Chapitre 1 024
Simon n’avait senti personne derrière lui.
Pas un pas. Pas une ombre qui approchait. L’homme avait parlé d’assez près pour le toucher.
Simon bougea avant même que le dernier mot se soit éteint.
Le vent balaya le sol brisé, traînant des étincelles cramoisies dans son sillage. Simon atterrit à plusieurs dizaines de pas et se retourna, un pied en retrait, une main levée devant la poitrine, en position défensive.
Un homme de haute taille se tenait à l’endroit où Simon venait de se trouver.
Ses cheveux argentés étaient coupés court et un long manteau noir pendait de ses épaules étroites. Son œil droit était gris pâle. Dans l’orbite gauche se trouvait un minuscule visage blanc comme l’os, doté de deux yeux noirs.
Sa petite bouche était ouverte.
Simon le fixa un instant, puis examina le pouvoir que l’homme ne prenait plus la peine de dissimuler.
Un Roi Démon suprême.
Son ventre se noua.
Grâce à la Graine de la Colère, il percevait la fureur sous ce visage impassible. L’Intention meurtrière de l’homme était entièrement dirigée contre lui, si dense que l’air entre eux semblait difficile à respirer.
Fearless lui gardait l’esprit clair. L’orgueil remua dans son cœur, le poussant à résister à l’envie de baisser les yeux.
Il savait pourtant que ni l’un ni l’autre n’empêcherait l’homme de le tuer.
Simon expira.
« J’ai gagné le duel. Pourquoi devrais-je renoncer à mon butin ? »
« Parce que je te tuerai si tu ne rends pas le corps de mon neveu. »
La réponse fusa sans hésitation.
L’homme n’éleva pas la voix et ne porta pas la main à une arme. Il n’en avait pas besoin.
Simon comprit qu’il était sérieux.
Il jeta un coup d’œil vers les sorties de l’arène, puis vers la tribune des anciens.
Les douze observaient la scène.
Le Grand Ancien Couronne d’Effroi avait une main sous le menton. Le Grand Ancien Tyran doré regardait les deux Démons avec intérêt. Personne ne se leva.
« Tu attends qu’ils viennent te sauver ? »
Simon reporta son attention sur l’homme.
« Ils peuvent tenir à toi, dit le Démon. Mais ça ne m’empêchera pas de te tuer avant qu’ils ne m’arrêtent. J’accepterai ce qui suivra. »
Même sa propre mort.
Simon comprit la menace. On ne lui proposait pas un autre duel ni une chance de faire ses preuves. L’homme était prêt à mourir si c’était le prix à payer pour le tuer.
Il pencha légèrement la tête.
« Puis-je connaître ton nom ? »
Une légère ride barra le front de l’homme.
« Severin Voss. »
Simon hocha la tête.
L’oncle de Jorra et de Joren. La ressemblance sautait davantage aux yeux maintenant qu’il observait correctement le Démon.
« Alors tu as entendu les conditions du duel, Severin Voss ? »
« Je les ai entendues. »
« Ton neveu m’a défié. Le conseil l’a approuvé. Nous avions tous les deux accepté que le survivant ne serait pas puni pour la mort de l’autre. »
« Je te demande son cadavre. »
« Tu me menaces de mort parce que je le garde. »
Severin plissa son œil droit.
Simon haussa la voix pour qu’elle porte jusqu’aux gradins.
« Si Joren avait gagné, mes compagnons auraient-ils pu se tenir ici et le menacer ? »
« Tes compagnons n’ont rien à voir là-dedans. »
« Exactement. Toi non plus, jusqu’à ce qu’il perde. »
Un murmure parcourut les gradins inférieurs.
Enigma leva les yeux au bruit, puis les reporta sur Simon.
Le garçon observait Severin, mais ses paroles s’adressaient à plus d’un auditeur.
« Tu crois que rappeler les conditions excusera ce que tu as fait ? demanda Severin.
— Je crois qu’il serait utile de savoir quelles conditions comptent. Avais-je le droit de gagner ? »
Severin fit un pas en avant.
Simon réajusta sa posture.
« On m’a dit que ce combat déciderait si je pouvais rejoindre l’Abysse. Et maintenant, la famille du perdant me menace. Tu comprendras que je sois perplexe. »
« Il a bien accepté le duel », murmura quelqu’un.
« Le conseil a dit que le vainqueur ne serait pas puni. »
Une autre voix répondit, plus bas :
« Cette règle ne s’applique donc pas à la Maison Voss ? »
Severin tourna son regard vers les gradins.
Simon ne sourit pas. Il n’était pas assez stupide pour croire que quelques spectateurs pourraient le protéger. Mais les anciens écoutaient eux aussi, et la scène se déroulait juste sous leurs sièges.
Dans cette foule, certains pourraient un jour se retrouver face à un membre d’une grande maison.
Il leur avait donné matière à réflexion.
Severin le regarda de nouveau.
« Ça suffit. »
Une pression glaciale se répandit dans le colisée.
Les murmures s’éteignirent. Un Démon au premier rang agrippa son siège, tandis que plusieurs démons ordinaires, plus haut dans les gradins, se penchaient en avant, luttant pour reprendre leur souffle.
L’expression de Sonya se durcit.
Severin ne quittait pas Simon des yeux.
« Une dernière chance. Rends-moi son corps, ou meurs. »
La pression sur la peau de Simon s’accentua.
Il poussa un long soupir.
« Pourquoi les vieux aiment-ils toujours s’en prendre aux jeunes ? »
« Je ne me répéterai pas. »
« Très bien. Tu peux le prendre. »
Simon plongea la main dans son anneau spatial.
Les bras tranchés apparurent dans ses mains.
Il les lança à travers l’espace qui les séparait.
Severin en attrapa un dans chaque main. Son regard se posa aussitôt sur le poignet droit de Joren, qu’il tourna pour examiner les doigts.
L’anneau noir était toujours là, sa flamme cramoisie entourant l’emblème de l’Abysse.
Pendant un instant, Severin ne regarda rien d’autre.
Simon s’en aperçut.
« Je vois. »
Il n’avait pas examiné les blessures. Il n’avait pas regardé l’autre bras. Quoi qu’il veuille d’autre, cet anneau comptait assez pour qu’il vérifie d’abord qu’il était là.
Severin rangea les bras et releva les yeux.
« Le reste. »
Simon eut un sourire en coin.
Le cadavre de Joren apparut, son manteau en lambeaux pendant autour de ses épaules vides. Simon le saisit par le cou et le souleva du sol.
Ses jambes pendaient dans le vide.
Plusieurs spectateurs se penchèrent de nouveau en avant, malgré la pression qui les avait réduits au silence.
Severin tendit la main, mais Simon ne lança pas le corps.
Ses doigts étaient fermement serrés sous la mâchoire de Joren, les bandelettes noires plaquées contre sa peau pâle.
Il avait prévu de prendre en privé ce qu’il voulait sur ce cadavre. À présent, il devrait se contenter de le faire avant de rendre la dépouille.
Cinq secondes s’écoulèrent. Severin fronça les sourcils en constatant que Simon ne lui avait pas donné le cadavre.
« Donne-le-moi. »
« Tu m’as demandé le cadavre. Le voilà. »
« Gamin… »
Il s’interrompit.
Quelque chose clochait avec le visage de Joren.
Ses joues commençaient à se creuser.
Au début, on aurait dit que la poigne de Simon tirait bizarrement sur sa peau. Puis la chair autour de sa bouche se tendit, dévoilant ses dents.
Le regard de Severin descendit vers le manteau ouvert.
La poitrine de Joren rétrécissait.
Les muscles sous sa peau s’amincissaient à vue d’œil, et le contour de ses côtes se dessinait de plus en plus nettement. Son abdomen se creusait, comme si quelque chose le vidait de l’intérieur.
Aucun sang ne coulait le long du bras de Simon. Rien ne se répandait sur le sol.
Où allait-il ?
Severin porta sa perception vers le cadavre.
L’énergie démoniaque restante disparaissait. L’énergie maudite qui imprégnait la chair morte aussi. Même la faible trace de la présence de son neveu s’effaçait.
Au même moment, l’Aura de Blackmoon s’éleva.
L’œil droit de Severin s’écarquilla.
Il avait vu des corps brûlés, empoisonnés et vieillis par des malédictions. Il n’en avait jamais vu un se vider ainsi.
Le changement se propageait trop vite.
Il bougea.
Un instant plus tôt, il se tenait à plusieurs dizaines de pas. L’instant d’après, sa main se referma sur ce qui restait du torse de Joren.
Simon lâcha le cou sans résister.
La force de l’arrivée de Severin arracha des fragments au sol et les fit glisser autour de ses bottes.
Simon s’éloignait déjà.
Le vent l’emporta à travers l’arène en ruines, des étincelles cramoisies jaillissant derrière ses jambes. Il ne s’arrêta qu’au coin opposé, près du mur.
Il voulait mettre autant de distance que possible entre eux avant que Severin ne relève la tête.
Le Roi Démon suprême resta là où il avait saisi le cadavre.
Il ne pesait presque rien.
La tête de Joren était renversée, sa bouche grande ouverte sur des dents sèches. Sa peau collait aux os de sa poitrine. Ses jambes avaient flétri dans un pantalon qui pendait désormais autour d’elles.
On aurait dit qu’il était mort depuis un siècle.
Severin chercha dans les restes le pouvoir qui les avait emplis quelques instants plus tôt.
Il ne restait rien.
Le sang, la force contenue dans la chair, l’énergie démoniaque et maudite qui persistait… tout avait disparu.
Il reconnaissait à peine son neveu.
Il était arrivé trop tard.
Simon avait déjà dévoré Joren.