remarqua à peine Luke qui s’agenouillait à côté d’elle.
« Dieu vous parle ? »
Elle hocha distraitement la tête.
Sa main demeura ferme sur son épaule.
« Qu’est-ce qu’Il a dit ? »
« Il m’a dit… »
Elle ne détacha pas les yeux de la petite blessure dans la poitrine du garçon.
« Il m’a dit de le ressusciter. »
Les yeux de Luke s’écarquillèrent.
Il baissa les yeux vers le corps.
Pendant plusieurs instants, aucun d’eux ne parla.
« Mais, Sainte… » Sa voix hésita, chose inhabituelle. « Le garçon est mort. »
« Je sais. »
« Vous n’avez jamais ressuscité de morts. »
Elle hocha lentement la tête.
« C’est ce que je me disais. »
Elle avait soigné des gens dont la vie s’éteignait. Elle les avait sentis reprendre des forces sous ses mains et les avait vus rouvrir les yeux.
Mais ils étaient encore vivants quand elle les avait trouvés.
Ce garçon ne l’était plus.
Son expression se crispa, incertaine.
« Je ne sais pas comment le ramener à la vie. »
Luke la regarda.
« Mais c’était bien Sa voix, ajouta-t-elle. Sir Luke, j’en suis certaine. »
Il regarda une nouvelle fois le garçon.
Le silence sous la chemise déchirée ne changea pas. Pas plus que le visage sans vie ni la main qui ne lâcherait jamais son épée d’elle-même.
Luke inspira lentement.
« Alors, vous en êtes capable. »
Elle se tourna vers lui.
« Si vous êtes certaine que c’est Dieu qui vous a parlé, ayez foi en ce qu’Il vous a dit. »
La Sainte scruta son visage.
Sa surprise initiale y était toujours, mais il ne retira pas sa main et ne détourna pas le regard.
« Ayez foi, répéta-t-il.
Elle baissa les yeux.
L’instruction avait été claire.
Ne pas chercher quelqu’un d’autre. Ne pas abandonner ce garçon pour continuer vers le champ de bataille.
Lui… Guérir ce jeune garçon.
« Vous avez raison, Sir Luke. »
Sa voix était basse, mais elle ne s’étranglait plus.
« Je dois avoir foi. »
Elle s’agenouilla. La boue imbiba l’ourlet de sa robe blanche et son pendentif en forme de croix glissa vers l’avant lorsqu’elle se pencha sur le corps.
Avec précaution, elle posa les deux mains sur la poitrine du garçon.
« Bénédiction du Miracle. »