Chapitre 1 022
« Il les lui a arrachés. »
« Mais comment ? Il ne l’a même pas touché. »
Les deux Démons qui avaient parlé dans les gradins fixaient les bras étendus sur la pierre. Plus loin, le Faucheur de cœurs, agenouillé dans son propre sang, hurlait.
Un spectateur, plus haut sur la terrasse, se pencha en avant.
« C’est vraiment un Grand Démon de grade premier ? »
« C’est ce qu’ils ont annoncé. »
« Alors qu’est-ce que fout le Faucheur de cœurs ? »
Personne n’avait de réponse.
La violence en elle-même n’avait rien d’inhabituel. La plupart des spectateurs avaient vu pire, et certains avaient fait pire. Ils ne s’étaient pas attendus à ce que le nouveau venu soit aussi impitoyable, mais ce n’était pas cela qui les laissait bouche bée.
Ils étaient venus voir un Béni de l’Abysse régler son compte à un adversaire inconnu.
À présent, c’était le Béni qui n’avait plus de bras.
Les esprits maudits de Joren avaient disparu. Ses artefacts l’avaient abandonné. Quant à ce qu’il avait tenté ensuite, cela s’était soldé par une quinte de toux sanglante et l’avait forcé à tomber à genoux.
Ils se rendirent aussi compte que Blackmoon n’avait toujours pas dégainé d’arme ni utilisé de capacité offensive, à part ses lames de vent.
Pas un seul d’entre eux ne croyait que la seule capacité offensive de Blackmoon consistait à déchaîner de puissantes lames de vent mêlées à un étrange éclair cramoisi.
Plusieurs spectateurs échangèrent des regards inquiets. Le nom qu’ils n’avaient pas reconnu avant le duel se répétait désormais dans tous les gradins.
Au-dessus d’eux, l’Ancien ancestral Mort blanche regarda Simon baisser les mains.
« Alors, c’est le genre impitoyable. »
« Quiconque porte la Colère peut se montrer impitoyable quand on lui en donne une raison, répondit le Grand Ancien Calamité rouge. Joren lui en a fourni plusieurs. »
Leurs paroles restèrent confinées dans la galerie par la formation insonorisante.
Le Grand Ancien Tyran doré avait regagné sa place. Son regard suivait les faibles mouvements de puissance autour de Simon.
« Il nous a montré l’Avarice et l’Orgueil. Nous n’avons pas vu ce qu’il pouvait faire avec la Colère, ni avec la dernière. »
« Je me demande laquelle c’est », murmura la Grand Ancienne Veuve de la Nuit.
Le Grand Ancien Tyran doré secoua la tête.
« Nous en avons reconnu trois parce que nous possédons les mêmes péchés. Avec quatre dans un seul cœur, leurs présences se chevauchent. Je sens autre chose, mais je ne parviens pas à l’isoler assez clairement pour l’identifier. »
« Ce doit être l’Envie ou la Gloutonnerie, marmonna la Grand Ancienne Veuve de la Nuit. J’aimerais savoir laquelle. »
« Peut-être que son prochain adversaire lui donnera une raison de s’en servir », dit le Grand Ancien Calamité rouge.
L’Ancien ancestral Marée noire détourna les yeux de l’arène.
« Est-ce qu’on va vraiment le laisser tuer Joren ? »
L’Ancien ancestral Montagne noire remua sur son siège.
« La Maison Voss ne le prendra pas bien. Jorra est déjà morte. Perdre deux de leurs descendants les plus prometteurs à cause de la même personne sera difficile à accepter. »
Le Grand Ancien Calamité rouge ricana.
« Ils s’en sont pris à quelqu’un qu’ils ne pouvaient pas battre. À qui la faute ? »
« À eux, répondit l’Ancien ancestral Chasse sauvage. Mais ça ne poussera pas leur famille à lui pardonner. Si Blackmoon nous rejoint, il faudra composer avec leur haine au sein même de nos murs. »
L’Ancienne ancestrale Reine des cendres acquiesça.
« Il sera à peine l’un des nôtres qu’une maison puissante voudra le tuer. Ça nous attirera des ennuis, à nous aussi. »
Le Grand Ancien Couronne d’Effroi parla sans quitter l’arène des yeux.
« Nous regarderons le duel. »
« Grand Ancien Couronne d’Effroi… »
« Quoi qu’il arrive, nous nous occuperons des conséquences ensuite. »
L’Ancien ancestral Montagne noire fronça les sourcils. L’Ancien ancestral Chasse sauvage ne semblait pas plus satisfait.
Le Grand Ancien Couronne d’Effroi se tourna vers eux.
« Et n’oubliez pas. Quoi que veuille la Maison Voss, la Volonté du Souverain de l’Abysse est irrévocable. »
La discussion prit fin.
L’Ancien ancestral Marée noire pinça les lèvres et baissa de nouveau les yeux.
En contrebas, les cris de Joren s’étaient mués en halètements rauques et hachés.
Simon entendait les jurons entre deux respirations.
« Salaud… espèce de putain de… »
Joren tenta de ramener un genou sous lui. La pierre lui râpa la peau, mais son corps ne se souleva pas.
La Graine de l’Orgueil de Simon le maintenait en place.
Le sang coulait le long des restes de son manteau. Son énergie démoniaque comprimait les plaies de ses épaules et ralentissait l’hémorragie, mais chaque fois qu’il tentait de rassembler assez de puissance pour résister à Simon, celle-ci se dispersait avant qu’il puisse s’en servir.
Il regarda l’un de ses bras.
L’anneau noir était toujours à sa main.
Ses doigts tressaillirent contre le sol, bien au-delà de sa portée.
Simon contourna le bras et s’arrêta juste devant lui.
Joren leva les yeux.
La douleur l’empêchait de réfléchir. Il ne sentait que la brûlure de ses épaules et l’humiliation d’être à genoux devant le garçon qui avait tué son frère.
Puis Simon prit la parole.
« Un dernier mot ? »
Les pupilles de Joren se dilatèrent.
Pendant un instant, même la douleur sembla lointaine.
Il allait mourir.
Cette pensée lui vint avec une netteté que sa colère l’avait empêché d’atteindre jusque-là.
Il savait qu’il s’agissait d’un combat à mort. Il l’avait accepté devant le conseil. Mais il s’était imaginé Blackmoon étendu au sol, vaincu, tandis que les anciens finiraient par reconnaître leur erreur de l’avoir accueilli.
Même après avoir perdu la Cloche funéraire, il s’était attendu à ce que la Flétrissure du cœur renverse le cours du combat.
À présent, plus rien ne le séparait du Démon qui se dressait au-dessus de lui.
Joren scruta le visage de Simon.
Ses yeux cramoisis ne reflétaient aucune colère. Il ne semblait pas tendu, ni ne donnait l’impression de devoir se forcer à aller jusqu’au bout.
Simon le regardait comme s’il était déjà un cadavre.
La bouche de Joren trembla.
« J’abandonne. »
Le mot lui apporta un soulagement soudain.
Il pouvait abandonner.
Il perdrait le duel, mais on pourrait lui rendre ses bras. La Maison Voss avait des ressources. Il pourrait recouvrer ses forces et supporter l’humiliation.
Il lui suffisait de le dire.
Joren inspira, mais les doigts de Simon bougèrent.
La Graine de l’Orgueil réagit, et la puissance qui maintenait le corps de Joren en place se resserra autour de sa mâchoire.
Ses dents claquèrent.
Son souffle se coinça dans sa gorge.
Joren se figea.
Il essaya de rouvrir la bouche. Ses lèvres ne bougèrent pas. Sa langue poussa en vain contre ses dents, tandis que le mot dont il avait besoin restait prisonnier de sa gorge.
« J’abandonne ! »
Aucun son ne sortit.
Ses yeux pâles fusèrent vers la galerie. Il tenta de tourner la tête, de faire un geste que les anciens reconnaîtraient.
Simon le maintint tourné vers l’avant.
Joren ne pouvait pas lever la main. Il ne pouvait même pas secouer la tête.
Son regard revint aux yeux cramoisis qui lui faisaient face.
Simon savait déjà que Joren tenterait d’abandonner.
Il l’avait regardé comprendre qu’il pouvait survivre, puis lui avait ôté cette possibilité.
Un sourire s’étira lentement sur le visage de Simon.
« Désolé. J’ai menti. »
Le visage de Joren se décomposa.
Il n’avait jamais eu la moindre chance de prononcer un dernier mot.
La Lame du Chaos apparut dans la main de Simon.
Une faible lueur cramoisie courait le long du tranchant de sa longue lame noire. Joren la vit s’abaisser vers sa poitrine et tenta de dresser entre lui et l’épée jusqu’à la dernière parcelle de puissance qui lui restait.
Une mince couche d’énergie démoniaque se forma sous son manteau déchiré.
Simon enfonça la lame.
La pointe transperça la défense et pénétra dans le cœur de Joren.
Ploc !
Son corps tressauta contre la force qui le maintenait debout.
Le cri ne franchit jamais ses lèvres.
Joren fixa Simon, les yeux écarquillés d’incrédulité. L’épée restait enfoncée dans sa poitrine, et l’énergie démoniaque qu’il avait rassemblée s’effondra autour d’elle.
La main de Simon ne tremblait pas sur la garde.
Pendant quelques instants, Joren lutta pour continuer à le regarder. Les yeux cramoisis se brouillèrent, puis le visage derrière eux devint flou.
Ses jambes cessèrent de lutter contre la pierre.
La lumière s’éteignit dans ses yeux.
Simon retira la Lame du Chaos.
Alors seulement, il relâcha la puissance qui maintenait Joren debout.
Le corps bascula en avant et s’écrasa sur le sol ravagé.
Flouf !