Chapitre 923
Simon s’était senti deux fois ridicule.
La première, c’était lorsqu’il avait enfin compris que les Graines du Péché étaient la réponse à son dilemme.
La deuxième, c’était maintenant.
Il avait eu besoin que Lilith lui indique quelque chose au fond de son propre cœur. À présent, il avait eu besoin d’entendre son propre rire pour comprendre à quel point il avait perdu le contrôle.
Son sourire ensanglanté persistait.
Ces deux erreurs le décevaient. Plus encore, il était écœuré d’avoir mis autant de temps à les reconnaître.
Depuis l’apparition de ces yeux, il n’était plus lui-même.
Il avait eu du mal à réfléchir. Il avait crié sans retenue. Il avait exigé des réponses tout en sachant ce que chacune risquait de lui coûter.
Et il avait eu peur.
Il avait toujours peur.
La pression continuait d’écraser son corps ravagé, et la certitude de mourir revenait à chaque contraction douloureuse de son cœur.
Mais il comprenait désormais autre chose.
Fearless
Cette compétence était active depuis qu’il l’avait obtenue. Il n’avait jamais eu besoin de se rappeler qu’il pouvait y faire appel, ni de mobiliser de l’énergie ou de l’attention pour préserver ce calme familier.
Elle avait simplement toujours été là.
Même lorsque le Dieu de la Guerre l’avait roué de coups, Simon était resté calme et intrépide. La douleur l’avait fait souffrir. Ses blessures l’avaient affaibli. Pourtant, ni l’une ni les autres n’avaient provoqué la terreur qui bouleversait à présent ses pensées.
Il s’y était habitué.
Beaucoup trop.
À un moment donné, il avait cessé de remarquer à quel point cette compétence le soutenait. Sa protection lui était devenue si familière qu’il s’attendait à garder l’esprit clair, quelle que fût la présence devant lui.
Puis elle n’avait pas réussi à le protéger.
Et il avait découvert que s’attendre à rester calme n’était pas la même chose que parvenir à le rester.
Sa bouche se tordit.
Ce jugement avait quelque chose d’absurde.
Il était un Grand Démon sous le regard de l’être le plus puissant de l’existence. Ses deux vies ne pouvaient pas rendre cette différence supportable. Rester parfaitement intrépide face à une telle présence aurait déjà été un exploit inimaginable.
Sa réaction n’avait rien d’inexplicable.
Il le savait.
Mais ce savoir n’atténuait en rien son dégoût.
Combien de fois avait-il déclaré qu’il atteindrait le sommet ?
Il ne voulait pas seulement devenir assez puissant pour se protéger. Il voulait devenir le plus fort. Atteindre un point où plus personne ne le dominerait.
Pourtant, l’être qui occupait cette place n’était même pas apparu.
Seul un regard avait franchi une distance insondable.
Et il n’était même pas capable de se tenir devant lui ou de le regarder.
Ses quatre membres avaient disparu. Ses six ailes étaient écrasées contre le sol. Son visage baignait dans le sang, et ses pensées trébuchaient sur la possibilité de mourir.
C’était pitoyable.
Absolument pitoyable.
« Hé hé… »
Un autre rire lui râpa la gorge en s’échappant.
Le son lui fit mal à la gorge. Il toussa et sentit le goût du sang frais, mais son sourire de travers ne s’effaça pas.
Il était facile de s’imaginer au sommet.
Facile de proclamer ce qu’il deviendrait quand l’être qu’il comptait surpasser se trouvait quelque part au-delà de sa compréhension.
Il était bien plus difficile de continuer à réfléchir quand cet être baissait les yeux sur lui.
Simon secoua la tête.
Le mouvement se réduisit à un léger frottement de côté, puis au retour. Il tira sur les muscles déchirés de son cou, tandis que la pression plaquait davantage sa joue contre la pierre.
Assez.
Ses membres ne repousseraient pas simplement parce que leur absence le révulsait. Sa peur ne disparaîtrait pas sous prétexte qu’il la trouvait honteuse.
Il devait agir tant qu’il en était encore capable.
Il tourna son attention vers l’intérieur.
L’Avarice et la Gloutonnerie demeuraient dans son Cœur Forgé de grade premier.
Deux graines.
Si elles ne suffisaient pas, il devrait en faire naître une autre.
Sa Mer de conscience endommagée s’anima davantage. Les eaux noires s’agitèrent tandis qu’il forçait ses pensées éparses à se rassembler, poursuivant sa réflexion malgré la douleur au lieu d’attendre qu’elle s’apaise.
Une troisième graine…
Non.
Une de plus ne suffirait pas à contrer la puissance qu’il avait laissée pénétrer dans le royaume.
Il en ferait aussi naître une quatrième.
Il ignorait si cela le sauverait. Une autre graine pourrait susciter une réaction plus terrible encore de la part des yeux au-dessus de lui, mais son projet n’avait déjà plus rien de sûr.
Mais il savait déjà ce que lui apporterait l’inaction.
Il savait aussi quelles deux graines il tenterait de faire naître.
La première était l’Orgueil.
Simon dirigea son attention vers lui-même, cherchant au-delà du nom ce qu’il voulait faire exister.
Son mépris pour son propre état était encore vif. Le refus qui se cachait dessous l’était tout autant.
Il s’accrocha aux deux.
Le sol brisé, la silhouette tremblante de Lilith et les yeux immenses s’éloignèrent de sa conscience. Ses blessures continuaient de saigner, mais ses pensées commencèrent à s’enchaîner avec une concentration proche de la transe.
L’Orgueil.
Pour beaucoup, l’orgueil était la satisfaction éprouvée après une réussite.
Un artisan contemplait son ouvrage achevé et se rappelait les années qu’il lui avait fallu pour acquérir ce savoir-faire. Un élève finissait par comprendre une notion qui lui avait semblé impossible.
Ils étaient fiers d’eux-mêmes.
Cette fierté n’exigeait pas que quelqu’un d’autre souffre.
Pour d’autres, l’orgueil était la dignité.
Un esclave pouvait être forcé de s’agenouiller sans accepter que la chaîne autour de son cou définisse sa valeur. Refuser l’humiliation pouvait être le dernier moyen de préserver quelque chose que son maître ne pouvait pas posséder.
D’autres employaient le même mot pour parler d’arrogance.
De vanité.
De la conviction que ses talents, son lignage ou ses accomplissements rendaient tous les autres inférieurs.
Ce mot désignait des choses différentes. Les confondre permettait facilement de louer un vice ou de condamner ce qui ne le méritait pas.
Reconnaître sa propre valeur n’était pas nier celle des autres.
Avoir confiance en une compétence ne revenait pas à croire que cette compétence rendait tous ses jugements justes.
Et vouloir devenir grand ne signifiait pas nécessairement se croire déjà en droit de l’être.
Un homme pouvait aspirer au sommet tout en reconnaissant chaque marche qu’il lui restait à gravir.
Rien de tout cela, à lui seul, n’expliquait le péché d’Orgueil.
La distinction devenait plus claire lorsque le respect de soi se transformait en prétention à faire exception aux règles.
Un épéiste pouvait savoir qu’il était plus doué que son adversaire. C’était peut-être simplement vrai.
Mais s’il croyait que son talent rendait indigne d’attention toute objection d’une personne plus faible, quelque chose avait changé.
Son talent était devenu un prétexte pour se placer au-dessus de toute remise en question.
Il pouvait être meilleur à l’épée et se tromper sur ce que cela l’autorisait à faire.
Les réussites véritables n’empêchaient pas l’orgueil pécheur. Parfois, elles lui offraient une meilleure cachette.
L’artisan pouvait légitimement être satisfait de son travail tout en méprisant l’apprenti dont la question révélait un défaut.
Ces deux sentiments pouvaient coexister en lui.
Son ouvrage ne perdait pas toute valeur parce qu’il était arrogant. Son arrogance ne devenait pas inoffensive parce que son ouvrage était réussi.
L’Orgueil, en tant que péché, ne se contentait pas de chérir l’excellence.
Il pouvait exiger que la vérité cède dès qu’elle menaçait l’importance qu’on s’accordait.
Il pouvait rendre des excuses insupportables, non parce que l’accusation était fausse, mais parce qu’admettre sa faute revenait à renoncer à l’image qu’on avait de soi.
Il pouvait transformer une aide en insulte.
Il pouvait prendre une véritable force et s’en servir pour justifier le mépris envers quiconque en était dépourvu.
Et il ne se manifestait pas toujours avec éclat.
On pouvait s’incliner poliment tout en jugeant indignes tous ceux qui nous entouraient. Un autre pouvait parler de son insignifiance uniquement parce qu’il s’attendait à ce que les autres se hâtent de le contredire.
Même l’humilité pouvait devenir un motif de s’applaudir pour en faire preuve avec plus de perfection que quiconque.
Pourtant, la défiance affichée n’était pas plus fiable que la modestie apparente.
Refuser de s’incliner pouvait relever de l’arrogance.
Mais cela pouvait aussi venir de la simple conviction qu’une force supérieure ne donnait pas le droit d’humilier autrui.
Le geste, à lui seul, ne révélait pas grand-chose.
Ce qui comptait, c’était la conviction qui le motivait, et ce que cette conviction autorisait à mépriser, à exiger ou à faire.
Le cœur de Simon se contracta.
La douleur troublait sa concentration, mais sa réflexion tenait bon.
Il ne cherchait pas à faire naître une graine à partir de chaque sentiment qui partageait simplement le même nom.
Il cherchait le péché.
Et certaines de ces descriptions lui étaient désagréablement familières.
Il n’avait jamais manqué de confiance en lui. Il s’était moqué d’êtres bien plus puissants que lui et avait eu l’intention de s’élever au-dessus de toutes les forces qu’il rencontrerait.
Même à présent, écrasé sous le regard de l’être le plus puissant, il était écœuré d’avoir réagi d’une façon que presque tout le monde aurait pu comprendre.
Il ne s’était accordé aucune indulgence.
Son attention revint à son cœur.
L’Avarice.
La Gloutonnerie.
Seules ces deux graines achevées lui répondirent.
Si certaines de ces descriptions suffisaient à expliquer le péché, l’Orgueil aurait dû être parmi les premières graines qu’il avait fait naître.
Pas la Gloutonnerie.
Pas l’Avarice.
Alors pourquoi n’avait-il pas fait naître la Graine de l’Orgueil en premier ?