Chapitre 99
Je fixais la tête.
Elle gisait à mes pieds, reposant dans une mare de sang qui continuait de s'étendre sur les lattes du plancher, lente et patiente, comme si elle cherchait quelque chose d'autre à réclamer. Le cou n'était qu'un amas informe de chair déchirée et d'os brisés. Le sang qui s'en échappait commençait déjà à s'assombrir et à s'épaissir.
Le seul œil restant était encore ouvert.
Cet œil ne regardait rien dans ce monde. Mais j'avais l'impression qu'il me fixait. J'avais le sentiment que Roran m'observait depuis un endroit lointain, attendant que je fasse quelque chose, que je dise quelque chose.
Le poids de ce regard pesait sur ma poitrine comme un second cadavre, m'écrasant sous des attentes que je n'avais jamais sollicitées et que je ne pourrais jamais espérer combler.
Roran...
Le nom resta coincé dans ma gorge. Je ne pouvais pas le prononcer. Je ne pouvais pas le murmurer. Je ne pouvais même pas y penser sans sentir quelque chose se déchirer au fond de moi.
Comment est-ce arrivé... ?
Un instant plus tôt, nous riions. Le festival battait encore son plein. Les lanternes flottaient toujours dans le ciel. Les enfants couraient dans les rues, le visage collant de gâteaux au miel, leurs rires résonnant contre les murs.
Je prévoyais de quitter le village. J'allais faire mes adieux à tout le monde. J'allais m'élancer dans le monde pour trouver ma propre voie.
...Et puis les monstres sont arrivés.
Le sol a tremblé sous mes pieds. Le ciel est devenu rouge sous l'effet des flammes. Les cris ont commencé au loin, faibles d'abord, puis grandissants, enflant, devenant un chœur de terreur qui a englouti tous les autres sons.
Et ils ne se sont pas... arrêtés.
Des gens que je connaissais depuis des mois — des gens qui m'avaient souri en me croisant au marché, qui avaient partagé leur pain avec moi quand je n'avais rien, qui m'avaient aidé à porter du bois, à repriser mes vêtements et à panser mes plaies — ont été déchiquetés sous mes yeux.
Leur sang a imprégné les pavés et leurs corps gisaient dans les rues comme des poupées brisées, abandonnées par un enfant insouciant.
Marta. Torben. Les enfants.
Roran.
Tout le monde...
Pourquoi ont-ils dû mourir... ?
La question résonnait dans mon crâne, douce et creuse, comme une pierre jetée dans un puits à sec. Je ne trouvais aucune réponse pour satisfaire le vide hurlant dans ma tête. Il n'y avait ni raison ni justice, seulement du sang, de la cendre et cette odeur épaisse et étouffante de chair brûlée qui me prenait à la gorge.
Ce n'étaient pas des guerriers. Ce n'étaient pas des soldats.
C'étaient juste des gens simples menant une vie simple dans un petit village au bout du monde.
Des boulangers qui se levaient avant l'aube pour pétrir la pâte. Des forgerons qui façonnaient le fer de leurs mains calleuses après des années de labeur. Des fermiers qui se levaient avec le soleil et se couchaient à son déclin. Des vieilles femmes qui s'asseyaient sur leur porche pour boire le thé en regardant les enfants jouer.
Quel crime avaient-ils commis ?
Quel péché portaient-ils ?
Qu'avaient-ils fait de mal pour mériter cela ?
...Rien.
Ils n'avaient rien fait de mal.
Ils vivaient simplement en paix.
...Et puis ils sont morts.
Les enfants. Pauvres petits enfants. Ils n'avaient même pas vu le monde de leurs propres yeux. Ils n'étaient pas tombés amoureux, n'avaient pas choisi de voie, n'avaient pas découvert qui ils voulaient devenir. Leurs vies n'avaient été qu'une succession de petits moments — courir après les lucioles, voler des gâteaux au miel, pleurer en s'écorchant les genoux — et maintenant... ces moments étaient terminés.
Ce n'étaient que des enfants.
Pourquoi... ?
Marta.
L'Aînée Marta, qui m'avait recueilli quand je n'avais rien, qui m'avait nourri, vêtu et traité comme un membre de sa famille alors qu'elle n'en avait aucune obligation. Elle s'asseyait sur son porche chaque soir avec une tasse de thé, regardant le soleil se coucher sur le village, et elle n'avait jamais rien demandé en retour.
Elle est morte à genoux, la main d'un démon enfoncée dans sa poitrine jusqu'au poignet. Ses lèvres bougeaient encore quand elle est tombée — une prière, un adieu, un mot que je n'entendrais jamais.
Pourquoi ?
Torben.
Le vieux forgeron qui avait forgé Tempest pour moi avec des mains qui avaient façonné le fer pendant quarante ans. Il avait souri quand j'avais donné un nom à la lame, son visage buriné se plissant d'une expression qui ressemblait à de la fierté, et il m'avait dit d'être la tempête.
Il est mort étendu dans la rue, la poitrine ouverte, sa forge brûlant derrière lui, les flammes se reflétant sur son visage pâle comme s'il était encore... vivant.
Pourquoi ?
Roran.
Roran, qui m'avait entraîné. Roran, qui m'avait poussé jusqu'à mes limites et au-delà, qui m'avait roué de coups jusqu'au sang, m'avait jeté dans la boue et avait refusé de me laisser abandonner. Roran, qui avait cru en moi quand personne d'autre ne le faisait, qui m'avait appelé son disciple, qui m'avait souri, le sang aux lèvres, en me disant que je deviendrais plus fort que lui.
Il est mort en s'interposant entre moi et la lame de Kael.
Il est mort avec une épée dans la poitrine, un trou à la place de l'œil et le bras gauche ne tenant plus qu'à un fil. Il est mort en me disant que tout irait bien, que je m'en sortirais, que je deviendrais un bon épéiste.
Pourquoi a-t-il dû me protéger ?
Il aurait pu fuir. Il aurait pu se sauver. Il n'avait pas à mourir pour ma vie pathétique, inutile et sans valeur. Il aurait pu s'en aller, trouver un autre village, tout recommencer et vivre.
Cependant... il ne l'a pas fait.
Il est resté.
Il est resté pour moi.
Pourquoi ?
Un murmure s'est glissé dans mon esprit, doux au début, puis plus fort, se transformant en un cri que je ne pouvais faire taire, peu importe mes efforts.
Ils sont tous morts parce que tu es faible.
Ils sont tous morts parce que tu n'as pas pu les protéger.
Tu les as tués.
Tu es leur meurtrier.
Toi.
Toi.
Toi.
...Ah.
Oui.
Ils sont tous morts à cause de moi.
Je suis trop faible. Je ne vaux rien. Je suis un raté qui n'a pu sauver personne, pas une seule âme, pas même une enfant qui m'appelait et me suppliait de l'aider.
J'aurais dû mourir. Pas eux.
Moi.
Pourquoi suis-je encore en vie ?
La question ne voulait pas me quitter. Elle restait dans ma tête, griffant l'intérieur de mon crâne comme un animal piégé, demandant encore et encore, exigeant une réponse que je n'avais pas et que je ne trouverais jamais.
Pourquoi suis-je encore en train de respirer alors qu'eux ne le font plus ?
Pourquoi suis-je encore là alors qu'ils ont disparu ?
Pourquoi ai-je survécu alors que Marta est tombée, que Maya a cessé de bouger et que la tête de Roran a roulé sur le sol ?
Pourquoi ?
Pourquoi ?
Pourquoi ?
Un son a percé le brouillard.
Des rires.
C'était doux au début, à peine audible au-dessus du bourdonnement dans mes oreilles. Mais cela a grandi. Cela a enflé et enflé jusqu'à ce que ce soit tout ce que je puisse entendre, tout ce que je puisse ressentir, tout ce que je puisse goûter.
J'ai levé les yeux.
Kael se tenait au-dessus du corps de Roran. Ses yeux vides étaient grands ouverts, sa bouche béante et ses épaules secouées par la force de son rire. Il riait comme un homme qui venait de gagner tout ce qu'il avait toujours voulu, qui avait enfin atteint ce qu'il poursuivait depuis des années.
...ou peut-être pas.
Silla riait. Ses dents acérées brillaient à la lueur des flammes et ses yeux sauvages étaient brillants d'une joie qui me soulevait le cœur et me serrait la gorge.
Elle léchait le sang sur ses doigts avec des mouvements lents et délibérés, sa langue traçant chaque phalange comme si elle savourait un repas, puis elle a gloussé — un son aigu et ténu qui résonnait contre les murs brisés.
Grog riait aussi. Son corps massif tremblait à chaque gloussement profond et grondant, et ses mains capables de broyer la pierre pendaient le long de son corps, encore humides d'un sang qui commençait déjà à sécher et à s'écailler. Son visage était inexpressif, vide, mais le son qui sortait de sa gorge était indéniablement amusé.
Les silhouettes d'ombre qui restaient riaient, leurs voix fines et grinçantes, comme le vent à travers un verre brisé, comme le dernier souffle d'hommes qui avaient oublié ce que cela faisait d'être en vie.
Pourquoi... ?
Pourquoi rient-ils ?
Pourquoi sont-ils heureux ?
Qu'ont-ils gagné ?
Qu'ont-ils obtenu ?
Comment peuvent-ils être heureux après avoir tué tout le monde ?
Comment peuvent-ils rire de la mort d'enfants ?
Comment peuvent-ils sourire devant le sang des innocents ?
Comment peuvent-ils rester là, dans cette pièce remplie de cadavres, et ne ressentir que de la satisfaction ?
Je ne comprends pas.
Je ne peux pas comprendre.
Peu importe mes efforts, peu importe le nombre de fois où je retourne la question dans mon esprit, je ne peux pas comprendre comment quelqu'un peut tuer et rire. Comment quelqu'un peut détruire et sourire. Comment quelqu'un peut regarder le visage d'un enfant mourant et ne ressentir que de l'horreur.
Pourquoi ?
Pourquoi ?
Pourquoi ?
Le mot a perdu son sens. C'est devenu un son. Un bruit. Un écho creux dans mon crâne vide.
Pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi—
Cela continuait encore et encore, un flux incessant de syllabes qui s'entrechoquaient comme l'eau d'une cascade.
Pourquoi...
Pourquoi...
Pour...
Po...
.
.
.
Ma vision commençait à se troubler.
Les bords du monde s'assombrissaient, se recroquevillant vers l'intérieur comme du papier pris dans une flamme. Les rires s'estompaient, devenant lointains et étouffés, comme des sons entendus depuis le fond d'un puits. Les flammes à l'extérieur faiblissaient, leur lumière se retirant dans les coins de mes yeux.
Les cris des enfants devenaient doux et lointains, engloutis par le bourdonnement dans mes oreilles.
Je tombais ou je flottais. Je ne pouvais pas dire lequel.
L'obscurité rampait depuis les bords de ma vision, lente et patiente, comme une marée montant pour m'engloutir tout entier. C'était chaud. C'était doux. C'était invitant.
Peut-être que si je ferme les yeux, pensai-je, tout disparaîtra.
Peut-être que si j'arrête de respirer, la douleur cessera.
Peut-être que si je... lâche prise...
Peut-être...
.
.
.
Clic !
Quelque chose a vacillé dans l'obscurité derrière mes yeux.
C'était petit au début, à peine perceptible — une minuscule piqûre dans les ténèbres, un point unique de quelque chose qui n'était ni lumière ni obscurité, mais quelque chose entre les deux. Quelque chose d'autre. Quelque chose de plus profond. Ce n'était pas un son. C'était une sensation. C'était un instinct.
Une présence et un murmure qui dormaient dans la partie la plus profonde et la plus sombre de mon âme, et maintenant, ils se réveillaient.
Clic !
L'obscurité ne s'est pas retirée. Elle a changé. Elle est devenue autre chose. Quelque chose de plus épais et de plus lourd. Quelque chose qui ne devrait pas exister.
Clic !
Une voix qui n'était pas une voix, une main qui n'était pas une main, tendant vers moi depuis les profondeurs de ma propre âme.
Saisis-le.
Je ne savais pas ce que c'était. Je ne savais pas pourquoi je devrais le saisir. Mais ma main — ma main gauche, la seule qu'il me restait — s'est tendue dans l'obscurité.
Prends-le.
Mes doigts se sont refermés sur rien. Le vide. Un néant sans poids, sans forme, sans consistance — un trou en forme de quelque chose qui aurait dû être là, mais qui ne l'était pas.
Mais je l'ai senti.
L'effroi et le froid.
C'était la faim — quelque chose qui vous dévorait de l'intérieur, rongeait vos os, aspirait la moelle jusqu'à la dernière goutte. Cela vous saisissait à la gorge, vous entraînait vers le bas, de plus en plus profondément dans une obscurité sans fond.
Cela vous engloutissait tout entier, vous absorbait, et quand c'était fini, il ne restait rien. Pas même de la cendre. Pas même un nom.
Tiens-le.
J'ai tenu bon.
L'obscurité ne s'est pas retirée. Elle a changé — plus épaisse, plus lourde, quelque chose qui ne devrait pas exister.
...Et puis les flammes sont arrivées.
_
J'étais debout à nouveau.
Je ne me souvenais pas m'être levé. Je ne me souvenais pas avoir décidé de me lever.
Mais mon corps avait bougé malgré tout. Mes jambes m'avaient poussé vers le haut. Ma main gauche avait cherché Tempest. Mon corps brisé, saignant et mourant avait refusé de rester au sol.
Parce que c'était ce que je faisais. Je me relevais.
À chaque fois.
Tempest était dans ma main gauche. La lame était sombre de sang. Le tranchant était ébréché et émoussé. Le cuir de la poignée était glissant de sueur et de gore.
Mais je la tenais.
Une brume noire s'élevait de ma peau.
Elle s'échappait de mes épaules comme la fumée de braises mourantes, fine et vaporeuse au début, puis plus épaisse, plus sombre. Elle s'échappait de ma bouche à chaque respiration, obscurcissant l'air devant mon visage. Elle s'accumulait à mes pieds, s'étalant sur le sol comme une tache impossible à nettoyer.
La brume était froide. Elle était lourde. Elle sentait le vieux chagrin et une rage plus ancienne encore, des choses qui avaient été brûlées et jamais enterrées, des blessures qui n'avaient jamais cicatrisé.
...Et puis les flammes sont arrivées.
Elles ne brûlaient pas. Elles ne consumaient pas. Elles ne crépitaient pas, ne sifflaient pas et ne pétillaient pas comme un feu normal. Elles sont juste apparues, fleurissant sur ma peau comme des fleurs faites d'ombre, déployant leurs pétales dans l'obscurité.
Des flammes noires.
Aussi sombres que le vide entre les étoiles.
Elles ont rampé le long de mon bras gauche comme des vignes grimpant sur un mur, lentes et délibérées, s'enroulant autour de mon poignet, de mon coude, de mon épaule. Elles léchaient les bords de la lame de Tempest, s'enroulant autour de l'acier ébréché, s'enfonçant dans les rayures et les cicatrices comme l'eau dans les fissures de la pierre.
Les flammes ne faisaient aucun bruit. Elles ne dégageaient aucune chaleur. Elles existaient, tout simplement — une seconde présence dans un corps déjà trop encombré de chagrin, de rage et de l'écho creux d'un homme qui était mort en croyant que je deviendrais quelque chose de plus grand.
Je ne savais pas pourquoi elles étaient là. Je ne savais pas ce qu'elles étaient.
Mais elles étaient à moi. Je pouvais les sentir. Elles venaient de quelque part au plus profond de moi.
Le rire de Kael s'est arrêté.
Ses yeux vides se sont écarquillés. Sa tête s'est tournée lentement vers moi, comme un prédateur sentant un changement dans le vent. Le sourire sur son visage s'est figé.
Silla et Grog se sont arrêtés. Les silhouettes d'ombre se sont arrêtées. Tout le monde a cessé de rire pour regarder dans une seule direction.
La pièce est devenue silencieuse.
Je les ai regardés.
Mes yeux étaient vides et creux. Les questions étaient toujours là, tourbillonnant au fond de mon esprit comme des feuilles dans une tempête, mais elles étaient silencieuses maintenant. Enterrées sous autre chose.
Pourquoi ont-ils peur ?
Pourquoi me fixent-ils comme ça ?
Que voient-ils que je ne peux pas voir ?
J'ai baissé les yeux sur mon bras gauche. Les flammes noires rampaient sur ma peau, ne laissant aucune marque, aucune brûlure, aucune preuve de leur existence, si ce n'est la façon dont elles buvaient la lumière autour d'elles. La brume s'élevait de mon corps, s'enroulant et se déroulant comme des serpents faits d'ombre.
Qu'est-ce que c'est ?
Je ne savais pas. Je m'en fichais.
J'ai bougé.
Les flammes m'ont porté. La brume m'a poussé vers l'avant. Mes pieds ont quitté le sol — non, ils n'ont pas quitté le sol. Ils ont bougé plus vite qu'ils ne l'avaient jamais fait auparavant. Le monde s'est brouillé autour de moi. La distance entre Kael et moi a disparu.
J'ai abattu Tempest.
La lame s'est arrêtée à un pouce de sa gorge.
Non pas parce que je voulais qu'elle s'arrête, ou parce que je me suis retenu, ou que j'ai changé d'avis, ou que j'ai ressenti un élan soudain de pitié.
Parce que... mon corps a lâché.
Le pouvoir qui avait déferlé en moi, quel qu'il soit, d'où qu'il vienne, était déjà parti, déjà en train de s'estomper, me laissant vide, creux et... seul.
Kael est resté figé.
Ses yeux vides étaient grands ouverts, plus grands que je ne les avais jamais vus. Ses lèvres étaient entrouvertes, son souffle coupé dans sa poitrine. Une fine ligne de sang est apparue sur son cou — une égratignure, rien de plus, une coupure de papier là où ma lame avait effleuré sa peau.
Les flammes noires l'avaient touché. À peine.
Mais je ne pouvais pas en finir.
Mon bras est retombé le long de mon corps. Mes jambes se sont dérobées sous moi. Je suis tombé à genoux, l'impact secouant mon corps brisé, envoyant des vagues de douleur fraîche à travers chaque nerf.
La brume noire s'est dissipée, se dissolvant dans le néant comme de la fumée dans le vent.
Les flammes se sont éteintes, une par une, jusqu'à ce qu'il ne reste rien que l'obscurité ordinaire d'une pièce en feu.
...Et la douleur est revenue en force.
Kael a touché son cou. Ses doigts sont ressortis rouges — son propre sang. Il a fixé le cramoisi sur ses doigts, son expression indéchiffrable, ses yeux vides fixés sur la preuve de sa mortalité.
Puis il m'a regardé.
Son visage s'est déformé — non pas par la peur, non pas par la surprise, non pas par la confusion du moment où les flammes noires étaient apparues.
Par la colère.
Brute, brûlante et... incontrôlable.
"Toi—"
Il n'a pas terminé sa phrase.
Le mot suffisait, dégoulinant de mépris, de rage et de quelque chose qui aurait pu être de l'humiliation.
Il s'est jeté en avant et a enfoncé son épée dans ma poitrine.
La douleur était blanche, aveuglante, différente de tout ce que j'avais jamais ressenti. J'ai senti la lame glisser entre mes côtes, percer quelque chose de mou et d'humide à l'intérieur — un poumon, peut-être, ou pire.
J'ai essayé de hurler, mais aucun son n'est sorti. Ma gorge était trop serrée, mes poumons trop vides, ma voix trop brisée.
Il a retiré l'épée et m'a poignardé à nouveau.
Et encore.
Et encore.
Chaque coup explosait de douleur, chassant l'air de mes poumons et me laissant plus faible qu'avant.
Il m'a saisi par les cheveux et m'a frappé au visage. Ma tête a basculé en arrière. Le sang a jailli de ma bouche. Encore. Et encore. Ma vision s'est brouillée — je ne pouvais plus voir, plus penser, seulement sentir les coups incessants pleuvoir sur moi.
Il m'a jeté au sol et a piétiné ma poitrine. Des côtes ont craqué. Le sang est monté dans ma gorge.
Il a ramassé mon bras droit sectionné — celui qu'il avait coupé plus tôt — et me l'a jeté dessus. Il a atterri sur mes genoux, froid et pâle, les doigts encore recroquevillés.
"Regarde-toi," a-t-il dit. "Regarde ce que tu es !"
Je ne pouvais pas regarder. Je ne pouvais pas bouger. Je pouvais seulement rester là, brisé et saignant, alors qu'il se tenait au-dessus de moi.
Mia a crié.
"Leo !"
Sa voix a percé le brouillard, aiguë et désespérée, me tirant du bord de l'obscurité qui attendait de m'engloutir.
Elle a essayé de courir vers moi. Kael l'a giflée. Elle a trébuché et est tombée, sa joue rougie, le sang coulant de sa lèvre.
"Reste en arrière," a-t-il dit. "Ou tu seras la prochaine."
Elle n'est pas restée en arrière. Elle a rampé vers moi, les yeux humides, les mains tendues. Kael l'a saisie par les cheveux et l'a jetée de côté. Elle a heurté le mur et a glissé le long de celui-ci, en pleurant.
Il s'est retourné vers moi.
"Ton maître est mort," a-t-il dit. "Tes amis sont morts. Ton village brûle. Et tu ne peux rien faire pour l'arrêter."
Il a levé son épée. "Meurs en sachant que tu as échoué envers tout le monde."
Il a abattu la lame. Mais quelque chose l'a arrêté.
La voix de Morana a tranché l'air, nette et froide.
"Assez."
Kael s'est figé. Son épée planait au-dessus de ma poitrine, la pointe tremblante, le tranchant captant la lueur du feu.
"Il est déjà mort," a dit Morana. "Il ne s'en est juste pas encore rendu compte."
Kael n'a pas baissé son épée. Ses yeux vides étaient fixés sur moi, brûlant d'une rage qui ne s'était pas apaisée.
"Nous avons ce pour quoi nous sommes venus," a poursuivi Morana, un sourire sombre s'étirant sur son visage. "Les enfants. La fille. Laisse-le. Il ne survivra pas à la nuit. Il a perdu trop de sang. Son corps est brisé. Il sera mort avant l'aube."
Kael m'a fixé pendant un long moment. Sa mâchoire s'est contractée. Sa prise sur son épée a tremblé.
Puis il l'a baissée.
"...C'est de la pitié," a-t-il dit. "Plus que tu ne le mérites."
Il s'est détourné.
Morana a fait signe aux silhouettes d'ombre. "Prenez les enfants. Tous. Bougez vite. Nous partons maintenant."
Les silhouettes d'ombre ont bougé. Elles ont saisi les enfants — Lily, Tobin, Sera, les autres — et les ont forcés à se lever. Les enfants pleuraient et criaient, mais personne n'est venu les aider. Il ne restait plus personne pour les aider.
Silla a essuyé le sang de ses lèvres et a souri. "Enfin. Je commençais à m'ennuyer."
Grog a fait craquer son cou et a suivi les autres.
Morana s'est tournée vers Kael. "Allons-y. La fille est la priorité."
Kael a hoché la tête. Il n'a pas jeté un regard en arrière vers moi.
Mia était toujours au sol là où Kael l'avait jetée. Son visage était enflé. Sa lèvre était fendue. Le sang coulait de son menton. Mais elle ne regardait pas les démons. Elle me regardait.
Le démon mâle s'est dirigé vers elle. "Il est temps d'y aller."
Elle a rampé vers moi à la place.
Le démon a saisi son bras, mais elle s'est libérée. Elle a rampé sur du verre brisé et à travers des mares de sang jusqu'à ce qu'elle atteigne mon corps. Elle a rassemblé ma forme brisée et saignante dans ses bras et m'a serré contre elle.
Ses lèvres étaient contre mon oreille. Sa voix était un murmure, si doux que personne d'autre ne pouvait l'entendre.
"...Leo," a-t-elle dit. "Je sais que tu es fort. Tu es la personne la plus forte que j'aie jamais rencontrée. Tu survivras à ça. Tu dois le faire...."
Elle a fait une pause. Son souffle était chaud sur mon cou. Ses mains étaient pressées contre ma poitrine, contre mes blessures, aux endroits où le sang ne cessait de couler.
"Mais si tu meurs," a-t-elle murmuré, "....je te trouverai n'importe où. Dans n'importe quel monde, et je te tuerai moi-même. Alors n'ose pas mourir, espèce de bâtard."
Ses mains n'ont pas brillé. Il n'y avait aucune lumière. Aucune magie ni aucun éclat.
Mais j'ai senti quelque chose.
Ce n'était pas de la chaleur. Pas du froid. C'était autre chose. Quelque chose de plus profond. Quelque chose qui s'infiltrait dans ma poitrine, dans mes os, dans les fissures de mon âme dont j'ignorais même l'existence.
Elle ne guérissait pas seulement mon corps. Elle guérissait autre chose. Quelque chose que les flammes noires avaient brûlé.
Elle me réparait.
Le démon mâle l'a saisie à nouveau par le bras. "Assez. Il est mort. Laisse-le."
Mia ne m'a pas lâché. Elle m'a serré plus fort.
"S'il te plaît," a-t-elle murmuré, la voix brisée. "S'il te plaît... survis. Viens me trouver. Sauve-moi. Sauve les enfants..."
Le démon l'a entraînée au loin. Elle m'a juste regardé, les yeux humides, ses lèvres bougeant silencieusement.
Sauve-moi, Leo...
Ils l'ont traînée au loin. Ils ont traîné les enfants au loin.
...Et je suis resté là, dans la mare de sang, entouré par les corps des morts, et je les ai regardés partir.
Les flammes crépitaient à l'extérieur. Les enfants pleuraient au loin. Les démons riaient en partant.
Ma vision s'est brouillée. Les bords de mon champ de vision se sont assombris, se recroquevillant vers l'intérieur comme du papier pris dans une flamme. Les sons du feu se sont estompés, devenant lointains et étouffés, comme des échos d'un autre monde.
Mon rythme cardiaque a ralenti.
Chaque pulsation était plus faible que la précédente, plus lointaine, plus fragile.
Thump.
Thump.
Thump.
Je suis désolé, Mia.
Je suis désolé, Roran.
Je suis désolé, tout le monde.
Je n'ai pu sauver personne.
Je suis faible.
Je ne vaux rien.
Je suis un raté.
L'obscurité a rampé, lente et patiente, comme une marée montant pour m'engloutir tout entier. C'était chaud, doux et invitant, et pour la première fois depuis que les cris avaient commencé, j'ai voulu la laisser m'emporter.
J'ai fermé les yeux.
...Et tout est devenu noir.