Chapitre 895
Simon saisit le dernier démon à la gorge et le maintint ainsi jusqu’à ce que les mains crispées sur son poignet cessent de bouger.
Le corps s’était ratatiné dans ses vêtements. Une peau sèche collait aux os, et la bouche restait ouverte sur un cri qui n’avait jamais jailli.
Il le jeta sur le côté.
Boum
Le corps heurta un autre cadavre et roula sous la table brisée.
Neuf corps momifiés gisaient à présent dans la pièce. Certains s’étaient effondrés près de la porte. D’autres reposaient contre le lit ou les uns sur les autres, leurs armes tombées éparpillées entre eux.
Les trois gardes étaient restés à l’écart, leurs corps encore intacts face à la Dévoration.
Tarvak fixait le cadavre le plus récent.
Il avait cessé de hurler depuis plusieurs morts déjà. Son visage était presque vide d’expression, mais ses yeux suivaient Simon au moindre de ses mouvements. Le plus léger mouvement de cette main ensanglantée suffisait à faire se contracter les muscles autour de ses bras tranchés.
Simon examina ses doigts.
Il les referma en poing, les rouvrit, puis fit circuler l’énergie démoniaque dans ses épaules.
Aucune douleur.
Il vérifia plus en profondeur. Ses voies endommagées s’étaient ressoudées. Ses côtes, ses muscles et sa cuisse blessée étaient guéris. Même les derniers résidus tenaces de l’énergie du Dieu de la Guerre avaient fini par être expulsés.
La Régénération impie avait achevé son œuvre.
Son corps était entièrement guéri, mais il n’était pas plus fort.
L’énergie volée avait restauré ce qu’il avait perdu, mais elle ne pouvait plus accroître sa force physique. Il avait atteint la limite que ses lignées et son Cœur démoniaque pouvaient supporter.
Davantage de corps ne repousseraient pas cette limite.
Il devait faire évoluer sa lignée ou atteindre le rang de Grand Démon. L’un ou l’autre offrirait à son corps une nouvelle marge de progression.
Simon baissa la main.
« Plus question d’attendre. »
Tarvak appuya le dos contre le mur.
Simon se tourna vers lui et fit lentement pivoter sa main dans le sens des aiguilles d’une montre.
Le sang sous le commandant ondula. La poussière s’éleva autour de ses jambes, traçant un cercle qui s’élargit jusqu’à ce qu’une sphère de vent l’enferme.
Tarvak tenta de se repousser, mais échoua.
La sphère s’éleva.
Ses bottes quittèrent le sol, et des courants qui se resserraient maintinrent son torse droit sans lui comprimer la gorge. Les moignons de ses bras restaient assez bien scellés pour le maintenir en vie.
« Blackmoon… »
Simon l’ignora.
Il rangea les corps intacts des trois gardes dans son anneau spatial, récupéra la Lame du Chaos, puis se tourna vers le mur extérieur.
Une bourrasque le frappa.
BOUM !
La fenêtre éclata vers l’extérieur. Des pierres et du plâtre suivirent, ouvrant dans le mur une brèche assez large pour laisser passer Simon.
Quelqu’un hurla en contrebas.
Un bloc qui tombait pulvérisa une charrette, et un autre s’écrasa dans la rue avec assez de force pour projeter des éclats sur les démons voisins. Des cris s’élevèrent dans la poussière.
Simon sortit.
Le vent soutint ses bottes et l’emporta vers le haut. La sphère le suivit, Tarvak tournoyant impuissant à l’intérieur tandis que la pièce dévastée s’éloignait sous lui.
« Au-dessus de l’auberge ! »
« Qui est-ce ? »
« C’est Blackmoon ! »
Un démon qui se protégeait la tête leva les yeux entre ses avant-bras.
« C’est le commandant des gardes Tarvak ? »
D’autres visages se tournèrent. Des voix l’interpellèrent depuis les fenêtres. Plus loin dans la rue, les démons s’arrêtèrent pour observer les deux silhouettes qui s’élevaient au-dessus de l’Auberge Pipeline.
Simon poursuivit son ascension jusqu’à ce que les toits s’étendent sous lui.
Puis il s’immobilisa.
Velmora s’étendait à perte de vue. Des routes serpentaient entre les bâtiments bondés. Des silhouettes se rassemblaient sur les balcons, montraient la scène depuis les cours et sortaient des boutiques pour découvrir ce qui provoquait tous ces cris.
Tarvak flottait à ses côtés.
Simon contempla la ville, et une lueur nostalgique traversa ses yeux.
Il avait déjà survolé des villes démoniaques.
D’autres murailles. D’autres bâtiments. Les mêmes visages levés vers le ciel quand leurs propriétaires comprenaient que quelque chose était arrivé.
Dans sa vie précédente, il avait observé ces villes, l’épée à la main et la haine si féroce qu’apercevoir un autre démon respirer lui semblait une insulte.
Il se revit abattre son épée.
Une avenue qui s’ouvrait sous le coup. Des tours qui s’écroulaient les unes sur les autres. Ses anciens pouvoirs qui balayaient des quartiers entiers et ne laissaient rien debout derrière eux.
Cette force ne lui appartenait plus, mais les souvenirs étaient toujours là.
« La première ville de cette vie. »
Il inspira profondément, puis expira lentement.
« Commençons. »
Le masque du Démon de l’Épée apparut dans sa main gauche.
Un masque noir mat, marqué de motifs cramoisis déchiquetés qui descendaient des yeux jusqu’au menton.
Tarvak le dévisagea.
Simon posa le masque sur son visage, puis ferma les yeux.
La ville s’éloigna tandis qu’il plongeait dans ses souvenirs.
Il se rappela les débuts. Les démons qui franchissaient les failles. Les voix humaines appelant à l’aide dans des rues qui n’existaient plus.
Il se rappela les batailles remportées, puis le soulagement qu’il avait voulu partager avec quelqu’un qui était mort avant la fin des combats.
Des mains qui glissaient hors de son étreinte.
Le sang qui réchauffait ses doigts.
Des noms appelés une fois, deux fois, puis à jamais privés de réponse.
Les souvenirs continuaient d’affluer.
Des victoires. Des retraites. Des villes défendues jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien à protéger. Des démons qui riaient au-dessus des corps de ceux qu’il était arrivé trop tard pour sauver.
Il se rappela les êtres qu’il avait aimés.
Puis il se rappela les avoir enterrés.
Chaque bataille où il aurait dû mourir. Chaque retour dans un lieu dévasté qui avait autrefois été son foyer. Ces années où tuer des démons était devenu plus facile que d’imaginer une vie sans guerre.
Sa main se resserra autour de la Lame du Chaos.
Il avait atteint le royaume des Semi-divins en portant ces souvenirs.
Même les dieux avaient observé avec inquiétude l’homme qu’il devenait. Il avait eu le potentiel de se tenir parmi eux, sans être quelqu’un qu’ils pouvaient se permettre d’ignorer.
Sa mort lui avait arraché cet avenir.
Pas ses souvenirs.
Simon ouvrit les yeux.
L’air se mit à mugir.
Tarvak se contorsionna dans la sphère de vent. Sa bouche s’ouvrit, mais le cri resta coincé dans sa gorge.
L’Intention meurtrière de Simon se déversa sans retenue.
En contrebas, toute une rue se tut.
Puis des armes commencèrent à tomber au sol.
La pression se propagea sur les toits, à travers les fenêtres, sous les portes. Des dormeurs se réveillèrent en suffoquant. Des gardes se figèrent au beau milieu de leur geste pour dégainer. Des marchands s’effondrèrent contre leurs comptoirs.
Les vitres tremblèrent dans leurs cadres. Un sourd frémissement parcourut les rues sous les jambes de milliers d’habitants qui fléchissaient.
Velmora n’avait jamais subi une Intention meurtrière pareille.
Ce n’était pas la pression du Cœur Infernal de Simon.
Elle appartenait à l’homme qui avait tué des centaines de milliers de démons et croyait encore qu’il en restait trop.
Le masque amplifia la peur qu’elle portait, puis donna forme à cette haine.
Une goutte de sang s’écrasa sur la joue d’un garde.
Il la toucha.
Une autre tomba sur ses jointures.
Puis le ciel s’ouvrit.
Le sang tombait si dru que les bâtiments au loin disparurent derrière le rideau rouge. Il ruisselait sur les cornes, imbibait les vêtements et emplissait les bouches ouvertes d’un goût de fer.
Un démon se réfugia sous un auvent.
La pluie continua de tomber autour de lui.
Dans une pièce verrouillée, une démone regarda des gouttes rouges s’accumuler sur sa table. Elle leva les yeux vers le plafond intact.
Quelque chose frappa le toit.
Puis autre chose.
Des corps commencèrent à tomber dans la pluie cramoisie.
Un humain s’écrasa près du puits, la poitrine fendue autour d’une lance brisée. Un démon ailé percuta un balcon, la tête retenue par des lambeaux de chair. Une créature gigantesque s’abattit en travers d’une rue, ses six pattes repliées sous son ventre cuirassé.
Les impacts se succédèrent de plus en plus vite.
Des cornes s’emmêlaient aux membres. Des ailes s’étalaient sur des visages humains. Les cadavres s’entassaient contre les portes et s’élevaient au-dessus des toits.
« C’est une illusion ! » hurla un garde. « Ne regardez pa— »
Une tête tranchée roula entre ses pieds.
Sa bouche s’ouvrit.
Le garde hurla.
Les morts se mirent à bouger.
L’humain près du puits arracha la lance de sa poitrine et la planta dans un démon qui sortait des cadavres. Une bête aux côtes à nu bondit sur la chaussée, happa un soldat dans sa gueule et le secoua jusqu’à ce que le sang gicle sous la pluie.
Des armées apparurent derrière eux.
Des humains portant des bannières brisées chargèrent entre les bâtiments. Des géants cornus les affrontèrent à coups de hache. D’étranges créatures aux multiples membres rampèrent sur les morts entassés et s’abattirent au milieu du combat.
L’acier s’entrechoquait.
Les gorges s’ouvraient. Les corps se brisaient. Les blessés rampaient sous des bottes qui ne ralentissaient jamais.
Les cadavres et la pluie n’étaient que des visions. Le masque forçait Velmora à assister aux guerres enfermées dans l’Intention meurtrière de Simon.
Le savoir protégeait peu de ce qu’ils ressentaient.
Les démons fermaient les yeux, mais entendaient toujours les blessés implorer de l’aide tout près de leurs oreilles. Ils se couvraient la bouche, mais goûtaient toujours le sang.
La pression s’enracina dans la ville elle-même.
Même là où une vision s’estompait, des traînées rouge sombre subsistaient sur les pierres. Les visages qui disparaissaient d’un mur revenaient dès qu’on le regardait de nouveau. Ces impressions s’enfonçaient si profondément qu’elles ne s’effaceraient pas au moment où Simon retirerait son Intention meurtrière.
Velmora en garderait des traces longtemps après la première vague de terreur.
Pour l’heure, ses habitants ne voyaient rien d’autre.
Des rues extérieures aux pièces les plus reculées encore occupées, les citoyens regardaient des armées humaines et des hordes démoniaques s’entre-tuer tout autour d’eux.
Au-dessus de la pluie de sang, Simon tenait la Lame du Chaos immobile.
Il ne l’avait pas encore brandie.