Chapitre 1 020
L’Ancienne ancestrale Reine des cendres se pencha en avant, observant les étincelles cramoisies qui s’éteignaient le long de la barrière de l’arène.
« N’était-ce pas la foudre de la Tribulation d’extinction de lignée ? »
« Si… Elle s’est mêlée à sa lame de vent d’une façon plutôt étrange. Mais comment peut-il avoir la foudre de tribulation parmi ses pouvoirs ? » demanda l’Ancien ancestral Prophète d’Os.
« Intéressant », dit le Grand Ancien Calamité rouge.
Les anciens échangèrent des regards dans leur galerie insonorisée. Aucun ne s’était attendu à voir la foudre qui avait tué tant de démons et de Daemons apparaître dans les attaques de Simon.
« Un artefact ? » suggéra l’Ancien ancestral Chasse sauvage.
« Ou un art », répondit l’Ancien ancestral Prophète d’Os.
Le Grand Ancien Tyran doré regarda Simon baisser le bras.
Quoi qu’il eût fait, leurs questions précédentes avaient à peine effleuré ses secrets.
En contrebas, Joren tendit de nouveau la main vers ses esprits.
Rien ne répondit.
Le Mangeur d’os et les trois autres n’avaient pas simplement été dispersés. Leurs liens avaient disparu, et ils n’étaient plus de ce monde.
Ses doigts tressaillirent.
Ces esprits avaient donné du fil à retordre à des Rois Démons mineurs. Même les adversaires capables de frapper dans le plan spirituel avaient besoin d’une quantité considérable d’énergie démoniaque ou de Chaos pour leur faire du mal.
Les tuer tous les quatre en exigeait bien davantage.
Blackmoon avait esquivé leurs attaques, dissipé leurs malédictions et les avait détruits d’un simple revers de bras.
Et il avait fait tout cela… en étant un Grand Démon.
Joren le fixa, cherchant le moindre signe d’épuisement après cette attaque.
Mais il n’en vit aucun.
Simon examinait les éclairs qui s’effaçaient autour de ses doigts.
La dernière entaille lui avait coûté peu d’énergie, mais un autre Grand Démon n’aurait pas pu se le permettre aussi facilement.
À son avis, un Grand Démon moyen aurait dépensé quatre-vingt-dix pour cent de son énergie démoniaque pour blesser un seul esprit aussi gravement que l’avaient fait ses premières lames de vent.
La foudre de tribulation avait grandement aidé. Il l’avait vue consumer les esprits là où les dégâts ordinaires du vent commençaient à se refermer.
Son vent avait changé lorsqu’il avait absorbé le pouvoir de la Tribulation d’extinction de lignée. À présent, même une simple entaille portait une part de sa nature destructrice.
Il frotta son épaule guérie.
L’énergie maudite était gênante, mais cela valait la peine de la comprendre. Peut-être…
« Tu vas payer pour ça. »
La voix de Joren interrompit ses pensées.
L’air derrière le Démon de Cœur se plia autour d’une présence bien plus imposante.
Quatre longs bras surgirent de nulle part et plaquèrent leurs paumes au sol.
Boum !
Entre eux se balançait un torse en forme de cloche renversée, dont les côtes pâles étaient reliées par des lambeaux de chair noire.
Une tête à l’envers pendait au creux de sa poitrine, au bout d’un cou étiré.
Des dents émoussées couvraient son crâne. De petites bouches grouillaient sur ses joues.
Joren avait invoqué son esprit maudit le plus puissant.
Simon observa la tête qui se balançait.
« Celui qui a assemblé ça l’a clairement monté à l’envers. Il était bourré ? »
ROAAAAAR !
La créature rugit, comme si elle répondait à l’insulte de Simon. Sa poitrine amplifia le son, faisant trembler les pierres détachées sous les pieds de Simon.
Il la regarda sans reculer.
« Voyons si ça marche. »
La graine pâle et dorée au creux de son cœur s’agita.
Un fil ténu glissa de son doigt et s’enroula autour de l’un des bras de l’esprit, s’enfonçant sous sa surface.
Joren leva la main.
« Je vais lui faire broyer tous les os du corps. Cloche funéraire, attaque ! »
La Volonté de Simon traversa la résistance de l’esprit.
Pendant un instant, l’ordre de Joren tint bon.
Puis l’Avarice de Simon s’abattit sur le lien qui soumettait la créature à Joren.
Une douleur transperça la tête de Joren, qui chancela.
« Qu’est-ce que… »
Son instinct hurla.
Joren projeta les deux mains devant lui. Des couches de lumière noire, incurvées, se refermèrent autour de lui au moment où la Cloche funéraire tournait vers lui sa poitrine creuse.
La tête pendante heurta ses côtes.
DOOOONG !
Le premier bouclier éclata.
Le deuxième s’affaissa, et les barrières restantes projetèrent Joren en arrière à travers la pierre.
Une tranchée circulaire éventra le sol autour de lui. Des dalles brisées roulèrent depuis son centre et s’éparpillèrent contre le mur de l’arène.
Le public explosa.
« Il l’a attaqué ! »
« Son propre esprit ? »
Les spectateurs incapables de voir la Cloche funéraire virent Joren se faire rouer de coups par quelque chose d’invisible, tandis que Blackmoon restait indemne.
Le Grand Ancien Tyran doré se leva.
Ses yeux suivirent le fil pâle et doré. L’incrédulité céda la place à un désir si manifeste que l’Ancien ancestral Mort blanche lui jeta un regard.
« La Graine de l’Avarice », dit le Grand Ancien Tyran doré à l’intérieur de la formation. « Il a pris à Joren le contrôle qu’il exerçait sur elle. »
« Sans briser le lien ? » demanda l’Ancien ancestral Prophète d’Os.
« Il impose ses ordres à la place de ceux de Joren. Regarde. »
La tête de la Cloche funéraire heurta l’autre côté de sa poitrine.
Joren évita la déflagration suivante en se jetant sur le côté. Son manteau se déchira à l’épaule, et un mince filet de sang coula de son nez.
Derrière lui, une bande de pavés s’effondra en poussière.
« Qu’est-ce que tu as fait ? »
Simon pencha la tête.
« On dirait qu’elle me préfère. »
« Rends-la-moi ! »
« Tu essayais de me tuer avec. Ne sois pas déraisonnable. »
Le visage de Joren se tordit.
Il écarta les doigts et força son énergie maudite à parcourir leur lien. La Cloche funéraire tressaillit, l’un de ses bras se pliant en direction de son maître.
Simon resserra son emprise.
Le bras se redressa et l’esprit bondit sur Joren.
Sa tête se balança deux fois.
Deux coups de cloche se superposèrent et frappèrent la même portion de terrain. Le second atteignit Joren alors qu’il bloquait le premier. Il glissa en arrière derrière un nouveau bouclier, ses bottes creusant des sillons dans les dalles.
Il connaissait trop bien l’attaque pour rester à l’endroit où tomberait le prochain coup.
Joren franchit d’un bond une partie effondrée du sol. La paume de la Cloche funéraire s’écrasa derrière lui, et la bouche la plus proche de sa mâchoire pendante s’ouvrit vers son dos.
Simon fronça les sourcils malgré la situation.
Contrôler l’esprit maudit commençait à lui coûter cher.
L’énergie démoniaque alimentait constamment l’Avarice. Son énergie mentale maintenait ses ordres au-dessus de ceux de Joren, tandis qu’une tension plus profonde pesait sur son âme.
Prendre le contrôle ne lui avait apporté ni l’énergie maudite ni les connaissances nécessaires pour commander correctement la créature.
Chacun de ses ordres se heurtait à la résistance de sa nature et de son maître. Il forçait de l’énergie démoniaque ordinaire à travers un pouvoir qui en exigeait une autre.
Son énergie mentale et sa Volonté dépassaient celles de Joren. Sans cet avantage, il doutait d’avoir pu s’emparer de la Cloche funéraire.
La garder était une autre affaire.
Un nouveau coup de cloche frappa la barrière de l’arène tandis que Joren esquivait.
Simon claqua la langue.
L’esprit ne pouvait pas tuer son maître rapidement. Joren connaissait ses mouvements, comprenait ses attaques et avait assez de puissance pour se protéger.
Simon pouvait le tuer avec bien moins d’efforts que tout cela ne lui en coûtait.
« Ça ne sert à rien de te garder. »
Son regard suivit les tentatives désespérées de Joren pour reprendre le contrôle.
Puis ses yeux s’aiguisèrent.
Il envoya un dernier ordre à travers le fil.
« Arrête. Rappelle ton pouvoir à l’intérieur. »
La Cloche funéraire posa ses paumes au sol et se tut.
Simon relâcha son emprise.
Joren atterrit derrière une dalle à moitié brisée, prêt à parer une nouvelle attaque.
Mais rien ne vint.
L’esprit était accroupi à quelques pas de là, la tête immobile, suspendue entre ses côtes.
À sa grande surprise, Simon sentit son lien avec la Cloche funéraire s’éclaircir.
Ses ordres pouvaient de nouveau l’atteindre.
« Que se passe-t-il ? »
Hum…
Une toux attira son attention.
De l’autre côté de l’arène, Simon s’était laissé tomber sur un genou. Une main appuyée au sol, il se couvrit la bouche de l’autre.
Il toussa de nouveau.
Joren le fixa un instant.
Puis le soulagement se répandit sur son visage.
« Alors, c’est ta limite. »
Simon releva la tête, mais ne répondit pas.
« Tu as essayé de contrôler mon esprit le plus puissant ? » Joren eut un rire mauvais. « Tu aurais dû t’en tenir à tes lames de vent. »
Il n’avait pas relâché ses défenses.
D’abord, il ordonna à la Cloche funéraire de se détourner de lui.
Elle obéit.
Puis il lui fit lever un bras et baisser la tête.
Une fois encore, elle suivit l’ordre. Rien ne s’opposait à sa Volonté. L’emprise étrangère avait disparu.
Joren essuya le sang sous son nez.
Ce salaud avait failli le faire paniquer.
Il s’approcha prudemment de l’esprit, gardant un œil sur lui et sur Simon. Il devait renforcer son lien avant de renvoyer la Cloche funéraire au combat. Le faire directement serait plus facile que de lutter à distance à travers le lien.
Simon était toujours à genoux.
Sa respiration était irrégulière, et Joren sentait l’esprit répondre à chacun des petits ordres qu’il lui donnait.
Joren s’arrêta à portée de sa poitrine.
« Voyons si tu peux encore me la prendre. »
Il leva la paume vers la tête pendante.
Simon sourit derrière sa main.
Pour une raison ou une autre, il prenait réellement plaisir à faire des expériences sur ce rat de laboratoire.
Il fit de nouveau appel à la Graine de l’Avarice.
Le fil pâle et doré se tendit brusquement.
La douleur transperça de nouveau la tête de Joren, plus vive qu’auparavant.
Son lien fut écrasé sous le poids soudain de la Volonté de Simon.
« Espèce d’enfoiré ! »
Il se tourna vers Simon, mais, à sa grande surprise et à son incrédulité, Blackmoon le regardait droit dans les yeux, une main levée.
Joren sentit son estomac se nouer. Un terrible pressentiment l’envahit.
Le pouvoir que la Cloche funéraire avait rappelé en elle se rassemblait autour de la tête suspendue à côté de lui.
Simon referma les doigts.
« Autodestruction. »
BOOOUM !